— Год рождения девяносто шестой, — сказал Дорн, продолжая писать.
Антонина посмотрела на его седую, стриженную ежиком голову и тихонько вздохнула. Он сидел так же, как тогда, только сейчас за большим письменным столом, а тогда — за ломберным, И пиджак на нем такой же. Может быть, тот же. Может быть, тот же самый.
Доктор дописал, захлопнул книгу и, тяжело опершись на подлокотники кресла, поднялся. Антонина тоже встала. Дорн не узнал ее. Она ожидала этого и потому решила прийти просто пациенткой.
— Здоровехоньки, — говорил Дорн, не глядя на нее, — вот разве мышьяку вам дать… И питаться надо получше. А? Как вы считаете?
— Да, — тихо согласилась Антонина.
Ей было холодно стоять перед ним голой до пояса и стыдно, что у нее высокая, как у взрослой, грудь. Она сутулилась и вздрагивала.
— Одевайтесь, — наконец сказал он.
Потом он подал ей рецепт.
— Доктор, вы не помните меня? — спросила она.
Он вопросительно поднял брови.
— Старосельский Никодим Петрович, — сказала Антонина, — он умер. Это мой папа.
— Старосельский, — как бы обрадовавшись, повторил доктор, но она видела по его глазам, что он ровно ничего не помнит.
— От жабы умер. Такой, — говорила она, — с усиками, не помните? Ночью умер.
— Да, да, да, — бормотал доктор, — но позвольте, позвольте — вы…
— Я его дочь…
— Помню, помню… Как же… На кухне мы с вами разговаривали. «Григория разбойника убили», — улыбнувшись, вспомнил доктор, — как же. Все помню. Ведь это в прошлом году было?
— Нет, в этом.
— Даже в этом. Подите, как недавно. А вы уже совсем взрослой стали. Небось уж и замуж вышли!
— Нет, — сурово ответила Антонина.
— Работаете?
— Нет, не работаю.
— Как же вы живете? Я помню, мы что-то с вами тогда говорили о службе.
Антонина молчала.
Доктор опять поднял брови, потом нахмурился, потом недовольно засопел.
— Пришли бы попросту, — сердито сказал он, — а то комедию ломать, больной представляться. Ну зачем это вам, скажите на милость?
Он прошелся по кабинету, зажег лампу на столе и спросил:
— Куда же вас деть?
— Не знаю, — тихо сказала Антонина, — уборщицей куда-нибудь.
— Ну уж и уборщицей.
— Я больше ничего не умею.
Он присел к столу и что-то написал, потом сунул в конверт, открыл свою большую книгу, поискал там и написал на конверте адрес. Протянув письмо Антонине, он раздельно сказал:
— Человек этот — изрядный… чудак. Может быть, прохвост. В свое время я ему… я его вылечил, и он должен меня помнить. Будете работать в парикмахерской. Завтра же идите туда. Передайте привет и письмо. Устраивает?
— Устраивает, — вся просияв, сказала Антонина.
— Рая не ждите, поняли?
— Поняла.
— Торгуйтесь.
— Хорошо.
— И не стойте вот этак, когда с ним будете говорить. Слышите?
— Слышу.
— Грубо говорите, напористо.
— Хорошо.
— Но и работать надо как следует.
— Работать, доктор, я умею, — сияя все больше и больше, сказала Антонина, — что-что, а работать… Лишь бы только работа была…
— В меру, в меру, — перебил Дорн, — себя жалейте. На чужую мошну ведь. Ну, идите. Если чем смогу…