– Не убил щегла?
– Не убил.
– А что же с ним стало?
Коллекционер хмыкнул и злорадно ощерился.
– Придем в Арзамас, сможешь лично с этим предприимчивым гражданином познакомиться, посетив бордель «Загнанная лошадь». Попроси там Куклу. Так теперь его зовут. Трудится на любовном фронте не щадя себя. Поизносился, говорят, сильно, поистерся. И глаза грустные-грустные.
– Пять, – сказал вдруг Стас, глядя в лицо довольно ухмыляющегося охотника.
– М-м?
– Я готов дать тебе пять процентов от выручки.
– Ты, наверное, не расслышал. Я говорил о половине. Половина – это пятьдесят процентов, – Коллекционер растопырил пятерню и потряс ею у Стаса перед носом. – Десять раз по столько. Ты же вроде грамотный, должен понимать, что к чему. Сам ведь знаешь, мне Хромому аванс возвращать. А он наверняка еще и неустойку потребует.
– Пяти процентов будет более чем достаточно, – заверил Стас. – На сдачу сможешь безбедно встретить старость.
Недоверчивые полоски янтарного мерцания под капюшоном медленно приняли округлую форму.
– Что же ты такое спер? – лицо охотника обрело предельно серьезный вид. – Я не из праздного любопытства интересуюсь, Станислав. Пойми, коли дело стоящее, то я помогу тебе выйти на Легион, сам обо всем расспрошу Хромого и других, если понадобится. Но дальше предстоит беседовать уже с куда более серьезными людьми. И если твой товар окажется не слишком привлекательным, то мы с переговоров как пить дать не вернемся. Предложение должно быть таким заманчивым, чтобы клиенту не пришло в голову рисковать, пытаясь выдавить информацию силой.
– Заманчивее не бывает.
– Мне нужно знать, – настаивал охотник.
Стас вытащил из костра ветку и сосредоточенно уставился на ее играющий алым пламенем конец.
«Тебе нужно знать… Да, расклад действительно скверный, что ни говори. На рожон лезть глупо. Может, конечно, и выгореть, но, скорее всего… сценарий с тремя аргументами более вероятен. Тут Коллекционер прав. Искать выход на Легион в другом месте? Но где? По кабакам расспрашивать? Быстро окажешься в канаве со вспоротым брюхом. Пытаться выследить членов Легиона? Шарить по округе в надежде на случайную встречу. Идиотизм. Да и чем еще эта встреча закончится? Нет, здесь подход нужен, связи. И у Коллекционера они есть, без сомнений. Сказать? А что я теряю? Даже если он пришел за головой, то после этого должен будет передумать. – Стас поднял взгляд и увидел на сером, обычно украшенном надменной ухмылкой лице охотника выражение нескрываемой заинтересованности. – Обязательно передумает».
– Это бомба, – нарочито легкомысленно обронил Стас.
– Бомба? Ты серьезно?
– Авиационная стокилограммовая бомба с боевым отравляющим веществом.
– Ебануться. Ты спер у Мурома бомбу?! Один? Как?!
– Не один. У меня тоже бывают одноразовые напарники. Но это тебя уже не касается.
– Да и насрать, – Коллекционер расплылся в совершенно несвойственной улыбке, лучащейся мальчишеским задором. – Чего в ней? Какой дрянью заправлена?
– А ты что, в отравляющих веществах разбираешься?
– Кой с какими знаком теоретически – зарин там, зоман всякий. Да и на практике случалось дегустировать, дышал разок хлором – впечатления сильные.
Стас усмехнулся и покачал головой:
– Нет, это не хлор и даже не зарин.
Лицо охотника тут же отразило резко упавший энтузиазм.
– Только не говори, что собираешься Легиону перечный газ впаривать.
– Нет. Там А232.
– Это что такое?
– БОВ последнего поколения. Ты такого не пробовал, уверяю. В противном случае у тебя были бы выкрученные агонией суставы, завязанные в узел кишки и большой красный распухший язык, не позволяющий нести всякую чушь.
– Краси-и-иво, – протянул Коллекционер, вернувшись в приподнятое расположение духа. – А бомба, говоришь, стокилограммовая?
– Да.
– Значит, отравы там килограммов на тридцать-сорок?
– Около того.
– Не так уж и много.
– Если грамотно распылить – достаточно.
– Для чего достаточно?
Стас выдержал паузу, глядя настырному собеседнику в глаза, и медленно членораздельно произнес:
– Для победы. Еще вопросы будут?
– Припрятал бомбочку надежно?
– Завязывай. Ты хотел узнать про предмет, я рассказал. Остальное – не твоя забота.
– Ладно-ладно, – охотник примирительно поднял руки. – Я на всякий случай спросил.
– Ну так мы договорились?
– Почти.
– Что еще за «почти»?
Коллекционер задумчиво помычал и цокнул языком.
– Понимаешь… товар у тебя, конечно, стоящий, но вот пять процентов… Как-то не ложится оно на душу. Давай округлим хотя бы до сорока, – он увидел, как глаза потенциального компаньона медленно расширяются, и поспешил аргументировать озвученное предложение: – Согласен, что половина – слишком жирно. Как-никак товар твой, а я лишь содействую в его реализации. Но пять процентов – это несправедливо. Мои риски не меньше твоих выходят, а кое-где и несоизмеримо больше. По сути дела, я всю работу на себя беру, головой рискуя, а тебе остается только показать место и получить гонорар.
– Хорошо. Пусть будет десять.
– Издеваешься? Тридцать пять – край.
– Ты вообще представляешь себе, сколько это денег?
– Честно говоря… – Коллекционер задумался, – нет, не представляю. И это тоже нужно обсудить.
– Ладно, – устало вздохнул Стас. – Твоя взяла. Пусть будет тридцать пять.
– Вот и славно, – охотник довольно потер ладони. – Сколько просим?
– Сам решай. Мне не деньги нужны.
– Не деньги? – лицо под капюшоном заметно вытянулось, приняв озадаченное выражение. – Так какого ж рожна ты здесь спектакль разыгрывал?
Стас улыбнулся и вернул потухшую ветку в костер.
– Навыки твои дипломатические проверял. Результатом доволен, так что можешь считать себя зачисленным в мой отряд.
Глава 5
Ночь прошла относительно спокойно. Стас заступил на вахту первым и, отдежурив, благополучно сдал ее Коллекционеру, немилосердно растолкав того в три часа. Сон, вопреки ожиданиям, сморил почти моментально. Накопленная за день и первую половину ночи усталость окутала мозг пуховым одеялом, отодвинув далеко на задний план все переживания и опасения. Несколько раз Стас просыпался, разбуженный эхом далеких выстрелов, получал от скучающего за поддержанием огня Коллекционера объяснение типа: «Детишки балуются» и снова проваливался в забытье, наполненное туманными образами.
– Хорош дрыхнуть, – что-то легонько ударило по ноге.
Стас открыл глаза и увидел хмурое темное небо, забранное в клеть стальных ребер сгнившей крыши автобуса. Было холодно и влажно. Не успел он подумать о надвигающемся дожде, как на щеку упала первая капля.
– Пора выдвигаться, – Коллекционер стоял рядом с потухшим костром, лениво двигая челюстью.
Стас сел, потер глаза кулаками и зевнул.
– Жрешь чего-то? – спросил он, поднимаясь.
Охотник протянул ладонь, демонстрируя лежащие на ней три сморщенных коричневых предмета полукруглой формы и неизвестного происхождения.
– Яблоки сушеные, – пояснил он, закинув в рот очередную порцию.
– Еще есть?
– Нет, это последние.
– Ясно, – Стас достал флягу, отпил немного, прополоскал рот и сглотнул. – Тихо все было?
– Постреливали изредка, – охотник водрузил на правое плечо «ПКМ» в дополнение к уже висящему на левом «СКСу». – И ты еще бубнил про Катюшу какую-то. А в остальном – без происшествий.
– Что… что я бубнил?
– Да херню всякую нес. Про обед чего-то там плел, за дровами идти собирался, про детей каких-то… Бред, короче. Это у тебя, наверное, от недоедания, – Коллекционер сунул в рот последний ломтик сушеного яблока и продолжил жевать.
– Наверное, – согласился Стас, облачаясь в плащ-палатку. – Дождь собирается – хорошо, пыль прибьет.
Минут через десять робкая, еле заметная изморось сменилась полноценными осадками, не только прибившими к земле вездесущую пыль, но и превратившими ее в скользкое, липнущее к подошвам глиняное месиво. Холодный, пропитанный влагой воздух обжигал гортань, отбивая всякую охоту к разговорам. Две закутанные в плащи фигуры понуро брели по раскисшей красной равнине.
Трижды на пути им встречались останки деревень. Похороненные под слоем грунта фундаменты возвышались едва различимыми бугорками. Кое-где угадывались очертания печей. Небольшие впадины, наполненные дождевой водой, – все, что осталось от погребов. Укрытые землей надгробия минувшей эпохи тянулись целыми улицами. Кто жил здесь? Что с ними стало? Сейчас это было уже не важно, а по прошествии нескольких лет не останется даже и причин для вопроса.
За три часа небо выцедило из свинцовых туч последние капли, и дождь закончился. Спустя еще четыре на горизонте замаячил приземистый силуэт города, усеянный черными нитями дыма, струящегося из многочисленных труб и пригибаемого к земле порывами ветра.
– Ро-о-одина, – Коллекционер набрал полную грудь, втягивая доносящийся со стороны Арзамаса запах гари и чего-то еще, кисло-терпкого, сильно напоминающего аромат гниющих помоев. – Что может быть чудеснее? Ну, если только хорошая жратва и стаканчик забористого пойла в теплом сухом кабаке. Кстати, – он перевел мечтательный взгляд с панорамы города на Стаса, – денег у тебя, я так понимаю, нет?
– Пожертвовал все, что было, церкви святого Ильи Муромца, – напомнил тот.
– Ну да. У меня тоже голяк. Значит, первым делом двинем в лабаз, трофеи сдавать. И это, – охотник указал на торчащий из-за плеча приклад «сто третьего», – ты бы припрятал, что ли, волыну свою паленую от греха подальше.
– Тут стрелять можно? – поинтересовался Стас, оглядываясь.
– Да хоть из гаубицы. А зачем?
Стас молча взял на изготовку дробовик и, прицелившись в торчащую из земли полусгнившую бочку, нажал на спуск. Грохнул выстрел.
– Работает, – констатировал Стас, разглядывая россыпь свежих дыр в полуистлевшей жести.
Удовлетворенный результатом полевых испытаний, он достал из подсумка картечный патрон, поместил его на вакантное место в магазине и, щелкнув предохранителем «Бенелли», временно взявшего на себя обязанности основного ствола, принялся упаковывать «сто третий» в рюкзак.
– Ну вот, больше я и не Стас, – усмехнулся он, поправляя лямки.
– А кто?
– Хм. Даже не знаю. Может, Андрей?
– Не-е-ет, Андрей – несолидно, – поморщился охотник. – Нужно тебе кликуху придумать запоминающуюся. Я вообще удивляюсь, как ты ею до сих пор не обзавелся.
– Да как-то не приклеилось.
– Не может такого быть. В детстве-то наверняка имелось погонялово.
– В детстве? – Стас улыбнулся. – В детстве имелось. Карандаш.
– За что же тебя так?
– Сам не знаю. Может, за то, что тощий был, а может, из-за того, что рисованию обучался.
– Ты? – удивился Коллекционер. – Рисованию? Охренеть. Но Карандаш все равно не вариант. Такая кликуха только для шестерок годится. Художник? Банально, – он оценивающе посмотрел на Стаса. – И рожа какая-то невыразительная, и увечий заметных нет. Давай тебе нос отрежем, будешь Буратиной.
– Не звучит.
– Ну, тогда сам придумывай.
– Кстати, а почему ты вчера жмурам пальцы не отрезал? Ты ведь, насколько я слышал, за эту милую слабость кличку получил свою.
Конец ознакомительного фрагмента.
Текст предоставлен ООО «ЛитРес».
Прочитайте эту книгу целиком, купив полную легальную версию на ЛитРес.
Безопасно оплатить книгу можно банковской картой Visa, MasterCard, Maestro, со счета мобильного телефона, с платежного терминала, в салоне МТС или Связной, через PayPal, WebMoney, Яндекс.Деньги, QIWI Кошелек, бонусными картами или другим удобным Вам способом.