– Отправишь открытку на любом языке. После отправки…
Это Резидент и так знал – ноутбук или планшет уничтожить, место нахождения сменить. Но только вряд ли кто-то заинтересуется открыткой с монгольскими или южно-африканскими поздравлениями.
– Тогда я пошел? – просто спросил Резидент.
– Валяй.
Изделие здмпА421–124-УСД… дробь 34 он утопил в дебрях перелеска в каком-то случайном болотце.
* * *
Объявление было вроде бы обычным, но странным. Какой-то потерпевший разыскивал свидетелей ДТП, случившегося прошлой осенью на перекрестке улицы Космонавтов и Окружной, где превысивший скорость велосипедист сбил на переходе старушку, причинив ей сильный испуг, от которого та спустя семь месяцев скоропостижно скончалась.
Дурацкое объявление. Но с мейлом [email protected]… На который никто не ответил. В том числе тот, кто должен был! Объявление вышло еще три раза. И опять – ничего! Оставалось идти по стопам предшественника. Резидент вылетел в Москву, потому что ему нужны были гарантии, что его объявление будет замечено.
В известное пиар-агентство с улицы забрел какой-то древний пенсионер.
– Вот, – положил он текст объявления на стол редактора. – Хочу, чтобы, значит, был кордебалет, а текст читал какой-нибудь народный артист.
– А вы знаете, дедушка, сколько будет стоить такой клип? – усмехнулся редактор, с сомнением оглядывая заказчика и прикидывая, как бы от него побыстрее отделаться.
– Знаю, – не испугался хорошо проинструктированный заказчик. – У меня аванс есть. – И вытянул из пакета газетный сверток, в котором была завернута толстая пачка денег. Американских.
– Ничего себе! – Редактор привстал и сменил тон: – Присаживайтесь, дедушка. Кофе сюда, быстро!.. Что хотите рекламировать?
– Добавку, – прочел по бумажке дедушка. – Био… ГОСТ 421124-СТБ.
– Отлично, – похвалил его выбор редактор. – Но если вы хотите, чтобы реклама была смотрибельной, вот эти цифровые обозначения лучше убрать. И как-то обыграть… Например: БИО-О-О-О – какая добавка…
– Нет, убрать нельзя. Пусть будут, – забеспокоился дедок. – Чтобы прямо как в СССР: ГОСТ и цифры.
– Но это скучно!
– Пусть будут! – И дедушка потянулся к авансу.
– Ну, хорошо, хорошо. Желание заказчика для нас закон! Будет вам ГОСТ! Кого желаете видеть на экране?
– Народного артиста!
– Какого именно? У нас их много. Назовите имя.
Дед назвал имя. Из тех прежних кумиров его тревожной молодости.
– Хорошо, сделаем.
– И что, он придет? – слегка вышел из роли пенсионер.
– Конечно. Нет таких народных артистов, которых мы не смогли бы вам предоставить! Хоть даже на именины вашего внука. Вопрос в цене.
Дедушка вспомнил инструкцию:
– А артистку можно?
– Сколько угодно.
– А если она певица?
– Пожалуйста.
– Тогда вот эту…
Редактор покосился на сверток.
– Я еще добавлю, – пообещал пенсионер.
– Коли так, не вопрос…
Через неделю, в прайм-тайм, по местным каналам телевидения одного удаленного от столиц Региона прошло объявление о продаже оптовой партии от пяти тонн биодобавки ГОСТ 421124-СТБ. При этом номер ГОСТа беспрерывно крутился на экране, перекрывая полуодетый кордебалет и лицо известной всей стране певицы, которая пела про тот же самый ГОСТ, хорошо проговаривая каждую цифру и букву.
– Ни черта себе! – поражались зрители. – Чтобы в нашей дыре чего-то рекламировала сама…
Такая реклама не могла пройти незамеченной, так как о ней судачили все: «Видал вчера?» – «Видал! И сегодня тоже!»
На указанный телефон стали активно звонить почитатели артистки, которые возмущались ее участием в низкопробной рекламе каких-то там добавок. «Как вы могли?!» – кричали они.
Три нанятых диспетчера отбрёхивались от наседающих фанатов бархатными голосами. И чуть не пропустили важный звонок.
– Меня интересует биодобавка точно этого ГОСТа, и именно от пяти тонн. В свою очередь хочу предложить специальную добавку к этой биодобавке… К кому мне обратиться?
– Перезвоните по телефону…
По означенному телефону абонента, как водится, послали далеко и грубо, попросив забыть этот номер и никогда больше сюда не звонить.
Но через несколько минут номер абонента набрали. Встреча была назначена.
* * *
Вагоны мотало по рельсам, в раскрытые окна глядела непроницаемая темнота, иногда перерезаемая резким светом фонарей переездов.
Это была последняя ночная, спешащая в депо электричка.
В середине состава, в тамбуре стояли два человека. Они привалились к стенкам возле разбитого окна, курили сигареты и о чем-то лениво переговаривались. Ни в вагоне справа, ни в вагоне слева никого не было. А может, и во всем поезде. Ночью до конечной мало кто доезжал.
– Почему на меня не вышли обычным порядком? Почему аварийным каналом?
– Учения.
– А более современные формы связи использовать было слабó?
– Не знаю. Я не принимаю решений. Я исполняю приказы.
Состав притормозил у полустанка. Мужчины замолчали. Двери раскрылись и почти сразу захлопнулись. «Следующая остановка “Сосновка”».
– Меня не тревожили десять лет.
– Могли и дольше.
Грохот стоял такой, что они еле слышали друг друга.
– У меня семья. Настоящая…
Резидент пожал плечами.
– Десять лет – большой срок. У меня работа. Родственники. Болячки. Я вряд ли смогу быть полезен. Просто не смогу.
Резидент промолчал. Он думал. «Десять лет у этого. И у него девять. Сколько у следующего? Судя по всему, их послали “вскрывать консервы”, возвращая к службе тех, кто, как и он, обжился на гражданке. Хочется надеяться, что это лишь текущая проверка их боеспособности. Кто-то, дергая за ниточки, выуживает из медвежьих углов закопавшихся там бойцов. Зачем? Вряд ли для того, чтобы они снова забились в щели. Вряд ли…»
Разговаривать долго они не могли.
– Что я должен делать?
– Отправиться в указанный Регион для отработки связи по аварийному каналу.
Всего лишь отработка… Но это означало, что прямо теперь, из тамбура электрички ему надлежало уйти в никуда – в новую жизнь, с новой биографией, с новыми документами, оборвав все прежние связи. Уйти, не попрощавшись…
– Я вернусь?
– Может быть, – солгал Резидент. И сам себе не поверил.
И ему не поверили.
– А если я не смогу? Если откажусь?
– Ты не можешь отказаться. Ты знаешь, что будет.
Оба знали, что будет.
– При чем здесь они?
– А при чем я? Я всего лишь выполняю приказ. У тебя нет выхода. И у меня нет.
– Выход есть всегда…
– Нет, выхода нет.
Они разговаривали уже несколько минут. Слишком долго для случайных попутчиков.
– У тебя осталось три минуты. Запомни варианты связи…
На следующей станции один из них вышел. Хотя на этой станции у него никого не было и делать ему здесь было нечего. Электричка простучала мимо. Поздний пассажир прошелся по перрону и сел на скамейку. Он должен был спешить. Но он не спешил. Он сидел, опустив голову. Его никто не тревожил. Некому было тревожить. Он сидел, хотя должен был встать, поймать случайную машину, доехать до другой железнодорожной ветки… Или пересидеть ночь в лесу, до первой утренней электрички. А днем лететь или ехать в дальний, назначенный ему Регион по подложным документам, чтобы исполнить приказ.
Нужно бросить семью, потому что это не семья, а легенда прикрытия. Всего лишь легенда, которая позволяла ему слиться с окружающим миром, стать как все. Ибо мужчина в полном расцвете сил, живущий многие годы один, вызывает подозрения. А он не должен был вызывать подозрений. Он давно выбрал себе женщину, на которой женился. И стал жить как миллионы обывателей. Стал одним из многих. Ходил на работу, ездил в отпуск, с кем-то приятельствовал, с кем-то ездил на рыбалку, в меру пил, в меру безобразничал. Он ничем не отличался от своих сослуживцев и от соседей. Он был усредненным, как новобранец в строю.
Но он совершил ошибку – позволил себе завести детей. Точнее, его жена позволила. Дети вписывались в легенду, и он не стал настаивать на прерывании беременности. Он недооценил законы биологии. Не желая того, он привязался к своим детям и их матери. Десять лет – большой срок, чтобы привыкнуть даже к плохому. А он привык к хорошему.
Для него семья перестала быть легендой, она стала просто семьей. Его семьей… Он надеялся, хотя боялся себе в этом признаться, прожить вот так остаток дней – вырастить детей, пристроить их в институт, отгулять на свадьбах, понянчить внуков. Его ждала очень средненькая и скучная жизнь, но другой он не желал, другая у него уже была!.. Он надеялся зря…
За ним пришли. Как за бандеролью до востребования, потому что он не принадлежал себе. И теперь он должен был уйти. Сразу, никого ни о чем не предупредив, придумав легенду, которая объяснит его внезапное исчезновение. Обязан был. Без вариантов.
Варианты его организация не допускала. Он был ее бойцом и обязан был подчиняться. Беспрекословно. Должен был подчиниться вот этому своему случайному попутчику. Связнику. Или Куратору. Скорее всего, Куратору. Впрочем, не всё ли равно?
Или должен был ответить за неподчинение по всей строгости. По законам военного времени, потому, что его организация воевала. Всегда. И ответить за его ослушание должен был не только он, но и близкие ему люди. Те, о которых он уже почти забыл. И эти, с которыми прожил десять счастливых лет. Он должен бросить их. Или пожертвовать ими. Третьего не дано…
* * *
Резиденту не понравилась встреча. Вернее, не понравился его контактёр. Что-то было в нем не так – его сомнения, разговорчивость, задумчивость… Так не может себя вести боец. Не должен. Он не поверил своему контактёру. Он и не должен был ему верить, так как отвечал за него головой. Собственной.
В их Организации вообще не принято кому бы то ни было верить. Можно доверять, но… проверив раза три! А коли так…
Планы Резидента изменились. Он выбросил заранее купленный билет на самолет и паспорт, по которому был куплен билет. И вернулся в город. Скорее всего, зря, потому что его визави уже наверняка покинул этот населенный пункт. Теперь он мог быть в аэропорту или на железнодорожном, автобусном или речном вокзале, как вариант, ехать в электричке, увозящей его в соседний Регион, торчать на трассе с поднятой рукой или даже продираться через дебри леса пешим порядком. Единственно, где его не могло быть – это в городе. Но важно было проверить, что он ушел чисто.
Резидент вскрыл «передачку», разыскал интересующий его адрес.
Дверь открыла какая-то молодая женщина.
– Здравствуйте, вам срочная телеграмма. Кто у вас… – немолодой почтальон в очках с толстыми линзами на носу поднес к глазам какую-то бумажку: – …Михайлов Борис Петрович? Позовите его сюда!
– Извините, его нет.
«Правильно, и не должно быть. Со вчерашнего вечера не должно… Значит, всё в порядке», – успокоился Резидент. Не успокоился «почтальон».
– Как это нет? Па-азвольте… У меня телеграмма, срочная! На имя Михайлова Б. П. Это вам не так просто. Это документ с уведомлением!
– Вам же говорят: его нет.
– Теперь нет? А когда он будет? Михайлов Б. П.? Я позже зайду. Вечером. Или завтра.
– Не приходите. Его уже не будет.
– Как не будет? Я обязан ему вручить лично в руки…
– Слушайте, вы понимаете или нет русский язык? Нет его. Совсем нет. В живых.
Ах, даже так? Значит, всё идет как надо. Контактёр обрубил хвосты, изобразив свою смерть. Он сделал всё правильно. И пожалуй, это самый надежный и щадящий вариант ухода, потому что если просто исчезнуть, то тебя будут ждать годами, рассылая во все инстанции запросы. Это хуже. И опаснее. Уходя – уходи. Лучше выплакаться раз, чем надеяться всю оставшуюся жизнь.
– Простите, – извинился почтальон, стаскивая с головы кепку. – Оно, конечно, я понимаю. И это… соболезную. Но телеграмма… Срочная. Вдруг там что-то важное? Может, передать ее жене? Но, конечно, под роспись. Потому что документ.
– Она не здесь.
– А где?
– В морге.
«Где-где? В морге? В морге?! Что за чушь? Что ей там делать? Или он исхитрился подсунуть вместо себя чужое тело? Тогда это высший пилотаж, в такие сроки… Тем более что опознание…»
– Уйдите, пожалуйста. Я прошу.
– Ну, ладно, – сказал почтальон, пятясь. – Тогда я после… Потому как срочно… С уведомлением… Потому как документ…
Во дворе расстроенный почтальон присел на скамеечку, на которой сидели старушки, потому что дворовые бабушки – самый надежный и проверенный источник информации.
– Ой, как же это вышло-то? Ведь молодой какой. И жили-то душа в душу, – причитали пенсионерки.
– Про кого вы? – заинтересовался почтальон.
– А вы что, не знаете? – обрадовались бабульки новому слушателю.
– Ничего не знаю. А что случилось-то?
– Ой, случилось! Такое случилось! Жилец из двенадцатой квартиры, кто бы мог подумать… такой приятный из себя, вежливый… Жили с женой душа в душу… и детки такие замечательные… младшая на фигурное катание ходит… а тут такое…
– Да что случилось-то?
– Как что? Убился он.
– Как? – подыгрывая старушкам, удивился почтальон. – Несчастный случай?
– Ой, кабы случай… Так-то бы еще ладно.
– Неужто убили?
– Нет, – перекрестились соседки. – Повесился он.
– Да вы что!
– Жинка его домой пришла, а он как есть висит на веревке. Страсть! Любка – так та в обморок, дети в рев. Жуть! А он висит… «Скорую» вызвали, да куда там… Поздно. И кто бы мог подумать?
«Кто мог? Он мог! Должен был подумать! Он единственный! Подумать и предположить данный исход! В том числе такой! Ведь намекал покойник, говорил про третий выход… А он мимо ушей…»
– Ой-ёй, – покачал головой почтальон. – Жёнку жалко.
– И не говорите. Какая пара была! Как жили дружно… И детишки…
«Детишки… Да, детишки… В том числе из-за них. В первую очередь из-за них…»
– А еще… – перешла на заговорщический шепот одна бабушка. – На столе, над которым покойник висел, прям под ним, жена сберкнижку нашла, а в ней уйма денег.
– А скока, скока? – шепотом загомонили старушки.
– Тышши! Новый «жигуль» можно купить, а то и поболе.
– А ты откуда знаешь?
– Верка рассказывала. Она там детишек успокаивала и видала, как Любка книжку открыла и вот такие глаза сделала, – демонстративно вытаращила бабулька глаза. – И сказала: «Откуда столько?»
– Так сколько, сколько?
– Я же говорю: тышши! Большущие тышши!
– Откуда они у него? – удивились бабки. – На заводе работал. Оклад смешной. Своровал чего? Или, может, ограбил?
«Да, деньги – это плохо. Деньги рождают вопросы. Опасные вопросы. То, что повесился, – это полбеды. Посудачат и забудут. А деньги? Конечно, вряд ли жена будет всем подряд хвастаться деньгами, но кто-то что-то всё равно узнает, а что не узнает – домыслит.
– Да какие там деньги, – махнул рукой почтальон. – Копейки, поди.
– Ой, не скажи. Из-за малости так глаза не выкатывают!
– А жена что, теми деньгами хвасталась?
– Не-а. Молчок.
«Слава богу, что молчок…»
– Сразу сберкнижку спрятала, вот так, – сунула бабка руку в вырез платья. – И из комнаты – шасть. Я же говорю – мильёны там!
– Ну да – мильёны. За мильён к нему бы быстро пришли. Потому как «Сбербанк» зорко следить должен, кто сколько несет. На то они и поставлены, чтобы ловить всех, кто при деньгах.
– Ну да, верно, – дружно закивали старушки. – Но всё равно там много было.
– Наследство, наверное, получил, – аккуратно вбросил новую информацию Резидент. – Родственник какой-нибудь помер и денег завещал. А он смерти его не перенес и в петлю залез. Выпил с горя – и полез. А деньги жене оставил.
– Ну да, наверное, – согласились соседки. – Иначе откуда таким деньжищам-то взяться?
И еще один взброс. Чтобы старушки в нужном направлении судачили.
– Ну, может, подзанял еще – всё одно в петлю решил. А тут взял в долг, а отдавать не надо. Некому отдавать-то.
– Ну да. Он мужик справный был – всё в дом, всё в дом…
«Почтальон» еще потрепался и встал. Ничего больше он сделать не мог. Носитель Тайны ушел туда, откуда его достать было невозможно даже Конторе. Он всё-таки нашел выход. Третий, между двух единственных… Он – нашел. Резидент – нет. Покойник подставил его, потому что смерть приказ не отменяет. Для того, кто остался жив. Как в бою, где подразделение сражается до последнего бойца. Этим последним бойцом оказался Резидент. Крайним оказался. Теперь в дальний Регион предстояло отправиться ему. Здесь он сделал всё, что мог. Со всем прочим будет разбираться другой – новый присланный сюда Резидент. Ему предстоит замкнуть на себя все контакты, проверить их, при необходимости «подчистить хвосты», набрать новую команду. Или тоже стать «консервами». До дня «Ч». Хотя…