Эх, всё-таки бывает и на сталкерской улице праздник! Где-то за головой, километрах в двух, дважды охнул миномёт, а в тон ему грозно залаял пулемёт, не жалея патронов. Вертолёт прибавил оборотов, и, приподнявшись метров на 20, заспешил к месту стычки. Скорее всего, первая волна мутантов уже подобралась к периметру. Теперь доблестным воякам будет, чем занять ближайшие часы досуга, даже пилот вертушки не обратит на меня своего драгоценного внимания. На кой ему сталкер, когда к охраняемому периметру Зона пригнала волну мутантов?
Дряхлый "Апач", выкрашенный в белый цвет, очень шумным привидением, ушуршал к месту боя. Ему теперь совсем не до меня. Миномёты уже заунывно воют
не переставая. В их слаженный вой, нестройным стаккато вклиниваются выстрелы штурмовых винтовок. Гон - это вам не хухры-мухры! Это волна мутантов, бок о бок прущих прямо на ограждение. Тут, чуть зазеваешься, сожрут живьём, причём в самом прямом смысле слова. Говорят, что солдатики, пережившие первый в своей жизни Гон, все поголовно, прямо с позиций, дружно, в раскорячку, топают стирать штаны. Может у них и так, не знаю, а у нас бывает и ветераны обделываются. Потому, как сталкиваются с Гоном не на заранее подготовленных позициях, а почти нос к носу. И вот тогда, выясняется, что приобретённый по спецзаказу дорогущий ствол - просто хлопушка, из которого и напугать-то можно только себя, или себе подобных. А мутантам, когда они в таком количестве, страшны только системы залпового огня, танки да огнемёты. Вообще-то наш брат сталкер, может нарваться на Гон только в некоторых исключительных случаях:
1. По молодости.
2. По глупости.
3. По стечению обстоятельств.
Ну и ладушки! Ноги в руки и бегом от инфаркта! В смысле подальше от вояк. Камуфляж мой, хоть и без броника, зато сбивает с толку тепловые сканеры, что при прорыве периметра, гораздо существеннее. Знавал я с десяток очень хороших парней, которым отсутствие такой маскировки стоило жизни. Правда знавал и таких, кому наличие этой брони, жизнь не спасло. Ну да это ведь Зона, здесь вообще ничего не гарантируется, кроме смерти, разумеется.
Аккуратненько отползаю подальше к кустикам и с низкого старта едва не кубарем, спускаюсь в соседний овражек. Всё, с охраняемого периметра меня уже не увидят. Отряхиваюсь от земли и травинок. Совсем недавно прошел мелкий дождик и одежду я запачкал прилично. Ничего, зато живой. Опять-таки адреналинчика хлебнул нахаляву! Однако расслабляться ещё рано. Конечно, просачиваться за периметр почти рядом с Гоном, это очень удобно. Но если волна мутантов ломанёт в мою сторону, то можно даже не убегать. Бесполезно. Лучше сразу застрелиться. В свете этих обстоятельств, я, сначала пригибаясь, а затем в полный рост, побежал по дну овражка, благо он как раз в нужную сторону ведёт.
Тощий рюкзак на бегу хлопал по продрогшей спине, но подгонять заново лямки, сейчас не было времени. Твёрдо зная, что здесь ещё нет аномалий, я рванул к леску, пока волна мутантов не докатилась сюда, иначе, мне придётся с ещё большей скоростью рулить обратно, а это гарантированный гроб! На бегу передёрнул затвор ПБСа и снял с предохранителя. Против большинства мутантов эта хлопушка не поможет, но до схрона как-нибудь дотяну, а там, разживусь артиллерией посерьёзней. ПБС - игрушка от мародёров, почти бесшумная, чтобы не привлекать внимания вояк. Те не станут разбираться. Официально в Зоне людей нет и быть не может. А потому с чистой совестью они передадут координаты ближайшей батарее и накроют весь квадрат.
Есть в Зоне такие выродки, мародёры. Самим вглубь Зоны соваться страшно, а вот толпой накинуться на одинокого бродягу, спешащего с хабаром за периметр, самое милое дело. И вот ведь какая загогулина получается, время от времени вольные бродяги собираются и сообща чистят окраины Зоны от этих шакалов, но потом, через недельку - другую, их поголовье восстанавливается. Будто и не было никакого рейда.
Хвала Зоне, к схрону подобрался довольно быстро, провалявшись в леске, с чьей - то лёгкой руки названым "нокаутом", минут с 10. Ну, здравствуй, тварь ненаглядная! Свиделись! Не ждала? Вот он я, стервозина, принимай гостя! Это ведь только, кажется, да ещё журналюги пишут, будто шагнул за колючку - и ты в Зоне. На самом деле посты вояк от Зоны отделяет 2-5 километров, в разных местах по-разному. А вот встреча с настоящей Зоной, всегда одинакова. Будто пыльным мешком по голове шарахнет, а внутренности так скрутит - небо с овчинку покажется! Отлежишься маленько, оклемаешься, тогда и крестись, что прорвался живым.
Возле периметра и погода и пейзажи ничем не отличаются от нормы, но стоит пересечь неразличимый барьер, и будто оказываешься в другом мире. Краски здесь тусклее, возможно в этом виновато почти всегда хмурое небо. А в воздухе разлита неясная тревога. Говорят, будто те, кто чувствует её с первых минут в Зоне, живут дольше. Но я считаю это очередной байкой, каких немало гуляет у любого костра. По-моему неважно как долго ты учишься ощущать аномальное дыхание Зоны, час или день. Всё это несущественно. Зато если сможешь почувствовать аномалию ещё до того, как в неё вляпаешься, тогда смотрят на тебя уже по-другому. К примеру, я вот свою первую аномалию ощутил уже тогда, когда очнулся на дереве, имея в активе 2 сломанных ребра и выбитое плечо. Мне ещё повезло, что "трамплин" попался слабенький. Зато как, наверное, удивился кабан, уже почти догнавший сталкера, когда тот с треском взвился в низкое небо и исчез в деревьях. Эх, жаль, я не видел этой картины! Клещ, потом, когда рассказывал, аж булькал от смеха. Хороший был бродяга, и на артефакты ему везло, только пропал он через месяц после этой истории. Ушёл на Янтарь и больше его никто не видел. Так тоже бывает. Может, нашёл что-то ценное и смылся по-тихому, а может, прибрала его Зона. Здесь ведь как: вернулся с хабаром - удача, вернулся пустой - счастлив, что живым остался, ну а всё остальное- судьба!
Под ёлкой моей, слава Зоне, никого не оказалось. Вот и чудно! Быстренько извлёк оружие, патроны, консервы. Перепаковал рюкзак, спрятал, с чем пришёл - на выходе пригодится, и в путь. Не век же в предбаннике куковать.
Вот теперь, я чувствовал себя совершенно уверенно. Хорошо вычищенный и смазанный калаш, кому угодно придаст уверенности. Ствол мой ещё советского выпуска, не какой-нибудь Чешский или Китайский. Рожки к нему я сам сцеплял по две штуки, и не изолентой, как показывают в дешёвых боевиках, а специальными металлическими скобами - так надёжней. И таких сцепок у меня ровно 3. Да ещё россыпь патронов в рюкзаке. Хватит на очень маленькую войну. Две Ф-1 в разгрузке, и куча шоколадных батончиков. Что поделать, люблю я сладкое. Включил пда, и первым делом проверил доступные контакты, не люблю, знаете ли, неприятные сюрпризы. Затем отбил сообщение Сидоровичу: "На абордаж, прибываю по графику, готовь плюшки!" Пда слабо завибрировал, сообщая получение послания абонентом. Порядок. Пора в путь. Это только новички снабжают свои наладонники рингтонами. Баловство это. Если перед каждой аномалией на всю округу, орёт какая-нибудь песенка, это даже не смешно. А смертельно опасно! Куда полезней короткий вибросигнал, а ещё лучше электрический укол в запястье. Пда, это ведь не только микрокомпьютер, GPS навигатор и сталкерская сеть, а ещё и экстренный sos маячок. А ещё заумный регистратор жизненных функций владельца, счётчик Гейгера, детектор жизненных форм, детектор движения и слабенький детектор аномалий. Не знаю уж как, но когда сталкер гибнет, в сеть выбрасывается сообщение о координатах и причине смерти. В одном коротком импульсе, микрокомпьютер совмещает показатели детектора жизненных форм, счётчика Гейгера, детектора движения, детектора аномалий и чего-то ещё, чего я, неплохо разбирающийся в компьютерах, так и не понял. В общем, причина смерти указывается довольно точно.
Проверил карту некрологов, и не найдя в радиусе 2 км, свежих жмуриков, бодро потопал к бункеру торговца. По моим расчётам, если Зона не станет хмуриться, через часик буду на месте. Почему так долго? Ну, блин и вопросики у вас! Зона же! Тут по другому не ходят. Конечно, аномалий здесь ещё мало, ну почти всегда мало, но даже тут кое-кто умудряется загнуться. Почти на ровном месте. Тем более что выброс, перетасовывающий всю Зону, закончился совсем недавно, и значит иду я непроторённой тропой. Кругом тишина, звёзды догорают. Часика через три рассвет. Вот тогда для большинства сталкеров, самая "рыбная" пора настанет. Только успевай артефакты по контейнерам рассовывать. Особенно если знаешь "грибные" места. Потому, как артефакты в большинстве своём, появляются либо после выброса, либо когда в аномалию угодит что-то нужное. Только мне, торопиться, резона никакого нет. Бегать по Кордону наперегонки с молодняком, в надежде подобрать цацку, которой красная цена пяток бутылок водки? Нет уж, я до такого ещё не опустился. Да и иду я не пустой. С посылочкой.
- Пияссаны, йа мясслину пайймал. - Неожиданный, жалобный, похожий на старушечий голос, заставил меня вздрогнуть. Чуть доворачиваю корпус влево, и пять глухих хлопков нарушают тишину. Эх, всё-таки хорошие, здесь в Зоне, глушители делают. Жаль только надолго их не хватает. Максимум пара сотен выстрелов.
Густой кустарник обстрелянный мной, дико взвизгивает, и оттуда выносится бочкооб-разная тушка килограмм на двести. Вся бурая, в жутких язвах, с прилипшей палой листвой. Псевдоплоть, на своих тонких, но невероятно крепких и острых хитиновых ножках, шарахнулась в сторону, не разбирая дороги. Если б я стрелял без глушителя, она бы побежала точно от меня, а так, почувствовав боль, она рванула по прямой туда, куда уже была нацелена. Причём скорость с места, она набрала приличную. Я спокойно отшагиваю в сторону, и теперь уже прицельно всаживаю ещё четыре пули в хребет твари. Псевдоплоть со всего маху врезается в дерево и тряпичной куклой валится набок.
- И вот так будет с каждым, кто не купит холодильник "Донбасс". - Вслух вспоминаю я окончание бородатого анекдота ещё советской эпохи. - Всё, подруга, отбегалась!
Разумеется, глаза из туши я выковыривать не стал. Даже близко к трупу подходить не стал. Не тот уровень. Это на Янтаре за глаз Псевдоплоти платят недурственно, а здесь, на Кордоне его можно обменять на пачку дешевых патронов 9*18 или пару банок тушенки. Куча возни, а навара пшик.
Однако дальше я иду очень осторожно, и на всякий случай закладываю приличный крюк. Потому как фраза про "маслину поймал" из лексикона бандитов да мародёров. Плоти редко меняют места обитания, а значит здесь, вполне могут обитать и двуногие более разумные твари.
Ночь в Зоне - это совершенно особый мир. Почти всё дневное зверьё, сидит по норам, дрожа от страха. Ночью выходят на охоту такие твари, которых даже химеры стараются обойти стороной. Так что по ночам люди в Зоне почти не ходят. К сталке-рам это тоже относится. Лучше тихонечко пересидеть в схроне, чем поутру быть найденным в разобранном состоянии. Конечно, нарваться здесь, возле периметра, на кого-либо из ночных охотников, фактически нереально. Для этого нужно быть патологически невезучим. А вот, к примеру, на том же самом Янтаре, ночью лучше из укрытия не высовываться. Сожрут - глазом не успеешь моргнуть! А ведь какой раньше тихий уровень был. В старые времена, на территории фабрики игрушек, ра-ботал довольно мощный псиизлучатель. Соответственно и зомби там шлялись, чуть ли не сотнями. Да ещё поговаривают, будто жила там парочка старых, сильных контролёров. Однако после приснопамятного ураганного похода бродяги Меченного, обстановочка существенно изменилась. Выжигатель мозгов, или, если угодно Мозго-дав, заткнулся всерьёз и надолго. И если б не вояки с их маниакальной тягой к созданию сверхоружия, молчал бы и поныне. В общем, головастики, при поддержке роты спецов, всего через два года, повторили "подвиг" Меченного и спустились в лабораторию икс-16. Что там у них пошло не так, вероятно уже никто никогда не узнает. Связь с ними пропала сразу же. А ещё спустя почти сутки, Мозгодав заработал снова, да в таком сумасшедшем режиме, что поначалу накрыло излучением во-обще весь Янтарь. А там в это время сидели ещё две роты поддержки и полный научный лагерь головастиков. Вся локация превратилась в этакий "Зомбилэнд". На большой земле тогда начался целый листопад из больших погон. А кое-кого и в клетку засадили. А ещё через три-четыре выброса излучение почти спало до первона-чального, только сместилось немного в сторону. Теперь оно прочно обосновалось в центре и на северном берегу Янтарного озера.
Совершенно спокойно, будто по парку гулял, я добрался до посёлка. Но в сам посёлок пока не пошел. Сначала дела. Бункер торговца очень удобно расположен в склоне холмика за территорией безымянного посёлка, который все называют просто "Кордон", впрочем, так же называется и вся территория от самого периметра и аж до бывшего армейского блокпоста, от которого тянется удобная тропа на Свалку. Бункер этот построили военные ещё до первой Чернобыльской катастрофы, и бросили сразу же после неё. Хозяйственный торговец восстановил два верхних уровня и теперь заправлял большинством дел в Посёлке Новичков. Помимо самого магазина, торговец оборудовал "для своих" ещё лазарет и гостиницу.
Болтают, будто Сидорович, сам давным-давно был сталкером, но однажды свёл близкое знакомство с кровососом. Обоих спас Болотный Доктор, причём кровосос сам регенерировал потихонечку, а вот с будущей звездой аномальной коммерции, местному Айболиту пришлось повозиться. И вот тогда, бесхитростный эскулап, взял с Сидоровича слово, что тот до конца жизни не убьёт ни одного обитателя Зоны. Торговец слово дал, не спорить же с Призраком Зоны! Это обстоятельство конкретно поднапрягло беднягу, но, слегка пораскинув мозгами, мучаясь жесточайшим похмельем, Сидорович воспользовался советом "Живчика" Семецкого, поднял все свои связи и стал тем, кем является и поныне. Об этом не принято болтать открыто, но байка достаточно логична, что бы оказаться правдой.
У входа в бункер вяло бдил мордоворот с помповым ружьём в левой руке. Правой, он сосредоточенно ковырял в ухе. Ради спортивного интереса, я подошел как раз справа. Этот дуболом, заметил мою чрезвычайно скромную персону, только почти в упор. Лениво развернувшись, он неразборчиво буркнул:
- Не принимает Сидрыч. Приходи завтра. - Потом подумал и добавил. - А может и послезавтра.
Угу, знаю я такие неприёмные дни.
- Давно не принимает? - Осведомился я.
- Четвёртый день пошёл. - Хмуро вздохнул дуболом. - И ты, давай, тоже иди, не видишь, работают люди.
- Ладно. - Легко согласился я. - Пожалуй, пойду. Только когда тебе Сидор штраф нарисует, не жалуйся.
- А мне за шо? - Искренне удивился здоровяк.
- А за то. - Доходчиво пояснил я. - Ждёт старик и меня и посылочку мою. Важную.
Детина несколько секунд оценивал ситуацию, затем подошел к толстенной стальной двери и не жалея ботинок, затарабанил по ней ногами. С минуту ничего не происходило, затем над дверью ожил динамик и сиплый раздражённый голос выдал:
- Кого там несёт? Нафига тарабанишь, звонок же есть! Завтра приходи, а Шкафу передай, ещё отлучится с поста и не видать ему водки!
- Да ты чё, Боцман, это я, Шкаф! Открывай, тут Сидору посылка пришла.
- Самоходная значит посылка. - Хмыкнул динамик.
- И сама звездюлей раздающая! - Вмешался я. - В общем, отворяй сова, медведь пришел!
Лязгнули засовы, и дверь с натугой открыл не менее здоровый мужик. Гладко выбритый, причёсанный, в пахнущем стиральным порошком камуфляже, вот только перегаром от него разит и глаза красные.
- Роджер? Мы ж тебя только к обеду ждём.
- Обед готов?
- Какой такой обед? Ночь на дворе!
- Ну, так ведь ждали меня к обеду?
- Ага.
- Я пришёл, значит сейчас обед!
Боцман ошалело уставился на меня, а Шкаф гулко сглотнул, видимо слово "обед" ассоциируется у него исключительно с процессом поглощения пищи, а не со временем суток.
- Да ну тебя. - Махнул рукой Боцман. - Вечно всех запутаешь. Пойдём. Только ты это, старик наш чутка болеет.
- Delirium Tremens?
- Не, то позавчера было, уже "похмелиус синдромус".
- Ладно, так даже веселее.
Боцман осторожно покачал головой и, пропустив меня, принялся лязгать засовами. Пройдя три лестничных марша, я оказался в храме подпольной аномальной коммерции.
В бункере, как всегда пахло сыростью, резиной, оружейным маслом и огуречным рассолом. А ещё тут было душновато, но очень тепло и ощущался особый, грубоватый уют кое-как обжитого помещения. Сам хозяин восседал за стойкой, на вращающемся табурете от пианино, и словно родную прижимал к себе трёхлитровую банку солёных огурцов. Был он хмур и явно с бодуна. Я не стал испытывать терпения торговца, молча выудил из рюкзака небольшой, но увесистый пакет и флэшку. Сидорович обвёл мутным взглядом выложенные перед ним предметы, поморщился, присосался к банке и хрипло гаркнул: