— Какой-то пыльный подвал, тащ политрук… И свечки везде, как у нашей деревенской бабки Авдотьи. Ну, знахарка которая. Книги старые, язык непонятный, но не яти-ижицы. А там… там… в клетках… трупы там, тащ политрук. Мужчины, женщины… — голос говорившего сорвался.
— Трупы, говоришь… — голос сделал паузу. — Ерунда какая-то, бойцы… Где мы? И что он молол про жертвы? Странный мужик… и не нравится мне его морда. Ванюшин, воду нашёл?
— Да, тащ политрук!
— Давай!
И Амалит почувствовал, как его окатило ледяной водой с ног до головы. С трудом открыл глаза — скулу саднило, в голове плыло. Дёрнулся… и понял, что не может пошевелиться.
Он сидел на стуле в своём же подземелье — крепко привязанный к спинке. Подземелье несколько преобразилось — пентаграмма на полу уже не светилась, представляя собой полустёртый рисунок. Свечи выставлены на стол — горят, оплавляются…
А напротив, на расстоянии вытянутой руки — глаза того самого, в странной шапке. Над козырьком — красная пентаграмма со скрещёнными молотком и крестьянским серпом. На вороте зелёной рубахи с малиновым кантом — малиновые же нашивки с эмалевыми квадратиками…
Глаза не демона. Серые усталые глаза человека, который видел слишком много боли.
Амалит знал такие глаза. Он видел их частенько. У крестьян, например. Или у тех пленников, которых притаскивали ему наёмники.
Перевёл взгляд — двое других стояли чуть сзади, сжимая свои странные копья в натруженных ладонях, какие бывают у тех же крестьян… или у солдат.
И лица их не предвещают ничего хорошего.
Первый выпрямился. Повертел в руках свой странный предмет, похожий на маленький бумеранг. С лязгом передёрнул на нём что-то — вбок улетел и со стуком откатился по полу маленький цилиндрик латунного цвета.
Снова присел:
— Рассказывай. Рассказывай с самого начала. И подробно — про жертвы.
И маг понял со всей ясностью — это начало конца…