«Может, я тот, кого ты ищешь?»
«А ты знаешь, кого я ищу?»
«Как и большинство женщин: свою судьбу».
«А мужчины?»
«Мужчины ищут разное».
«А чего ищешь ты?»
«Кажется, я уже нашел».
«И кого же?»
«Русскую девушку с дыханием осени в волосах. Я бы хотел узнать тебя получше».
Так начиналось наше знакомство.
А позже…
«Можно я буду звать тебя Элен?»
Красиво и по-иностранному. Мне никогда не хотелось звать его Андреем. Анри. Привкус дорогого шампанского на губах, и где-то глубоко внутри звучит музыка — немного грустная и безумно влекущая за собой.
Я боялась его увидеть. Попросить фотографию. Разрушить образ, который нарисовала у себя в голове. С ним я могла быть собой. Разговаривать. Жаловаться. Смеяться. Грустить. С ним мы могли читать одну и ту же книгу и спорить, соглашаться, строить догадки.
В какой-то момент я поняла: я для него на ладони: открытая, честная, как есть. А он до сих пор в тени. Кажется, я намеренно избегала сближения, потому что боялась боли. Той, что в сердце. Так не хотелось разочаровываться.
«Я тебе совсем не нравлюсь, Элен?»
Он спросил первым. Порвал пелену страхов, что жили во мне и не хотели отпускать из плена. А я… знала и не знала его — человека по имени Анри, что проводил со мной вечера, а иногда и ночи.
Он появлялся в сети поздно. Иногда очень поздно. Но я всегда ждала. Не могла уснуть без его приветственных слов, а позже — «Я скучаю по тебе, Элен». Это будоражило. Дарило надежды, но я боялась их как огня.
«С чего ты взял, что не нравишься?»
«Ты ничего не спрашиваешь обо мне».
«Я с тобой разговариваю каждый вечер, очень много разговариваю»
«Обо всём. Кроме меня».
«Может, я тот, кого ты ищешь?»
«А ты знаешь, кого я ищу?»
«Как и большинство женщин: свою судьбу».
«А мужчины?»
«Мужчины ищут разное».
«А чего ищешь ты?»
«Кажется, я уже нашел».
«И кого же?»
«Русскую девушку с дыханием осени в волосах. Я бы хотел узнать тебя получше».
Так начиналось наше знакомство.
А позже…
«Можно я буду звать тебя Элен?»
Красиво и по-иностранному. Мне никогда не хотелось звать его Андреем. Анри. Привкус дорогого шампанского на губах, и где-то глубоко внутри звучит музыка — немного грустная и безумно влекущая за собой.
Я боялась его увидеть. Попросить фотографию. Разрушить образ, который нарисовала у себя в голове. С ним я могла быть собой. Разговаривать. Жаловаться. Смеяться. Грустить. С ним мы могли читать одну и ту же книгу и спорить, соглашаться, строить догадки.
В какой-то момент я поняла: я для него на ладони: открытая, честная, как есть. А он до сих пор в тени. Кажется, я намеренно избегала сближения, потому что боялась боли. Той, что в сердце. Так не хотелось разочаровываться.
«Я тебе совсем не нравлюсь, Элен?»
Он спросил первым. Порвал пелену страхов, что жили во мне и не хотели отпускать из плена. А я… знала и не знала его — человека по имени Анри, что проводил со мной вечера, а иногда и ночи.
Он появлялся в сети поздно. Иногда очень поздно. Но я всегда ждала. Не могла уснуть без его приветственных слов, а позже — «Я скучаю по тебе, Элен». Это будоражило. Дарило надежды, но я боялась их как огня.
«С чего ты взял, что не нравишься?»
«Ты ничего не спрашиваешь обо мне».
«Я с тобой разговариваю каждый вечер, очень много разговариваю»
«Обо всём. Кроме меня».