Сявино лицо обретает резкость. Только сейчас замечаю, что у него очень густые и длинные ресницы. Наверное, был очень красивым ребенком, но взрослая жизнь все испортила. Лоснящаяся кожа в оспинах, перебитый кривой нос, прокуренные желтые зубы, сальные волосы...
Что это за фигня?!
Я вглядываюсь, снова тру глаза, смотрю - фигня не пропадает!
Сява пугается и озирается.
- Не понял! Ты че, Фил? Че не так? А? Ху...
- Погоди! - перебиваю и провожу рукой над его головой. Рука ничего не чувствует. Но это есть!
Перехватывает дыхание, я не могу отвести взгляд от четкой и недвусмысленной зеленой надписи, словно витающей в воздухе над Сявиной головой:
Вячеслав "Сява" Заяцев, 28 лет
- Заяцев???!
- Что? - вздрагивает Сява.
- Ты - Заяцев?
- Да... А ты... Откуда ты знаешь?
Я молчу, усиленно думаю. Мои мысли - мои скакуны, все как в песне. Эскадрон моих мыслей шальных мечется по полю сознания, не в силах совместить реальное с нереальным. Все это может быть галлюцинацией - от недосыпа, от переигрывания, от похмелья. Сосредотачиваюсь на надписи, и вдруг она расширяется вниз, словно развернувшийся свиток.
Вячеслав "Сява" Заяцев, 28 лет
Текущий статус: безработный.
4 уровень социальной значимости.
Не классифицирован.
Холост.
Замечен в противоправных действиях!
Последняя строчка мерцает красным. Сосредоточив взгляд на ней, я пробую "раскрыть" и ее, но ничего не выходит. Из ступора меня выводит безработный В. Заяцев с 4 уровнем социальной значимости:
- Фил! Фил! Але, чудила!
Текст сворачивается до первоначальной строчки.
- Слушай, а почему не Зайцев? - вдруг спрашиваю я.
- А, так это.... - Сява мнется. - У предка было просто Заяц, а потом зачем-то в паспорте Заяцев написали. - А тебе зачем?
- Так Зайцев же будет, если склонить.
- А, ну да, ну да... - подозрительно легко соглашается со мной он. - Ну, так это... Я пойду?
- Надо - иди.
- А это... Сигаретки не будет?
- Не-а, кончились.
Сява вздыхает о чем-то о своем, разворачивается и уходит назад.
- Сява, стой!
Он оборачивается и вздергивает подбородок:
- Чего тебе?
- Тебе двадцать восемь?
Он кивает и идет дальше. Надпись над его головой все так же мне сообщает, что этот человек - Вячеслав "Сява" Заяцев двадцати восьми лет, но по мере его отдаления уменьшается в размерах, пока вовсе не гаснет.
Я не рискую идти за ним, чтобы проверить, работает ли это с другими. Резко хочется курить, и я выхожу из двора на улицу.
Иду, вглядываясь в прохожих, предметы, знаки, вывески, проезжающие машины, но ничего подобного с Сявой не происходит. Пытаюсь списать все на переутомление, но фамилия! Я не знал и не мог знать его фамилии, как и его возраста!
Все еще в раздумьях захожу в магазин, подхожу к кассе, протягиваю деньги.
- "Кент" четверку.
Молодящаяся продавщица, прижав телефон плечом к уху, с кем-то разговаривает. Не прерывая беседы, берет деньги, отсчитывает сдачу и вместе с пачкой сигарет кладет на прилавок. На секунду ее взгляд пересекается с моим.
- Твою же мать! Бинго! - восклицаю я, дрожащей рукой беру сдачу и сигареты, пихаю их, как придется в карман, и вылетаю на улицу.
Сразу, как только продавщица посмотрела мне в глаза, над нею выскочило:
Валентина "Валя" Гашкина, 38 лет
На улице, чертыхнувшись, я понимаю, что свалял дурака. Возвращаюсь, снова протягиваю деньги:
- Валентина, забыл, дайте, пожалуйста, еще зажигалку.
- Я перезвоню, - говорит она кому-то в трубку, и смотрит на меня. В глазах недопонимание. Видимо, списывает меня в разряд местных алкашей, знающих всех продавщиц района поименно, и успокаивается.
Пока она тянется за зажигалкой, я успеваю "раскрыть" блок информации.
Валентина "Валя" Гашкина, 38 лет
Текущий статус: продавец-кассир.
9 уровень социальной значимости.
Класс: торговец 3 уровня.
Не замужем. Дети: сын Игорь, 18 лет; сын Иван, 11 лет.
Замечена в противоправных действиях!
Решаю идти до конца в своем эксперименте.
- Как дела, Валентина? Как Игорек, Ванька?
Вот здесь ее пробрало, она снова уставилась на меня, с зажигалкой в руке, пытаясь вспомнить, откуда я ее могу знать. Не вспомнив, но решив для себя, что мы знакомы, но признаваться в том, что не помнит - неудобно, она все-таки отвечает:
- Игорь нормально, в универе своем учится, на второй курс почти перешел. Ванька вот совсем хулиган, двоечник! Уж его Игорь вроде воспитывает, а все не то, нет у Ваньки того уважения, что к отцу...
Внезапно прерывается, удивленная собственной откровенностью. Вздыхает, протягивает зажигалку.
- Вы уж простите... Откуда вы меня знаете?
- Встречались как-то у общих знакомых, - мямлю я, беру зажигалку и ухожу.
Выйдя из магазина, быстро иду в сторону аллеи, на ходу распаковывая пачку сигарет. Сминаю обертку, закидываю в урну, прикуриваю, затягиваюсь. По пути думаю, что же за противоправные действия совершила продавщица? Подворовывает из кассы по мелочи?
Дойдя до первой же лавочки, сажусь, устало откинув ноги. Никотин разливается по артериям и достигает мозга.
В периферии зрения что-то мигает, заставляя меня скосить взгляд. Оттуда выскакивает, укрупняясь, текст, но на этот раз он обо мне.
Внимание! Легкая степень отравления!
Снижение жизненных сил на 0,00018%.
Текущее значение жизненных сил: 69,31882%.
Вчитываясь, я снова затягиваюсь. Число снижения жизненных сил меняется на 0,00021%. Я смаргиваю, и текст исчезает куда-то за край зрения.
Жизненные силы - это хэпэ ?
Я докурил сигарету, представляя, как с каждой затяжкой теряю 0,00003% жизненных сил. Курить становится противно, срабатывает геймерский опыт избегать дебафов и негативных дотов . Дальше курю из принципа.
Стоп, а сколько у меня всего жизни?
В левом верхнем края поля зрения проявляется красная шкала, заполненная на те самые 69% с небольшим. Не понял, а где остальные 30 с небольшим процентов сил?
Это что, я одной сигаретой себе снес треть здоровья? Или это некий накопительный эффект от...
Понятно от чего. Бессонные ночи, плохое питание, алкоголь, курение, адская экология, наконец. Понятно.
Это - понятно.
Но все остальное!
Да что за херня происходит?..
Глава 3. Первый квест
"Кто вы такие и почему это должно меня волновать?!"
"Футурама"
Я все-таки набрал в кроссовки воды, пока ошарашенный шел из магазина, причем в обе. Впрочем, "система" - так я решил называть нечто, выдающее мне информационные блоки - ничего не выдала. Дискомфорт присутствует, но переохлаждением не грозит.
В голову лезут, наслаиваясь, мысли. Я схожу с ума? У меня опухоль мозга? Расстройство личности? Может провериться?!
Я нехотя докуриваю третью сигарету подряд, одновременно перебирая в памяти врачей и клиники. Не выдерживаю, гуглю и онлайн записываюсь в ближайшую клинику.
Немного успокаиваюсь, и ко мне приходит на первый взгляд несуразная мысль - а реален ли этот мир? Что, если я здоров, и со мной все в порядке? Тогда, может дело в самой реальности?
Дворовые гопники, промокшая обувь, вполне себе натуральный дым сигарет и муравьишка, ползающий по лавочке возле моей руки - все, абсолютно все, кричит о том, что этот мир реален.
Но то же самое чувствовали и ощущали Лаит с Маханом, попав в Друмир и Барлиону - абсолютную реальность. Так что идея была не такой уж нелепой. А что, похитили меня инопланетяне или всемогущая Корпорация, погрузили мое не первой свежести тело в капсулу и устроили полное погружение в виртуальность. Зачем? Не знаю. Никогда не считал себя избранным, даже когда меня избрали старостой класса. Но попытаться проверить идею стоит. Я слишком много играл в компьютерные игры, чтобы не суметь отличить реальность от виртуальности.
Правой рукой вытаскиваю зажигалку, левую вытягиваю чуть перед собой. Щелкаю, кастуя огонь под ладонью - вжик, вжик! Выдерживаю пару секунд и отдергиваю руку, я не мазохист терпеть боль, когда тело кричит - Капец! Убивают!
Больно, епт!
Одновременно, как в 3D-фильме всплывает и сразу же затухает системный текст:
Получен урон: 1 (огонь).
Дую на ладошку. Боль, как первое доказательство реальности мира. Покрасневший участок кожи на ладони - второе доказательство. Системный текст из ниоткуда рушит всю доказательную базу.
И что значит урон "1"? Один чего? Сколько у меня всего хитпоинтов? Как посмотреть свои статы ? Скиллы ? Какой у меня уровень социальной значимости? Это то же самое, что и левел? Уровень? Как набивать экспу ?
Бешено вращаю глазами, скашиваю их во все стороны, но не вижу никаких иконок, кнопок и баров , кроме полоски здоровья с процентами. Моргаю, и шкала здоровья уплывает вверх за пределы поля зрения. Стоп!
Моргаю еще раз. И снова здравствуйте, с вами уровень вашего здоровья! Останавливаю взгляд на красной полоске, и на ней проявляются цифры: 69,31792%. Вот оно!
Таращу глаза на проценты. Ничего.
Снова моргаю. Ничего.
Думаю о том, как хорошо бы видеть свои очки жизненных сил, как выражается система, не в процентах. Проценты исчезают и проявляются абсолютные значения: 6238/9000.
Надо было просто захотеть и подумать об этом?
Скиллы, статы, ладно, потом разберусь, отвлекся.
Черт, да что за дебафы на мне? Как жизнь поднять до положенных 9000 хэпэ?
Опять отвлекся, и с жизнью разберусь потом. То есть с "жизнью". То есть с хэпэ! Сейчас главное, это разобраться, в реальности ли я.
Только я об этом подумал, возле моих ног останавливается чья-то тень.
- Прошу прощения!
Поднимаю глаза.
- Здра-а-аствуйте, молодой человек! - обращается ко мне колоритный такой старичок в шляпе, проглатывая "л". Смотрит при этом он куда-то в землю.
Срабатывает воспитание, и я вскакиваю на ноги.
- Здравствуйте! - отвечаю. - Чем могу помочь? Хотите присесть?
Оглядываю аллейку. Свободных мест полно - будни, рабочий день только начался.
- Нет-нет, спасибо. Я, собственно, вот по какому вопросу решил к вам обратиться, - бубнит пенсионер. - Понимаете, мне тяжело ходить. Но ходить надо, вот я и хожу. Гуляю по аллее, туда-сюда, туда-сюда, а в перерывах между этими хождениями присаживаюсь и читаю газету. Без чтения свежих газет...
Думаю, что старичок как-то совсем по киношно-книжному разговаривает, а сам киваю и поддакиваю, пытаясь поймать взгляд, но тот упорно втыкает вниз, не поднимая глаз. На нем летние туфли, потертый пиджак с заплатками на локтях, а его широкие джинсовые штаны натянуты по грудь и гордо перевязаны ремнем с металлической пряжкой Metallica. Что это за пасхалка от гейм-дизайнеров на этом бравом NPC ?
Я не могу сдержать смех. Старичок прерывается и удивленно смотрит мне в глаза.
Самуэль Михайлович Панюков, "Крыса", 83 года
Лол, что? Крыса? Всматриваюсь внимательнее, и информации становится больше.
Текущий статус: пенсионер.
27 уровень социальной значимости.
Класс: чиновник 6 уровня.
Вдовец. Дети: Наталья, 54 года. Внуки: Глеб, 31 год.
Замечен в противоправных действиях!
- Простите, гражданин Панюков...
И тут старичок завис. Натурально так завис, не как непись, а как настоящий человек.
Старичок пошамкал, уставился куда-то в сторону и произнес:
- В одна тысяча девятьсот тридцать шестом году я бы забеспокоился, молодой человек, что вы меня знаете. Я хоть и ходил тогда под стол пешком, а о временах тех знаю не понаслышке. И когда незнакомые молодые люди обращались к тебе по фамилии, ничего хорошего это не предвещало. Вы меня, конечно, извините, что не обращаюсь к вам по имени-отчеству, но я совершенно уверен, что мы с вами не знакомы. На что-что, а на имена и лица у меня преотличнейшая память.
Точно бот! Бот с идеальной памятью! Или нет? Любой игровой NPC и ухом бы не повел на мое знание его имени! А Самуэль Михайлович повел, и даже слегка напрягся.
- Позвольте, присяду...
- Фил.. Филипп, - представляюсь я.
- Что же, Филипп, - старичок присел, снял шляпу и поправил свои редкие седые волосы. - Так откуда вы меня знаете? Хотя, постойте... Я имел честь преподавать курс марксизма в одна тысяча девятьсот...
- Самуэль Михайлович! - перебиваю его. - Мы и вправду не знакомы. Но мы с Глебом вместе учились, я знаком с его мамой Натальей Самуэлевной Панюковой, и она рассказывала о вас. Вы - большой человек!
Говорю последнее предложение и ни капли не лукавлю. Сява - четвертый левел, продавщица - девятый. А тут - двадцать седьмой! Сто пудов, прокачался старичок за жизнь. Как же посмотреть свой?
Панюков заметно успокаивается, и, кажется, даже польщен.
- Ну что вы, что вы... Служил Отечеству, как каждый из нашего поколения. Это молодежь все на Запад смотрит! Глебка - так тот вообще в Израиль собрался! Вот в наше время...
- Самуэль Михайлович! - переминаясь с ноги на ногу, я закуриваю очередную сигарету. Хочется в туалет. - Простите, что перебиваю, но мне надо идти.
- Конечно, конечно, Филипп... Но... - тут старичок мнется, но все-таки продолжает. - Я ведь с какой целью к вам обратился. Понимаете, мне тяжело ходить. Но ходить надо, вот я и хожу. Гуляю по аллее, туда-сюда...
Черт, может он все-таки непись? Ей-богу, боты в чатах и то человечнее разговаривают. Решаю проверить и снова перебиваю. Невежливо, но если это вирт, то вежливость подождет. Надо разобраться!
- Самуэль Михайлович! Кто был президентом СССР в сорок первом году?
- Что, простите?
- Это важно, Самуэль Михайлович! Кто был президентом СССР в сорок первом?
Старичок так мотает головой, что, я боюсь, его куриная шейка не выдержит.
- В одна тысяча девятьсот сорок первом году в Союзе Советских Социалистических Республик должности президента не существовало! Генеральный секретарь ЦэКа ВэКаПэбэ Иосиф Виссарионович Сталин осуществлял руководство партией и страной!
Точно, бот. Причем, какой-то карикатурный, одномерный. Как бы убедиться? На тест Тьюринга и долгое общение со стариком времени нет, так что попробую блиц.
- Самуэль Михайлович, можно еще несколько коротких вопросов?
- Я вполне располагаю временем, Филипп.
- Коньяк или водка?
- Вода! А раньше - конечно же, коньяк!
- ЦСКА - чемпион?
- Вот еще! В Союзе... простите... В России нет еще пока команд сильнее "Спартака"! - декламирует он и радостно, как-то по-детски, смеется.
- Бинго!
Старичок реален! Он не непись!
- Что, простите?
- Нет, это вы меня простите, Самуэль Михайлович! - меня разрывает от радости, что мир реален, и что в этом реальном мире у меня есть суперспособность, мне хочется угодить старичку. - Простите, что был не сдержан и перебивал. Я вас слушаю, чем могу помочь?
- Филипп... Как я уже говорил, мне тяжело ходить. Но ходить надо, вот я и хожу. Гуляю по алее, туда-сюда, туда-сюда...
Да что такое, или все-таки бот? Скрипт на скрипте и скриптом погоняет!
- Простите старика, - неожиданно прерывается он. - Я уже это говорил. В общем, в перерывах между этими хождениями я присаживаюсь и читаю газету. Без чтения свежих газет я не ощущаю себя живым. Какая жизнь у старика моих лет? Читая газеты, я узнаю, что происходит в мире. А из всех мировых событий мне более всего интересен мир спорта. К сожалению, именно сегодня я забыл купить газету "Спорт-Экспресс", и купить ее я смогу только на обратном пути к дому, потому что путь до киоска и обратно мне не осилить. А что это значит?