Боровой опустил трубку, посмотрел на сумрачно курящего Субботина и неожиданно предложил:
— Не хотите ли пойти со мной?
Илья удивленно посмотрел на него.
— К председателю нашего Совета. Согласны?
— В гости или как? — Субботин раздавил в пепельнице папиросу, стараясь разобраться, какие чувства сейчас им владеют. Здесь были и досада, что пришел сюда, и желание узнать больше об этих людях, и далекая, лишь чуть обозначившаяся радость — предчувствие чего-то нового, готового изменить его жизнь, и тоска от неверия в это.
— Как вам сказать. — Военком собрал бумаги, сложил в тощую папку и прихлопнул ладонью. — Но, думаю, вам не повредит.
— Если не повредит… — с грустной иронией произнес Илья, и они вышли.
От военкомата до Совета оказалось пятнадцать минут спокойного хода. Весь этот недолгий путь Боровой пытался разговорить Илью, но это не удавалось, тот затворился в себя и, словно чего-то стесняясь, шел с видом человека, совершенно незнакомого со своим попутчиком.
Но военкома это не обижало. Он догадывался, в каком состоянии находится Субботин, и думал сейчас о том, как бы ненароком не отпугнуть его, не дать взыграть притихшему норову. Он знал таких людей: нерешительных в главном, но безрассудных в мелочах.
В небольшой комнате, приспособленной под приемную, Боровой попросил Субботина подождать и вошел к председателю.
Курносая девушка за столиком у двери спросила испуганным шепотом:
— Что случилось, Илья Дементьевич?
— А что должно случиться? — в свою очередь, спросил Илья.
— Вы меня не узнаете? Я Вера Сытько, Лизина подружка. Может, что домой передать?
— Передайте, — почти весело сказал Илья, — что их сын и брат живым не сдастся!
— Вы вот шутите, а того не знаете, что…
Но объяснить, чего не знает Илья, не успела: военком пригласил Субботина в кабинет.
Они поздоровались за руку, и Бирючков спросил без вступлений и предисловий:
— Товарищ Боровой рекомендует вас на работу в военкомат, согласны?
Все что угодно готов был услышать Илья, но только не это. Он растерянно посмотрел на Борового, перевел взгляд на председателя Совета, не зная, возмущаться тем, что так вот, с плеча, решают его судьбу, или радоваться, что появилась тропинка из тупика.
— Право, не знаю, — пожал он плечами. — Тем более что ни о чем подобном мы и речи не вели.
— То было полчаса назад, а в нашем деле это не так уж мало.
— Но ведь вы меня совсем не знаете!
— Кое-что нам о вас известно. Но мысль ваша мне понятна. — Он повернулся к Боровому, словно беря его в свидетели. Тот сосредоточенно поглаживал усы. — Безусловно, определенная доля риска есть.
— Но я объяснил господину… простите, товарищу Боровому, что политика меня не интересует и я не желаю иметь дело с оружием.
— До оружия пока дело не дошло, а политика… Мне бы не хотелось навязывать вам свое мнение, да это, по-видимому, и бесполезно, но все-таки присмотритесь вокруг. Но не взглядом равнодушного обывателя или обозленного на весь мир за собственные неудачи человека!
Бирючков, сам того не подозревая, коснулся самого больного места, но эта боль, к немалому удивлению, сейчас не причинила страданий.
— Благодарю за совет, — произнес Субботин без привычного вызова и иронии. — И все-таки согласиться вот так, сразу, не могу.
— И не соглашайтесь, — сказал Бирючков. — Скороспелые решения мало стоят. Подумайте, но не слишком долго. Время не ждет.
Илья простился, почти уверенный, что ненадолго.
Возле трактира близ фабрики русско-французского анонимного общества Трифоновский остановился. Трактир был не самым лучшим, но у него было два выхода, и хозяин больше дорожил пьяной щедростью гостей, чем уважением властей.
— И надолго теперь? — спросил Митрюшин, усаживаясь за стол в самом углу продолговатого зала.
— Как получится. — Трифоновский что-то сказал трактирщику, и на застиранной скатерти появился штоф жидкости и закуска.
Они выпили и сидели, нетерпеливо ожидая. Разговаривать не хотелось, но и молчать было не легче.
Митрюшин не выдержал первым. Косясь на землисто-худое лицо Трифоновского, бросил, не тая злой усмешки:
— Доигрался в благородство? Доволен теперь? Шанс ему, видите ли, захотелось дать! А Яшка не будь дурак…
— Найдем, никуда не денется.
— Да на кой черт нужны эти хлопоты!
— Жизнь того стоит. Или скажешь, нет? — Иван оглядел цепким взглядом полупустой зал. Его люди сидели на привычных местах — у двери, у запасного выхода, у окна.
— Послушать тебя, так вся жизнь, все удовольствие в ней — поиграть с огнем.
— А почему бы и нет? Ты сам ко мне за этим приткнулся. Тебе подавай эти… как их?.. фейерверки. — Трифоновский говорил медленно, с ленцой растягивая слова. — А насчет благородства ты зря… Отец твой, верно, в благородство играет.
— При чем здесь отец! — с досадой отмахнулся Миша.
— При том, мы с ним люди одной профессии, только он грабит средь бела дня, на миру, да с улыбкой, да так, чтоб с почтением к нему, а я… Что скривился? Обидно за родного тятеньку? И мне обидно. Только за себя. Я, может, из-за таких, как он, и топочу по кривой тропке.
— Давай без исповедей!