— Да. А ты не похож на Стаса, — замечаю я.
Вспоминаю, что на фотографиях парень Элли был с тёмными волосами и с татуировкой на шее.
— Потому что я не Стас, — усмехается блондин. — Он опаздывает, попросил встретить тебя. Я Костян.
Кивает в сторону бара. Сумочка съезжает на локоть, и мне приходится вернуть её на плечо. Ладно. Костя, значит. Наверное, это друг Стаса. Элли о нём ничего не рассказывала… Сколько ему лет? Двадцать? Явно уже не учится в школе, да и выглядит не прилежным мальчиком. И, по мнению Элли, кто-то подобный должен мне понравиться?
Костя останавливается возле дверей и достаёт сигареты. Прикуривает — я вижу, как дым расползается в пространстве и исчезает, наконец, достигая моего носа. У меня нет вредной привычки, но я ничего не имею против курильщиков. Это их дело. Очевидно, парень понимает мой изучающий взгляд иначе:
— Я не буду спрашивать у тебя разрешения, чтобы покурить, — тянет Костя так, словно я только что предложила ему самую глупую и оскорбительную вещь на свете.
— Эм, — пытаюсь выйти из неожиданного ступора. — Я вроде как ничего против не говорила…
— Ой, да ладно, — бурчит парень. — Знаю я таких, как ты. Вечно нос воротите, словно кусок говна в лицо суют.
«Таких, как я?». Это кого он имел в виду?
— Таких, как я? — переспрашиваю.
— Ну, — Костя затягивается, а потом шумно выдыхает дым, смотря куда-то в сторону. — Богатенькие девчонки. Вы же вечно ноете, когда вам что-то не нравится. То туфли запачкали, то курят рядом, то ноготок сломался. Пищите как собака, которой на лапу наступили.
Я возмущённо фыркаю. Он только что меня назвал богатенькой девочкой? Совсем что ли страх потерял?
— Я вообще-то не из богатой семьи.
— Ага, ну, да, конечно, — Костя осматривает меня с ног до головы.
Смотрю на своё платье, недовольно скрипя зубами. Ладно, сегодня я выгляжу иначе, одета в дорогой наряд, да и сумочка стоит не пятьсот рублей, но это всё равно не даёт ему прав так разговаривать со мной.
— Послушай, ты… — собираюсь отчитать блондина, но тот перебивает меня.
— Так, ты подруга девчонки Стаса? — спрашивает он.
Скрещиваю руки на груди, поджимая губы. Если этот парень продолжит так отвратительно вести себя, я точно ему врежу.
— Да.
— Да, — передразнивает Костя. — И ты ещё пытаешься возражать, что у тебя родители не богатые? — усмехается. — Ну, тогда я тоже из семьи миллионеров, у меня за баром Феррари припаркована. Хочешь прокачу?
— У тебя в штанах максимум девятка, а не Феррари, — язвлю я.
— Слышь…
— Да. А ты не похож на Стаса, — замечаю я.
Вспоминаю, что на фотографиях парень Элли был с тёмными волосами и с татуировкой на шее.
— Потому что я не Стас, — усмехается блондин. — Он опаздывает, попросил встретить тебя. Я Костян.
Кивает в сторону бара. Сумочка съезжает на локоть, и мне приходится вернуть её на плечо. Ладно. Костя, значит. Наверное, это друг Стаса. Элли о нём ничего не рассказывала… Сколько ему лет? Двадцать? Явно уже не учится в школе, да и выглядит не прилежным мальчиком. И, по мнению Элли, кто-то подобный должен мне понравиться?
Костя останавливается возле дверей и достаёт сигареты. Прикуривает — я вижу, как дым расползается в пространстве и исчезает, наконец, достигая моего носа. У меня нет вредной привычки, но я ничего не имею против курильщиков. Это их дело. Очевидно, парень понимает мой изучающий взгляд иначе:
— Я не буду спрашивать у тебя разрешения, чтобы покурить, — тянет Костя так, словно я только что предложила ему самую глупую и оскорбительную вещь на свете.
— Эм, — пытаюсь выйти из неожиданного ступора. — Я вроде как ничего против не говорила…
— Ой, да ладно, — бурчит парень. — Знаю я таких, как ты. Вечно нос воротите, словно кусок говна в лицо суют.
«Таких, как я?». Это кого он имел в виду?
— Таких, как я? — переспрашиваю.
— Ну, — Костя затягивается, а потом шумно выдыхает дым, смотря куда-то в сторону. — Богатенькие девчонки. Вы же вечно ноете, когда вам что-то не нравится. То туфли запачкали, то курят рядом, то ноготок сломался. Пищите как собака, которой на лапу наступили.
Я возмущённо фыркаю. Он только что меня назвал богатенькой девочкой? Совсем что ли страх потерял?
— Я вообще-то не из богатой семьи.
— Ага, ну, да, конечно, — Костя осматривает меня с ног до головы.
Смотрю на своё платье, недовольно скрипя зубами. Ладно, сегодня я выгляжу иначе, одета в дорогой наряд, да и сумочка стоит не пятьсот рублей, но это всё равно не даёт ему прав так разговаривать со мной.
— Послушай, ты… — собираюсь отчитать блондина, но тот перебивает меня.
— Так, ты подруга девчонки Стаса? — спрашивает он.
Скрещиваю руки на груди, поджимая губы. Если этот парень продолжит так отвратительно вести себя, я точно ему врежу.
— Да.
— Да, — передразнивает Костя. — И ты ещё пытаешься возражать, что у тебя родители не богатые? — усмехается. — Ну, тогда я тоже из семьи миллионеров, у меня за баром Феррари припаркована. Хочешь прокачу?
— У тебя в штанах максимум девятка, а не Феррари, — язвлю я.
— Слышь…