— Да, это мой младший брат, — кивнул Шон. — А был еще близнец. Шеймус. Шон и Шеймус, ничего сочетание?
— Да, — Джон слабо улыбнулся. — Соболезную?
— Уже не стоит. Он умер, когда нам было пятнадцать. Попал под машину.
— Твой близнец был вроде тебя? Такой же положительный тип?
— О, что ты. Лучше. Гораздо лучше.
Шон Трент — даже на вид добрый и мягкий человек, и это тот случай, когда интерьер не расходится с экстерьером. Среднего роста, лишь чуть выше Джона, светловолосый, с мягкими чертами лица, приятным голосом. Госпитальные сплетни считали его геем, однако не имелось никаких знаков ни за, ни против. Было известно, что у Шона есть сын, но про его жену никто ничего не знал.
Он всегда вел себя вежливо, обходительно; умел подбирать верный тон и верную интонацию. В отличие от Джона, у него никогда не возникало проблем с тем, чтобы сообщить родным самые плохие новости, он как никто умел утешать плачущих матерей — и поэтому эта задача выпадала на его голову несколько чаще, чем было бы честно. Шон никогда не отказывал коллегам, хотя глаза принимают страдальческое выражение.
Джон ни разу не просил Шона взять на себя такие разговоры. Справлялся сам, несмотря на собственную, хорошо известную себе эмоциональную холодность. Так называемые беседы по душам он тоже не любил, но все-таки не стал обрывать Шона с его исповедью. Что-то извращенное, мазохистское заставляло слушать и даже кивать в такт.
Голова в середине ночи была легкая-легкая.
Шон продолжал говорить; о том, как его брат был для него всем, как они никогда не ссорились, как вместе мечтали стать врачами; Шон так и хотел быть хирургом, его брат — онкологом. Как они вместе были влюблены в одну девочку и встречались с ней по очереди, а она не знала, зато потом узнала и бросила обоих… Как Шону было плохо, когда Шеймус погиб, как он пытался забыть; его родители даже переехали из дома.
— А потом я прочитал ту книжку, знаешь, по американской литературе. «Над пропастью во ржи». То есть не так прочитал, чтобы написать эссе, а по-настоящему… слушай, это глупо звучит, должно быть… — Шон смутился.
— Да нет, вовсе нет, — возразил Джон. — Продолжай.
Он подумал, что Шон, может быть, впервые выговаривается так — лет за двадцать. Наверное, считает, что Джон чувствует похоже. А Джон чувствовал совсем иначе: пусто только, гулко как-то, и довольно неловко.
— Там есть этот вот момент, когда герой идет по Нью-Йорку и вспоминает о младшем брате…
— Помню.
Джон в свое время читал по диагонали — книга показалась ему скучной, бессюжетной и чересчур чернушной, — но этот эпизод попался ему в тестовых вопросах.
— Да. И я сообразил: совсем не обязательно пытаться разлюбить того, кто умер. В этом нет смысла, потому что если он был лучше всех, кого я знаю, то я лучше буду любить его, чем пытаться… — Шон вздохнул. — Мне легче стало после этого. В общем, ты меня понял.
— Вроде того, — спокойно сказал Джон. — Спасибо.
— Да ладно, — Трент неловко дернул плечом. — Как бы не тот разговор, который… ну, извини. Забудем. Ты последнюю игру «Арсенала» видел?
— Нет, не успел еще. Когда?
— Многовато смен берешь, Джон.
— Да ладно, есть ли лучший отдых, чем парочка ножевых? Режешь себе и режешь, голова пустая…
Шон засмеялся; к разговору они больше не возвращались.
12 марта (закрытая запись)
Любопытно побеседовал с Шоном. Никогда не думал, что меня еще когда-нибудь попросят вернуться к школьной программе по литературе.
Все-таки мы не знаем тех, кто рядом с нами. Ни друзей, ни коллег.
Комментарии:
сэлинджер не поможет
[фотография]
Комментарий упал в ящик, когда Джон поставил чайник — почтовый агент просигналил мелодичным кликом. Такой звук был настроен на комментарии к блогу; почти наверняка ноль-седьмой. Надо же, в этот раз сразу, десяти минут не прошло. Обычно Агент 007 не оставлял комментариев к таким коротким и личным записям. За что он зацепился, интересно? Или это к предыдущей?
Любопытствуя, Джон загрузил страницу.
Отсутствие заглавной буквы, «wont» без апострофа; сердце его пропустило удар. Секунду другую он просто пялился на нехарактерный комментарий, пытаясь сообразить, что теперь делать. Так ничего и не придумав, холодеющими руками он набрал номер, который в свое время удалил из телефонной книги — а нет, вот, вспомнил, когда пришлось, когда не осталось другого выбора, и по венам полетел адреналиновый шторм.
На том конце трубку взяли сразу же.
— Да? — сказал голос Майкрофта. В его тоне не слышалось ни малейшей ноты удивления — как будто нормально звонить человеку, от которого ты больше полугода назад отвернулся на похоронах его брата.
…Перила моста, низко нависшее серое небо, какие-то провода, натянутые над проезжей частью — Джон давно таких не видел, троллейбус?.. Перила — проезжий мост, довольно старый, сейчас так уже нигде не строят. Почему-то снег у края тротуара, откуда снег? Внизу, под мостом, крыши города, тоже все в снегу; большие квадратные часы со странными цифрами, 19:15…
Смазанные изображения предметов, неестественные цвета — плохая камера, сумерки. Ничего оригинального или красивого, скучный городской пейзаж. Совсем не похоже на Агента.
Где сейчас вообще лежит снег, где-нибудь на севере? Скандинавия? Россия, не дай бог?
— Майкрофт, ты проверяешь мой блог?
— Разумеется, уже два года. Другие вопросы? У меня мало времени.
— Новый блог.
— Нет, Джон. Ты вышел из игры.
— Ты врешь, Майкрофт. Вы проверяете его, и я не знаю, сколько раз в сутки, но лучше бы вы проверили его сейчас, иначе кому-то не поздоровится!
— Джон, успокойся, — Майкрофт говорил нарочито мягко. — Я понимаю, у тебя…
— У меня нет чертова кризиса! — рявкнул Джон. — Комментарий к последней закрытой записи!
Возникла пауза, как будто Майкрофт чуть колебался.
— Я не смотрю твои закрытые записи, Джон.
— Мать твою, посмотри! Потому что этот ваш агент 007 только что выложил там фотографию! И я не знаю, откуда он снимал, но под очень неудобным углом, из едущего автомобиля, на телефон! И лучше бы вам разобраться, где едет эта машина!
— Проверяю, — быстро ответил Майкрофт.
И отключился.
Джон уставился на телефон, швырнул его на диван.
Обновил страницу блога.
Нет, закрытая запись и фотография никуда не делись; новых комментариев тоже не появилось.
Дурацкий позер! Если он мог связаться с кем-то, почему выбрал его?.. Почему его блог?.. Может быть, Джон зря поднял тревогу?…
…Может быть, страница была открыта. Может быть, у него связаны руки?..
— Гребаный стыд, — Джон упал на диван и зарычал.
Этот идиот и из могилы сводит его с ума. Или не из могилы. Или не он. Но Майкрофт…
Сердце билось часто, кулаки сжимались и разжимались сами собой. Джон уже сам не знал, рад он или не рад. Он пошел на кухню, сделал себе чаю.
Майкрофт позвонил через час.
— Спасибо, Джон, — мягко сказал он в трубку.
— Где? — только и спросил доктор.
— Россия, Челябинск, — Майкрфот выговорил зубодробительное название без запинки. — Как давно ты догадался?
— По-настоящему — только что, — Джон фыркнул. — Он вылез с этим Сэлинджером… Как, кстати?
Майкрофт понял.
— Вся информация о подписчиках вашего блога есть в открытых источниках, Джон. Люди не слишком-то скрытны по природе. И программа курса литературы для старшей школы тоже не является секретом.
— Я не думал, что он это читал.
Майкрофт не ответил, отключился.
Джон зарылся лицом в ладони и мелко затрясся, то ли смеясь, то ли плача.
* * *
Он проснулся где-то среди ночи, обнаружил, что так же сидит возле дивана, упершись головой в колени — ну надо же, заснул в такой позе. Это все от нервов.
Джон смутно помнил, что случилось до этого и совсем не помнил свой звонок Майкрофту; он вытянулся на диване, сунул ноутбук под подушку, подушку под голову и вырубился, не позаботившись об одеяле. В щель из-под окна тянуло промозглой весенней сыростью, Джон просыпался еще несколько раз, но в постель так и не пошел.
Окончательно он проснулся часа в четыре, что ли, ночи или утра, и с облегчением сообразил, что сегодня вторник, выходной. И еще вспомнил, что он же хотел вчера пойти с Шоном и Злым Чертом в бар, они даже обо всем договорились, только Джон должен был поставить телефон на зарядку…
«Телефон», — сообразил Джон.
Телефон в самом деле разрядился, да еще упал между подушками дивана — так вот почему прервался вчера разговор с Майкрофтом.
Джон хмыкнул, вставляя штекер. Пять пропущенных вызовов… Шон, конечно же.
Джон прокрутил в голове, как это выглядело. Этот их разговор на вчерашней ночной смене; потом Джон дежурил еще одну смену, опять подменял в гастроэнтерологии, а вечером пошел домой, написал в блог закрытую запись и не отвечал на звонки… бедняга Шон. Он парень волнительный. Хорошо бы в полицию хоть не позвонил, то-то бы они поржали…
Потирая отвратительно затекшую шею, Джон машинально открыл ноутбук — и уставился на мигающий значок личного чата. Приглашение от пользователя «Агент 007» пришло десять минут назад.
Джон усмехнулся, щелкнул «принять». Уставился на первую строчку.
— Проснулся?
— Вроде того, — набил он в ответ. — Не знал, что ты читал Сэлинджера.
— Я не читал. У тебя есть счеты с самоубийцами? Ты их часто упоминаешь в блоге.
— Да был тут один придурок. Я, прикинь, полгода мучился мыслью, что не остановил его.
— У меня тоже.
— Что тоже?
— Счеты с самоубийцами.
— Близкий тебе человек покончил с собой?
— Можно и так сказать. Оставил множество неоплаченных счетов, в результате я вынужден уже восемь месяцев мотаться по свету, разбираясь с его делами. Не самое приятное времяпрепровождение.
— Надо же, какое совпадение.
— Совпадения маловероятны. Мне нужна твоя помощь.
— Да?
— Мои дела призывают меня в Лондон. Нужно пожить у кого-нибудь.
— Как насчет отеля?
— Надоели. У тебя можно остановиться?
— Надолго?
— Пока это будет тебя устраивать. Я ужасно неаккуратен и играю на скрипке по ночам.
Джон откинулся на спинку кресла и закрыл глаза. Вот так просто.
Сердце стучало в груди размеренно, не рвалось наружу, молчало.
— Что ж, — напечатал он, — адрес, я полагаю, тебе известен?
Вместо ответа в дверь позвонили.
На негнущихся ногах Джон пошел открывать.
Он не узнал Шерлока в первый момент. Тот был в спортивном костюме, шапочке и держал под мышкой ноут и еще какой-то пакетик. Решительно шагнул через порог и сунул пакетик в руки Джону.
— Что это? — спросил Джон. — Особая южноамериканская конопля?
— Магниты, — ответил Шерлок.
— Что?
— Господи, Джон, я всегда знал, что раннее пробуждение отрицательно сказывается на твоих невеликих умственных способностях, но не разобрать простое общеупотребительное слово — это даже для тебя немного слишком. Это. Магниты. На холодильник. Распространенные сувениры, которые люди привозят из дальних поездок. Можно я войду?
Джон моргнул; он еле разобрал всю эту длинную тираду.
— Ты уже вошел.
— Отлично.
Шерлок прошел в комнату и уже оттуда крикнул:
— Ты спас мне жизнь. Опять. Дважды.
— Да, — Джон тщательно закрыл дверь, положил сверток с магнитами под зеркало, вернулся в комнату; Шерлок стоял посреди гостиной, озираясь — очевидно, заполнял пробелы в своей информации о жизни Джона за последние несколько месяцев. — А когда второй раз?
— Тем, что не стал пытаться восстановить мое доброе имя, — серьезно сказал Шерлок, глядя ему в глаза. — Я знал, что ты поймешь намек. Между прочим, я привез скотча. Настоящий «Aberlour». И еще гигов за сотню фотографий на ноуте. Будешь?
— Сволочь ты, — сказал Джон. — Скотина. Буду. И то и другое.
У него было заготовлено множество вопросов и, возможно, большая ссора. Но все это могло подождать.