Я прикусываю губу и несколько секунд всматриваюсь в свою сестру, которая ещё не замечает нашу машину.
— Сиди здесь, — прошу, точнее приказываю, я.
Кузнецов ничего не отвечает, да и сомневаюсь, что ему вообще сейчас хочется двигаться со стояком. Я ещё мгновение медлю, а затем решительно открываю дверь и выхожу из авто. Соня замечает меня и замирает, начиная непонимающе всматриваться в каждое моё движение, пока я медленно подхожу к ней. Остановившись в паре метров от сестры, я прячу руки в карманах штанов.
— Так… Это ты мне шлёшь письма? — скептично тянет Соня, слезая с байка.
Я опускаю взгляд, медленно качая головой.
— Очевидно, что и не ты мне тоже, — замечаю я, затем достаю из кармана карточку с адресом и показываю сестре.
Девушка переступает с ноги на ногу, прокашливаясь. Я прячу обратно послание и вздыхаю, пытаясь сообразить, что же всё это значит. Зачем аноним заставил меня встретиться с Соней? И, судя по словам сестры, ей тоже приходят письма. Почему? Что же, чёрт возьми, задумал этот аноним? Не нравится мне всё это…
— Если я права, то здесь должны быть ещё двое, — вкрадчиво говорит Соня.
Я чувствую нарастающее напряжение между нами, и мне становится неуютно. Хочется как-то пошутить или сказать что-нибудь, чтобы разрядить обстановку, но голова идёт кругом от происходящего.
— Почему ты так думаешь? — интересуюсь я.
Она пожимает плечом и достаёт из кармана сигарету — та слегка мятая и без пачки. Девушка прикуривает, щёлкая зажигалкой.
— Видела на днях Егора, — словно просто так бросает Соня. — Ему тоже приходят письма.
Я замираю. Она виделась со Штормом? Надеюсь, он ничего ей не рассказал… Хотя… Парень не такой глупый, чтобы болтать об этом направо и налево.
— И как… Ну…
— Нормально с ним всё, — огрызается сестра, и я понимаю, что встреча с Егором прошла не особо удачно. — Чё за парень? — девушка кивает на машину.
Я пожимаю плечом и оборачиваюсь, чтобы посмотреть на Кузнецова, но отсюда его плохо видно. Тень скрывает его лицо, не позволяя лишним взглядам добраться до него.
— Миша, — тяну я, отворачиваясь. — Который слил меня три года назад ради другой.
— М, — Соня осматривается по сторонам, пытаясь увидеть кого-то, но поблизости никого нет. — И вы типа снова вместе? Забавно.
Я ничего не отвечаю, смотрю под ноги на свои берцы и думаю о том, что слишком туго зашнуровала их. Ногам тесно и неприятно. А ещё дико жарко. Надо было надеть либо кеды, либо обычные балетки, но теперь уже поздно об этом думать.
— Ты… — я осекаюсь, неуверенно смотря на сестру. — Извини. За то, что сказала у отделения. Я так на самом деле не думаю.
— Ты тоже, — коротко бросает Соня, затягиваясь с такой силой, что значительная часть сигареты сгорает прямо на глазах.
Девушка выглядит напряжённой и немного нервной, но пытается держаться спокойно. Я вглядываюсь в её профиль и пытаюсь отыскать в нейту девчонку, которую я когда-то знала, но у меня это не получается. Теперь на месте моей младшей сестры кто-то другой.
Мы молчим до тех пор, пока окурок не летит на асфальт, а проворная нога не наступает на него, словно на жука. В это же мгновение из-за угла со свистом выезжает машина и на всей скорости несётся прямо к нам. Водитель резко тормозит и разворачивается, из-за чего авто останавливается посреди дороги в пол оборота.
Двигатель не стихает — двери открываются, выпуская на свободу двух парней. Я узнаю Егора Штормова: с последней нашей встречи он почти не изменился, а вот имя его спутника я вспоминаю с трудом, и то только придя к этому выводу логическим путём. Матвей, а, судя по всему, это именно он, чертовски не похож на того мальчишку, которому я помогала три года назад отомстить за травму головы. После суда я его больше не встречала, а если и пересекалась где-то, то вряд ли бы узнала.
Он вырос, осунулся и теперь выглядит так, словно не спит уже неделю. У него синяки под глазами, кожа бледная, губы потрескавшиеся. Он либо в запое, либо просто болен.
— А вот и они, — иронично тянет сестра.
Парни смотрят на нас и перекидываются парочкой фраз, прежде чем отойти от машины и остановиться в центре дороги. Мы с Соней медленно подходим к ним и останавливаемся напротив, образуя некое подобие круга. Долго молчим, вглядываясь в лица.
— Я так понимаю, аноним сегодня не появится, — говорит Егор, встречаясь со мной взглядом.
Я замираю, невольно вспоминая то, что когда-то было между нами, и мысли о том, что Соня не знает об этом, пугают и радуют одновременно. Я сглатываю и смотрю на Матвея — парень выглядит потерянным и удручённым, его взгляд затуманен дымкой, и брюнет вряд ли чётко видит нас.
— Либо он один из нас, — голос Сони наполнен скрытой злостью и ядом. Что же произошло между ней и Штормовым во время той встречи? — Аноним хотел, чтобы мы все встретились, — Соня раздражена. — И сам, видимо, приходить не собирается. Значит, и смысла здесь быть тоже нет. Что ж… мы посмотрели друг на друга… Теперь пора попрощаться… Но для начала покажите карточки, чтобы доказать, что никто из вас не связан с этим придурком.
Я поджимаю губы и вынимаю из кармана карточку, показывая всем, чтобы убедить их, что я не на стороне преследователя. Все остальные повторяют то же самое. У каждого из них послание с местом встречи на обратной стороне.
Мы не двигаемся несколько секунд, затем практически одновременно делаем шаг назад и разворачиваемся. Я решительно направляюсь к машине, слышу позади хлопки закрывающихся дверей автомобиля Егора и забираюсь на переднее сидение.
— Поехали, — бросаю я, наблюдая за тем, как Соня надевает шлем и седлает свой мотоцикл.
— Уверена? — спрашивает Миша.
Я медлю, зло сжимая пальцами карточку, и отворачиваюсь от окна.
— Да.
Парень поворачивает ключ, заставляя двигатель очнуться, меняет передачу и рывком разворачивает машину. Бросив последний взгляд на мотоциклистку, я открываю форточку и выбрасываю скомканную бумажку с адресом, которую тут же подхватывает порыв ветра и уносит куда-то в сторону. В тайне надеясь, что вместе с этим мусором я избавлюсь от всех своих проблем, я откидываюсь на сидение и прикрываю глаза.
В итоге я так и не узнала, кто этот аноним и что ему от меня надо. И не только от меня, а ещё и от Сони, Матвея и Егора. Нас четверо. Было тогда и остаётся сейчас. Неужели это всё-таки Малийский? Но ведь он в тюрьме… А кроме него я понятия не имею, кому нужно снова собирать нас вместе и при этом угрожать раскрыть наши тайны.
Не нравится мне всё это. У меня плохое предчувствие…
13
Chinawoman — Good Times Don't Carry Over
Егор.
Я стою в квартире Матвея возле окна и смотрю на то, как шумные капли дождя барабанят по стеклу, словно изнывая желанием разбить вдребезги преграду и ворваться в помещение. Серые непроницаемые тучи заволакивают небо, нависая над городом, и ощущение давящей тяжести сковывает все мои внутренности.
Настроение хуже некуда.
— Да забей ты, — лениво тянет Матвей, сидя на полу и прислоняясь спиной к кровати.
Его ноги вытянуты, торс обнажён, и выпирающие рёбра двигаются в такт неровному дыханию. Парень похудел, и теперь кожа так сильно обтягивает его кости, что смотреть противно. Друг никогда не страдал избыточным весом, но сейчас он выглядит так, словно герой из фильма «Машинист». Ну, может быть, чуточку получше, но всё же.
— Забей? — я небрежно тушу окурок о пепельницу, стоящую на подоконнике. — Ты вообще понимаешь, что происходит?
Я оборачиваюсь, чтобы посмотреть на Матвея, но взгляд цепляется за прикреплённые к стене карточки, которые раздражают меня ещё сильнее. Я не могу выбросить из головы ту встречу, на которой сраный аноним, перевернувший мою квартиру вверх дном, заставил встретиться меня с сёстрами Розиными.
Значит, не только я и Матвей получаем эти письма, но ещё и они. Про Соню я знал, так как она сама мне сказала об этом во время нашей недавней встречи, но Маша. Её-то с какой целью сюда привлекли?
Нас четверо. Было тогда, осталось и теперь. Вот чувствует моя задница, что это всё Малийский подстроил. Вот только зачем? Хочет отомстить за то, что мы его упекли за решётку? О нём не было слышно последние три года, я уже вообще забыл о его существовании. Держу пари, он всё ещё за решёткой. Даже если его и выпустили раньше срока за хорошее поведение, то вряд ли он решится снова ввязываться в криминальные дела. Хотя… Он тот ещё отморозок.
Но если это не он, то кто тогда?
— Не знаю, чего ты паришься, — тянет парень. — Мне вообще плевать на этого анонима. Что он мне сделает? Снова в квартире приберётся? — он коротко смеётся, а я лишь поджимаю губы.
— Ну, да. Мне он разгромил весь дом, — бурчу я. — А у тебя устроил генеральную уборку. По-моему, у него что-то не так с головой, не находишь?
Матвей не отвечает.
Я отворачиваюсь от неистового дождя за окном и осматриваюсь, останавливая взгляд на засыхающих цветах, медленно умирающих в вазе на столе. Красные лепестки поблекли и скукожились, некоторые из них лежат рядом на столешнице, словно были не в силах больше цепляться за своё существование и предпочли мучениям смерть.
— Это Хиганбаны, — говорит Матвей, замечая мой взгляд. — Красная паучья Лилия. В Японии их никто не сажает и не срывает, — его голос медленный и томный, немного с хрипотцой. — Они считаются несчастливым знаком. Этот цветок символизирует мёртвых. Его обычно сажают на кладбищах. Считается, что принесённый в дом, он может навлечь пожар, — парень замолкает, и неприятное чувство сковывает мои внутренность. — Вообще, у него много значений. Он так же символизирует мужественность и храбрость воинов, воинской чести и смерти в бою. А ещё есть история о двух природных духах, которые покровительствовали разным частям растения. Тот, кто заботился о цветках, и тот, кто хранил листья. Однажды они решили встретиться и пренебрегли своим обязанностям. Они полюбили друг друга с первого взгляда, но за то, что они нарушили правила, Боги прокляли их и разделили цветы и листья: когда распускаются цветы, листья опадают, а к тому времени, как вырастают листья, цветы вянут. Хиганбаны ещё называют «Небесными цветками», в память о двух влюблённых, которые никогда больше не увидят друг друга. Из-за этой трагичной истории эти цветы в Японии используются на похоронах.
Парень замолкает, и я поворачиваюсь к нему, чтобы взглянуть на друга. Я помню, как в школе он увлекался восточными культурами, но я не думал, что он до сих пор всё это помнит. Да ещё и в таких подробностях. Я особо не отличался умом и сообразительностью, но Матвей, в отличие от меня, был чертовски умным. У него всегда была хорошая память.
— Знаешь, — я задумчиво смотрю на цветы, и мне теперь кажется, словно вокруг них скапливается тёмная неприятная аура. — Аноним ведь прислал тебе эти цветы не просто так. Он знал, что ты сразу поймёшь их значение. Я лично понятия не имел, что японцы их на кладбищах сажают. Для меня это обычная трава.
Парень откидывает назад голову и немного сползает на пол, чтобы было удобнее. Он внимательно смотрит на меня, словно надеясь прочитать мысли, но, очевидно, у него ничего не получается.
— Хочешь сказать, что этот аноним знает всё про нас? — вкрадчиво тянет он.
Я пожимаю плечом, прислоняясь поясницей к подоконнику, и скрещиваю руки на груди. В голове вертится туча предположений о том, кто такой аноним и что ему от нас нужно, но ни одно из них не сходится логически со всеми событиями, которые происходят. Какое же из них самое верное? И чему можно верить? А можно ли вообще?
— Я в школе увлекался японской культурой, — Матвей с трудом поднимается на ноги. Его шатает в сторону, и я дёргаюсь, боясь, что парень завалится на пол и сломает себе что-нибудь, но друг замирает, поймав в свои сети равновесие, и несколько секунд стоит неподвижно, словно у него кружится голова. Наконец, он приходит в себя, поджимает губы и направляется в сторону холодильника. — Но после выпускного, на котором мне пробили голову, я перестал фанатеть по этому.
Друг останавливается возле стола и оборачивается ко мне, так и не дойдя до холодильника.
— Чувствуешь, к чему я клоню? Этот аноним сильно покопался в моём прошлом, раз узнал о моём старом увлечении, — Матвей всё-таки открывает дверцу и достаёт оттуда бутылку с холодной водой. — О нём могли знать только мои родители и знакомые, с которыми я уже не общаюсь. Вряд ли на слуху были подробности моей жизни. Да и я особо не распространялся об этом.
— Это всё дико странно, — бурчу я, качая головой. — Если это цветы — намёк того, что тебя ждут неприятности, то можно уже считать, что это угроза.
Парень открывает бутылку и делает несколько жадных глотков. Его кадык шевелится от каждого из них, и я внимательно наблюдаю за ним.
— А эти карточки, что, по-твоему, не угрозы? — иронично спрашивает Матвей. — Всё это уже, как минимум, на статью тянет. Но знаешь, в чём проблема? — парень смотрит на меня с таким взглядом, словно это я тот таинственный аноним, присылающий ему письма и цветы. — Мне глубоко насрать. Хуже он всё равно не сделает. А если он продолжит прибираться у меня, так пусть. Я не против.
Парень подбрасывает бутылку в воздух — я слежу за её полётом — но не успевает поймать, потому что его пальцы промахиваются и цепляют только воздух, словно у Матвея проблемы с координацией и восприятием реальности. Бутылка падает на пол и катится в сторону.
— У тебя точно всё нормально? — спрашиваю я. — Выглядишь отстойно. Что врач говорит?
Матвей нагибается и поднимает бутылку, словно изображая дряхлого старика. Неприятное чувство беспокойства проникает внутрь меня и заставляет забыть про анонима.
— Ничего, — парень пересекает комнату и заваливается на кровать. — Я у него не был и не собираюсь туда идти.
Я закатываю глаза.
— Ну, я так и думал. А если что-то серьёзное? Сходил бы просто проверился. Может, у тебя какие проблемы из-за травмы, нужно хотя бы проконсультироваться.
— Ой, не гунди, — скулит парень, утыкаясь носом в подушку. — Будет время — схожу.
— Да знаю я тебя! Никуда ты не пойдёшь.
Он ничего не отвечает. Я несколько секунд вглядываюсь в его бесполезное тело, развалившееся на матрасе, затем вздыхаю и качаю головой.
— Я пошёл. У меня ещё дела есть. Звони, если что, — бросаю я, направляясь в сторону двери.
— Ага, — невнятно бурчит Матвей, когда я уже надеваю ботинки и берусь за ручку двери.
Я оборачиваюсь, бросив хмурый взгляд на друга, затем смотрю на увядающие цветы, и только после этого выхожу из квартиры и хлопаю дверью. Чёрт, своих проблем навалом, а тут ещё с письмами разбираться. Я замираю на лестничной площадке и достаю из кармана очередную карточку. Быстро скольжу по ней взглядом.
«Теперь, когда все фигуры находятся на шахматной доске, можно начинать нашу игру. Первое задание я даю тебе, Егор, но ты не должен рассказывать о нём никому, включая остальных из четвёрки. Иначе, будет очень-очень плохо. Ты — пешка. Твой следующий противник — Антон. Я думаю, что тебе не стоит его тренировать. Выведи его из игры, или же кто-нибудь случайно позвонит в полицию и сообщит о том, что в «Конечном пункте» продаётся нечто похуже обычной травки».
И что мне делать дальше, чёрт подери? Я должен Арчи кучу денег, если откажусь тренировать Антона, то мне конец. А если не сделаю этого, то конец бару, моей работе и мне в придачу. Меня загребут вместе со всеми, а если нет, то где мне потом драться? Я жить без ринга не могу, и ничего больше не умею…
Чёртов аноним. Когда я доберусь до него, я его уничтожу…
________________
что-то комментариев давно не было))) Нравится хоть или опять где-то что-то не так пишу (а я могу):DD
буду рада хоть парочке слов)