И как спали вповалку живые, не видя снов
Перебирая струны гитары, Чомба поднял голову и посмотрел в глаза Эрайе.
Колдунья ответила ему легкой улыбкой — если так можно было назвать гримасу на изуродованном меткой и морщинами лице.
Эта ночь должна была стать для них последней.
Шансов спастись не было вообще — у них было лишь немного времени, пока вельможи наберутся сил для новой атаки.
Охотникам это было не нужно — они лишь стерегли загнанных в ловушку отступников.
Наверху раздался еле слышный шорох — Эрайя и Чомба одновременно подняли головы и посмотрели в небо.
Птица-Глаз, летающий разведчик, порождение мага-Охотника, медленно пролетела над ними.
«Уже четвертая за последние полчаса» — подумал Чомба. — «Неторопливо летит, не боятся маги колдуньи…»
Маги действительно не боялись, что Эрайя уничтожит Глаз. Понимали, что колдунья будет беречь силы для последней схватки. А им беречь силы было не нужно.
Чомба вдохнул воздуха, чтобы допеть последний куплет…
И замер, не веря своим глазам.
В метре от костра неожиданно что-то сверкнуло в воздухе и над землей появился полупрозрачный шар, который стал увеличиваться в размерах.
Чомба перевел взгляд на Эрайю и впервые в жизни увидел ее изумленной.
— Что это, черт возьми? — хрипло спросил он, глядя на шар, который стал уже высотой с человеческий рост.
— Портал. — каким-то чужим голосом ответила Эрайя. — Только…
— Что только? — Чомба протянул руку и нащупал рукоять меча.
— Только это не ваш портал! — раздался незнакомый голос, а через мгновение из шара шагнул молодой парень с улыбкой на лице. — Всем салам-пополам! Чомба, положи меч, я с миром пришел…
— Положи, он не поможет! — внезапно скомандовала Чомбе Эрайя, а потом посмотрела на гостя и твердо сказала, — Ты не из нашего мира… это чужая магия.
— Верно! — с улыбкой воскликнул парень. — А теперь угадайте с трех раз причину, по которой я здесь.
Он осмотрел всех и махнул рукой.
— Ладно, не гадайте… Я пришел вас из этого дерьма вытащить, в которое сам вас и запихнул. Идите все в портал, он перенесет вас в окрестности Демонс-Сити, там власть Ордена не такая сильная, там вам полегче будет. Ну, чего сидите? Давайте быстрее!
— Кто ты такой и почему мы должны тебе верить? — после паузы спросил Чомба.
Парень изумленно посмотрел на него, затем осмотрел всех и, видимо, понял, что остальные разделяют мысли Чомбы.
— Секунду… — попросил парень и шагнул обратно в портал.
Вернулся он не через секунду, а через секунд десять, после чего посмотрел на Эрайю и спросил:
— Ты веришь мне?
Эрайя мгновение колебалась, затем кивнула головой.
— Идите в портал, только так вы спасетесь. — твердо сказал парень. — Идите!
Эрайя поднялась первой. Посмотрела на парня, потом молча шагнула в сторону портала. За ней пошли остальные.
Последним шел Чомба. У самого портала он остановился и спросил у парня:
— Кто ты?
Парень весело улыбнулся.
— Чомба, ты не поверишь… поэтому я не скажу тебе… у меня к тебе просьба, Чомба… дай гитару… я верну ее тебе… позже.
Чомба молча протянул парню гитару и шагнул в портал, который сразу же стал уменьшаться в размерах и вскоре сверкнул маленькой искоркой и исчез.
Парень уселся на землю, взял первый аккорд и любовно провел пальцами по струнам.
— А жизнь только слово, есть лишь любовь и есть смерть
Эй, а кто будет петь, если все будут спать
Смерть стоит того, чтобы жить
А любовь стоит того, чтобы ждать…
***
— Кто ты и где отступники?! — прогремел голос мага-Охотника.
Парень, сидя на земле, поднял голову и посмотрел на закованную в броню фигуру.
— Ара, нэту… — с акцентом сказал он и развел руками.
— Кто ты?! — маг сделал руками движение и в воздухе заплясал шарик файерболла.
— Не утруждай себя. — равнодушно махнул рукой парень. — Твоя магия на меня не подействует. Если я этого не захочу. Так что не дрочись, мне твой выпендреж по барабану.
Маг взмахнул рукой, файерболл устремился к парню… и неожиданно, отскочив от него, ударил мага в грудь.
Броня выдержала, несмотря на то, что удар отшвырнул мага на несколько метров.
Парень поднялся и, не обращая внимания на направленные на него мечи и копья, произнес:
— Боюсь, ты не поймешь нихрена, но я попробую тебе объяснить. Все дело в том, что я люблю песни Виктора Цоя и просто не мог дать Чомбе погибнуть. Так что ты не обижайся… я тебя убивать не буду, но только Чомбу и его друзей оставь в покое, окей?
— Кто ты? — хрипло повторил вопрос маг, поднимаясь с земли.
— Меня зовут Саныч. Саныч семьдесят четыре. — сказал парень и растворился в воздухе под изумленные крики Охотников.
Маг растерянно смотрел на своих спутников и не мог вымолвить ни слова.
Внезапно воздух на том месте, где стоял Саныч, сгустился.
Маг вздрогнул — через секунду Саныч материализовался из воздуха, шагнул вперед и подобрал гитару.
— Сорри, парни, это я обещал вернуть.
Он снова растворился и последнее, что услышали Охотники, это его голос, донесшийся словно ниоткуда:
Хочешь ли ты изменить этот мир?
Сможешь ли ты принять как есть?
Встать и выйти из ряда вон?
Сесть на электрический стул или трон…
© 16.03.04 — 00:05 by Sanych74
Московский брат
Утро
Пять утра. Звонок по телефону, впервые в жизни слышу голос шефа, извиняющийся передо мной. Я спросонья, я ничего не могу понять, я уверен, что меня разыгрывают, но уже звонят в дверь и курьер нашей фирмы протягивает мне два билета на самолет и бланки договоров, а шеф, повторно извиняясь, кричит в трубку, что мне надо быть в Москве сегодня и никак не завтра.
Самолет через четыре часа. Час на регистрацию, час на дорогу до аэропорта… два часа на сборы.
Плейер в уши, Цоя на полную громкость, в сумку — зубную щетку, пару рубашек, еще какую-то хрень… что, что еще? Не люблю собираться в спешке. Вообще не люблю собираться и куда-то ехать. Лучше дома. Но…
Но странный стук зовет в дорогу
Может, в сердце, а может стук в дверь…
Командировочные на два дня. Три тысячи рублей. Этого должно мне хватить на гостинницу и «на пожрать». Хватит. Но с них ничего не останется. Если жить в гостиннице. Я беру телефон и набираю номер двоюродной сестры.
Пять минут я слушаю последние тинейджерские новости про возрождение «Klubheads», намечающийся совместный проект Скутера и Норманна Кукка, известного больше как Фэт Бой Слим, и другую, совершенно не интересующую меня муть. Когда Светка начинает вспоминать про Казантип, я не выдерживаю, перебиваю ее и поясняю, что я хочу. Мне надо где-то перекантоваться пару дней в златоглавной, чтобы сэкономить пару тысяч и я интересуюсь, есть ли у нее в столице нормальные друзья. Есть ли где мне переночевать?
Есть. Оказывается, в Москве есть у нас брат. Светка жила у него несколько дней… я слушаю рассказ о том, как несколько лет назад, во время проживания у Игоря Светка познакомилась с Грувом, Фонарем, Компасом-Врубелем… судя по ее тону, это были какие-то суперзвезды и они были друзьями Игоря, который там в центре какой-то модной тусовки…
Балансируя на грани вежливости и откровенного хамства, я прерываю Светкин поток слов и прошу ее связатся с Игорем и спросить, можно ли…
Я кладу трубку, чтобы через пять минут услышать звонок и поднять ее вновь. Но это не Светка. Это Игорь. Мягкий спокойный голос, по интонациям он даже вроде как рад нашему знакомству… он называет адрес и говорит, что ждет меня.
Всё зашибись.
Такси везет меня в аэропорт.
День.
Аэропорт «Внуково». Давно я тут не был. Ненавижу самолеты и последние годы в Москву я ездил исключительно железной дорогой, однако сейчас у меня не было выбора.
Спускаюсь по шаткому трапу, в голове вертится представление о быте Игоря. Каждый день движняк, экстази с марихуаной, вместо квартиры проходной двор… наверное, так живут продвинутые тинейджеры — друзья известных ди-джеев. Такие кислотные движения не для меня. Плевать… надеюсь, у него есть компьютер… в свободное время поиграю в БК…
Игорь живет на Юго-Западе. В принципе, это недалеко от Внуково. Сажусь в автобус, плейер в уши…
Я вспоминаю едреню-феню
Как можно было это все забыть за дверью
Ключи от дома, чехол с гитарой
Кусочек хлеба покормить голодных птиц
Вот и его дом. Нахожу нужный подъезд, набираю код… лифт лениво поднимает меня на шестой этаж.
Белый треугольник торчит в двери. Записка.
«Мишаня, братишка, извини, пришлось срочно уехать. Буду завтра утром. Ключ возьми у соседки. Дома делай все, что хочешь, вся квартира в твоем полном распоряжении. Твой брат Игорь.»
Звоню соседке, беру ключ… я в квартире.
Странно. Какое-то странное чувство. Очень странно.
Дело не в том, что его квартира совершенно не похожа на квартиру тинейджера-холостяка. Все чисто, все убрано… но настораживает не это.
Здесь все слишком чисто и слишком убрано. Ни пылинки, ни соринки… у меня такое ощущение, что квартиру буквально вылизали за несколько минут до моего прихода.
Впрочем, у меня нет времени осматривать всё. Я оставляю вещи, закрываю дверь и ухожу.
Я в кабинете директора «РосАвтоХолдинга». Симпатичная секретарша приносит нам крепкий ароматный кофе, директор, загадочно подмигивая, достает из бара бутылку французского коньяка… более чем теплая и дружественная обстановка.
Я решаю вопрос с откатом, договариваюсь насчет аванса и мы подписываем договора. Все решается в течение получаса, затем мы скрепляем договор, уничтожая весь коньяк.
Слегка пошатываясь, я выхожу из кабинета — взгляд совершенно случайно падает на монитор секретарши… черт! Знакомый желтый фон… форум Бойцовского Клуба исчезает с экрана монитора… хитрая девчонка быстро умеет нажимать Alt+F4.
Следом за мной выходит директор. Секретарша осторожно, чтобы он не заметил, подмигивает мне. Я подмигиваю в ответ. Теперь у нас общий секрет. Приятно иметь что-то общее с красивыми девчонками. Пусть даже это всего лишь маленький секрет, невинное развлечение…
Надо бы узнать ее ник, но вряд ли это получится… директор провожает меня до самого выхода и прощается.
Можно, конечно, подождать конца работы, встретить ее, узнать… но смысл? Не факт, что она вообще захочет со мной разговаривать. Может, это мои проклятые комплексы, а может, я прав… так или иначе, я еду домой.
Вечер.
У Игоря есть компьютер. А еще у него выделенка на 10 мегабит. Так написано в еще одной записке, лежащей на клавиатуре. В ней указаны все пароли, которые нужны, чтобы запустить комп и войти в Интернет. Я захожу.
Черт!
Офигеть!
У него стартовая страница www.combats.ru.
Интересно, кем он играет.
Загружаю www.stalkers.ru, в БК подаю заявку и начинаю читать новости.
Звонок в дверь заставляет меня вздрогнуть. Я встаю и иду к двери. Открываю.
На пороге стоит плотный парень лет двадцати восьми, с немного длинными волосами… очень знакомое лицо. Я видел это лицо у дарков на сайте, на фотках из Зависли.
Сейчас это лицо без удивления, но с интересом смотрит на меня.
— Джеткокос? — изумленно спрашиваю я.
— Вообще-то меня зовут Костя. — поправляет меня гость. — А что, похож?
Я жму плечами, не зная, что сказать.
— Ты Миша?
Я киваю головой.
— Мне Игорек звонил, сказал, что ты приедешь, просил тебя развлечь, поскольку сам не может. Ты же бэкашник, да?
Снова киваю головой, ощущая себя китайским болванчиком.
— На сходку не хочешь поехать? — предлагает мне Верховный Паладин БК. — С ребятами познакомишься… тебе понравится…
Он еще спрашивает…
— Поехали. — я поворачиваюсь, протягиваю руку и снимаю с вешалки куртку.
Дверь захлопывается, мы, гулко топая ботинками, спускаемся по лестнице.
Мерседес несется по широким московским улицам с большой скоростью. Огни фонарей мелькают за бортом.
— Игорь сказал, может подтянется к нам, если освободится. — говорит мне Джеткокос.
— А кем он играет? — спрашиваю я.
Джет улыбается, качает головой и ничего не отвечает. Протягивает руку и увеличивает громкость музыки.
Пусть
Я никогда не вернусь
И не найду — ну и пусть —
Счастье на дне океана.
Но
Мне не забыть ни за что:
Ты меня ждешь, ну и что?
Я возвращаться не стану…
Не хочет говорить… что ж, значит, на то есть причины.
Ночь
Я думал, мы едем в «Зависли».
Я ошибался. Все движение в «Старом мельнике».
Они все сидят за столом. Те, чьи ники я так часто вижу в новостных лентах… Джет знакомит меня со всеми.
Парень в костюме, занятый поеданием мяса, представляется Ди Аболо. Мишганц протягивает мне бокал с пивом. Джет подводит меня к о чем-то спорящим Кукку и Санычу, который приехал недавно из Ростова, знакомит с ВВВормом и Хейтером, с Параноиком, с только что приехавшим из Львова Энчантером.
Меня нормально принимают, хотя по лицам видно, что мой бэкашный ник они в жизни никогда не слышали. А потом Джет «случайно» упоминает о том, что я брат Игоря.
И всё неуловимо меняется.
Я не могу понять, почему, но я в центре внимания. Мне наливают, со мной все хотят выпить…
А я уже больше всего на свете хочу узнать, кто мой брат.
До пятой рюмки.
Потом все мешается… потом уже «понеслась душа в рай».
После того, как я слышу, как кто-то рядом по телефону просит кого-то передать Троянскому Коню, что, мол, пусть приезжает, познакомится с братом Игоря, я решаю, что мой брат тот, кого Саныч в своих рассказах называет ОН. Офигеть… Мусорщик — мой брат. Мда… вот теперь можно будет поиграть… Меня не смущает общеизвестность того факта, что у Мусорщика совсем другое вроде имя…
Меня смущает другое. Вместе с Троянским Конем к нам приезжает и Мусорщик. Для того, чтобы познакомится со мной… точнее, не со мной… а с братом Игоря.
Это кажется немного обидным, наверное… впрочем, мне так не кажется… я просто очень хочу узнать, кем мой брат играет в БК. Я спрашиваю это у Троянского Коня и он отвечает мне:
— А разве это важно? Разве ты будешь по-другому относится к своему брату, если узнаешь, что он первого или десятого уровня?
— Да нет. — говорю я. — Дело ведь в другом. Понимаешь, Валера, я просто его ни разу не видел и даже не знаю… мне бы просто… как… чтобы…
Мысли путаются сильнее, чем язык. Я понимаю, что не могу выразить то, что хочу сказать, и Троянский Конь тоже это понимает. Смеется, наливает мне водку…
Пью…
Потухли звезды в облаках
Сжимались звезды навсегда
А он хотел узнать, зачем…
А он хотел узнать, когда…
Иду к Мусорщику, стоящему вместе с Энчантером.
— Ну как? — спрашивает Энчантер.
— Нормально. — отвечаю я. — А вот скажите мне, кем мой брат играет.
Они оба смеются. Я начинаю злиться.
— Я серьезно. Вам что, трудно сказать?
Молчат. Не смеются, но улыбки все же скользят у обоих по губам.
Чувствую себя дураком, поворачиваюсь, чтобы уйти, Мусорщик останавливает меня.