– От математики до медицины, – прикрываюсь я научными достижениями человечества, зная, что это нечестно.
– Эй, эй, – смеется она.
– Ми-и-илый, – тянет она.
– Не стоит прикрываться научными достижениями человечества, – говорит она.
– Это нечестно! – восклицает она.
– Мы не рассматриваем необходимость науки как таковой, – безжалостна она.
– Я для этого чересчур глупа, я же обычная медсестра, помнишь? – смеется она.
– Мы говорим об одном, отдельно взятом молодом человеке, – говорит об одном, отдельно взятом молодом человеке она.
– Ничем толком не занятом, но вполне устроенном, – перечисляет она, – который даже не ученый!
– Ты даже не ученый, мать твою! – перевешивается она.
– Ты, мать твою, об этих своих ацтеках только в книжках и читал, – морщится она.
– Ну и что? – устало спрашиваю я.
– Да девяносто процентов моих сверстников мечтают о том, чтобы так устроиться, – говорю я.
– И устраиваются! – развожу руками я.
– Зато это дает мне возможность ЖИТЬ, – говорю я.
– Не тратить себя на восьмичасовой онанизм так называемой мыслительной работы или на восемь часов рабского труда медсестры, – пытаюсь я быть жестким.
– А жить, – ликую я, – гулять, думать о том, что мне интересно, разговаривать, смотреть, дышать, трахать, в конце концов, трахать тебя! – кричу я.
– Спасибо, – смеется она.
– Но мужчина, у которого нет цели, – говорит она.
– Тускнеет, – сожалеет она.
– Отсюда и эта твоя страсть к постелькам погорячее, – подмигивает она.
– Чем преснее жизнь, тем больше хочется подперчить ее, и там, – похлопывает она себя по лобку, – особенно. Правда?
– А, – машу я рукой.
– Мужчина без цели тускнеет, как меч, не вынутый из ножен, – суровеет она.
– Ну, или, возвращаясь к теме ацтеков, – говорит она, – как жертвенный нож, так и не попавший в грудную клетку человека.
– И ты сам это знаешь, – торжествует она.
– Я сам это знаю, – признаю я.
– Вполне возможно, мне еще предстоит узнать себя, – говорю я.
– Вполне возможно, – грею я «Отвертку», – я смогу писать.
– Или что-то в этом роде, – рассуждаю я.
– Я жила с писателем, ни черта у тебя не получится, – качает она головой.
– Проза – это ад, говорил он и, ей-богу, был прав, – вспоминает она.
– Только забывал добавить, что это ад для всех вокруг того, кто эту прозу пишет, – говорит она.
– Плевать, я для примера, – говорю я, – картинки рисовать, что-то делать в общем, а пока я ни черта не делаю, и меня это устраивает, – упрямо говорю я.
– Ох, – роняет она стакан.
Стекло осыпает ее башмаки, и я наклоняюсь, чтобы поцеловать носок Жениной туфли. Она с удовольствием подставляет ногу. Может быть, у меня получится научиться любить – как дело своей жизни, думаю я. Меня бы за стакан давно уже выгнали, но что-то в глазах Жени, что-то мерцающее, что-то от обсидиана, ножей и плясок у костров вокруг подножий пирамид, – что-то заставляет бармена скакать вокруг нее, источая запах желания.
– Ах, мальчики, – роняет она еще и слова.
– Вот из-за того, что вам нечем заняться, – сожалеет она.
– Вы и вырезаете друг другу сердца, – говорит она.
У меня сжимается сердце.
Бармен, мудак, смотрит на нее с обожанием, и я ревную.
– Я ревную, – сообщаю я ей.
– Это хорошо, – говорит она.
– Значит, ты еще не потерян, – сообщает она.
– Это ты о чем? – спрашиваю я.
– Пьяного скандала не избежать, – хихикает она.
– Извини, – говорит она и рукавом промокает губы.
– Говори уж, – прошу я.
– А разве ты сам не понимаешь? – улыбается она.
Я вдруг понимаю. Ты ненастоящий, мерцают ее глаза, и я очень отчетливо представляю себе полную Луну и понимаю, что наступило полнолуние. Наступило? Интуиция меня всегда подводила. Но не сегодня. Нет. Луна устроила прилив моей крови. Она поднимается все выше. Я сглатываю и чувствую соль на губах.
– Я-то ненастоящий? – почему-то вслух спрашиваю я, хотя она-то ничего такого не сказала, по крайней мере вслух.
– Конечно, – спокойно кивает она.
– И убеждаешь себя в обратном, – говорит она.
– Для ненастоящего я трахаю тебя чересчур задорно, – смеюсь я.
– Вот видишь, – спокойно говорит она.
– Пытаешься убедить, и еще как, – говорит она.
– Будь ты настоящим, ЖИВЫМ человеком из плоти и крови, с сердцем в груди, – объясняет она.
– Тебе бы не требовалось подстегивать себя всей этой эквилибристикой в постели, – говорит она.
– Которая есть не что иное, как стремление сесть на грудь другому живому существу и вырвать, пусть и образно, его сердце, – усмехается она.
– Еще тебе бы не было нужды в поясе из женских скальпов, – объясняет она.
– Ты ведь вовсе не бабник, – полуспрашивает она.
– Всего лишь пытаешься убедить себя в том, что ты такой, потому и носишься по бабам, – говорит она.
– А все почему? – спрашивает она.
– А все потому, – отвечает она.
– Что тебе нужны регулярные доказательства своего существования, потому что ты не уверен в том, что оно есть, – кивает она.
– Нужны, как прокаженному – боль, – сравнивает она.
– Как голодному еда, – ошибается она.
– Как вампиру кровь, – поправляется она.
– Как божеству жертва, – говорит она.
Я говорю:
– Между прочим, я тебе еще ни разу не изменил.
– Это временно, – машет рукой она.
– Пока не приелась, – объясняет она.
– А потом ты или будешь мне изменять, или я стану жить с совершенно ненастоящим человеком, – предсказывает наше будущее она, глядя в зеленый стакан как в жертвенное болото с ядовитыми испарениями.
– С вампиром, который типа бросил это грязное дело, – вещает она, – и принципиально пьет только крысиную кровь, – смеется она надо мной.
– Но вампиром от этого быть не перестает, – говорит она.
И качает головой, вглядываясь в стакан.
– О нет…
Она выпивает еще что-то и глядит в угол заведения, где та самая красивая девушка говорит в мобильный телефон что-то раздраженное и наверняка скучное. Она глупая, понимаю я, и успокаиваюсь.
– Я вот сейчас подойду к ней, – говорит Женя.
– Скажу кое-что на ушко, возьму за руку, – улыбается она.
– И уведу в дамскую комнату, – обещает Женя.
– Вот так, – многообещающе смотрит в угол она.
Девица глядит в ответ, и я понимаю, что сейчас Женя подойдет к ней, шепнет что-то на ушко, возьмет за руку и уведет в дамскую комнату. Вот так, да и шептать-то ничего не надо, дело на мази, думаю я, ха-ха.
– А ты подумай вот над чем, – предлагает она.
– Подумай над тем, что моя теория относительно тебя не так уж неверна, – говорит она.
– Если вспомнить, что значит это чертово слово «ацтеки», – говорит она и уходит в угол, чтобы забрать красивую девицу.
А я остаюсь у стойки размышлять над тем, что значит ацтек.
Кажется, «настоящий человек».
– Стань настоящим, – просит она.
– Я люблю тебя, – вдруг говорю я.
– Я знаю, – едва не плачет она.
– Дай же и мне тебя полюбить, – говорит она.
– Я бы полюбила тебя сильнее жизни, – говорит она.
– Но я прошу тебя, – умоляет она.
– Стань настоящим, – просит она.
– Любимый, – добавляет она.
И проводит рукой по моей щеке. Лицо мокрое. Смущенные, мы молчим. Это похоже на вспышку фосфора. Я снова пытаюсь ощутить то, что почувствовал, когда признался в любви. Что-то ярко-желтое, манящее, с треском прогорающее под ликующие крики китайских фейерверкеров и одобрительный гул толпы, ворох огней в небе, что-то прогорающее у тебя на глазах и в них самих. Так вот, что это такое – любовь?
Мы недоуменно глядим друг на друга, а потом переводим глаза на стойку, где лежат, сцепившись, какие-то два предмета.
Мы видим, что держимся за руки.
Пока моей возлюбленной, которой я собираюсь посвятить остаток своей жизни – в печали ли, радости, в жертвенном ли упоении, – нет в баре, я выпиваю еще и еще и пытаюсь анализировать ситуацию.
Если бы я хоть что-нибудь соображал в счетах, то непременно взял бы лист бумаги, разделил его на две части и в верхней написал бы все минусы своего положения, а в нижней – все плюсы. Подбил, блин, баланс.
– Но разве необходимо разбираться в счетах для того, чтобы взять лист бумаги, разделить его на две части и в одной вписать все минусы, а в другой все плюсы своего положения? – спрашиваю я бармена.
– Тебе чаю? – спрашивает меня бармен.
– Еще выпить, – прошу я и вытаскиваю из кармана мятый счет за электричество.
– Становись настоящим, – прошу я себя.
На обратной стороне я пишу:
Итак, минусы:
– два трупа, две девушки, сбитые на дороге легавым + (в смысле вдобавок, а не плюс как что-то положительное) труп священника; – самоубийство Светы и, самое важное и, признаюсь, неприятное, все это шалости не судьбы, а, судя по результатам, действия одного, вполне реально существующего человека; – а еще минусом можно считать то, что мне неизвестен этот человек, который, совершенно очевидно, устроил за мной охоту; – еще минус – даже зацепок никаких нет, чтобы найти этого мудака и оторвать ему башку на хрен;
– еще минус, легавый, который казался мне крутым парнем, таким и оказался. И, как и все крутые парни, оказался полным дерьмом в душе. Как и все Рембо в камуфляже, мой Настоящий Крутой Друг – баба и педик в душе. Целыми днями дует траву, ноет то мне, то Жене о том, как его не любила жена – и как он любил жену, да плачется, да скулит, дерьмо, в общем. Все это с тех пор, как мы вернулись из отпуска, где поженились;
– еще минус – легавый круто раскис, и с этим надо что-то делать. Он, видите ли, только сейчас осознал, что Света умерла. Ха-ха, бля.
Я подвожу черту и, пожалуй, правда, беру чаю. Только от горячего мое спиртное разливается по телу как река в половодье. Мне сносит все плотины. Я улыбаюсь и осознаю, что сейчас-то способен на убийство. Н у, урод, где же ты?!
Итак, плюсы:
+ вполне реальный маньяк (вы можете не видеть акулу, но по тому, как у вашего напарника по погружению пропала рука, и вместо нее – кровавые лохмотья, уже понимаете, что акула-то ЕСТЬ) на некоторое время прекратил танцы у жертвенных камней. Как видите, Мейлер был неправ, и крутые парни иногда очень даже танцуют. Взял, что ли, отпуск. И, как говорят легавые – тьфу! – лег на дно;
+ священник и две его подружки, которых я окрестил Первой и Второй, – все эти тела, повисшие на нас мертвым грузом, ха-ха, – испепелены, и даже пыли от них не осталось. Это делает невозможным открытие уголовного дела по убийству. Легавый мне объяснял. Эти дела отныне висяки;
+ таким образом, в плюсах у нас и отсутствие преследования со стороны полиции;
+ Евгения, женщина, которую я полюбил. Никакого отношения к этому делу она не имеет, так что с моей стороны даже как-то нечестно записывать это в плюсы, но я смошенничаю, ладно?
+ кажется, легавый все-таки собирается вернуться на работу, а это значит, что он придет в себя. Ведь такие болваны, как он, очутившись в родной среде, сразу начинают чувствовать себя лучше. Так точно, я служу родине, наша работа это не шутки, сынок, мы охраняем вас – все вот это дерьмо, оно, да еще и всевластие, приводит легавых в состояние обычной эйфории;
+ иногда я жалею, что не грохнул тогда легавого, но, поразмыслив, прихожу к выводу, что вряд ли смог бы сам избавиться от машины так профессионально, как это сделал он. Вся она была разобрана и продана по частям, причем не здесь, так что я правильно поступил, не грохнув легавого;
+ насчет девушек ни легавый, ни я не испытываем чувства вины. Все дело в орудии убийства, которое еще и невольным было! Это же автомобиль. Существо, в нашем мире совершенно одушевленное. Так что это автомобиль их сбил, а мы тут не очень-то и причем.
Я начинаю зачеркивать плюсы и минусы – взаимоуничтожать, причем на два плюса беру один минус, – и выясняю, что баланс нулевой. Ну, или как там у финансистов называется ничья?
– А ты помнишь, какое сегодня число? – спрашивает меня Женя.
– Познакомься, это Настя, – улыбается мне Женя, и я вижу, что на ее руке повисла растрепанная, но все такая же хорошенькая, девица.
– Четырнадцатое февраля, – говорит Женя.
– Твой день рождения, – напоминает она.
– Так что ты, милый, все же в плюсах, – говорит она.
– Давай, рисуй! – подбадривает она.
Я подчиняюсь: +
– Я люблю тебя, – говорю я.
– Да ну, – смеется она.
– Люблю больше жизни, – безуспешно пытаюсь я найти что-то новенькое.
– Хоть бы нашел что-то новенькое, – говорит она.
– К чему новые слова для старого, как мир, чувства? – спрашиваю я.
Мы танцуем посреди бара – на маленькой площадке, облюбованной самыми продвинутыми педиками этого, бля, грязного города. На ней – халатик медсестры – в таких сегодня пускали даром, еще бы, карнавал, День влюбленных, – и из-за алкоголя и громкой музыки я еле держусь на ногах. Но голова ясная. Бамц-бамц! Она извивается вроде у меня в руках, а вроде и нет. Вот за что я люблю крупных – но не толстых! – женщин.
– К чему новые слова для старого, как мир, чувства? – пытаюсь выкрутиться я.
– Пытаешься выкрутиться, – кричит она.
– Возможно, – говорю я.
– Мне близок подход древних греков, – кричу я.
– А? – кричит она.
– Сама любовь важнее объекта любви, – умничаю я.
– Не умничай, – говорит она.
– Ах, так, – притворно сержусь я.
Мы оба смеемся, а потом облизываем губы друг друга.
– Как я могу тебе верить? – снова танцует она.
– Я дам тебе честное слово, – говорю я, и мы оба хохочем.
– Послушай, – говорю я.
– Я люблю тебя, – прижимаю я руки к груди и верю в то, что говорю.
– Я не бабник, – говорю я.
– А как же твоя жена? – спрашивает она.
– С которой ты трахалась в туалете? – спрашиваю я.
Мы снова смеемся. Нам весело, тем более что Женя уехала домой, очень мило со мной попрощавшись. В том же самом туалете.
– Ну так как же твоя жена? – спрашивает она.
– Давай не будем об этом, – даю я единственно верный ответ.
– Ты даешь единственно верный ответ, – говорит она, прижимается ко мне щекой, и я чувствую, что она вспотела.
– Я вспотела, – сообщает она.
– Я чувствую, – сообщаю я.
– Идем умоемся, – предлагаю я.
– Идем умоемся, – соглашается она.
В туалете, прислонившись спиной к двери, я наощупь закрываю защелку и плещу себе водой в лицо. Прилив во мне достиг такой силы, что кровь вот-вот хлынет из ушей и глаз. Теперь эти гребаные наркоманы, думаю я, могут сюда хоть час стучать. И, конечно, они стучат.
– Мать вашу, – снова плещу я воду.
– Я не собираюсь, – мою я руки.
– Открывать вам двери! – рычу я.
– Чтобы вы, наркоманы сраные, могли здесь уколоться, – кричу я.
В дверь стучат. Я приоткрываю, сжав руку в кулак, но, вместо того чтобы ударить, протягиваю ее вперед, сгребаю Настю за халат и втаскиваю в кабинку. Потом захлопываю дверь и запираю защелку. Очередь из этих отбросов в виде рок-музыкантов и прочих, блин, бездельников – то ли дело молодые ученые типа меня, элита нации! – даже ртов открыть не успевает. Травы курить меньше надо, самодовольно думаю я и тычусь Насте в шею. Пускай обоссутся там все, ага, мрачно думаю я, расстегивая ей халатик. Нечего связываться с ацтеками, бля, думаю я и врубаюсь, что пьян неимоверно. Луна подмигивает мне сквозь стены.
– Да ты пьян неимоверно, – хихикает Настя.
– Отпусти, – говорит она.
– Послушай, – просит она.
– Ладно, – говорит она.
– Отпусти, – повторяет она.
– Я сама, – говорит она.
Опускается вниз, и я откидываюсь на стену, упираясь руками в умывальник и дверь.
– Твоя жена все предвидела, – мурлычет Настя откуда-то снизу, – так и сказала, не устоит. Да стой же, я саммм-мм-р…
Мне уже все равно. Я наматываю ее волосы на левую руку, закрываю глаза, и передо мной встает ослепительное Солнце.