Где она раньше была, когда ейного дружка с крыши вызволяли?
– А там Гаджиев в поле лежит, – сказала Снежана.
Почему-то скверные новости мне всегда Снежана сообщает. Или Иустинья. Интересная закономерность. Снежана – как валькирия, поющая песнь мертвых. С Иустиньей тоже все понятно, тоже валькирия.
Однако Суздаль нанес мощный удар. Вроде городок маленький, а какая энергетика!
– Где лежит? – спросил я хладнокровно.
– Там, вон у пруда.
– И что с ним? – поинтересовался я.
– Не знаю. Лежит, стонет. Крови вроде не видно…
Хоть это утешает. Крови не видно. Интересно, а если бы настоящих талантов набрали, они бы тоже так себя вели?
Тег «Но пасаран». Пожалуй.
Глава 10
Гибель Нортумберлендского полка
Не люблю я детские дома. Их никто, наверное, не любит, ну, разве что какие-нибудь энергетические вампиры. Впрочем, этот был, кстати, вполне себе ничего, комнаты двухместные, спортзал, театральный зал, везде телевизоры и пахнет вкусно. Нас провели по всему зданию, показали музей с достижениями воспитанников, покормили в столовой и оставили отдыхать в холле – в больших кожаных креслах.
Мне отдыхать совсем не хотелось, и вообще, я чувствовал себя почему-то виноватым, посидел немного и отправился в автобус. Надо было выдать полторы тысячи знаков про наше путешествие и добродетельные приключения. После Суздаля это было нелегко. Батарея села почти до половины, пришлось экономить энергию и печатать быстро.
«Утро началось необычно, но закономерно. Рейд «Добрые сердца Золотого кольца» успешно продолжался. Проезжая мимо деревни Клюевки, чемпион района по боксу Листвянко увидел, как в озере тонет престарелая пенсионерка. Листвянко не растерялся, дернул стоп-кран, и после того, как автобус замедлился, выскочил на улицу. Пенсионерка громко взывала о помощи, и, не теряя времени, Листвянко кинулся в озеро. Он стремительно переплыл озеро и стал спасать пожилую женщину. Это было непросто, так как женщина оказалась довольно тучной и оказывала сопротивление. Но не зря Листвянко с десяти лет состоял в обществе добровольного спасения на водах – он знал, что делать. Он собрал всю силу в кулак, и этим кулаком обрушился на…»
– Виктор!
Не люблю, когда меня отвлекают от творческого процесса. Я с неудовольствием сложил экран, и это была, конечно же, она, нет, не Александра, и даже не Снежана, а как раз Лаура Петровна. Стояла со смирением в фигуре, мне это понравилось.
– Виктор, у нас, кажется, проблемы, – возвестила прекрасная Лаура, она же Беатриче, сдохни, Петрарка, сдохни.
– Павла покусали шиншиллы в зоологическом уголке?
– Все шутишь?
– Не покусали?
– Я к тебе с серьезным делом, – сказала Лаура Петровна с озабоченностью.
– Не переживайте, Лаура Петровна, я обещал хранить нашу тайну…
– Я не об этом, – смутилась Лаура Петровна.
– Я слушаю.
А что мне еще оставалось?
– Оказывается, у нас сегодня концерт, – сказала Лаура Петровна.
– Ну да, концерт, – кивнул я. – В программе так и написано – концерт. Дарим детишкам подарки, они нам читают со сцены стихи. Трогательная фотография в диафрагму…
– Да-да, все так оно и есть, – перебила меня Лаура Петровна. – Только я сейчас выяснила, что мы тоже должны поучаствовать в концерте.
– Да?
Я сделал вид, что удивился.
– Да. Александра собирается играть на волынке…
– Ну и прекрасно, – сказал я. – Она здорово играет, между прочим. Лауреат и дипломант, талантище.
– Но этого мало!
– Вы тоже хотите участвовать? Думаете спеть?
– Я? Но я не умею…
Лаура Петровна засмущалась.
– Мне кажется, вы себя недооцениваете, – сказал я. – Девятое января, пиццерия «Карамболь», именины главы района…
Лаура Петровна уже зарделась.
– Как сейчас помню, вы очень хорошо тогда пели. Про тигров, про остров Пасхи, про фруктовое изобилие. Как это там… Банан тот совсем…
– Виктор, мы в детском учреждении, – с укоризной перебила Лаура Петровна. – И потом я как-то…
– Ну, не знаю тогда, – пожал я плечами. – Если уж вы петь не хотите – на кого тогда надеяться? А между тем у вас чудное колоратурное сопрано.
– Правда?
Я кивнул.
– Но ведь я… – нахмурилась Лаура Петровна. – Это серьезное дело. И потом, петь должны сами ребята…
– Не сомневаюсь. Ребята. Петь. А они даже разговаривать прилично не умеют. Или Паша тоже поет?
– Нет…
– Конфуз, – сказал я. – Сумерки богов. Прощай-прощай, Тюрингия…
– Бенгарт! – рассердилась Лаура Петровна. – Изъясняйся по-человечески, ты не у себя в Интернете!
– Яволь, кнедиге фрау, как прикажете. Значит, так…
Я почесал голову.
– Кто у нас вообще по части культуры проходит? Вы должны знать, вы же список составляли.
– Пятахин. Гаджиев, все, кажется…
– Жохова на арфе играет, – напомнил я.
– Что?
– Нет, ничего. Значит, Пятахин и Гаджиев.
Я достал телефон, позвонил, велел Пятахину явиться. Через минуту явился, карманы набиты хлебом, в руках резиновый жираф, украл.
– Ну, чего надо? – спросил Пятахин грубо, точно не поэт вовсе, даже Лауры Петровны не постеснялся.
– Вот он…
Я ткнул пальцем в рыхлую грудь Пятахина.
– Вот он у вас заявлен как поэт. Как поэт, заметьте, а не как сын главы Департамента культуры. Ты прочитать что-нибудь можешь, Бродский?
– Могу, – самонадеянно ответил Пятахин. – Я тут как раз «Апрельский пал»…
Я приложил палец к губам, Пятахин послушно замолчал.
– Лаура Петровна, вы лучше скажите, что у нас в автобусе ящур, – посоветовал я. – Лучше уж ящур, чем «Апрельский пал», поверьте мне как специалисту…
– Виктор!
– Я не понял, чего мне делать-то надо? – тупо спросил Пятахин.
– Стихи прочитать, – ответил я. – Всего и делов-то. Ты же поэт.
– Я?
Он восхитителен.
– Ну не я же. Ты поэт, а поэты иногда читают стихи.
Пятахин покраснел.
– Мне никто не сказал, что надо будет стихи… Я думал, что надо не стихи…
Пятахин поискал поддержки у Лауры Петровны, но не нашел.
– Я думал…
– Пятахин, у тебя же мама глава Департамента культуры? – напомнил я.
– Ну, да…
– У вас книги дома какие-нибудь есть?
– Есть. «Природа целительства», «Ванга», «Порфирий Иванов и его учение»…
– Ящур, – повторил я. – Или чесотка. Чесотка, кстати, надежнее.
– А если… – Лаура Петровна перешла на шепот. – Если Скопин узнает…
– Не узнает, – заверил я.
Лаура Петровна приободрилась.
– Ну, а если, конечно, узнает, то все. Трындец. Вам, администрации вашей, и вообще… Дело на контроле у губернатора.
Я произвел рукой круговое движение.
– Сейчас не те времена, – сказал я. – Сейчас власть слушает народ. А где тут у вас народ?
Я посмотрел на Пятахина.
– Вот это – народ?! – я снова в него ткнул, побольнее. – Понабрали блатных…
– И что же делать?! – пискнула Лаура Петровна и поднялась на цыпочки даже.
Я скромно потупился.
– Не знаю, не знаю…
– Может, он классику какую почитает? – спросила Лаура Петровна. – Или из современных? Ты же мастак – скачай чего-нибудь из Интернета по-быстрому, а Влас разучит.
– Влас разучит? – я поглядел на Пятахина.
– Не успею.
– А если он с бумажки прочитает?
– Приехали спонсоры, – я кивнул на припаркованные внедорожники, недешевые, кстати. – Судя по номерам, московские. Серьезное мероприятие, столичная элита собралась, благотворительствовать изволят. А вы что думаете, Лаура Петровна, что столичная элита – это валенки? Это приличные, интеллигентные люди, они Бродского от уродского уж как-нибудь отличат. С бумажки…
Пятахин принялся смотреть в сторону. Лаура Петровна волновалась.
– Ну, я не знаю тогда… – она постучала по креслу. – Не знаю… Я их предупреждала! Витя! Ты же должен как-то… В конце концов, ты тоже заинтересован!
Уставилась на меня.
– Витя, ты должен что-нибудь придумать, – сказала она уверенно и самоуверенно.
– Что тут придумать… Катастрофа. На глазах спонсоров, и такой позор. Опять же телевидение пригласили, они все в Сеть выложат. Может, Паша ваш выступит? Он ведь в городской литературной олимпиаде тоже участвовал. И побеждал…
Лаура Петровна нахмурилась.
– Хорошо, – сказал я. – Можно что-нибудь… Но мне понадобится помощник. Как вы думаете, Паша ваш – расторопный парень?
– В каком смысле?
– Помощник, в смысле. Вот мне сейчас надо позвать Гаджиева на инструктаж, а телефона его у меня нет.
Лаура Петровна стала звонить Лаурычу.
– Пашенька, приди, пожалуйста, – сказала она. – Да, к автобусу.
– Пусть зайдет в библиотеку и прихватит какой-нибудь журнал.
– Забеги в библиотеку и возьми журнал. Какой?
– «Здоровье», – зачем-то сказал я.
– «Здоровье».
– А мне «За рулем», – попросил Пятахин.
– Заткнись, поэт, пока я добрый, – посоветовал я.
– Замолчи немедленно! – рявкнула Лаура Петровна.
Пятахин сдулся.
Нет, не зря я все-таки поехал, столько интересного. Океан.
– Ты, Пятахин, вслух долго разговаривать умеешь? – поинтересовался я.
– Умею.
– Это хорошо. Прочитаешь все-таки стихи.
– Как…
– Не свои!
Появился Лаурыч. Шустро, и со «Здоровьем». Небезнадежен. Я отобрал у него журнал и отправил искать Гаджиева, в кухню, мне почему-то представлялось, что он там. «Здоровье» было двадцатилетней давности, я открыл страницу семнадцать, выдрал ее и сунул Пятахину.
– И что? – не понял тот.
– Перепиши страницу от руки.
– Перепишу.
– Потом выйдешь на сцену, прочитаешь.
– Как?
– Вслух, полено! Ты же говорил вроде, что читать умеешь.
– Да…
– Бегло? – на всякий случай уточнил я.
Пятахин кивнул.
– Вот и хорошо…
Я оглядел Пятахина. Интеллектом, безусловно, не обезображен, могут и не поверить. Впрочем, для поэта интеллект – качество не критичное… Но надо подчеркнуть как-то…
Вздохнул. Я, не Пятахин.
– Что?
– Понимаешь, Пятачок, одних стихов мало, – я скорбно похлопал Пятахина по плечу.
– Как это?
– Так.
Я устроился в кресле, Пятахин остался стоять подле.
– Так. Ты немного отстал, дружище, в мире просто так стихи уже давно не читают. Теперь поэт – это перформер. Именно так и никак иначе, просто поэт никому больше не нужен.
– Я вроде не перформер, – осторожно сказал Пятахин.
– Этот тебе только так кажется. Сейчас я тебе объясню, Пятачок. Перформанс – это, в сущности, та же быдлеска. Но если быдлеска – это широкий формат, то перформанс всегда стихами сопровождается.
Пятахин понял и зашептал:
– Я тут у них в живом уголке тритона видел, может, это… Проглотить? Только стихи когда читать, до или после?
– Во время, – сказал я. – Нет, пожалуй, тритон – это все-таки перебор. Во всяком случае, глотать его не надо.
– Там еж есть дрессированный.
– Еж – это интересно. Возможно, еж – это подойдет…
Я набрал телефон Лаурыча и велел ему принести ежа. С одним, кажется, разобрались, теперь дальше. Александра сыграет на волынке какую-нибудь бравую печальную песню, а… Баянист у нас, кажется, Гаджиев. Играет он на баяне или не играет, это, собственно, уже не важно, судьба распорядилась за него.
Набрал Лаурыча, он ловил ежа.
– И Гаджиева захвати, – велел ему. – Нет, и ежа тоже.
– Виктор, ты что придумал? – осторожно спросила Лаура Петровна, видимо, ей почему-то не понравился еж.
Вообще, еж – это находка, такой неожиданный визит ко мне вдохновения, дикие ветры взметнулись в голове моей, тег «Наша Кафка».
– А что тут придумаешь? – спросил я. – Приходится выкручиваться, сами понимаете. А может, все-таки вы споете?
Лаура Петровна удалилась в начало автобуса и, кажется, принялась там потихоньку курить ароматические сигареты. Тег «Педагогика».
Показался Гаджиев. От Равиля пахло маслом и пончиками, я подумал, что он, наверное, кулинарный талант, любит печь пироги. Вот и сейчас, наверное, он сидел на кухне, наблюдал, как пекутся праздничные лепешки, а тут Лаурыч.
Гаджиев явился и сразу сообщил:
– Я на баяне играть не умею.
Интеллектуал, все сразу понял.
– А на баяне и не надо, – успокоил его я. – Зачем нам баян, у нас волынка будет. Тебе нравится, как волынка играет?
Гаджиев пожал плечами.
– Вот и хорошо, что нравится. Сандра будет играть, а ты петь.
– А я и петь не умею, – чистосердечно признался чистосердечный Гаджиев.
– Это и не потребуется. Во всяком случае, в классическом смысле этого слова. Ты продемонстрируешь нам горловое пение.
Гаджиев потрогал горло и спросил:
– Это как?
Про горловое пение я видел передачу по каналу «Дискавери», меня впечатлило.
– Это просто, – ответил я. – Будешь вот так гудеть горлом и щуриться.
Я показал, как.
– Попробуй. Только гуди на разные лады, чтобы на слова было похоже.
Гаджиев загудел. Ничего, от того, как гудели по телевизору алтайские виртуозы, не очень отличалось.
– Молодец, – остановил я Гаджиева. – Есть в тебе какая-то… Азиатчина. Типичный внук Чингисхана, я был знаком с парочкой. Скажем, что ты потомок древних алтайских шаманов. Что искусство горлового пения у вас в семье культивируется последние триста лет.
– Наверное… Только я вообще-то таджик. И башкир еще…
– Вот видишь! А в каждом монголе живет Чингисхан, – заверил я. – Не волнуйся, Равиль, это нужно для дела.
– Но все-таки…
– Ты же хочешь в Германию в следующем году?
– Да…
– Вот и пой.
Прибежал Лаурыч.
– Ежа там нет, – покаянно признался он. – Но я взял кактус.
Лаурыч протянул мне кактус в горшке. Изрядный такой кактус, наверное, размером с действительного ежа, шипастый, седого цвета, с подлеском из мелких иголок, похожий на новенькую пуховую шапку.
– Это еще лучше, – сказал я.
Взял кактус, взвесил. Ничего, килограмм, пожалуй.
– Это даже лучше, – повторил я и повернулся к Пятахину. – Будешь есть кактус.
Меня никто не понял. Оно и понятно, моя мысль сильно опережала скоростные показатели мышления этих личностей, это бы оценил Жмуркин, но его рядом не случилось, да и вообще, с уходом в политику старина Жмуркин изменился, стал как бы серьезным и взрослым; впрочем, я не об этом.
– Будешь есть кактус и читать стихи.
– Я не буду его есть, – уверенно заявил Пятахин.
– Не ешь, – пожал плечами я. – Так и запишем – поэт Пятахин отказался есть кактус, чем сорвал международный проект городов-побратимов. Лаура Петровна! Пятахин мероприятие срывает!
Подошла Лаура Петровна.
– Влас, ты что это? – спросила она строго.
– Он меня кактус есть заставляет…
Лаура Петровна поглядела на меня.
– Не я же его поэтом вписал, – пожал я плечами. – Назвался поэтом – жуй кактус. По-моему, это вполне себе прозрачная метафора.
– Что? – не поняла Лаура Петровна.
– Метафора. Поэт сочиняет стихи собственной душой, сочинять хорошие стихи – это все равно что есть кактус. Высокие смыслы, Европе такое нравится.
– Вот видишь, Влас, – Лаура Петровна проникновенно взглянула на Пятахина.
– Я не буду… – ответил он.
Но уже неуверенно.
– Ладно, – я сложил руки. – Как хотите. Ваше дело. Если ты, Пятахин, не хочешь быть поэтом, им будет кто-то другой. Вот Пашка.
Я поймал Лаурыча, подтащил к себе.
– Хочешь быть поэтом?
– Я никогда кактусы не ел… – неуверенно сказал он. – Но я могу попробовать…
Как интересно. Оказывается, Лаурыч не чужд честолюбия. Хоть кактус заточит, главное, что на сцене. Не в маму мальчик уродился, может, его подкинули?
– Паша! – Лаура Петровна округлила глаза.
– Пусть он жрет! – обрадовался Пятахин. – А я рядом стихи прочитаю!
– Пятахин, – произнесла Лаура Петровна негромким официальным голосом. – Твоя мать меня на коленях умоляла, чтобы я тебя вписала. Я не хотела, видит Бог. Но потом пошла навстречу. Так что… Или ты участвуешь в концерте, или я тебя снимаю с маршрута.