— Какой благородный!
— Доброхот. Небось, последнее готов отдать.
— И без маски!
— На площадь его!
— На площадь!
— Королем его!
— Королем!
— Королем Карнавала!
Несколько человек в масках тигров схватили Александро, подняли на плечи. Все ближе площадь, все больше масок. Александро уже не рвался, не кричал: сил не осталось. Мир кружился у него перед глазами. Вдруг какая-то женщина в маске похотливой гиены заверещала у него под ухом:
— Ах, какой душка! Пустите меня к нашему Королю, я хочу его ущипнуть.
— Давай лучше я тебя ущипну, красотка!
— Сперва брюхо растряси, потом я посмотрю! Пропусти, я его за ушко укушу!
Александро вздрогнул.
— Подлецы, — прошептал он.
— Подлецы! — сорвался он на фальцет, — Вы не надо мной глумитесь, вы сейчас своими руками…
— Че он опять разорался?
— Нервный, как студет.
— Не-е, я его знаю, он книжки пишет.
— А-а, писака.
— Может, надеть на него масочку и послать, куда подальше?
— Поздно.
— Ничего, и это сойдет.
О-о, гляди-ко, плачет.
Со всех концов города маски собирались на площадь, и каждая улица предлагала своих Королей и Королев. Веселые, испуганные или безучастные лица кандидатов казались голыми в мутном океане Тигров, Обезьян и Летучих Мышей.
— Наш Король на помощь умирающей спешил, последние деньги отдавать!
— А мы своего вообще после операции взяли!
— Зато у нас литератор.
— Подумаешь! Наш — доктор медицины!
Александро в пылу спора опустили на землю и он оказался рядом с другим человеком без маски.
— Вас тоже… в Короли?
— Мгм.
— Это же дико!
— Да.
— Надо бежать отсюда!
— Зачем?
— Как зачем?!
— Нас не выпустят, им нужен Король.
— Это же издевательство.
— Поиздеваются и забудут.
— Значит, вы не хотите бежать?
— Зачем?
— Затем!
— Они хотят смыться! — закричали за спиной.
Александро в ярости обернулся: мерзкая шакалья морда скалилась, дышала смрадом гниющих зубов. Резко. Руку вперед. Сжать. Рвануть.