— Что я сниму? Скандал с газом, который хохлы прикарманили? Или чеченских малолеток, которых опять, б…, с гексогеном в лифчиках задержали?
— В городе маньяк. За три месяца семь одинаковых убийств с изнасилованиями. Глушит молодых пацанов, насилует и убивает.
— Погоди, Зина, отдышись. На тебе лица нет. И давай подробно.
Журналистка плюхнулась в кресло и дрожащими руками налила себе воды из графина, стоявшего на журнальном столике. Зубы стучали о хрусталь стакана. Наконец она более-менее пришла в себя и вкратце рассказала Чернову о том, что произошло вчера. Тот нахмурился:
— Прими мои соболезнования, Зина. Но… Не рано ли?
— Не рано. Теперь менты не отвертятся. У меня все данные за три месяца. Пускай жопу поднимут со стульев.
— Хорошо, готовь материал. Полосу я тебе дам. Фотографии есть?
— Есть. Борис расстарался.
— Тогда ладно, будет тебе разворот. Иди работай. К вечеру чтобы было готово.
Василий Васильевич Васнецов не любил понедельник. Именно в этот день, как правило, случались неприятности, которые потом «рассасывались» всю неделю, а то и дольше. Поэтому в понедельник он старался делами не заниматься, решал только очень уж срочные проблемы, с людьми пытался не общаться. Сотрудники компании «Дорога ЛТД» к такому чудачеству шефа привыкли и тоже по возможности не лезли в душу Васнецову.
Генеральный сидел, запершись, в кабинете и просматривал стопку газет, накопившуюся за последние дни. Он выписывал много изданий, но времени на все не хватало, и «Московский бульвар», который тоже поступал к нему в офис, чаще всего оставался непрочитанным. Но сегодня Васнецов решил узнать, чем же дышат московские бульвары, улицы, проспекты и переулки. Пролистав полосы светских сплетен, не остановившись на подборках скандальных слухов из жизни политиков, он наткнулся наконец на разворот, озаглавленный просто и изысканно: «МОСКОВСКИЙ МАНЬЯК НАСИЛУЕТ И УБИВАЕТ ПОДРОСТКОВ». Хмыкнув, мол, эти-то и «утку» запустят, с них станется, он все-таки решил прочитать материал, тем более что на страницах были фотографии, сделанные на месте происшествий.
Уже через несколько минут Васнецов понял, что газетной «уткой» тут и не пахнет. Некая Таисия Ротмистрова («Явно, псевдоним», — подумал Василий Васильевич) писала:
«Да, мы делаем больно близким этих ребят. Мы бередим раны, которые еще не успели затянуться. Мы выносим на свет божий подробности, от которых у многих волосы станут дыбом. Мы делаем это сознательно!
В декабре прошлого года наша газета писала о страшном преступлении — убийстве и изнасиловании тринадцатилетнего Толика Н. С тех пор подобных убийств произошло еще шесть…»
Далее журналистка подробно описывала каждое из них. От деталей, которые, впрочем, Т. Ротмистрова отнюдь не смаковала, Васнецова передернуло:
«Самому младшему из убитых, Станиславу Г., только что исполнилось 12 лет. Убийца буквально разорвал его… Самого старшего, Колю О., убили два дня назад, фактически на глазах его подруги, которая тоже стала жертвой маньяка. Майор милиции Иван Батура, случайно оказавшийся на месте происшествия, во время преследования преступника погиб. Не стоит говорить высоких слов, но он пал на боевом посту… при исполнении чужих обязанностей. Но что в это время делали его коллеги, люди, которые должны были отследить закономерность преступлений и хотя бы известить общественность о том, что подросткам грозит опасность?
Нам удалось получить данные, свидетельствующие о том, что маньяк действует на территории двух административных округов Москвы — Северо-Восточного и Восточного. Но это не значит, что он не может появиться в других местах — в Кунцево, Ясенево или Люблино, на Воробьевых горах или Патриарших прудах…»
Тут Васнецова снова передернуло: на Патриарших прудах жил он сам с семьей…
«Да где угодно может возникнуть убийца-извращенец. Он считает, что его время пришло…» — читал он далее.
Затем следовали полные яда фразы в адрес милиции, обычные для таких изданий.
Василий Васильевич не относился к любителям криминальной хроники, телевизор смотрел мало — он весь был в своем бизнесе. И поэтому статья произвела на него впечатление более глубокое, чем на среднестатистического москвича, привыкшего к телевизионным ужасам.
Васнецов нажал кнопку селектора и вызвал начальника охраны:
— Арсен Родионович, зайди, пожалуйста.
Когда Марабдели появился на пороге кабинета шефа, тот молча указал ему на кресло и протянул газету с только что прочитанной статьей. Арсен Родионович так же молча углубился в чтение. Оно заняло не больше пяти минут, и начальник охраны поднял голову в ожидании продолжения. Впрочем, он уже подозревал, зачем вызвал его генеральный директор.
— Ты только не сочти меня перестраховщиком, — начал Васнецов. — Но, сам понимаешь… Один он у меня. И, хотя по углам не шляется, все может быть. Значит, так. Нужно подыскать человека для охраны Кости. Причем не зануду, скорее этакого заботливого и понимающего «дядьку» — Костя другого не потерпит. Нужен, как я полагаю, мужик с «прошлым», чтобы пацана мог чему-то научить, кроме всего. Да и просто чтобы с ним было интересно.
Подполковник запаса воздушно-десантных войск Арсен Марабдели задумался. Перебирая в памяти подходящие кандидатуры, он понял, что среди его подчиненных такого человека нет, — в охране работали парни в основном молодые, накачанные, но без фантазии. Тогда он отправился в собственное прошлое, которое мало чем отличалось от прошлого большинства из этой категории людей — отставных десантников восьмидесятых.
Вехи их биографии можно было обозначить именами государств, городов, областей, перевалов и рек: Рязань, Кабул, Кандагар, Саланг, Нагорный Карабах, Днестр, Терек, Грозный… — и следами от пуль и осколков на их телах. Очень о многом могли рассказать десантники, многие из которых побывали далеко за пределами своей родной страны. Но большинство из них старались даже не вспоминать реки крови, разорванные тела и взорванные сакли. Они молчали; говорили другие — те, кто отсиживался в штабах, кто проводил зачистки мирных сел, откуда давно ушли боевики, те, кто не знал о существовании такого физического параметра — температура кипения крови…
Сорокавосьмилетний грузин Арсен Марабдели этот параметр не раз ощутил на себе. И теперь вспоминал имена тех, кто был с ним рядом. Хотя «вспоминал» — не то слово. Подполковник ВДВ их не забывал никогда. Просто он думал о том, кто из его былых сослуживцев подойдет больше всего на роль «дядьки» Васнецова-младшего.
— Есть один человек, Василий Васильевич, — произнес он наконец. — В одном полку служили.
— В Афгане?
— И там тоже. Он моложе меня лет на девять-десять, почти сразу из Рязани «за речку» попал. Вышел оттуда в числе последних. Потом — Чечня… Парень что надо. Он мне чем-то царского офицера всегда напоминал. Не поручика Ржевского, конечно, а совершенно наоборот. Какого-нибудь… ну, Андрея Болконского там… Храбр невероятно, но солдат своих берег, прикрывал сам при отходе — было дело… Честен… Ну, не до глупости, конечно, но многим его не понять. Слышал я, что пару лет назад работал он инкассатором, и оказалось у него три «лимона» баксов, бесхозных. Никто не знал, где они. Так он их в банк вернул.
Васнецов присвистнул:
— Во дурак… И себе ничего не оставил?
— Ничего, в том-то и дело! Гол как сокол. А со службы его поперли за то, что он одному мудаку с большими звездами оплеуху отвесил.
— За что? — не поверил Васнецов. В его сознании — сознании старшего лейтенанта запаса, отслужившего после автодорожного института свои полтора года командиром взвода, — не укладывалось, как можно отвесить «оплеуху» старшему по званию. Хотя мерзавцев и воров с большими звездами и он повидал предостаточно.
— Видно, было за что, — загадочно ответил начальник охраны. — Старое ворошить… Короче говоря, парень по всем статьям подходит. Дерется великолепно. С бандитами… — Марабдели чуть замялся, — проблем нет.
От его начальника не ускользнула секундная запинка:
— Значит, были проблемы?
— Он их успешно решил, — твердо ответил Арсен Родионович. — Последний раз я его видел полгода назад, он тогда работу подыскивал.
— Так, может, нашел уже?
— Вряд ли, — сказал Марабдели. — Нашему брату не так-то просто устроиться. А такому, как он… Но охранять парнишку — это для него.
— Возможно, возможно… Ну и как зовут твоего «рыцаря без страха и упрека»? — спросил наконец Васнецов.
— Юрий Филатов, — четко ответил бывший подполковник.
С того страшного дня, когда на глазах Юры Филатова погиб Данька Рассказов, прошел почти месяц. Все это время лейтенант Фил, как называли его знакомые, занимался в основном двумя делами: с утра что-нибудь разгружал, а по вечерам пил. Был, правда, в его распорядке относительно трезвый период продолжительностью часа примерно в два, когда он приходил домой после погрузочно-разгрузочных работ, умывался, наскоро перекусывал… и погружался в мир, придуманный Фрэнком Хербертом. Надолго, правда, его не хватало, и он, накинув куртку, отправлялся в магазин.