Звонок почему-то не определился. Она оглянулась, не слишком внимательно, не увязывая сигнал с тем, что происходило сейчас. И пошла дальше, останавливаясь и снимая, как приближается вода, затмевая сверканием черноту стволов и раскинутых веток, припорошенных маленькой зеленью. Слева шумели люди, в том кусочке парка, где на больших полянах были сложены грубые очаги, и там, в выходные побольше, но и в будни всегда кто-то занимался шашлыками, и вокруг бегали дети, размахивая бадминтонными ракетками. А впереди на кусочке старой клумбы расцветал церцис, пурпурно-розовые грозди цветков, таких сочных, будто росли для еды. И летали вокруг отягощенных цветами ветвей толстые пчелы-плотники.
Тут Кира застряла надолго. Отвернувшись от криков и мелькания фигур, отгородилась направленным вниманием. За полетом плотников нужно было следить, замедлившись внутри, не дергаться, пытаясь поймать вороненых летчиков видоискателем, все равно рука не успеет, хотя такие с виду толстые и солидные. Но если стоять терпеливо, знала Кира, то в кадр попадет и зависший над пурпуром плотник, и сразу несколько, деловито ползающих по ветвям. А еще не нужно смотреть, что получилось, и прикидывать, как оно вышло. Не так это важно, понимала она для себя, убирая со лба прядки волос, чтоб не лезли в кадр, даже если не получится, я уже тут, и у меня получилась я, стоящая перед невероятным церцисом, полным цветов и черных гудящих пчел, будто кованых из синего металла.
«Если бы я писала сказки…»
Она передвинулась, выбирая новое место. Теперь за ветками зеленела дальним фоном трава, а сбоку врезалась в кадр сверкающая серебряная синева воды.
Сказка была везде. На расстоянии шага вчера, на расстоянии вытянутой руки сегодня. Листья, такие прозрачные. Зеленая путаница травы. Златоглазка, складывающая драгоценные крылышки по длинной спинке. Узкий маленький уж, протекающий через комки глины к сушеным кучам водорослей на песке под обрывом. Пацанский смех бакланов, сидящих на древних скалах в сотне метров от берега. Крупные раковины песчаной мии, такие белые, что их можно различить с обрыва, через прозрачный слой воды, на которой восседают чайки.
Но писать сказки Кира не умела. Увиденное казалось ей таким самодостаточным и совершенным, что нагружать действо, плавно входящее в глаза и уши, каким-то сюжетом, никак не хотелось. У кого-то, понимала она, это получается, и тогда прочитанное или услышанное снова запускает мурашек по локтям, если оно гармонично, оптимально, если сказано так, единственно верно. А у кого-то не выходит, и тогда вместо мурашек — неловкость за автора, который решил порассказать, поразвлечь, и попутно — попоучать.
— Попо-попу… попу-попо…
Она проговорила смешное шепотом, чтобы никто не услышал, но нужно же было попробовать на вкус то, что сложили ей мысленно сказанные слова. В ответ на прошептанное загоготали бакланы. Кира мысленно попрощалась с плотниками, желая им хорошего взятка. И пошла дальше, меняя угол зрения, а заодно — настройки фотоаппарата. Вместо рассеянного света, смешанного с яркими тенями цветов и клейкими бликами свежих листьев церциса (они рождались не зелеными, а цвета густого меда, и каждую весну Кира заново восхищалась оттенками и фактурой), на снимках теперь будет совершенно белая воды, черные скалы с черными тенями, черные на них птицы, и камера не сумеет увидеть правильно, если не помочь ей.
Остров церциса оставался по левую руку, уходил за спину, и подходя к обрыву, рассматривая сверху прозрачную мелкую воду, Кира поняла, а он никуда не делся, будто лист, что спускался и присел на рукав. Каким-то образом церцис и черные толстые плотники обосновались на ее локте, на левом, продолжая гудеть, цвести и покачивать ветками, блестели медовой зеленью и распускались в апрельском свете насыщенным розовым пурпуром.
Точно так же никуда не делась страна трав, исходящих тайным цветочным ароматом, она существовала за спиной, казалось, оглянись и вот она — повисла в пространстве. И точно так же были с Кирой все перебранные за утро, все осознанные мысли, образы и воспоминания. И неосознанные тоже, подумала она, бережно поводя локтями, чтоб не нарушить, но засмеялась мысленно, понимая, раз оно тут, то уже никуда. Только если случится что-то. То, что вырвет ее из плавно наступающей гармонии. И швырнет. Но лучше не надо, попросила Кира, перестав улыбаться, хватит уже, нашвыряло, и одновременно покорно понимая — не ей решать, точно ли хватит. Но качели раскачивались, испуг уплывал, потому что еще ничего не случилось, а то, что происходило раньше, оно было раньше, и время милосердно затягивало горестные события ледком, он становился все толще, и через него уже можно было смотреть иногда, не боясь поранить глаза и мысли. Потому сейчас самое время ощущать другое, понимала Кира. Если мне для чего-то дано умение видеть, чувствовать и насладиться увиденным в полную силу, незачем отталкивать подаренное. Да, это кажется бесполезным. Я не шахматист, и не писатель, не иду за вдохновением, или прочистить мозги, и так получилось, что не жду конвертации этих ощущений в какую-то для себя материальную пользу. Просто радуюсь.
С обрыва вниз вела крутая тропа, с вырезанными в глине ступенями, уже подмытыми грунтовой водой. Там был родник, раньше к нему приходили и приезжали, спускались, хватаясь за торчащие из глины корни, чтоб набрать в пластиковые баклажки воды. Кира тоже спускалась, внизу прекрасно были видны легшие на гладь пролива старые скалы, и за ними, всегда почему-то в дымке, неяркое солнце, от которого вода казалась перламутровой. Но волны разбили берег, уронив через тропу огромный пласт почвы, и теперь тропинка вела в никуда, кончалась опасным срезом, рядом с которым — корневище, как перила, повисеть, заглядывая в гущу шелестящего тростника, перевитого вьюнками и хмелем.
Можно спуститься и сейчас, прикинула Кира, снять несколько кадров, на которых тростниковые метелки перекрывают сверкание воды, и среди линий коленчатых стеблей видны парочки уток и белые кораблики чаек.
Отвернулась, и складывая камеру в сумку, быстро пошла обратно, хмурясь и торопясь, будто боясь опоздать куда-то. Под обрыв почему-то не нужно сейчас. Или нужно куда-то в другое место. А может быть, просто устала?
Она почти прошла мимо травы с ее тайной, когда телефон снова звякнул в кармане. И замолчал.
Кира повела плечами, удобнее устраивая рюкзак. Перехватила удобнее маленькую сумку на запястье. И не вынимая мобильник, шагнула с асфальта в густую траву, наклонилась, свободной рукой раздвигая упругие стебли.
— Вот, — сказал женский голос, и в нем слышалось одновременно нетерпение и радость, — ты мне скажи, а то моих глаз не хватает.
— Что? — Кира растерянно выпрямилась, поворачиваясь на голос, опустила руку, на пальцах держа память о прикосновении стеблей и колосков.
— Смотри! Не крутись, просто смотри, ну? — нетерпения прибавилось.
Кажется, она не хочет, чтоб я смотрела. Вернее, на нее…
— Ну? — снова поторопил голос.
Перед Кирой, на длинном столе, перед тремя распахнутыми окнами, толпились вазы и кувшины. В них тесно стояли, прямо и клонясь, выпадая на мрамор и роняя на него розовые цветы, ветки церциса. Еще там была трава, обычная, ярко-зеленая, пучок одуванчиков в грубом керамическом кувшине, ветки миндаля с крупными завязями бархатистых будущих плодов. И россыпью морские ракушки: ребристые сердцевидки, сизо-черные раковины мидий, отмытые соленой водой маленькие рапанчики.
Кира вздохнула. Тут пахло. Тем самым тайным запахом, что из травы. Нежно и исчезающе, казалось, он умирает и сейчас уйдет совсем.
Звонок почему-то не определился. Она оглянулась, не слишком внимательно, не увязывая сигнал с тем, что происходило сейчас. И пошла дальше, останавливаясь и снимая, как приближается вода, затмевая сверканием черноту стволов и раскинутых веток, припорошенных маленькой зеленью. Слева шумели люди, в том кусочке парка, где на больших полянах были сложены грубые очаги, и там, в выходные побольше, но и в будни всегда кто-то занимался шашлыками, и вокруг бегали дети, размахивая бадминтонными ракетками. А впереди на кусочке старой клумбы расцветал церцис, пурпурно-розовые грозди цветков, таких сочных, будто росли для еды. И летали вокруг отягощенных цветами ветвей толстые пчелы-плотники.
Тут Кира застряла надолго. Отвернувшись от криков и мелькания фигур, отгородилась направленным вниманием. За полетом плотников нужно было следить, замедлившись внутри, не дергаться, пытаясь поймать вороненых летчиков видоискателем, все равно рука не успеет, хотя такие с виду толстые и солидные. Но если стоять терпеливо, знала Кира, то в кадр попадет и зависший над пурпуром плотник, и сразу несколько, деловито ползающих по ветвям. А еще не нужно смотреть, что получилось, и прикидывать, как оно вышло. Не так это важно, понимала она для себя, убирая со лба прядки волос, чтоб не лезли в кадр, даже если не получится, я уже тут, и у меня получилась я, стоящая перед невероятным церцисом, полным цветов и черных гудящих пчел, будто кованых из синего металла.
«Если бы я писала сказки…»
Она передвинулась, выбирая новое место. Теперь за ветками зеленела дальним фоном трава, а сбоку врезалась в кадр сверкающая серебряная синева воды.
Сказка была везде. На расстоянии шага вчера, на расстоянии вытянутой руки сегодня. Листья, такие прозрачные. Зеленая путаница травы. Златоглазка, складывающая драгоценные крылышки по длинной спинке. Узкий маленький уж, протекающий через комки глины к сушеным кучам водорослей на песке под обрывом. Пацанский смех бакланов, сидящих на древних скалах в сотне метров от берега. Крупные раковины песчаной мии, такие белые, что их можно различить с обрыва, через прозрачный слой воды, на которой восседают чайки.
Но писать сказки Кира не умела. Увиденное казалось ей таким самодостаточным и совершенным, что нагружать действо, плавно входящее в глаза и уши, каким-то сюжетом, никак не хотелось. У кого-то, понимала она, это получается, и тогда прочитанное или услышанное снова запускает мурашек по локтям, если оно гармонично, оптимально, если сказано так, единственно верно. А у кого-то не выходит, и тогда вместо мурашек — неловкость за автора, который решил порассказать, поразвлечь, и попутно — попоучать.
— Попо-попу… попу-попо…
Она проговорила смешное шепотом, чтобы никто не услышал, но нужно же было попробовать на вкус то, что сложили ей мысленно сказанные слова. В ответ на прошептанное загоготали бакланы. Кира мысленно попрощалась с плотниками, желая им хорошего взятка. И пошла дальше, меняя угол зрения, а заодно — настройки фотоаппарата. Вместо рассеянного света, смешанного с яркими тенями цветов и клейкими бликами свежих листьев церциса (они рождались не зелеными, а цвета густого меда, и каждую весну Кира заново восхищалась оттенками и фактурой), на снимках теперь будет совершенно белая воды, черные скалы с черными тенями, черные на них птицы, и камера не сумеет увидеть правильно, если не помочь ей.
Остров церциса оставался по левую руку, уходил за спину, и подходя к обрыву, рассматривая сверху прозрачную мелкую воду, Кира поняла, а он никуда не делся, будто лист, что спускался и присел на рукав. Каким-то образом церцис и черные толстые плотники обосновались на ее локте, на левом, продолжая гудеть, цвести и покачивать ветками, блестели медовой зеленью и распускались в апрельском свете насыщенным розовым пурпуром.
Точно так же никуда не делась страна трав, исходящих тайным цветочным ароматом, она существовала за спиной, казалось, оглянись и вот она — повисла в пространстве. И точно так же были с Кирой все перебранные за утро, все осознанные мысли, образы и воспоминания. И неосознанные тоже, подумала она, бережно поводя локтями, чтоб не нарушить, но засмеялась мысленно, понимая, раз оно тут, то уже никуда. Только если случится что-то. То, что вырвет ее из плавно наступающей гармонии. И швырнет. Но лучше не надо, попросила Кира, перестав улыбаться, хватит уже, нашвыряло, и одновременно покорно понимая — не ей решать, точно ли хватит. Но качели раскачивались, испуг уплывал, потому что еще ничего не случилось, а то, что происходило раньше, оно было раньше, и время милосердно затягивало горестные события ледком, он становился все толще, и через него уже можно было смотреть иногда, не боясь поранить глаза и мысли. Потому сейчас самое время ощущать другое, понимала Кира. Если мне для чего-то дано умение видеть, чувствовать и насладиться увиденным в полную силу, незачем отталкивать подаренное. Да, это кажется бесполезным. Я не шахматист, и не писатель, не иду за вдохновением, или прочистить мозги, и так получилось, что не жду конвертации этих ощущений в какую-то для себя материальную пользу. Просто радуюсь.
С обрыва вниз вела крутая тропа, с вырезанными в глине ступенями, уже подмытыми грунтовой водой. Там был родник, раньше к нему приходили и приезжали, спускались, хватаясь за торчащие из глины корни, чтоб набрать в пластиковые баклажки воды. Кира тоже спускалась, внизу прекрасно были видны легшие на гладь пролива старые скалы, и за ними, всегда почему-то в дымке, неяркое солнце, от которого вода казалась перламутровой. Но волны разбили берег, уронив через тропу огромный пласт почвы, и теперь тропинка вела в никуда, кончалась опасным срезом, рядом с которым — корневище, как перила, повисеть, заглядывая в гущу шелестящего тростника, перевитого вьюнками и хмелем.
Можно спуститься и сейчас, прикинула Кира, снять несколько кадров, на которых тростниковые метелки перекрывают сверкание воды, и среди линий коленчатых стеблей видны парочки уток и белые кораблики чаек.
Отвернулась, и складывая камеру в сумку, быстро пошла обратно, хмурясь и торопясь, будто боясь опоздать куда-то. Под обрыв почему-то не нужно сейчас. Или нужно куда-то в другое место. А может быть, просто устала?
Она почти прошла мимо травы с ее тайной, когда телефон снова звякнул в кармане. И замолчал.
Кира повела плечами, удобнее устраивая рюкзак. Перехватила удобнее маленькую сумку на запястье. И не вынимая мобильник, шагнула с асфальта в густую траву, наклонилась, свободной рукой раздвигая упругие стебли.
— Вот, — сказал женский голос, и в нем слышалось одновременно нетерпение и радость, — ты мне скажи, а то моих глаз не хватает.
— Что? — Кира растерянно выпрямилась, поворачиваясь на голос, опустила руку, на пальцах держа память о прикосновении стеблей и колосков.
— Смотри! Не крутись, просто смотри, ну? — нетерпения прибавилось.
Кажется, она не хочет, чтоб я смотрела. Вернее, на нее…
— Ну? — снова поторопил голос.
Перед Кирой, на длинном столе, перед тремя распахнутыми окнами, толпились вазы и кувшины. В них тесно стояли, прямо и клонясь, выпадая на мрамор и роняя на него розовые цветы, ветки церциса. Еще там была трава, обычная, ярко-зеленая, пучок одуванчиков в грубом керамическом кувшине, ветки миндаля с крупными завязями бархатистых будущих плодов. И россыпью морские ракушки: ребристые сердцевидки, сизо-черные раковины мидий, отмытые соленой водой маленькие рапанчики.
Кира вздохнула. Тут пахло. Тем самым тайным запахом, что из травы. Нежно и исчезающе, казалось, он умирает и сейчас уйдет совсем.