- Договорились, – отворяет дверь. – Заходи!
Перед тем как войти в плохо освещенную комнату, замечаю салатовый клинок у забора. Шесть секунд... Парень отфутболивает валяющиеся у ног сапоги. Пять... Заворачивает за книжный шкаф, взору открывается дверь с иконкой забегающего в прямоугольник человечка. Четыре...
- Слушай, – останавливается, чешет голову. – А ты не разводишь меня? В этом Тизере столько кидал, что уже не понять кому...
- Три..., – счет срывается с моих губ.
- Что?! – пальцы обвивают ручку двери, но не торопятся отворять.
- Не развожу! – толкаю его ладошками в грудь.
Парнишка отлетает в сторону, утягивая за собой дверь. Запрыгиваю внутрь.
... ... ...
- Да! – выбрасываю эмоции в щель раскрывающейся капсулы. – Да! Сука!
Два цифровых писка свидетельствуют о том, что машина закончила программу выхода из Тизера, затихают электромоторы, останавливаются насосы. Вылажу.
Вряд ли стены гаража видели что-то подобное прежде. Голожопый танец победы сопровождается мычанием и животными криками. Сбросившие оковы усталости ноги взлетают на высоту пояса, отбивают чечетку и аплодисменты ступнями.
Выплеснув пар, усаживаюсь на диванчик, по лицу растекается улыбка удовлетворения. Тем, через что я прошел и сколько натерпелся, хочется поделиться, рассказать каждому игроку в Тизере и, конечно же, Димону.
Беру в руки мобилу, экран показывает два пропущенных: один – в девять, второй – в начале одиннадцатого. Та-а-а-ак, а сейчас сколько? Полночь! Охренеть! Значит Виру потребовалось целых семь часов, чтобы меня достать. Могу предположить, что при следующем входе у меня будет не меньше одиннадцати, а, скорее всего, даже двенадцать! Весь световой день в моем распоряжении, что может быть лучше? Жму кнопку вызова.
- Да?! – Димон поднимает на восьмом гудке, голос с трудом продирается сквозь шум музыки.
- Воу, чувак! Ты где?
- Аааа!? – орет в трубку.
- Ты где?!
- Мы с Бурым в Шайбе! – тянущий транс сменяется ритмичным драммом. – Неудобно говорить! Давай, потом созвонимся!?
- Окей, – мямлю в отключенную от разговора трубку.
И чего он тусит с этим придурком? Бурый же – зануда, впаривающий о вреде выхлопных газов и СМИ. Как Димону вообще в голову пришло, с ним встретиться? Мы же договорились! Хотя уже двенадцать... задержался я... Хрен с ним! Запрыгиваю в капсулу, жмякаю кнопку.
За спиной хлопает деревянная дверь, зрение фокусируется на самой обычной комнате с кроватью, шкафом, парочкой комодов и круглым столом, за которым сидит пацан в камуфляжной куртке.
- Он здесь?! – спрашиваю, оглядываясь.
- Что?! – подскакивает дремлющий.
- Вир, здесь?
- Ушел вроде, – трет глаза. – Сходить, посмотреть?
- Погоди, – прикладываю палец к губам, вслушиваюсь в ночную тишину. – Не надо.
- Ладно, – парень падает на стул, пробегается презрительным взглядом. – Поройся в комоде, там есть одежда.
Бесконечная борьба за жизнь и выживание в диких условиях искоренили стеснение, убили комплексы. Возвращаясь к нормальной жизни, снова ощущаю их присутствие.
- Ок, – прикрываю добро, чешу к комоду. – Спасибо.
- Не за что, – глаза упираются в лежащую на столе книгу. – Это ничейный шмот.
- Как? – открываю шуфлядку.
- Ты не в курсе?
- Неа, – натягиваю первые попавшиеся штаны.
- Такие лагеря называют учебками. Они расположены неподалеку от территории респа. Тут можно взять бесплатный шмот, отдохнуть, выйти в реал или получить лоховской квест.
- Ясно, – к спортивным штанам с тремя полосками прибавляется коричневая майка. – Что за квест?
- Да-а-а, всякие, но об одном и том же. Убить разбойника, волка, гиену. В таком роде.
- Понятно, – одеваю черный шерстяной свитер с растянутым горлом.
- Ну рассказывай про своего Вира, – закрывает книгу, идет к потрескивающей печи.
- Секу, – шнурую разношенные китайские кроссы. – А тебя как звать?
- Боря.
- Я – Мирон.
Из опаленного чайника Борис разливает кипяток по алюминиевым кружкам, ароматные листья красят воду в коричневый, по комнате расползается запах черного тизерского.
Собеседник отличается любознательностью, местами проявляет нездоровый интерес, на каждое сказанное мною предложение задает по два-три вопроса. В руках у Бори появляется блокнот, чиркает что-то для себя карандашом и спрашивает, спрашивает, спрашивает...
Рассказ доходит до событий в данже. У Бориса округляются глаза, просит вплоть до каждой мелочи рассказать о неписях, их способностях, уязвимых местах и оружии. Протягивает блокнот, чтобы я изобразил троля или одного из тех медведей, но я отказываюсь, мое художественное развитие остановилось на уровне четвертого класса. Пересказ растянулся на два часа.
- Ох-ре-неть! – вываливает Боря, так и не притронувшись к чаю. – Нет, я, конечно, знал, что в Тизере много всяких разводок и заманух, но чтоб такое... Круто!
- Круто?!
- Потрясающе! – разводит в сторону руки. – Я просто прусь от этой темы!
- Не понял...
- Мммм, как бы это объяснить, – чешет подбородок. – Я здесь не для того, чтобы прокачаться до хрен знает какого левела, одеться в мифические доспехи, собрать клан и рубить бошки. Нет, в целом, это было бы кстати, но мне влом прилагать столько усилий. Понимаешь?
- Ни слова...
- Я – путешественник. Меня прикалывает ходить по лесам, наблюдать за животными, взбираться на горы и кайфовать от открывающихся пейзажей. Что может быть лучше, чем залезть после работы в капсулу, наловить в прохладной речушке окуня, а затем, потягивая медовый эль, готовить его на углях? Я могу пройти пешком целый континент, увидеть потрясающие вещи, и мне для этого даже в отпуск не нужно уходить. Если большинство игроков грезят победами, золотыми горами и властью, то я упиваюсь свободой. Мой фетиш – познавать Тизер, общаться с людьми, копаться в секретах...
- Хммм...
- А эти разводки?! – улыбается. – Использование багов и абузов, предательство, крафт, способности и боюсь даже представить сколько всего еще. В этом заключается главная прелесть игры. Тизер не управляется разработчиками. Нет, разумеется они могут вмешаться, допилить код или забанить, но, как правило, придерживаются другой позиции. Разрабы сотворили мир, заложили в него основополагающие правила, а теперь просто смотрят со стороны, что из этого выйдет – потрясающе!
- Разработчики не вмешиваются в игру?!
- Могу предположить, что, конечно вмешиваются, блочат совсем дисбалансные абузы, конкретные лаги и так далее, но не более того. Если у тебя варит котелок, и твоя идея, пускай и нечестным способом, бустанет тебя хоть в десять раз, то поздравляю – ты молодец! Никто не забанит и не накажет тебя. Если мир позволил такое сделать, то это законно.
- Офигеть...
Еще около часа Боря рассказывал о себе. Слегла асоциальный высокооплачиваемый айтишник живет в собственной квартире в центре. Не пьет, не курит, тусовкам и роскоши предпочитает книги и хайкинг. Капсулу купил, потому что мог себе позволить, а когда понял, что получил именно то, что любит, от радости чуть с ума не сошел.
Вечера после работы, а зачастую и по пол ночи, проводит тут. Ходит в походы, читает книги, общается с людьми, охотится, изучает Тизер. Хороший доход в реальной жизни и философский склад ума не толкают на подвиги и рейд-боссов, Боря – пацифист.
- Интересно, – массирую вывихнутое плечо. – Поделишься знаниями?
- Надеюсь на твою порядочность, – рука ползет во внутренний карман куртки, достает наручные часы.
- Не понял?
- Часы, – поворачивает ко мне циферблат. – Единственный стоящий предмет, что у меня есть. Думаю, каждый второй решится на то, чтобы отобрать их у безоружного.
- Брось, – становится неловко. – Ты же помог мне.
- Вынужденный донат, – кивает на тикающие стрелки. – Отдал восемь косарей за простейшую механику, но деваться некуда, нужно контролировать время чтобы не опоздать на работу. Минут пятнадцать еще есть.
- Отлично.
Боря говорит быстро и по делу. Рассказывает о неписе, что дает квест в учебке, описывает детали задания. Знакомит со способностями известных ему мобов, объясняет дорогу к ближайшему городу.
Мои превосходно развитые внутренние часы подсказывают, что прошло уже не меньше двадцати минут. Борис все чаще поглядывает на стрелки, лишь бесконечный поток вопросов удерживает его за столом.
- Извини, – встает. – Но мне пора.
- Окей, – притормаживаю вытянутой ладонью. – Последний вопрос: что ты знаешь о магии? Можно ли научится?
- Ничего себе ты замахнулся, – лыбится. – Тут ходит пословица: “Тизером правят маги”, скорее всего – не безосновательно. Насколько я слышал, спелы изучают за деньги, причем стоит это немало. Кланы вербуют молодняк, делают из них хилеров, вкладывают свои бабки, чтобы обучить простейшим заклинаниям. Хочешь развиваться дальше и прокачиваться? Пожалуйста, но за свой счет. Настоящие маги, вроде того, о котором ты рассказывал – легенды. Наемники, которым платят за участие в рейдах или набегах суммы сравнимые с зарплатами успешных бизнесменов.
- И нет других способов?
- Я не знаю, – пожимает плечами. – Вон в шкафу книжка стоит, в красной обложке, почитай! Рассказывает о становлении одного из самых крутых магов. В главных ролях известный в Тизере непись. Может что-то из написанного окажется полезным.
- Спасибо, – протягиваю руку.
- Удачи, Мирон, – жмет. – Я тут бываю иногда, не часто, но если сильно захочешь, то найдешь.
от Автора: Понравилось? Ты знаешь, что делать! ;)
Глава 2. Не для отвода глаз
Вздрагивая от шума ветра, похожего на шаги Вира, засовываю книгу с названием “Путь Кродиуса” за пояс, выхожу из Тизера.
Боря сказал, что учебка оживает в восемь утра, а значит у меня есть пять часов, чтобы кимарнуть на диванчике. Завожу будильник, закрываю глаза и-и-и-и засыпаю? – Хрен там! Стандартная ситуация... Завтра важный день? Экзамен, квартальный отчет, свадьба? Может быть день, которого ты очень долго ждал? Долгожданный отпуск, переезд в собственную квартиру, выписка жены из роддома или полноценный день в Тизере? Нужно хорошенько выспаться и быть в форме, да? Хрен тебе! Как на счет, ворочаться с боку на бок, пять раз сходить в туалет, а потом пол ночи ненавидеть свой тупой организм за то, что он отказывает спать? Часы показывали 6:12, когда я уснул.
Просыпаться в гараже – отстой. Вместо кофе – кола из литровой бутылки, вместо умывания – массаж заспанного лица, вместо чистки зубов – две подушечки мятной жвачки.
Часа с небольшим оказалось достаточно, чтобы посмотреть сон. В своем воображении я снова бегал от Вира, ублюдок убивал меня каждые пять минут, а промежуток между убийствами не увеличивался, а, наоборот, сокращался. Наступила глубокая ночь, время жизни сократилось до тридцати секунд, я напрягся и снова увидел следы на земле, только на этот раз их нарисовали кровью.
Не верю в толкование снов и приметы, но увиденное напомнило о способности, которая подсказала мне путь. Нахожу лишь одно логическое объяснение, откуда умение появилось в моем арсенале – коричневый сгусток, что перетек из беса. Способность показывает следы прошедших людей и животных. Предполагаю, что яркость зависит от свежести, контрастный и хорошо прорисованный след оставили позже, чем тусклый и размазанный.
Любой охотник позавидовал бы такому умению, возможность видеть следы миграции и водопойные тропы сильно упрощает задачу. С другой стороны, охотиться можно не только на животных. Осталось разобраться, как способность активируется, сколько длится и как долго откатывается.
Залажу в капсулу, нажимаю кнопку.
Дом опустел, затухла печь, но приятное тепло все еще разливается по комнате. Чувствую себя неловко от того, что рыскаю в общем доме, но ведь, на то он и общий, не так ли? В шкафу меня ждет походный рюкзак. В потерявших свежий вид тумбочках и ящиках письменного стола нахожу проволоку, раскладной нож, веревку и пустую пластиковую бутылку.
Толкаю дверь, в натопленный дом врывается прохладный утренний воздух. Выхожу на крыльцо, осматриваюсь. На лавочке у вагончика, что используется, как бытовка или дом, сидит старик, греет на солнце ноги, обутые в затертые тапочки. Лучи поднимаются выше, покрывают колени, доходят до сжимающих трость ладоней, перекатываются на высохшее тело в коричневом плаще. Солнце убивает тени, проецируемые заборами, домами и деревьями, выпаривает оставшуюся с ночи росу.
- Доброе утро! – иду к старику.
- Ой, – хлопает по колену, показывая недовольство. – Доброе-доброе...
- Помощь нужна? – узнать квестового непися из описаний Бори не составило труда.
- Не часто в наше время встретишь человека, готового помочь. Вот в мою молодость...
- Что нужно сделать? – перебиваю.
- Убить волка, что терроризирует поселение, – вопросы, которые опережают ответы, заставляют старика перематывать пленку. – Белый шакал снижает поголовье нашего скота, боюсь даже подумать, что будет с нами, когда он убьет последнюю корову. Люди не смогут...
- Где я найду его?
- Иди по дороге направо, – трясущийся палец указывает на ворота. – Не доходя до деревянного моста, увидишь островок леса, волк живет там.
- Мне бы не помешало оружие.
- Боюсь, что не смогу тебе помочь, – опускает глаза. – Времена нынче тяжелые, все выкованное кузнецом оружие идет на продажу. Каждый рубль на счету.
- Старик, как руководитель поселения, ты должен понимать, что день или пара дней, что я потрачу на поиски – лишняя угроза для твоего скота, – дословно произношу фразу, которая, со слов Бори, расщедрит старика.
- Ну-у-у..., – чешет пробивающиеся волоски на бороде. – Пожалуй, ты прав. Найди кузнеца, скажи, что от меня.
Ухожу. Нет нужды спрашивать, где искать кузнеца, инфой поделился Борис.
Лысеющий дядька с мокрым лбом кладет молоток на верстак, вытирает ладони о фартук:
- Хочешь взглянуть на мои товары? – рука вытягивается в сторону закрытой двери.
- Глава деревни сказал, что ты можешь помочь мне с оружием, – осматриваю выпачканный сажей кирпич вокруг печи, откуда в помещение прет жаркий воздух. – Я собираюсь прикончить волка.
- А-а, – на лице показывается недовольство. – Ну конечно! Это же решит все наши проблемы.
- Ты, о чем?
- Не о чем... Какое оружие предпочитаешь?
- Лук.
- Посмотри в том сундуке, – берется за молоток. – Раз уж старикашка сказал...
Откидываю пятикилограммовую крышку. На дне ящика, размером с ванную, лежат два лука, колчан и россыпь стрел. Укладываю двенадцать второсортных палочек с проржавевшими наконечниками в носок из грубой кожи, вешаю на плечо. Эх... по сравнению с коряво отесанными палками, мой бордовый каратель был произведением искусства, но “на халяву и уксус сладок”. Выбираю между длинным древком, на ширину вытянутых рук, и коротким метровым. Беру маленький.
- Спасибо! – перекрикиваю лязганье молотка.
- Ага, – мычит через плечо. – Херней маетесь...
- Чего?!
- Ничего, – сует остывающий металл в печь. – Вали, давай!
По правой руке пробегает мелкая дрожь, мозг тремя грубыми слайдами описывает желаемое: стрела фиксируется на тетиве, древко прогибается под приятный скрип, хамоватый колхозник падает на наковальню с торчащей из глаза стрелой.
- Всего доброго, – выдавливаю сквозь сжатые зубы.
- Шкуру куплю, – принимается колотить с удвоенной силой. – Если, конечно, он тебя не размажет...
Захлопываю дверь с другой стороны, глубоко дышу. Слегка психованный мужичок внутри меня все еще настаивает на том, чтобы мы развернулись и пригвоздили быдлоса к стенке. Успокаиваю его здравыми рассуждениями.
Мое раздражение объясняется пережитым двухмесячным побегом от компьютерных имбалансов и постоянным ожиданием смерти. Кузнец делает лишь то, что приказывает программный код, если где-то и можно пойти на поводу чувств, то только при общении с игроками.