Хоть я и накрылась одеялом с головой, притворившись спящей, все равно чувствую на себе любопытный взгляд Оленьки. Только ее расспросов мне сейчас и не хватало. Может правда поспать? Когда еще доведется? Интерфейс никуда не денется. Да и изучать его - одно расстройство. Опускаю взгляд ниже по тексту: "Невозможно оторваться! Какой уж тут сон?"
Способности:
∙ Чтение на русском языке (7)
∙ Письмо на русском языке (6)
∙ Знание английского языка (6)
∙ Поиск информации в сети (5)
∙ Коммуникабельность (5)
∙ Владение персональным компьютером (5)
∙ Кулинария (4)
∙ Знание немецкого языка (4)
∙ Логика (4)
∙ Игры виртуальной реальности (4)
∙ Лидерство (3)
∙ Плавание (3)
∙ Интуиция (3)
∙ Владение программой Microsoft Word (3)
∙ Самообладание (3)
∙ Торговля (3)
∙ Сельское хозяйство (3)
∙ Настойчивость (2)
∙ Самодисциплина (2)
∙ Вышивание (2)
∙ Игра в шахматы (2)
∙ Пение (2)
∙ Убеждение (2)
∙ Эмпатия (2)
∙ Принятие решений (1)
∙ Соблазнение (1)
∙ Вязание (1)
∙ Бег (1)
∙ Езда на велосипеде (1)
∙ Бытовой ремонт (1) ...
Список очень длинный, но все остальные умения уже первого уровня. Различные игры, виды спорта, шитье и крой, даже знание китайского, - все, что я когда-либо хоть раз в жизни пыталась попробовать.
Так, например, меня позабавило мое детское умение "Выжигание по дереву", это я в пионерском лагере в кружок ходила.
Или вот: "Надувание пузырей из жевачки". А что? Ведь тоже без сноровки не надуешь. Представляю картину: "Внимание! Внимание! Перед вами выступает Мастер выдувания пузырей мирового класса Евге-е-ения Коле-е-есникова", - удар гонга.
"Отличное умение, ничего не скажешь, - смеюсь, - надо подкачать, вдруг в жизни пригодится",- совсем развеселилась, еле сдерживаю смех.
Просматриваю список несколько раз. "Печальное зрелище, как же я так? В игры я играю лучше, чем разговариваю на русском и английском языках. А ведь сколько лет школы и института в меня их вдалбливали!", - грустно вздыхаю.
Только собираюсь продолжить экскурс в интерфейс, как слышу, что в комнате началась какая-то возня. Стягиваю простынь с головы. Оленька целуется с парнем в белом халате. "Нет, нормально вообще? Хорошо хоть это не кабинет, где бак посевы берут. Фу, тоже мне романтика." - обдумываю, как бы их прервать. Ничего придумывать не приходится. Дверь распахивается. Молодые люди отпрыгивают друг от друга в разные стороны палаты: "Они что? Они ничего, просто мимо проходили".
На пороге стоит мужчина в белом халате:
- Добрый вечер. Я ваш лечащий врач. Бондаренко Лев Яковлевич. Как вы себя чувствуете?
- Хорошо, - с опаской отвечаю я.
- Не составите компанию? Давайте пройдем в мой кабинет? У меня к вам пара вопросов. - Врач зыркает на практикантов, давая понять, что они следующие в очереди на плаху.
Оставаться с врачом один на один совсем не хочется. Мне кажется, чтобы я ему не сказала, все равно не поверит. Решаю помалкивать и придерживаться тактики: "Лучше жевать, чем говорить". Идем длинными коридорами до его кабинета. Повсюду тяжелые больные: кто перебинтован, кто в гипсе, кто на костылях. Мне становится все гаже - отнимаю время у врача, когда другим он действительно необходим.
Заходим в кабинет, я тут же перебиваю мужчину:
- У меня ничего не болит. Я здорова. Не теряйте времени и отпустите меня домой.
Доктор смотрит скептически, садится за свой стол, берет в руки бумаги:
- Вот заключение медбрата из скорой помощи. Он описал ваши травмы, как практически несовместимые с жизнью. Есть показания очевидцев и протокол ДТП. Вас сбила газель, которая неслась со скоростью семьдесят километров в час. Водитель лыко не вязал, и уснул прямо за рулем. Тормозной путь отсутствует. Он сбил вас на полном ходу, и по траектории ушел в сторону парка. Хорошо, что ему на пути больше никто не встретился и не пострадал. Он не получил ни единой царапины. Как в прочем и вы. Но что странно, водитель был пристегнут и сидел в машине. А как вы можете объяснить отсутствие у вас травм? - приподнимает одну бровь и ждет как я буду выкручиваться.
"Я попала,- молчу как партизан, - А что говорить? Как от него отделаться? Вопросы-то какие провокационные задает, наверняка, что-то подозревает", - проносятся мысли..
- Я не знаю - говорю тихо, повесив голову, чувствую себя при этом, как нашкодивший ученик в кабинете у директора.
- А кто знает? С вами такое раньше случалось? - Бондаренко крайне настойчив.
- Нет, - говорю еще тише.
- У вас бывают головные боли?.. - врач продолжает задавать мне вопросы о моем здоровье.
Но я пропускаю его слова мимо ушей, потому что, наконец-то, подняла на него взгляд и осознала, что не могу распознать его данные. Характеристики его профиля не высвечиваются! Начинаю нервничать еще больше: "Может после аварии во мне что-то сломалось и теперь интерфейс барахлит?". Врач с раздражением смотрит на меня и ждет ответа.
- Ну, вообще-то голова у меня болит, немножко, - говорю себе под нос.
- Сейчас пойдете в лабораторию на первом этаже и сдадите кровь, три часа с последнего вашего приема пищи, думаю уже прошло, - киваю, прислушиваясь к голодным трелям в желудке, по ощущениям, прошло все пять часов,- А также, подниметесь на четвертый этаж, сделаете МРТ. Вот направления. Быстро идите, в этих кабинетах короткий рабочий день. Я сейчас позвоню и вас примут без очереди. С результатами сразу ко мне, - тон врача едок, мне становится очень некомфортно.
Чуть ли не выбегаю из кабинета.
"Повезло! Но, похоже, не поверил он мне ни на грамм. Хотя, не так много я и умолчала. Откуда я знаю, как тот мужик меня вылечил?" - бегаю по кабинетам, прохожу назначенные процедуры. Видимо дядьку всерьез зацепила моя неуязвимость, раз мне везде зеленый свет в не приемные часы. "Ха, завидно ему, наверное, столько лет работает, а такого не видел",- подбадриваю себя всякими глупостями, чтобы не паниковать. Еще пара кабинетов и нужно к врачу опять возвращаться на допрос с пристрастием.
Осмотр меня "изнутри" не дает ровным счетом ничего. Меня это успокоило: я здорова, я не псих.
Позже сижу в том же кабинете. Врач насуплено перебирает результаты анализов, внимательно их изучая, по несколько раз. Его губы плотно сжаты, брови нахмурены. Я посматриваю на часы. Он явно тянет время, или от меня добровольных признаний ждет. Не дождется! Такую девушку, как я можно ждать вечно.
- Ну что там? Сказали, вроде бы все хорошо. Когда я смогу поехать домой? - нарушаю тишину.
- Вы абсолютно здоровы, - цедит сквозь зубы.
- Тогда можете сегодня меня выписаться? А справку у кого мне взять? Мне нужно для работы.
- Пишите расписку "по собственному желанию", и идите хоть сейчас. Справку заберете завтра в регистратуре, - доктор начинает повышать голос.
"Ну и прекрасно, тебя мне видеть больше не хочется",- думаю про себя, поторапливаясь покинуть это недоброе место.
В палате опять нет никого из персонала. Становится обидно за Мумию.
- Бедненькая, где ж твои родные? - подхожу, говорю ей ласковые слова, пытаюсь успокоить, пою водой из бутылки.
У Мумии скатывается одинокая слеза, и она поднимает на меня взгляд.
У меня перед глазами всплывают зеленые строчки:
Светлана "Ланка" Иванова, 33 года.
Текущий статус: менеджер.
9 уровень социальной значимости
Класс: менеджер 3 уровня.
Замужем. Муж Алексей, 35 лет. Дети дочь Катя, 6 лет, сын Саша 1 год.
"Бедные детки, сладкие зайки, каково же им мамочку в таком виде видеть?" - за этими мыслями меня застает утренний несостоявшийся герой-любовник. Зло на него зыркаю: "Сейчас прольется чья-то кровь!"
Максим "Муха" Мусихин, 19 лет.
Текущий статус: студент-практикант.
6 уровень социальной значимости
Класс: не определен.
Холост.
Родственники: мать Олеся, 41 год, отец Вячеслав, 43 года.
Замечен в противоправных действиях.
Прекрасный повод мне выплеснуть накопившийся негатив:
- Где вы ходите? Да у нее ни одной целой кости нет! А если она начнет задыхаться?
- Девушка, воу-воу, потише, все с этой пациенткой в порядке, смерть ей не грозит. Кризис еще вчера миновал. Возле нее постоянно кто-то из практикантов дежурит. Что вы так разволновались? Нервничать вредно, нервные клетки не восстанавливаются. Я ходил за вашей одеждой. Заведующий сказал, что вас выписал, - парень, несмотря на мои нападки, настроен дружелюбно.
Понимаю, что не права, краснею.
- Вы уж извините, утром Ольга выбегала покурить, я как раз очнулась - в палате никого. А Светлана пить просила. Сейчас, кстати, я тоже ее напоила.
- Откуда вы знаете, что она Светлана? У нее потеря памяти. Документов при ней не было, и родственников мы не нашли.
Я смотрю на Светлану, на практиканта:
- Как же так? А что случилось? Какой кошмар. Сколько она уже здесь?
- Вторые сутки. Авария возле Универмага. Родственники наверняка уже с ума сходят. Вы ее знаете? Помогите установить личность! - студент, похоже, воодушевился от мысли, что родственники наконец-то его сменят на посту у кровати больной, а он обретет свободу.
Всплывает задача:
"Помогите Светлане отыскать своих родственников.
Внимание! Важное социальное деяние!
Очков опыта: 2500.
Улучшение отношений с семьей Ивановых до Интерес 20/30"
Про себя думаю: "Важное социальное деяние. И награда в разы выше. Новость супер! Так-то я быстро новый Уровень возьму. Хотя, я и без всякого опыта помогла бы: ситуация ужасная". А вслух добавляю:
- Что вы, конечно я все понимаю. Я ее знаю: Светлана Иванова, тридцать три года. Только я не помню ее адрес. Мужа ее зовут Алексей. Двое детей. Дома постараюсь найти ее адрес через знакомых. Куда мне сообщить? В регистратуру?
Парень дает мне личный номер телефона, и просит сообщить сведения о пациентке, как можно скорее. Вручает мои вещи и выходит в коридор.
Вдогонку прилетает сообщение:
Ваша репутация с Мусихином улучшилась до Равнодушия 15/30
+50 очков опыта
До следующего Уровня 100/7000
Тише едешь - дальше будешь. Главное в этом деле - ехать в правильную сторону! А жизнь-то налаживается! Начинаю спешно одеваться, чтобы поскорее убраться отсюда. Белые стены уже порядком утомили. Хочется бежать отсюда без оглядки.
СНОСКИ:
Игровые логи - список совершенных в игре действий.
Статы - численные значения различных характеристик персонажа - сила, ловкость, интеллект и так далее. Чем выше статы, тем сильнее персонаж.
Кач - процесс и порядок прокачки, улучшение характеристик.
Интерфейс - меню персонажа.
Мана - магическая энергия.
Глава 5.
Потарапливаюсь, спеша покинуть это, угнетающее меня, заведение. Рассматриваю свои вещи. Туфли насквозь промокли, и после аварии шатается каблук. Давно пора купить новые: у этих набойки плохие и стерты носы, никакой крем уже не скрывает царапин. Но никак не удается отложить достаточную сумму. Не хочу какие попало, мечтаю купить определенные, о которых давно мечтаю. Возле дома есть бутик, и я иногда захожу "попускать слюни". Стоит там обалденная пара лодочек: черные, на небольшом тонком каблучке, из мягчайшей кожи, стильные. И такие дорогие.
Как-то раз я зашла туда, проверить, стоит ли, ждет ли меня "моя прэлесть". Поддавшись уговорам продавщицы, померила, и все, пропала девка. Зачем я согласилась? Уже год откладываю на них деньги, молясь о распродаже, но скидок все нет, а для оплаты полной стоимости, как минимум нужно искать дополнительную работу.
Смотрю на свое стоптанное старье. Фокусирую взгляд и тут же всплывает надпись: "Поношенные туфли неудачницы"
-7 % к привлекательности
-5 % к ловкости
-2 % к удовлетворенности
Прочность 3/10.
- Что-о?! - выкатила глаза, открыв в изумлении рот.
Скосила глаза на юбку: "Поношенная юбка школьницы"
-11 % к привлекательности
- 2 % к ловкости
- 4 % к уверенности в себе
Прочность 4/10.
Она же нормальная! Даже если эту юбку мне мама на последний звонок в одиннадцатом классе покупала. Но кто об этом знает? Если я всегда одинаково толстая, а эта юбка единственная выгодно подчеркивает мои достоинства, скрывая недостатки. Да и ткань хорошая плотная, почему она изношенная? Не видно же по ней совсем! Не было видно, по крайней мере, до аварии.
Что тогда о моей прическе или макияже говорить? Даже слышать ничего об этом не хочу. Все равно денег нет ни на новый шмот, ни на парикмахерскую. Может из-за внешнего вида у меня всегда такие сложности при трудоустройстве? Из-за того, что встречают человека по одежке?
Нужно что-то менять, причем срочно и кардинально. Так жить нельзя! Радует, что поняла я это в двадцать семь, а не после сорока. А чтобы с чего начать - нужен старт-ап, нужны деньги. Деньги, деньги, деньги! Всегда все упирается в эти вонючие деньги. Ну, некому мне помочь! А одна я не справляюсь. Может что-то продать? "Чтобы продать что-нибудь ненужное, нужно сначала купить что-нибудь ненужное, а у нас денег нет", всплывают в памяти слова кота Матроскина.
Может комп продать? Сердце тревожно ёкает. Компьютер - мое единственное стоящее приобретение. Хотя, зачем он мне теперь? В игру я больше не зайду, хватит, наигралась уже. У меня теперь своя собственная есть, прямо в голове двадцать четыре часа семь дней в неделю. Терять драгоценное время на улучшение кучки пикселей кажется теперь просто глупым, когда в реале я сама нуждаюсь в срочном и качественном апгрейде.
Спускаясь с крыльца больницы, вдыхаю пряный, влажный весенний воздух. Душу наполняет ощущение свободы. Никогда не любила больницы. Убогость палат и бесконечных коридоров вводят меня в уныние. Пока я прохлаждалась на больничной койке, прошел дождик, распогодилось, тепло и тихо. Время часов семь вечера. Час пик уже прошел, народа на улицах мало. Бреду в сторону остановки.
Теперь, когда я знаю какие на мне обноски, не покидает ощущение, что все смотрят на меня, как на бомжа. Неудивительно, сейчас именно так, я и выгляжу. После того, как по мне колесами проехал газелист, светлый плащ пришлось выкинуть, да и юбка теперь смотрится видавшей виды половой тряпкой. Пуловер в бурых пятнах, даже думать не хочу об их происхождении. Хоть я и пыталась в раковине оттереть грязь - не помогло.
Погруженная в свои думы, пару раз чуть не наталкиваюсь на прохожих, еле успевая отскочить в нужный момент. Заставляю себя сконцентрироваться и ускориться. Иначе опять под машину попасть не долго.
Солнце клонится к закату, без плаща теперь зябко, да и силы мои на исходе. Плетусь к остановке, и замираю, как вкопанная. Меня окутавает чудесным ароматом еды. Чуть сладковатый, пряный, обволакивающий запах жареного мяса, заставляет нервно сглотнуть. Понимаю что сегодня, кроме гематогенки я ничего не ела, и если не поем прямо сейчас, то упаду в голодный обморок.
Подхожу к ларьку с шаурмой. Голод затуманивает мысли, даже выбор начинки составляет сложность. Продавец смотрит на меня с жалостью, вручая мне пакет с едой, как милостыню.
Наконец, жадно вонзаются зубы в шаурму, мясной сок брызгает, и капелька стекает с подбородка - блаженство. Как же мне вкусно, аж мурчу от удовольствия. Мои вкусовые рецепторы бьются в экстазе, а желудок танцует джигу. Еда на улице далека от этикета, вечно весь уляпаешься. Да и, зачастую, совершенно не полезная, но, черт, почему же тогда она такая вкусная?
Доев, вижу логи о том, что сняты дебафы о "Голоде" и "Неудовлетворенности". Зато повешен новый: