- ЧТО?! - взревел тот. Схватил документ, быстро перечитал его. Восхищенно присвистнул, с изрядной долей уважения посмотрел на ехидно скалящуюся Молчанову, но потом опомнился. Пасть исторгла дикий рев, из ноздрей повалил пар, из пальцев выскочили длиннющие когти... миг - и он бросился на старуху.
Молчанова, не выпуская бокала, перехватила когтистую лапу и через бедро швырнула демона в окно. Нечистый, с застрявшей на рогах рамой, по изящной дуге улетел вниз и скрылся с глаз.
- Низко пошел, - констатировала Молчанова. - К дождю. Эх, куда ж вам, касатикам рогатым, до нас, проверенных советских товарищей.
В этот момент в дверь кто-то забарабанил. Послышался знакомый рев.
- Какой шустрый! - приподняла брови Молчанова. - Ладно, я пошла звонить в милицию. Станислав Васильевич, вы его уж как-нибудь задержите!
- Э-э-э...
Стаса нельзя было назвать трусом или слабаком, но свои силы он оценивал вполне здраво и не хотел умирать в цвете лет.
- Да не волнуйтесь! - успокоила его Молчанова, весело подмигнув. - Главное, громче молитесь.
- Поможет?
- Нет. Но умрете с чистой душой...
- Уф-ф-ф! - Стас издал невнятный звук и...проснулся. - Тьфу ты! Это только сон!
Стас расслабленно улыбнулся, но тут дал о себя знать организм, накануне подвергнувшийся воздействию, как говорили Сотворяющие, яда замедленного действия. Стас застонал и сильно пожалел, что проснулся. Характеристика «жуткий бодун» для описания накативших мук не подходила, как неоправданно мягкая. Художник с трудом поднялся на ноги и посмотрел в окно - было уже утро.
Со стороны мольберта послышалось чье-то тихое сопение. Стас повернул ставшую тяжелой голову и увидел того самого черта, который вчера днем посетил его кухню. Нечистый сидел на мольберте и с вдохновленным видом что-то малевал на полотне кончиком хвоста.
«Все. Сегодня я пил последний раз», - уже, наверное, в десятый раз пообещал себе Стас. Чертик весело улыбнулся и помахал художнику рукой. Тот не нашел ничего лучше как помахать в ответ. Черт снова улыбнулся, спрыгнул с мольберта и пролетел прямо сквозь пол. Больше он не появлялся.
Художник при виде такого исчезновения только вздохнул - уже надоели эти фокусы буквально до «чертиков». Он посмотрел на полотно, над которым «трудился» бес, но не заметил никаких изменений. Видимо, рогатый глюк просто притворялся, что что-то рисует.
Стас приплелся на кухню, налил себе рассола и с наслаждением выпил. Попытался вспомнить окончание их с Толиком застолья, но, начиная с появления черта, все было как в тумане. Он даже не помнил, когда и как Толик ушел.
- Это нормально, - ухмыльнулся художник и отправился в спальню - досматривать прерванный сон. Однако сегодня выспаться ему не дали.
Самым злорадным образом прозвенел дверной звонок.
- Кому там неймется? - проворчал Стас, но все же соизволил встать и подойти к входной двери. Заглянул в глазок и нахмурился - увиденное ему не совсем понравилось. Точнее, не понравилось совсем. С той стороны стоял какой-то неизвестный Стасу человек средних лет в черном пиджаке и черных же очках. Высокого роста и с серым, совершенно незапоминающимся лицом.
- Кто там? - спросил художник.
- Станислав Георгиевич здесь проживает? - вопросом на вопрос ответил человек.
- Допустим тут, а кто спрашивает? - откликнулся Стас.
- ЧТО?! - взревел тот. Схватил документ, быстро перечитал его. Восхищенно присвистнул, с изрядной долей уважения посмотрел на ехидно скалящуюся Молчанову, но потом опомнился. Пасть исторгла дикий рев, из ноздрей повалил пар, из пальцев выскочили длиннющие когти... миг - и он бросился на старуху.
Молчанова, не выпуская бокала, перехватила когтистую лапу и через бедро швырнула демона в окно. Нечистый, с застрявшей на рогах рамой, по изящной дуге улетел вниз и скрылся с глаз.
- Низко пошел, - констатировала Молчанова. - К дождю. Эх, куда ж вам, касатикам рогатым, до нас, проверенных советских товарищей.
В этот момент в дверь кто-то забарабанил. Послышался знакомый рев.
- Какой шустрый! - приподняла брови Молчанова. - Ладно, я пошла звонить в милицию. Станислав Васильевич, вы его уж как-нибудь задержите!
- Э-э-э...
Стаса нельзя было назвать трусом или слабаком, но свои силы он оценивал вполне здраво и не хотел умирать в цвете лет.
- Да не волнуйтесь! - успокоила его Молчанова, весело подмигнув. - Главное, громче молитесь.
- Поможет?
- Нет. Но умрете с чистой душой...
- Уф-ф-ф! - Стас издал невнятный звук и...проснулся. - Тьфу ты! Это только сон!
Стас расслабленно улыбнулся, но тут дал о себя знать организм, накануне подвергнувшийся воздействию, как говорили Сотворяющие, яда замедленного действия. Стас застонал и сильно пожалел, что проснулся. Характеристика «жуткий бодун» для описания накативших мук не подходила, как неоправданно мягкая. Художник с трудом поднялся на ноги и посмотрел в окно - было уже утро.
Со стороны мольберта послышалось чье-то тихое сопение. Стас повернул ставшую тяжелой голову и увидел того самого черта, который вчера днем посетил его кухню. Нечистый сидел на мольберте и с вдохновленным видом что-то малевал на полотне кончиком хвоста.
«Все. Сегодня я пил последний раз», - уже, наверное, в десятый раз пообещал себе Стас. Чертик весело улыбнулся и помахал художнику рукой. Тот не нашел ничего лучше как помахать в ответ. Черт снова улыбнулся, спрыгнул с мольберта и пролетел прямо сквозь пол. Больше он не появлялся.
Художник при виде такого исчезновения только вздохнул - уже надоели эти фокусы буквально до «чертиков». Он посмотрел на полотно, над которым «трудился» бес, но не заметил никаких изменений. Видимо, рогатый глюк просто притворялся, что что-то рисует.
Стас приплелся на кухню, налил себе рассола и с наслаждением выпил. Попытался вспомнить окончание их с Толиком застолья, но, начиная с появления черта, все было как в тумане. Он даже не помнил, когда и как Толик ушел.
- Это нормально, - ухмыльнулся художник и отправился в спальню - досматривать прерванный сон. Однако сегодня выспаться ему не дали.
Самым злорадным образом прозвенел дверной звонок.
- Кому там неймется? - проворчал Стас, но все же соизволил встать и подойти к входной двери. Заглянул в глазок и нахмурился - увиденное ему не совсем понравилось. Точнее, не понравилось совсем. С той стороны стоял какой-то неизвестный Стасу человек средних лет в черном пиджаке и черных же очках. Высокого роста и с серым, совершенно незапоминающимся лицом.
- Кто там? - спросил художник.
- Станислав Георгиевич здесь проживает? - вопросом на вопрос ответил человек.
- Допустим тут, а кто спрашивает? - откликнулся Стас.