Ты корчишься от осознания, что она приходила не к тебе. Неееет. Вся эта долбаная нежность…Эти её «люблю» на протяжении всего дня в твоих объятиях…Тебе казалось, ты сохранишь это ощущение «её» на своём теле, под своей кожей надолго. Тебе казалось, что эти ощущения невозможно стереть, невозможно удалить или вырезать из тебя. Ты в очередной раз ошибся. И ты понятия не имеешь, от чего тебя корёжит больше всего: от того, что тебя использовали, или от того, что она…Марианна допустила мысль…поверила остолопам вокруг себя, что ты можешь навредить собственному сыну. Идиотам, решившим, что только благодаря удаче их высокородные задницы ещё на свободе.
***
Курд смотрел на бокал с жидкостью в руках Морта, сидевшего перед ним и угрюмо глядевшего куда-то в стену за его спиной. Вконец обнаглел, подонок, открыто напивается, наплевав на запрет употребления алкоголя в горах. Впрочем, сейчас Курда это не злило. Он отметил хамство Морта чисто машинально. Его оно не беспокоило. Его сейчас не беспокоило ничего. Он смотрел на своего подчинённого и терпеливо ждал ответа на свой вопрос. Точнее, на своё предложение. Почему он не волновался? Глава Нейтралитета был готов заложить собственную голову на то, что бывший князь согласится. По-другому и быть не могло. И он даже был готов поблагодарить высшие силы за содействие. Нет, в Господа, конечно, Думитру не верил. А вот отметить расторопность шлюховатой жены Мокану, так вовремя и так мастерски нанесшей исподтишка удар по гордости и уверенности мужа, просто обязан был. Думитру даже решил про себя обязательно отблагодарить эту сучку за помощь. Скажем, как раз перед тем, как вонзит кинжал ей в сердце. Всё чаще Курд представлял для себя именно такой её кончину. Взамен тому удару лезвием, от которого дрянь год назад не скончалась. Ничего. Всему своё время. Марианне Мокану осталось не так долго смаковать свою ничтожную победу над Мортом. Курд мысленно усмехнулся. Идиотка, спасая своего отпрыска, подставила и его, и всех остальных, под такой удар, сила которого заставит ещё содрогнуться и застонать от боли всё Братство, каждого члена этой убогой расы.
Спокойный глубокий голос Морта, раздавшийся в тишине кабинета Главы, вывел его из раздумий.
- Я не верю тебе. Это невозможно технически.
Думитру усмехнулся, глядя в прищуренные синие глаза Морта.
- Не знал, что ты интересовался технической стороной этого вопроса, – он широко улыбнулся, демонстрируя клыки, - Сомневаешься, потому что, наверняка, уже пробовал? Кто тебе помогал? Твоя одинокая престарелая тётка, выглядящая, как молодая девка? Что она делала? Поила тебя своими отварами? Или твои – криво усмехнулся, делая здесь многозначительную паузу, зная, что потом он это вспомнит, - дети? Наслышан об их способностях. Вернее, - Думитру потянулся за бутылкой, стоявшей на столе возле его собеседника, - наслышан о том, что они обладают каким-то способностями. Какими, - он, как ему показалось, удручённо пожал плечами, - об этом не знает никто, ведь так?
Морт перевёл расфокусированный взгляд на Главу и поднял бокал к губам.
- Мы как-то с тобой уже говорили на тему, что беседы по душам – это не о нас, Курд.
- Ритуал. Я проведу ритуал, который поможет тебе вспомнить всё, Морт. Никаких отваров из лап жаб и задницы енота. Никакого детского лепета. Кровь, плоть, гипноз. Подумай только. Каждую секунду из твоей прошлой жизни. Только представь…Николас, - и князь, действительно, заинтересованно вскидывает брови, слегка склоняя голову, - каждое слово, услышанное и произнесённое тобой. Ты, наконец, обретешь самого себя.
- Какая невиданная щедрость, даже настораживает, - Курд морщится от недоверия, которое сквозит в голосе оппонента.
- Скажем так, мне хочется вернуть себе своего преданного вершителя.
Морт иронично кивнул:
- Того, который оставил своего Главу с носом, сбежав с заключенной?
Думитру медленно выдохнул, пряча руки под столом. Как же ему хотелось сейчас вцепиться в горло этого ублюдка и заставить подавиться грёбаным сарказмом! Но Глава привык добиваться своих целей любым способом. Даже если это означает терпеть подобную наглость.
- Это твоё решение, Морт. Нет так нет. Но в одном ты абсолютно прав: моя щедрость, действительно, вещь из ряда вон выходящая. И дважды я не предлагаю. Никогда. Ничего. И никому.
Курд замолчал, давая время Морту на ответ, отсчитывая про себя секунды безмолвия, и, за мгновение до того, как тот должен был решиться на отказ, Глава встал, с грохотом отодвигая назад стул, и указал рукой на дверь позади собеседника, которую сам же открыл силой мысли.
- В таком случае приступай к своим обязанностям. Как мы говорили с тобой – продолжить зачистку города, затопить подземные ходы, пусть клыкастые ублюдки поплавают в собственном дерьме.
Выразительно посмотрев напоследок на продолжавшего молчать Морта, он подошел к двери, всем своим видом показывая, что время аудиенции окончено.
Мокану резко поднялся на ноги, а потом Курд едва не закричал от удовольствия. Когда прямо перед ним захлопнулась дверь и раздался глухой голос ублюдка.
- Я согласен. Когда приступаем?
***
Курд наблюдал за своим подчинённым всё время ритуала. В огромной комнате, обвешанной специальными травами, испускавшими такой едкий смрад, что Главе казалось, в его груди разгорался самый настоящий пожар. Но сейчас ему было плевать на невозможность вдохнуть, на сухость в глазах, которые щипало от вони растения, редкого и очень мощного, вызывающего галлюциногенный эффект. Это действие травы вкупе с тем, что сейчас вытворял Курд, получив беспрепятственный доступ в святая святых - в сознание Морта, не отрывавшего сейчас от него ярко-синего взгляда, должно было дать нужный результат.
Результат, на который Курд отчаянно надеялся, совершая то, чего не делал никто и никогда до него. Вкладывая в сознание бывшего Князя Братства вампиров, короля Европейского клана, кровожаднейшего из вампиров и одного из сильнейших нейтралов Николаса Мокану, названного в новой жизни Мортом, лживые воспоминания.
Искусство, в котором Главе не было равных. По сути, только он из ныне существующих тварей, наделявших Землю, был способен на подобное. Когда-то он уже играл с сознанием Морта, проверяя того на прочность. И ведь сукин сын прошёл тогда проверку…а после с абсолютным хладнокровием вонзил нож в спину своего начальника. Но те манипуляции с мозгом вершителя не шли ни в какое сравнение с тем, что сейчас делал Курд. Что могли значить иллюзии, которые Мокану видел, извиваясь привязанный на холодном полу в своеобразной пыточной, в сравнении с тем, что ощущал он сейчас. Воспоминания. Не просто картинки в голове. Не просто сплетни. И даже не чёртов дневник, читая который, ты знакомишься с самим собой заново. Знакомишься…но не узнаешь. Не вспоминаешь.
Сейчас Курд выполнял филигранную работу, вкладывая в черепную коробку Мокану наравне со всем известными фактами из его прошлого ложные кадры. Кадры, имевшие звук и запах. То, что позволит подопытному поверить в их правдивость безоговорочно.
Да, Думитру очень аккуратно, шаг за шагом, сантиметр за сантиметром освобождал монстра. О, он уже видел, как тот вскидывает голову вверх, как щурится и растягивает тонкие губы в злобном оскале. Он продолжал смотреть на мокрые от пота пряди волос Мокану, упавшие на его смазливое лицо, пока бывший князь жадно глотал кровь из запястья самого Главы, и думал о том, что ради некоторых целей можно пожертвовать не только собственной кровью, но и частями тела.
Думал о том, что всё же нет силы, способной изменить судьбу. Рано или поздно Мокану придётся умереть окончательно. Он умер практически трижды: в первый раз – отрёкшись от своего имени, семьи и образа жизни и ступив на земли нейтралов, во второй – в проклятом лесу, когда его сердце остановилось от действия яда, а в третий – когда технически сдох от руки наёмника. И только третий раз предоставил Курду право нарисовать Мокану то прошлое, которое поставит крест на будущем этого упёртого мерзавца. Голубой хрусталь отнимает не только жизни нейтралов, но и их воспоминания.
***
Курд обещал помочь мне вернуть моё прошлое. Хотя обещал – громко сказано. Скорее, предложил. Моё прошлое, состоявшее из отрывков воспоминаний, безжалостно потерянных после проникновения хрусталя в моё тело. Оказывается, нейтралы после смерти именно от соприкосновения с этим сплавом и последующего воскрешения частично теряли свою память. Так сказал мне Думитру.
Конечно, и речи не было о том, чтобы довериться его словам, но потратив сутки в библиотеке нейтралов, я нашёл нужную информацию, подтвердившую его слова. Нашёл… и всё же не мог согласиться сразу. Пока не понял, что меня продолжает выкорчёвывать эта неизвестность. Эти сомнения, появившиеся после побега Марианны. Марианны, беременной моим ребенком. Марианны, понимавшей, что лучшей защиты, чем та, которую мог дать ей и нашей дочери я, ей не мог обеспечить никто. Я понимал умом, что она, как мать, не могла поступить по-другому. Что спасала нашего сына…вот только знание, что спасала она его от меня…после моих слов, моих вопросов в том доме, когда она могла открыться мне, и мы вместе придумали бы, как помочь Сэми…Эта мысль продолжала царапать изнутри острыми когтями гнева и желания найти её и поговорить. Не просто поговорить, а получить ответы на вопросы. Почему не рассказала мне? Почему решила, что я могу стать врагом нашему сыну? Почему заставила крошиться на части от нежности, зная, что после мне придётся эту самую нежность из себя выгребать лопатой. Быстрыми ударами, причиняя всё больше боли, чтобы ни на минуту не забыть о произошедшем. Она ясно дала понять, на чью сторону встанет в случае открытой войны. Выбор был сделан. И этот выбор стал точкой отсчёта в наше с ней никуда.
Я смотрел на Думитру и думал о том, что не могу отказаться от такого шанса. Дьявол, сколько лет бы я ни забыл, одно я знал точно – между «нет» и «да» я всегда выбирал «да». Чем бы оно мне ни грозило. Всегда «да», чтобы потом расхлёбывать собственные ошибки, а не давиться желчью от понимания, что упустил свой шанс.
Но, вашу мать, я понятия не имел, каким адом на этот раз окажется для меня это грёбаное «да»!
***
Курду ощущал себя вуайеристом. Наблюдая за тем, как окаменело лицо Мокану. Как схлынули с него все краски, как начали появляться тёмные круги под глазами. Глазами, еще в начале ритуала казавшимися невозможно синими даже самому Главе. Теперь от той яркости не осталось и следа. Бледно-голубой оттенок продолжал медленно, но верно терять яркость. Если бы нейтралы старели…если бы можно было постареть за пару часов, Курд бы сказал, что Мокану постарел. По крайней мере, постарели его глаза. Выцвели и потеряли ту жизнь, которая всё ещё билась в них в процессе операции. Не сказать, что Курд чувствовал себя как-то неловко или же сожалел…Неееет. Он алчно пожирал боль Морта, делая один за другим глоток воздуха, в котором она сконцентрировалась.
Он жадно ждал момента, когда Мокану увидит ту бомбу, которую Глава любезно ему приготовил. Бомбу, которая, он был уверен, разорвёт зарвавшегося подонка надвое. И Курд отчаянно желал увидеть перед собой ту половину, которая восстанет после этого взрыва. Восстанет, чтобы люто отомстить. По-другому быть не могло. Или он совершенно ничего не знал о Николасе Мокану.
***
Я смеялся. Да, я смеялся. Вслух. Глядя в напряжённое, в истощённое ритуалом лицо Главы, я хохотал, неспособный сдержать смех, впивавшийся до адской боли в грудную клетку.
Смотрел картинки своей жизни и скалился. Мне казалось, я продолжаю, смеяться, но по комнате разносился животный вой. И я зажимал уши ладонями, впиваясь когтями в кожу головы, пытаясь вонзиться в эти чёртовы воспоминания, пытаясь заглушить собственный рёв, от которого дребезжали толстые стёкла на крошечных круглых окнах.
Курд с маниакальным удовольствием врезался в мое сознание, наполняя его всё новыми и новыми кадрами. Сплошным потоком моя жизнь. То, о чем я читал в своём дневнике, и то, о чём, видимо, не предполагал даже тот Николас.
Я смеялся над ним и я выл над могилой его любви. Каким же ты был идиотом, Мокану! Как…какой дьявол превратил тебя из Зверя в подобие мужчины, которым вертели, как могли? Которому наставляли рога и с которым не считались никогда?
Вспышками отрывки тех воспоминаний, которые приходили раньше. Без спросу врывались в мою голову. Теперь я видел их полностью. Ссору с Владом в Асфентусе. Откровенное презрение и неприятие всего клана в присутствии хозяина Города Грехов. В голове эхом слова брата о том, что я предатель…что я больше ему не брат. И я готов смириться с ними, несмотря на ту боль, которая разрывает виски от этого приговора. И другая тема для раздора – всё тот же Асфентус и притязания короля на абсолютно и единоличное владение пограничным городом. И полное отрицание подобной возможности со стороны Ника. Его яростное шипение в лицо брату, говорящее о том, что Асфентус он не отдаст. Уже тогда он знал, что этот город неприкосновенен и таковым должен остаться и впредь. Город, принадлежащий Высшим и отданный им в пользование никчёмным представителям бессмертного мира.
Я перевожу взгляд на Курда, продолжая проматывать в мозгу эти картинки. Во мне всё ещё бурлит его кровь, а во рту печёт от привкуса его пропитанной ненавистью плоти – Глава на моих глазах отрезал мясо чуть ниже того места, где находится сердце, и дал мне его.
Я продолжаю смотреть на него, отказываясь верить следующим кадрам. Мотая головой, пытаясь скинуть его тяжёлые руки, удерживающие её, но он не даёт. Этот конченый негодяй не позволяет отвернуться, удерживая мой взгляд и без скальпеля роясь в моей голове.
«Не твои…видишь, Мокану? Это не твои дети…Посмотри на свою шлюху-жену…почему твой отец отправился к демону освободить её? Свою внучку? Чёрта с два! Свою любовницу. Одну из многих…но лучшую среди них. Тебе ли не знать, как она хороша в постели и как может свести с ума и ублажить мужчину. Ты ведь догадывался. Ты видел эти взгляды, видел их прикосновения.»
И я, будь они прокляты, видел! Я так красочно всё это видел, что мне казалось, мои глаза покрываются трещинами и кровоточат от этого омерзительного зрелища. Видел, как он прижимает её к себе и смачно целует в губы. Те самые, которые несколько дней назад исступлённо пожирал я сам. Ник…Тот Ник видел это. Смотрел и ничего не мог сделать. Ничтожество. Абсолютное ничтожество. Смотрел и продолжал любить эту тварь.
«От кого она понесла, Мокану? От тебя? Ты уверен? Тот Ник предпочитал закрывать глаза на свои сомнения, а они были. Смотрииии…смотри, как разбивает он о стены бокалы и кусает собственные кулаки, неспособный заявить о них открыто. Боясь, что подозрения оправдаются. И ему придётся убить их обоих. Слабак!»
И я продолжаю захлёбываться этим дерьмом, которое с готовностью скармливает мне Курд. Люди называют это правдой. А я всё равно пытаюсь оттолкнуть его от себя. Отойти на безопасное расстояние и не ощущать вонь от него. А в голове тот же голос. Не Курда. И не мой. Того, кто молчал всё это время. Того, кто просто ждал своего часа. Не удивлённый. И готовый выйти на сцену. Разложить всё по полочкам. Аккуратно. Холодно.
«Почему твой сын не признает тебя? Почему отказывается назвать отцом? Где уважение, которое он проявляет к Владу, к матери, бл**ь, даже к Изгою и Габриэлю…но не к тебе. Сильный чанкр. Он знает, кто был его отцом. Взрослый благородный мужчина, а не ты…выскочка-гиена, гонимый и презираемый всеми. Он не станет уважать подобного тебе никогда».
Перестать вырываться из лап Думитру, продолжая смотреть в его лицо. В глаза. Туда, где на дне его зрачков разворачивается моё будущее, состоящее из отвратительного прошлого.
«Сколько раз ты спрашивал себя, почему Марианна сыграла роль приманки? Сколько раз злился на неё, за то, что допустила мысль…смогла предположить, что ты можешь навредить своему сыну…Наивный кретин, - кто-то внутри меня оглушительно расхохотался, - она знала. Она боялась правды. Боялась, что в конце концов ты узнаешь, чья на самом деле кровь течёт в этом зарвавшемся ублюдке. Узнаешь и не оставишь на нем живого места. Она спасала не вашего сына, а своего! И не от нейтралов, а от твоей мести».