«У нас люди, которые выступили инициаторами этих законов, – говорит Путин, – и которые принимали этот закон (я, кстати, не был инициатором этого закона), исходили из того, что однополые браки не производят детей. А Россия переживает непростые времена, с точки зрения демографии. И мы заинтересованы в том, чтобы семьи были полноценные, чтобы детей было больше. Это далеко не самое главное во всей системе мер, направленных на поддержку демографических процессов. Но я думаю, что авторы этого закона исходили, прежде всего, из необходимости решать проблемы демографического характера и далеки были от идеи кого-то ущемлять в правах».
Но ведь это полнейший абсурд! Улучшают они таким способом демографию. Хоть бы не позорились. Все наши так называемые деятели объясняют необходимость подобных законов борьбой с развратом и желанием защитить здоровье и нравственность детей. Но при этом Комитет ООН по правам человека признал такие законы нарушающими Международный пакт о гражданских и политических правах. Как это назвать? Правители за ваш счёт всегда решали, и по сей день решают свои диктаторские вопросы. Как ты думаешь, Боря, отчего зависит уровень гомофобии у нас… хотя, скажем так, в любой стране?
– Мне кажется, это всё индивидуально….
– Нет, брат, – Копытин похлопал меня по плечу, – уровень этот зависит больше не от индивидуальной психологии, а от психологии общества в целом. Камертон неприятия, нетерпимости, ненависти находится в руках у государства. И какую политику оно проводит, такая и будет в головах большинства её граждан.
– Но всё равно у нас ведь отменили уголовку за… за мужеложство. Согласись, это прогресс.
– И что? – рассмеялся Копытин. – Какой на фиг прогресс? Да, статью отменили, согласен! А кто отменит ненависть к сексуальным меньшинствам? Ты пойми меня правильно, Боря, я говорю сейчас именно об этой проблеме, потому что она тебе ближе и понятнее. Но и все другие – гомофобия, ксенофобия, антисемитизм, расизм, нацизм – это овощи из одного огорода, и культивируются они одними и теми же политическими авантюристами.
– Слава богу, хоть в тюрьму не сажают и не расстреливают, – обречённо произнёс я.
– Убить человека, Боря, можно разными способами, – возразил Владимир. – Можно уничтожить физически, а можно морально. У нас в стране гомосексуалисту с детства внушают, что он неполноценный человек, извращенец, урод и так далее. То есть мы тебе не запрещаем существовать, но не забывай, кто ты есть и знай своё место. Как на зоне, ты же всё это проходил. Ребёнок, понимающий и усвоивший это с юных лет, всю жизнь потом презирает и ненавидит себя. А человек, у которого убили самоуважение, и впрямь становится психически неполноценным.
– И хотелось бы с тобой не согласиться, но, увы…
– А-а-а-а! – Копытин досадливо махнул рукой. – Борь, давай свернём наш разговор. Не хочу больше сегодня обо всём этом говорить. Надоело! Главную новость я тебе сообщил?
– Сообщил, но…
– Никаких «но», этого пока достаточно. Мы и так сидим с тобой сухие, как твои лещи донские. И выпить есть, и о какой-то фигне говорим. Давай не будем портить наш романтический вечер. – Володя рассмеялся. – Потом как-нибудь сядем и поговорим на эту тему подробнее. А сейчас, брат, давай лучше о бабах поговорим, – Копытин похлопал по плечу товарища, – а то, пока бутылочку опустошим, переругаемся на фиг. По опыту знаю, родина, патриотизм, мир, дружба, кукуруза – это в нашей стране такие, знаешь ли, скользкие темы, и обычно заканчиваются мордобоем. Наливай! А то мы и так уже протокол нарушили. Между первой и второй перерывчик небольшой.
– Ну, я не тот человек, который за идею полезет драться, – улыбнулся я, наполняя рюмки. – Но ты прав. Лучше на сегодня закруглимся, а то у меня что-то мозг стал закипать.
– Во! Так давай остудим, – радостно воскликнул Копытин и протянул товарищу руку с рюмкой. – Ну, за родину, что ли!
– За какую? – съязвил я. – За нашу или за историческую?
– Боря! – скривился Копытин. – Хватит, а! Мы же договорились! Прекращай, провокатор хренов! Может, я ещё никуда и не поеду.
– Вот это мне нравится, – во весь рот улыбнулся я. – Мне, что тут одному порядок наводить, что ли?
– Посмотрим…
Бутылку мы опустошили под утро, затем долго прицеливались ко второй, но разум, хотя и изрядно затуманенный алкоголем, всё-таки возобладал:
– Завтра будем жалеть, Вова. Ну её к чёрту…
– Не завтра, – Копытин кивнул на окно, – а уже сегодня, смотри, светает. Да и с чего мы будем болеть-то? Подумаешь, бутылочку раздавили. Одну бутылку, Боря! С такой закусью не страшно.
– Согласен, – закивал я и виновато произнёс: – может, на боковую?
– Не возражаю, – ответил хозяин и предложил гостю на выбор диван или кровать.
– Да мне всё равно, – махнул я рукой, – хоть на полу…
– Обижаешь, брат, – Копытин наигранно нахмурился, – друг ты мне или поросячий хвостик? Вот, – он указал на кровать в спальне, – твоё ложе!
Несмотря на изрядное количество выпитого спиртного и шикарную постель, я долго не мог уснуть. Внезапно с неудержимой силой мною овладели воспоминания о детских годах.
Глава 3
Родился я на Юге России в небольшом шахтёрском городке Ростовской области и до окончания школы жил на Лагерной улице. Названьице ещё то. Но, как говорится, малую родину не выбирают. Лагерная так лагерная.
Родители мои были простыми рабочими – отец шахтёром, правда, идти в забой ему не позволяло здоровье, но и горным электрикам засчитывался подземный стаж, впоследствии позволявший им выходить на пенсию намного раньше обычного срока. Мать трудилась формовщиком на заводе железобетонных изделий. Работа тяжёлая, а заработная плата… Нельзя сказать, что слишком маленькая, но, как говорили в те времена, не до жиру, быть бы живу. Конечно, не голодный тридцать третий год и не сложный сорок седьмой, но и назвать жизнь беззаботной язык не поворачивается – родителям вечно приходилось «перехватывать» у соседей «пятёрочку» до получки.
Отец рассказывал, как они в детстве с друзьями в злопамятном тридцать третьем «выливали» сусликов из нор, а потом, предварительно разделав тушки, жарили их на костре. Мама, слушая эти рассказы, еле-еле сдерживала рвотный рефлекс. Отец смеялся и говорил: да пойми же ты, глупая, я за всю свою жизнь ничего вкуснее не ел, может, только благодаря этому степному деликатесу и выжил в 1933 году. Бабушка Аня в знак согласия с сыном молча кивала и вздыхала. Однажды она, взяв с меня клятву, что я никогда и никому не расскажу о случившемся, поведала мне, что у моего отца был младший брат, внезапно умерший осенью всё того же злополучного 1933 года. Несмотря на то, что в шестидесятые-семидесятые годы в СССР в моде повсеместно были страшилки, так называемые садистские стишки, то, что рассказала баба Аня, повергло меня в шок. Оказывается, бабушка с дедом в 1933 году, воспользовавшись случаем, съели папиного брата, то есть моего дядю, и сделали вид, что ребёнка похоронили.
Меня так ошеломила бабушкина страшилка, что я с неделю боялся даже прикасаться к бабке и отцу – папа, по заверениям бабушки, ведь тоже супчик из братика хлебал.
Бабуля, заметив, что с её внуком что-то творится невообразимое, однажды рассмеялась и сказала мне: «Ну, что, внучек, напугала я тебя? Да пошутила я, милый, не было у твоего батьки никаких братьев, никого мы с дедушкой не ели. Ты же мне рассказываешь свои страшилки, вот и я решила тебя попугать. Только стихами-то я не умею говорить».
Я обрадовался, обнял бабушку и расцеловал её морщинистое лицо, что случалось крайне редко.
– Бабушка, а хочешь, я тебе новую страшилку расскажу? – осмелев, предложил я.
– Ну, расскажи, – улыбнулась баба Аня. – Не очень страшная?
– Да не! – махнул я рукой. – Слушай:
На снегу лежит ребёнок
От крови весь розовый,
Это дети там играют
В Павлика Морозова.
Смешно?
– Очень, – с сарказмом ответила бабушка и, погладив меня по голове, предупредила: – ты смотри, в школе такие стишки не рассказывай, а то накажут.
– Ой, баба, – возразил я, – да у нас в школе все рассказывают такие страшилки.
– А ты воздерживайся, – настаивала баба Аня, – мало ли что кому в голову взбредёт. Начальство – оно такое подлючное и мелочное, сегодня с тобой вместе смеётся, а завтра в кандей упекут.
Что это за страшное призрачное помещение, я в ту пору ещё не знал, но в обиходе баба Аня называла кандеем свой погреб, и я никак не мог сообразить, зачем меня туда «упекать». Настанет время, когда я пойму, что бабушкин погреб – это цветочки. Там хоть и холодно, зато провианта полно и вино с самогоночкой имеются.
Что запомнилось мне с тех достопамятных лет, так это девиз «тащи с работы каждый гвоздь – ты здесь хозяин, а не гость». Крали все и всё. Мои родители строили дом, и как, скажите, было не стащить с завода ЖБИ (железно-бетонные изделия) мешок-другой цемента. Рядом с нашим домом проходила железная дорога, там вдоль дороги то в одном месте, то в другом частенько появлялись штабеля с промасленными шпалами. Из них получались надёжные несущие конструкции. Отец мой говорил: у государства можно украсть, это незазорно, учитывая, сколько оно крадёт у народа. Если вы думаете, что мой отец был ярым антисоветчиком, вы заблуждаетесь, он любил Родину, но не красть не мог, потому что нужно было строить дом. А чтобы не прицепился ОБХСС, они с матерью частично покупали стройматериалы, тот же цемент, шпалы и многое другое. Но с таким расчётом, чтобы потом украденное не слишком бросалось в глаза, и можно было всегда предъявить «бумажку», вот, мол, всё по-честному, без обмана у волшебника Сулеймана.
Красть можно было всё, что угодно, но нельзя было перебарщивать. Кради в меру, никто тебя не тронет. Сам руководитель государства с экрана телевизора как-то сказал: «Плохо живем, говорите? А я вот, помню, студентом разгружал вагоны. Три мешка государству – четвертый себе. У нас и теперь вся страна так живет!».
Если вникнуть в суть сказанного, Леонид Ильич – крёстный отец нашей безоглядной коррупции, плавно перешедшей в постсоветскую жизнь.
В ту пору много ходило анекдотов про Брежнева, но мне запомнился особо про перспективы советского человека.
Выступает Брежнев на съезде и говорит:
– Товарищи! В 1980 году у нас не будет мясных продуктов, что предлагаете?
В зале молчание. Вдруг раздается одиночный голос:
– Будем работать по десять часов в сутки!
Брежнев:
– В 1982 году у нас, товарищи, не будет молочных продуктов. Какие будут предложения?
Зал молчит. А тот же голос:
– Будем работать по двенадцать часов в сутки!
Брежнев:
– В 1983 году у нас будет нехватка хлеба и хлебобулочных изделий. Какие будут суждения?
Тот же голос:
– Будем работать круглые сутки!
Брежнев прослезился.
– Спасибо тебе, дорогой товарищ, за поддержку линии партии! Позволь спросить, где трудишься?
– В крематории, Леонид Ильич!
Возвращаемся на родную улицу с мрачным названием. Любопытно то, что на Лагерной улице не было ни одного дома (а это были частные строения), в котором не проживал хотя бы один человек, побывавший в местах не столь краесветных и отрешённых от нормальной жизни.
Пацан с нашей улицы Валёна Ильин пел под гитару на наших почти ежедневных сходках:
На улице на Лагерной родился я и рос,
И на родной той улице был первый мой допрос.
На улице на Лагерной я начал воровать
И от отца сурового пришлось мне пострадать.
Дальше мы все вместе подпевали:
Кто названье ей дал?
Ох, видать впопыхах!
Видно, много страдал
Человек в лагерях…
Лишь спустя много лет до меня дойдёт, что чуда не произошло и исключения не случилось, а название родной улицы – это, как выяснилось, был знак свыше.
Но до взрослой жизни было ещё далеко. Мне, впрочем, как и всем остальным детям, казалось, что повзрослеть может кто угодно, только не мы. Я, к примеру, не мог поверить в то, что когда-то я стану взрослым мужчиной и буду служить в армии. Мысленно загибал пальцы и считал, через сколько лет это произойдёт, но до конца в своих подсчётах так и не доходил – то ли страх завладевал мною, то ли восторг от масштабов и размеров будущей жизни.
Мы действительно росли на улице. В прямом смысле.
Когда я вспоминаю свои детские годы, не могу поверить, что дожил до пятидесяти пяти лет. Сегодня «Водовоз» (фирма, поставляющая питьевую воду), регулярно привозит нам домой воду, я уже и забыл, когда последний раз пил её из-под крана. Мы были другими, пили воду прямо из колонки, расположенной на пересечении Лагерной улицы и переулка Серова, и никогда ни у кого не возникало мысли, что от этого можно заболеть.
Мы как угорелые гоняли на велосипедах, бросая руль, и показывая высший пилотаж, но мы тогда и слыхом не слыхивали ни о каких вело-шлемах. Дядьки-мотоциклисты да, надевали шлемы, но, говорили, что их гоняют ГАИшники, за езду без шлема можно было получить штраф или дырку в талоне, прилагаемом к «правам». Легковые машины были редкостью, но у кого они были, те в глаза не видели подушек безопасности, ремней и прочих чужеземных причудливых атрибутов.
Мы целыми днями, с утра до ночи, пропадали на улице. Родители не звонили в милицию, скорую, а уж тем более в МЧС, потому что его вообще тогда не было. В посадке (лесополосе вдоль железной дороги) мы жарили на кострах принесённый из дому хлеб, кукурузу и сбитых из рогатки воробьёв, почему-то они назывались у нас жидами, пекли в золе картошку, выкопанную в полях на чужих огородах, яблоки из соседских садов. У нас даже была своя поговорка: «В чужом саду яблоки вкуснее». Когда темнело, мы совершали набеги в сады на соседней улице и, возвращаясь к себе, лакомились виноградом, персиками, сливами, вишней, черешней, несмотря на то, что этого добра хватало и в своих дворах. Но кто же будет есть это без риска и ночной романтики, без приключений и авантюры?
Мы дрались, мирились, ходили в синяках, с выбитыми зубами, но наши родители не бегали за нами и не тащили «обидчиков» в суд. Потому что мы решали свои проблемы сами. Мы даже лимонад пили с одной бутылки, и никто не брезговал, не думал о том, что может кто-то чем-то заразиться.
Мы были врождённым подрывниками и диверсантами. Любой из нас, случись война, мог бы повторить подвиги Марата Казея, Володи Дубинина, Жоры Антоненко, Лёни Голикова, Валя Котика. Мы изготавливали из расчёски и утащенных у сестёр пластмассовых кукол «дымовухи», а из баночек из-под валидола ракеты. Мы пилили напильниками стальные трубки и делали из них пугачи и поджигняки-пистоли, засыпали в стеклянные бутылки с водой карбид и взрывали их, случалось, что они взрывались прямо у нас в руках.
Когда я пытался рассказать своему сыну о наших детских кошмарах, он даже не всегда понимал, о чём речь. Читатели старшего поколения наверняка помнят, когда ты пошёл гулять и вдруг случайно порвал новые штаны, куртку или разбил ботинки. Я, к примеру, до сих пор вздрагиваю, вспоминая, когда мама ставила меня в очередь, а сама куда-то отходила «на минуточку», пока моя очередь была далеко, я был спокоен, но как только приближалась, а мамы всё не было, меня охватывала невероятная паника.
Вы помните свои ощущения, когда обнаруживали в манной каше комочки? Или когда во время урока неожиданно «приспичило» в туалет? Каково же было моё разочарование, когда в новогоднем подарке я обнаруживал яблоко, мандаринку, карамельки и ни одной шоколадной конфеты, мне в такие минуты хотелось возглавить ещё одну Октябрьскую Социалистическую революцию и всех детей завмагов, ревизоров, товароведов повесить на школьных фонарях. Как же было обидно, когда ты весь год ждёшь, когда наступит твой день рожденья, а тебе на него дарят какую-то как выражалась мама, «тряпочку» – рубашку, штаны, трусы, майку. Ну, за что мне такое наказание?!