— Раз там торчали молодцы из отдела расследований убийств, — сказал Проныра редактору, — значит, кто-то наверняка отдал концы.
— Но ты же сам видел, что из «Хилтона» выкатили только черного южноафриканского певца и он жив.
— В «Хилтоне» был Килонзо. Его с места не сдвинешь, если кого-нибудь не пришили, и не какую-нибудь мелюзгу, а лишь важную шишку, — ответил Проныра. — Уверен, что кого-то все-таки кокнули.
— Если кого-то убили, — сказал редактор, прочищая трубку, — где-то должен быть труп… Самое подходящее место — городской морг. Почему бы тебе не справиться там, раз ты убежден, что твоего ученого уже нет в живых?
— Почти уверен в этом, — подтвердил Проныра.
— Ладно. Докажи мне, что он убит, и можешь больше не писать о маисе, — сдался Хамиси. — Но, Нельсон…
— Да, сэр?
— Ничего. Только советую тебе явиться с чем-нибудь стоящим.
Когда Проныра вернулся в «Хилтон», на тротуаре у входа уже не было толпы. Не было и полицейских в вестибюле, но мужчина, в котором Проныра сразу распознал агента, расхаживал взад-вперед с таким видом, будто ждал девушку или деловой встречи.
— Ну, как тут без меня, ничего не стряслось?
— О нет, Проныра! — ответил портье. — Ничего. Совсем тихо. Я бы тебе тут же звякнул, если что.
— Послушай, дружище… — начал Проныра.
— Меня зовут Джозеф. Все друзья меня так называют.
— Хорошо, Джозеф. Несколько вопросов… Может, кто приходил сюда и хотел повидать этого мистера Уилларда, не вспомнишь?
— Нет. Кроме агентов, никого не было. Знаешь, я теперь их моментально отличаю по костюмам, да и под мышками у них оттопыривается…
— По костюмам?
— Неужели ты не заметил — на них на всех коричневые или серые костюмы? Чтобы легко было с толпой смешаться. Да вот беда: теперь никто, кроме них, такие фасоны не носит. И отличить их — пара пустяков, понятно?
— Здорово! — восхитился Проныра, притворяясь, будто получил ценную информацию. — Ну а больше никто мистера Уилларда не спрашивал?
— Нет, никого не припомню.
— А другие портье? Может, их спросить?
— Ты про этих тупиц и думать забудь. Ни черта не знают. Один я тут чего-то стою. Люди им зададут вопрос, не добьются толку и за верным ответом ко мне идут. Не пойму — почему бы им сразу ко мне не обратиться?
— Хорошо. Спасибо, Джозеф.
— Не за что, Проныра. Для тебя — все что захочешь! Я твой болельщик номер один.
Проныра взглянул на доску за спиной портье. Ключа от номера 1103 в гнезде не было.
— Можно позвонить от тебя?
— Конечно, Проныра.
— Кто говорит? — спросил голос на другом конце провода.
— Попросите мистера Уилларда.
— Кто спрашивает?
— Знакомый.
В трубке некоторое время молчали. Потом тот же голос сказал:
— Сейчас его нет. Что ему передать?
— Ничего. Не беспокойтесь. Скажите просто, что звонил знакомый. — Проныра повесил трубку. — Странно, — сказал он.
— Что странно?
— Так, кое-что. Мне надо бежать. Не забудь, брат…
— Джозеф.
— Не забудь, Джозеф… В случае чего ты знаешь, как со мной связаться, особенно если увидишь этого европейца.
— Не сомневайся, Проныра.
Не успел Проныра пройти и двух шагов, как портье позвал его обратно:
— Эй, Проныра, на минутку!
— Что еще?
— Помнишь парня, с которым ты говорил вчера вон там, в холле?
— Да.
— Так вот, я видел его здесь несколько раз, он был с ребятами из оркестра, что наверху играет.