ЕДИНИЦА ХРАНЕНИЯ – 2
Я гораздо старше, чем старуха,
И меня в природе вашей нет.
У меня другая сила духа,
У меня другие тьма и свет.
Никакого не внесу я вклада
В обновленье суеты сует.
У меня отбито всё, что надо,
Чтобы жить ещё пять тысяч лет.
Прелесть в том, что я – произведенье,
Голое, как вечности привет.
Каждый взлёт и каждое паденье
Свой на мне запечатлели след.
И на мне так много дивных трещин,
Из которых льются тьма и свет, —
Только этот мне наряд обещан,
И цены моим осколкам нет.
Никакой я не десант культуры,
Не отряд её передовой,
Победивший зверство диктатуры
Мемуаром жизни половой.
* * *
Они ведь любят – как едят.
Кругом – объедки и огрызки
Отлюбленных, в печать летят
Романы, дневники, записки.
Огрызки и объедки мстят
И едокам, и кулинарам,
Чью славу в свой черёд едят,
Сварганив соус к мемуарам.
И этой кухни знатоки
Летят на блюдище такое —
На мемуарное жаркое,
На те животные белки,
На запах мяса и костей,
Стократно съеденных!.. Живые,
Наевшись этих новостей,
Ещё и платят чаевые.
Кабак распахнут – как дыра,
Потомки проедают предков,
Идут огрызки на ура
И планы творческих объедков.
* * *
Тёмного прошлого Светлая Тень,
Ты – в нулевом количестве
Там, где кровавятся за дребедень
Светлого будущего тёмные личности.
Тёмные личности светлого Бу
Взрывают тебя в метро.
Но душа никогда не бывает в гробу,
Светлая Тень тёмного Про…
МАСЛО, ХОЛСТ
Мы далеко зашли, обратной
Дороги нет… Над головой
Какой-то свет невероятный
Сквозит, качаемый листвой,
А в облаках – переливанье
Лучей меж пальцев на руках,
Объятья, нега, целованье
Преобладают в облаках,
И благодать преображений,
Мои там яблоки и мёд,
И в этой дымке всех блаженней
Земля любовников плывёт,
Где красота не знает правил
И среди прочих мелочей
Нам кто-то музыку поставил
Листвы и каплющих лучей.
Трава измята в этой раме,
И шёлк мой – в краске травяной,
И одуванчиков шарами
Играю к зрителю спиной.
Сопротивления чистая лирика
* * *
Всех беззащитней мёртвые, когда
Живые провожают их нарядно.
Над ними стелется незримая вода,
И тень её работает наглядно.
Лет в семь я увидала, как плывёт
По улицам такое… Словно лодка,
Там гробик плыл, и в нём качался плод
С лицом… И хлопья снега плыли кротко.
Тогда несли такое на руках
До кладбища, и музыку играли,
И люди шли, глазами в облаках
На землю глядя… И глаза мои орали
От ужаса, что этот плод с лицом,
Плывущий мимо за стеклом оконным,
Недавно прыгал с красным леденцом
На палочке и был моим знакомым,
Его таскали дети за собой,
Чтоб одного не оставлять. О Боже,
Лицо в той лодке бело-голубой
Так страшно было на оставленность похоже!..
Дыхание оставило его.
И над толпой, дышавшей безусловно,
Там бездыханно плыло вещество
С чертами, заострёнными бескровно.
И, кроме снега, плывшего тогда,
Незримая вода плыла над этим,
И тень её над маскою плода
Работала… Но кто же верит детям?..
ТЁПЛОЕ ДЕРЕВО
Мой двоюродный брат Иосиф Каганис
Преподавал рисунок, графику, живопись,
Скульптуру, керамику, лирику, эпос,
Комедию, драму, трагедию, музыку
И человеческую порядочность
На грани практического безумия.
Мне от него достались в наследство
Глина и гипс, инструменты для лепки,
Древесные пни, фрагменты стола,
Двух кресел, Венеры… И маска Пушкина,
Смотреть на которую – выше сил
Моих, повторяю, моих, и только,
У многих она украшает стены,
Висит над рабочим столом в кабинете,
Берут её в руки, стирают пыль
Тряпкой, гипсовую изнанку,
Которая ближе всего к лицу,
Протирают влажно, и вновь – на гвоздь,
В пробел, где – посмертная маска Пушкина.
Раздарила я сладостно эти сокровища.
Взяла деревянные две скульптуры.
Голову брата, которую вырезал
Брат моей матери, отец Иосифа.
И голову Лиды, жены Иосифа,
Которую в ранней он вырезал юности
С нежной любовью, – потом расстались.
Он полагал, что она достойна
Мужа, более знаменитого,
Например, такого, который пишет
С блеском картины для иностранцев
Счастливочным маслом и несчастливочным,
Их портреты – счастливочным,
Нашу грязь – несчастливочным,
Мелочи кухни, пищеваренье…
В головке Лиды живёт обида.
Теперь я старше её намного,
Теперь я глажу малютку Лиду
По деревянным её кудряшкам
И говорю ей: «Не обижайся».
А дерево – тёплое, очень тёплое…
* * *
Забыла день, и год, и улицу, и город,
Забыла имя слёз, и боли, и любви, —
Там был такой костёр, такой кипящий холод,
Что никаких надежд остаться в нём людьми.
Бывает красота убийственного свойства,
Забыться не даёт ни в море, ни во сне,
По голым проводам гуляет для геройства, —
Такая у неё потребность в новизне!
Ей жизнь не дорога, она бросает вызов
Спряженью тайных сил, грамматике судьбы,
Висит на волоске… И, сердце к ней приблизив,
Ты в бездну вместе с ней срываешься с резьбы.
Но если Ангел вдруг, над бездной пролетая,
Спасёт тебя, – не смей заглядывать туда,
Где чудом проросла из точки запятая,
И не жалей о том, что было, никогда.