— Хватит ныть, Ира, — она тычет в меня ложкой, словно строгая учительница указкой. — Сегодня вечером ты идёшь на вечеринку к Стасу, так что никакие возражения не принимаются.
Я шумно вздыхаю. С ней бесполезно разговаривать. Хоть головой о стол бейся, всё равно не поймёт. А если упрётся, так вообще конец света…
Неужели придётся идти на эту глупую вечеринку?
Когда у каждого своя правда, становится понятным, откуда берётся ложь. (Леонид С. Сухоруков)
Ложь 3. Стас
— Назар, перезвони. СРОЧНО! Прослушай уже эти сраные сообщения!
Спустя пару часов после освобождения из полиции я наконец добираюсь до дома. Приходится тащить байк до заправки, чтобы покормить проголодавшегося железного коня, а потом мчать через весь город по переполненным машинами улицам.
Костя не отвечает на звонки, и я начинаю волноваться. Надеюсь, ему удалось улизнуть от патрулей. Не зря же я просидел всю ночь в обезьяннике.
В подъезде дома прохладно.
Я захожу в лифт, нажимаю на самый последний этаж и прислоняюсь спиной к стене. Снова проверяю сотовый, но ни звонков, ни сообщений не нахожу.
Двери закрываются, и лифт приходит в движение.
Зря я волнуюсь. С Костяном точно всё хорошо, он всегда выходит чистеньким из дерьма. Его удаче можно только позавидовать.
Кабина останавливается — поспешно выхожу на площадку и достаю из кармана ключи от квартиры. Уверенно открываю дверь, захожу внутрь. Бросаю ключи на тумбочку, стягиваю кроссовки и только в самый последний момент замечаю чью-то фигуру в кресле.
Я живу в студии. Большой и просторной. Можно сказать, даже огромной. Кровать в дальней части слева за углом. Пол покрыт гладким паркетом. У меня есть барная стойка, кухня слева, кожаные диванчики с креслами перед телевизором. Столовая сделана в стиле кафешки: стол у стены с диванчиками напротив друг друга. Везде развешены картины и карточки моих любимых групп. Книжные полки, шкафы, даже парочка цветов в горшках. Боксёрская груша. Большие панорамные окна в пол, выходящие на балкон. И всё остальное так, по мелочи. В общем, настоящее жилище холостяка.
Человек сидит в кресле, закинув ногу на ногу. Его пальцы скользят по планшету, а брови сведены и нахмурены. Идеальная укладка тёмных волос, редкая еле заметная седина на висках. Брюки, синяя рубашка, солнцезащитные очки на голове. Безупречно вычищенные лакированные чёрные ботинки.
Вот, что представляет из себя мой богатенький бизнесмен-отец.
— Какого черта тут делаешь? — бросаю я, недовольно поджимая губы.
— У меня есть ключи, конечно же, — спокойно тянет папа, не отрываясь от своего занятия.
— Я же сменил замки, — бурчу, проходя на кухню.
Заглядываю в холодильник и достаю банку с вишнёвым соком.
— Ты думаешь, меня это остановит? — интересуется отец. — В прочем, тебя никогда не останавливал закон. В какой раз я уже вношу за тебя залог?
Кривлюсь. Открываю банку и делаю два глотка.
— Хватит ныть, Ира, — она тычет в меня ложкой, словно строгая учительница указкой. — Сегодня вечером ты идёшь на вечеринку к Стасу, так что никакие возражения не принимаются.
Я шумно вздыхаю. С ней бесполезно разговаривать. Хоть головой о стол бейся, всё равно не поймёт. А если упрётся, так вообще конец света…
Неужели придётся идти на эту глупую вечеринку?
Когда у каждого своя правда, становится понятным, откуда берётся ложь. (Леонид С. Сухоруков)
Ложь 3. Стас
— Назар, перезвони. СРОЧНО! Прослушай уже эти сраные сообщения!
Спустя пару часов после освобождения из полиции я наконец добираюсь до дома. Приходится тащить байк до заправки, чтобы покормить проголодавшегося железного коня, а потом мчать через весь город по переполненным машинами улицам.
Костя не отвечает на звонки, и я начинаю волноваться. Надеюсь, ему удалось улизнуть от патрулей. Не зря же я просидел всю ночь в обезьяннике.
В подъезде дома прохладно.
Я захожу в лифт, нажимаю на самый последний этаж и прислоняюсь спиной к стене. Снова проверяю сотовый, но ни звонков, ни сообщений не нахожу.
Двери закрываются, и лифт приходит в движение.
Зря я волнуюсь. С Костяном точно всё хорошо, он всегда выходит чистеньким из дерьма. Его удаче можно только позавидовать.
Кабина останавливается — поспешно выхожу на площадку и достаю из кармана ключи от квартиры. Уверенно открываю дверь, захожу внутрь. Бросаю ключи на тумбочку, стягиваю кроссовки и только в самый последний момент замечаю чью-то фигуру в кресле.
Я живу в студии. Большой и просторной. Можно сказать, даже огромной. Кровать в дальней части слева за углом. Пол покрыт гладким паркетом. У меня есть барная стойка, кухня слева, кожаные диванчики с креслами перед телевизором. Столовая сделана в стиле кафешки: стол у стены с диванчиками напротив друг друга. Везде развешены картины и карточки моих любимых групп. Книжные полки, шкафы, даже парочка цветов в горшках. Боксёрская груша. Большие панорамные окна в пол, выходящие на балкон. И всё остальное так, по мелочи. В общем, настоящее жилище холостяка.
Человек сидит в кресле, закинув ногу на ногу. Его пальцы скользят по планшету, а брови сведены и нахмурены. Идеальная укладка тёмных волос, редкая еле заметная седина на висках. Брюки, синяя рубашка, солнцезащитные очки на голове. Безупречно вычищенные лакированные чёрные ботинки.
Вот, что представляет из себя мой богатенький бизнесмен-отец.
— Какого черта тут делаешь? — бросаю я, недовольно поджимая губы.
— У меня есть ключи, конечно же, — спокойно тянет папа, не отрываясь от своего занятия.
— Я же сменил замки, — бурчу, проходя на кухню.
Заглядываю в холодильник и достаю банку с вишнёвым соком.
— Ты думаешь, меня это остановит? — интересуется отец. — В прочем, тебя никогда не останавливал закон. В какой раз я уже вношу за тебя залог?
Кривлюсь. Открываю банку и делаю два глотка.