— О, Пузатикова, видела бы ты его! Такой лапушка, никаких эмоций не хватит. Весь отполированный, блестящий. А пахнет!
— Ты о ком?
— Портмоне. У Сашки завтра день рожденья. Забыла? Я ему портмоне купила. У него старый, а этот новый, из змеюкиной кожи. Дорогой, правда, но могу я любимому мужчине хороший подарок купить? Вот, купила.
Действительно, у Илонкиного ухажёра завтра день рожденья. И не день рожденья даже, именины. Да и не ухажёр он, а так, крутит она ему мозги, на подхвате держит. А он старается, в рестораны водит. И меня заодно. Но чего-то не хочется. Нудный он, и приятели его нудные. Бабки на халяву рубят и красуются, пиры закатывают. Мажоры.
— А я здесь причём?
— Как причём? А посоветовать?
— Так ты его уже купила.
— И что? Всё равно посоветуешь. Жалко тебе?
— Не жалко. Если хочешь — посоветую. Но обратно ты этот кошелёк всё равно не понесёшь.
— Не понесу.
— Тогда чего советовать?
Илонка опять засопела, настраиваясь на очередное воспоминание, но я быстренько сказала:
— Иду, — и положила телефон в сумочку.
Серёжка по-прежнему стоял рядом, уткнувшись глазами в пол. Мог бы в коленки мои уткнуться что ли, или в блузку… Нет, не быть ему генералом. Если всю жизнь смотреть мимо, то ничего не увидишь — не тот кругозор. Подвернулся случай — пользуйся, а пол и в старости разглядывать можно.
— Вот что, дорогой, ты поздороваться приходил? — спросила я.
Он кивнул.
— Тогда привет и до свиданья. У меня экзамены.
Я помахала ему пальчиками и вышла на улицу. Жара. Отовсюду жара — от людей, от машин, от мыслей. Как я ненавижу эту жару! И пыль. Когда жара — всегда пыль. Въедливая. Волосы потом не промоешь. Это у Илонки стрижка под мальчика, ей всё равно, а у меня волосы густые, длинные, развеваются. У меня на них шампуни уходит больше, чем у Абрамовича бензина на яхту. И никакой прибыли, одни расходы.
Илонку я увидела сразу. Она стояла у входа в свой арифметический институт и болтала по мобильному. Меня она тоже увидела. Не хочу сказать, что быстрое моё появление вызвало у неё радость, но подобие улыбки на лице всё же образовалось. Она сделала жест ладошкой, мол, шевелись, и я шевельнулась — напрямую, через дорогу. Не трудно было, конечно, до перехода дойти, но это такой крюк, а тут…
А тут громко скрипнуло и ударило по ногам. Больно! Я взвизгнула, покатилась по дороге. Колени выбили искру из асфальта. Запахло землёй, мелькнул лист подорожника, одуванчик. Снизу нависли колёса. Мамочки, куда я? Из пальца медленно сочилась кровь, капля за каплей, и растворялась в небе, высоко, под солнцем… И стало тихо-тихо…
А потом кто-то рявкнул надо мной:
— Аже глупая девка! Дура!
— О, Пузатикова, видела бы ты его! Такой лапушка, никаких эмоций не хватит. Весь отполированный, блестящий. А пахнет!
— Ты о ком?
— Портмоне. У Сашки завтра день рожденья. Забыла? Я ему портмоне купила. У него старый, а этот новый, из змеюкиной кожи. Дорогой, правда, но могу я любимому мужчине хороший подарок купить? Вот, купила.
Действительно, у Илонкиного ухажёра завтра день рожденья. И не день рожденья даже, именины. Да и не ухажёр он, а так, крутит она ему мозги, на подхвате держит. А он старается, в рестораны водит. И меня заодно. Но чего-то не хочется. Нудный он, и приятели его нудные. Бабки на халяву рубят и красуются, пиры закатывают. Мажоры.
— А я здесь причём?
— Как причём? А посоветовать?
— Так ты его уже купила.
— И что? Всё равно посоветуешь. Жалко тебе?
— Не жалко. Если хочешь — посоветую. Но обратно ты этот кошелёк всё равно не понесёшь.
— Не понесу.
— Тогда чего советовать?
Илонка опять засопела, настраиваясь на очередное воспоминание, но я быстренько сказала:
— Иду, — и положила телефон в сумочку.
Серёжка по-прежнему стоял рядом, уткнувшись глазами в пол. Мог бы в коленки мои уткнуться что ли, или в блузку… Нет, не быть ему генералом. Если всю жизнь смотреть мимо, то ничего не увидишь — не тот кругозор. Подвернулся случай — пользуйся, а пол и в старости разглядывать можно.
— Вот что, дорогой, ты поздороваться приходил? — спросила я.
Он кивнул.
— Тогда привет и до свиданья. У меня экзамены.
Я помахала ему пальчиками и вышла на улицу. Жара. Отовсюду жара — от людей, от машин, от мыслей. Как я ненавижу эту жару! И пыль. Когда жара — всегда пыль. Въедливая. Волосы потом не промоешь. Это у Илонки стрижка под мальчика, ей всё равно, а у меня волосы густые, длинные, развеваются. У меня на них шампуни уходит больше, чем у Абрамовича бензина на яхту. И никакой прибыли, одни расходы.
Илонку я увидела сразу. Она стояла у входа в свой арифметический институт и болтала по мобильному. Меня она тоже увидела. Не хочу сказать, что быстрое моё появление вызвало у неё радость, но подобие улыбки на лице всё же образовалось. Она сделала жест ладошкой, мол, шевелись, и я шевельнулась — напрямую, через дорогу. Не трудно было, конечно, до перехода дойти, но это такой крюк, а тут…
А тут громко скрипнуло и ударило по ногам. Больно! Я взвизгнула, покатилась по дороге. Колени выбили искру из асфальта. Запахло землёй, мелькнул лист подорожника, одуванчик. Снизу нависли колёса. Мамочки, куда я? Из пальца медленно сочилась кровь, капля за каплей, и растворялась в небе, высоко, под солнцем… И стало тихо-тихо…
А потом кто-то рявкнул надо мной:
— Аже глупая девка! Дура!