— Благодарю вас.
— Никаких забот. Живете легко, машина, вероятно, папина…
— Ого!
— Были на собственной даче…
Кажется, я хрюкнул от восторга.
— Вы не допускаете, что я с работы?
Она вскинула брови.
— Не получается… В таких манжетах?
— У меня день рождения.
— Поздравляю вас.
— Очень вам признателен…
Такой получился между нами вежливый разговор.
— Значит, вы медик? — спросила девушка.
— Нет.
— Химик? Архитектор?
— Ни то, ни другое.
— Но кто же?
— Искатель чудес…
Она улыбнулась.
— Это я, наверное, чудо?
— Почему же нет?
— А вы с девяти до семнадцати… кроме дорожных приключений… в обычное время, кто вы?
— Искатель чудес.
Она даже не улыбалась. Она сияла.
— Понимаю. Через минуту вы назовете себя… ну, я не знаю кем… физиком, например. И скажете, что работаете в почтовом ящике, поэтому телефон и адрес девушкам у вас лучше не спрашивать.
— Это у меня такой вид? Бедная моя репутация, — всплеснул я притворно руками, бросив на мгновение руль. — Почему, наконец, я и в самом деле не могу быть физиком?
Она помолчала, улыбаясь какой-то своей веселой, наверное, мысли.
— Так получается… Я летом была на юге. Там все московские мальчишки называли себя физиками. Все, конечно, в почтовых ящиках работают… А недавно встретила на почте одного. Посылки принимает, крышки заколачивает… Физик из ящика… Модно…
Вот какая смешная девушка.
Редкими огоньками плыла дорога, стало заметно темней.
— Значит, я ничего не угадала. Но я не виновата. Уж очень много таинственности. Вы меня спутали… Расскажите за это, какие чудеса вы собираете?
Я собираю свет.
Какой свет?
— Разный… Который, например, излучают асфальт, глина, песок, туман… Ваши глаза, руки…
Она погрозила мне. Ресницы ее дрожали от смеха.
Вильнула и покатила вниз гаснущая дорога. Мы обгоняли одну машину за другой. Но я позволял себе такую «лихость» поглядывать на девушку и не смотреть на пружинящий стремительный бег асфальта.
— Какие смешные бывают номера! — сказала девушка, заметив мои косые грешные взгляды. — Вы обратили внимание, проехал МЯУ… Смотрите, — она даже привстала, — едет МОТ.
— У меня куда солидней звучит. МОЩ — это мой номер, — ответил я, чувствуя, как в голосе моем бренькает похвальба.
— Сила, — не то иронически, не то всерьез улыбнулась девушка. — Меня в прошлом году катал папа, и мы встретили «Волгу» с разбитым задом, и номер у нее был — эх, девяносто пять, девяносто шесть!
Я засмеялся.
— Ага! У вашего папеньки тоже есть автомобиль?
— Мой папа водит самосвал…
Пошел дождь, самое скверное в пути.
Неясная полоса дороги смешалась в непонятных расплывчатых бликах. Я зажег фары. Наступила мгновенная ночь. Одна дорога повисла в ней. Четкая прямая линия в мутных провалах по сторонам. Ни дома, ни дерева, ни огонька.