Временами Орегон серый и мрачный, но когда идёт дождь, он полностью преображается. Шум барабанящих по стеклу капель убаюкивает, и мне хочется, укутавшись в свитер, свернуться калачиком с книгой у окна. По ночам в такие пасмурные и дождливые дни я грежу. Не знаю, почему так происходит. Возможно, мой разум начинает творить, только когда в небе сверкают разряды молний и слышатся раскаты грома.
Сегодня, когда я наконец засыпаю, мне снится он.
Темноглазый незнакомец.
Он сидит на берегу океана, и лёгкий бриз треплет его волосы. Он поднимает руку, чтобы убрать их с глаз, и серебряное кольцо сверкает на солнце.
Его взгляд встречается с моим, и разряд, сильнее миллионов молний, соединяет нас.
Когда он улыбается, в уголках его глаз собираются лёгкие морщинки.
И эта знакомая сексуальная улыбка предназначена мне. Он протягивает руку, точно зная, где дотронуться, его пальцы — знающие и умелые — воспламеняют мою кожу.
Я неожиданно просыпаюсь, резко садясь в постели и прижимая одеяло к груди.
Лунный свет, освещающий мою кровать, кажется синим. Я бросаю взгляд на часы.
Три часа ночи.
Это просто сон.
Снова свернувшись калачиком, я продолжаю думать о незнакомце, а затем, опомнившись, ругаю себя за безрассудство. Ради всего святого, я ведь его даже не знаю. Глупо так на нём зацикливаться.
Но это не мешает ему вновь появляться в моих снах. И они всегда разные: вот он плывёт под парусом, купается, пьёт кофе. И в каждом сне его серебряное кольцо сверкает на солнце, а тёмные глаза пронзают мою душу таким красноречивым взглядом, словно он знает меня. Словно он знает обо мне всё. И каждый раз я просыпаюсь, судорожно глотая воздух.
Это слегка нервирует.
И немного возбуждает.
После двух подобных ночей беспокойного сна, дождя и странных сновидений, мы с Финном стоим на коленях перед пластиковыми ящиками для хранения, сортируя вещи из моего шкафа. Кипы сложенной одежды на полу, словно горы, окружают нас. За окном дождь всё так же барабанит по стеклу, утреннее небо всё такое же тёмное и серое.
Я поднимаю белый кардиган.
— Мне вряд ли понадобится много тёплой одежды в Калифорнии, верно?
Финн качает головой.
— Верно. Но на всякий случай захвати парочку.
Я швыряю его в стопку «оставить» и замечаю, что пальцы Финна дрожат.
— Почему у тебя трясутся руки?
Временами Орегон серый и мрачный, но когда идёт дождь, он полностью преображается. Шум барабанящих по стеклу капель убаюкивает, и мне хочется, укутавшись в свитер, свернуться калачиком с книгой у окна. По ночам в такие пасмурные и дождливые дни я грежу. Не знаю, почему так происходит. Возможно, мой разум начинает творить, только когда в небе сверкают разряды молний и слышатся раскаты грома.
Сегодня, когда я наконец засыпаю, мне снится он.
Темноглазый незнакомец.
Он сидит на берегу океана, и лёгкий бриз треплет его волосы. Он поднимает руку, чтобы убрать их с глаз, и серебряное кольцо сверкает на солнце.
Его взгляд встречается с моим, и разряд, сильнее миллионов молний, соединяет нас.
Когда он улыбается, в уголках его глаз собираются лёгкие морщинки.
И эта знакомая сексуальная улыбка предназначена мне. Он протягивает руку, точно зная, где дотронуться, его пальцы — знающие и умелые — воспламеняют мою кожу.
Я неожиданно просыпаюсь, резко садясь в постели и прижимая одеяло к груди.
Лунный свет, освещающий мою кровать, кажется синим. Я бросаю взгляд на часы.
Три часа ночи.
Это просто сон.
Снова свернувшись калачиком, я продолжаю думать о незнакомце, а затем, опомнившись, ругаю себя за безрассудство. Ради всего святого, я ведь его даже не знаю. Глупо так на нём зацикливаться.
Но это не мешает ему вновь появляться в моих снах. И они всегда разные: вот он плывёт под парусом, купается, пьёт кофе. И в каждом сне его серебряное кольцо сверкает на солнце, а тёмные глаза пронзают мою душу таким красноречивым взглядом, словно он знает меня. Словно он знает обо мне всё. И каждый раз я просыпаюсь, судорожно глотая воздух.
Это слегка нервирует.
И немного возбуждает.
После двух подобных ночей беспокойного сна, дождя и странных сновидений, мы с Финном стоим на коленях перед пластиковыми ящиками для хранения, сортируя вещи из моего шкафа. Кипы сложенной одежды на полу, словно горы, окружают нас. За окном дождь всё так же барабанит по стеклу, утреннее небо всё такое же тёмное и серое.
Я поднимаю белый кардиган.
— Мне вряд ли понадобится много тёплой одежды в Калифорнии, верно?
Финн качает головой.
— Верно. Но на всякий случай захвати парочку.
Я швыряю его в стопку «оставить» и замечаю, что пальцы Финна дрожат.
— Почему у тебя трясутся руки?