— Не волнуйся об этом, — говорю ей, когда сворачиваю на шоссе.
Да пошла она. Она не имеет права.
Такие громкие голоса.
Слишком громкие.
Я закрываю глаза и крепко зажмуриваюсь, стараясь не слушать их.
Но голоса по-прежнему не умолкают, становясь всё настойчивее.
Она не заслуживает тебя. Убей её, ты, чёртова тряпка, убей сейчас же. Столкни её с обрыва. Обглодай её кости. Обглодай её кости. Обглодай её кости.
Я сжимаю руль с такой силой, что белеют костяшки пальцев, в попытке заставить голоса уйти.
Обглодай её кости, высоси её мозг, покажи ей покажи ей покажи ей.
Сегодня голоса звучат реальнее, хотя я знаю, что это не так. Это не мой голос, всего лишь имитация, страшная маска, самозванцы. Они не настоящие.
Лишь мой голос настоящий.
А эти голоса — нет.
Но становится всё труднее и труднее различать их.
Летом у нашей горы появляется странная особенность: время словно замедляется, почти останавливается, и дни сливаются друг с другом. Один день перетекает в другой, затем в следующий, и вот я уже обнаруживаю, что снова еду на групповую психотерапию.
Однако на сей раз я достаточно быстрая, и забиваю право вести машину. Я игнорирую возмущённый взгляд Финна, когда мы садимся в автомобиль и, отъезжая от дома, самодовольно ему улыбаюсь (по-настоящему, а не фальшиво).
Мы съезжаем вниз по крутым склонам горы, и шины скрипят по мокрому от дождя гравию. Финн смотрит в окно, погрузившись в свои мысли, когда мы проезжаем «то место». Место, где разбилась и погибла наша мама.
К ближайшему дереву привязаны яркие цветные ленты, и рядом стоит маленький простенький крест. Здесь одиноко, благоговейно и тихо. Обычно я стараюсь игнорировать это место, потому что иначе оно слишком сильно заставляет болеть моё сердце.
Неожиданно Финн поднимает голову.
— Можешь остановиться?
Вздрогнув, я притормаживаю и съезжаю на обочину.
— Что случилось?
Он отрицательно качает головой.
— Не волнуйся об этом, — говорю ей, когда сворачиваю на шоссе.
Да пошла она. Она не имеет права.
Такие громкие голоса.
Слишком громкие.
Я закрываю глаза и крепко зажмуриваюсь, стараясь не слушать их.
Но голоса по-прежнему не умолкают, становясь всё настойчивее.
Она не заслуживает тебя. Убей её, ты, чёртова тряпка, убей сейчас же. Столкни её с обрыва. Обглодай её кости. Обглодай её кости. Обглодай её кости.
Я сжимаю руль с такой силой, что белеют костяшки пальцев, в попытке заставить голоса уйти.
Обглодай её кости, высоси её мозг, покажи ей покажи ей покажи ей.
Сегодня голоса звучат реальнее, хотя я знаю, что это не так. Это не мой голос, всего лишь имитация, страшная маска, самозванцы. Они не настоящие.
Лишь мой голос настоящий.
А эти голоса — нет.
Но становится всё труднее и труднее различать их.
Летом у нашей горы появляется странная особенность: время словно замедляется, почти останавливается, и дни сливаются друг с другом. Один день перетекает в другой, затем в следующий, и вот я уже обнаруживаю, что снова еду на групповую психотерапию.
Однако на сей раз я достаточно быстрая, и забиваю право вести машину. Я игнорирую возмущённый взгляд Финна, когда мы садимся в автомобиль и, отъезжая от дома, самодовольно ему улыбаюсь (по-настоящему, а не фальшиво).
Мы съезжаем вниз по крутым склонам горы, и шины скрипят по мокрому от дождя гравию. Финн смотрит в окно, погрузившись в свои мысли, когда мы проезжаем «то место». Место, где разбилась и погибла наша мама.
К ближайшему дереву привязаны яркие цветные ленты, и рядом стоит маленький простенький крест. Здесь одиноко, благоговейно и тихо. Обычно я стараюсь игнорировать это место, потому что иначе оно слишком сильно заставляет болеть моё сердце.
Неожиданно Финн поднимает голову.
— Можешь остановиться?
Вздрогнув, я притормаживаю и съезжаю на обочину.
— Что случилось?
Он отрицательно качает головой.