Клара Кораллова утверждает, что это звоночек. Тревожный звоночек!!!
У Александра прекрасные длинные, стройные ноги. Волнистые волосы. Профиль, губы, глаза. Но почему-то глядя на это, я хочу видеть рядом таинственного Вампира.
Так что, гей не гей, но у меня уже стоит некий блок.
Вроде мысль разумная, и что удивительно трезвая, да только так бесит, что он занят кем — то, а не мной. Прям зубы сводит.
Женское эго задето!
Заставляю себя мысленно вернуться к теме перевоспитания, и уж тут-то всё просто: я же “типа” сплю, а значит. мне можно всё.
Начинаю шумно ворочиться во сне, вздыхать томно… Раз-два-три, и рука, как бы невзначай, касается живота Великого.
Вздох или стон?
Испугался или…
Александр
Стон.
Напрягся…
Эта милая, красивая с***, уронила руку мне прямо на живот. Прямо на пресс, который сам собой мгновенно напрягся!
Замираю, но не отрываю глаз от экрана телефона.
Уже почти пятнадцать минут увлечённо играю в тетрис, делая вид, что строчу сообщения. И нет, это не обязательно, но минут тридцать назад я увидел, как она подглядывает за мной и решил подшутить.
Интересно, думает, что Валикова мой интерес или Антон?
Ну так или иначе. волнуется.
И что меня цепляет? Тупая игра? Её дерзкое личико? Суровая решительность и поразительная. НЕ глупость.
Вера — красивая. У неё чётко очерченное, правильное по всем законам лицо. Тёмные глазищи и шикарные чёрные волосы. Если бы не меловая белая кожа в сероватых веснушках, решил бы, что она с востока или типа того.
На фоне подружек — она как штиль. Как мудрая неприступная скала, среди глупо бушующего моря.
Мне нравится!
Нравится её спокойствие. Её уверенность, граничащая с непрошибаемой самоуверенностью. Её томная царственность.
Ар-р-р…
Чуть не рычу, потому что до сумасшествия хочется потянуть за эту руку свисающую сейчас прямо на мой живот и уложить Веру на себя, просто поспать.
Честно, правда. В конце концов, тут Роня.
О, чёрт! Её пальцы шевелятся.
Ясно, мы играем.
Она чувствует, что жест не проходит без внимания и продолжает меня провоцировать. Продолжает, продолжает, продолжает, а-р-р-р…
Пальцы дрожат. Пальцы гладят.
Заткнуться. Молчать. Терпеть. Не слушать её дыхание. Абстрагироваться. Это делает не она. Это какая-то другая идиотка, которая мне безразлична. Которая меня не интересует. На которую не реагирую.
Отписка. До свидания.
Вера двигается ближе к краю и вот-вот упадёт.
Актрисулька.
Неужели, думает, что всё вот так просто, что вот так разведёт меня как пацана. Или это проверка?..Банально, если сейчас сделает вид, что падает и разыграет целое шоу, будет тупо.
И. Вера удивляет.
Она вдруг встаёт, потягивается и медленно, по-кошачьи, крадётся на кухню попить воды. Вижу её силуэт подсвеченный холодильником. Её тело едва очерченое моей просторной футболкой.
Вера пьёт воду прямо из бутылки. Опять потягивается и шлёпает обратно к дивану. А потом замирает. Смотрит на меня, на диван, и. ложится рядом.
Она! Ложится! Рядом!
Молча, видит же, что не сплю, и всё-равно прижимается щекой к моей груди. Убирает с лица волосы, зевает и забивается под бок.
Будто там ей и место…
Молчу. Молчу. Молчу.
И обнимаю…
Какого чёрта? Мы пьяны. Это — рефлекс. Просто желание организма.
Вера тут же прижимается крепче, её нога опасно наезжает на мою, будто сейчас будет перекинута через неё. Словно вот-вот поднимется выше и почувствует мою радость от близости во всей красе.
А там есть что оценить…
Вера спокойно хозяйничает. Устраиваясь удобнее и через пару минут я уже перестаю контролировать ситуацию. Руки… ноги… она прекрасно нашла для себя самое удобное место, возле меня и частично на мне. И теперь мне деться некуда!
Ей, чёрт возьми, удобно.
Ар-р-р-р! Я — не усну.
Молчу.
Пусть ей будет стыдно утром, а не мне. Убираю телефон подальше.
Примечание:
Эта милая, красивая с***, уронила руку…
Александр Великий имел ввиду:
Эта милая, красивая соплюшка, уронила руку…
Утро в деревне
Просыпаюсь в его объятиях. Просыпаюсь от того, что между нами жарко, тесно и влажно от вспотевших тел. Мы укрыты одеялом, предельно крепко друг к другу прижаты. Его руки меня обнимают, оплетают. Мои ноги на его ногах.
Он не Вампир.
Но к моему стыду, если судить по реакции тела, тоже неплохо.
В следующий миг реагирую на вибрацию телефона. Он гудит над ухом. И это не мой телефон.
Мобильный Александра!
Великому приходят СМС-ки. Когда любопытство побеждает здравомыслие, через силу отлепляю голову от его плеча. Несколько секунд смотрю на красивое лицо спящего вог — бога, и только потом бросаю взгляд на экран его телефона.
Аля: оке-е-е-й! Сегодня увидимся! Целую!
Аля-Альбина-Валикова! С***!
Прекрасно, значит, у Валиковой считай свидание, а я так… насильно рядом полежала.
От злости зубами аж скриплю.
Оскорбленно покидаю место рядом с Великим, — пусть там “другие” греются, — и перемещаюсь к Роне.
На часах шесть утра. Уже светает, но давит голову недосып и похмелье. Поваляюсь ещё пару часов, а уж потом встану и гордо удалюсь, прихватив подругу.
Можно бы и сейчас… но на “сейчас” нет сил. А стоит провалиться в сон, как в голову лезут странные, но очень приятные образы, будто раньше от них защищали руки Саши.
Вампир в моём сне скидывает капюшон, и за ним, к удивлению обнаруживается. Александр! Саша мне улыбается. Мило, так по-доброму, по-домашнему. и вдруг криво. ощеривается… сверкают острые клыки. С них капает кровь, как в дрянных ужастиках.
Я в ужасе!
Тело сотрясает дрожь.
Мотаю головой, словно это может спасти от нападения чудовища, а потом срываюсь прочь.
Бегу. бегу в неизвестном направлении, в темноту, на ощупь. пока не попадаю в лапы
к. Антошке?
И Антошка вопит на меня:
— Ах ты. о*** т** п***! Увела у меня, неполноценная, крутого мужика. Переспала с ним, бесстыжая! Продажная, спорная девка!!!
Стыдно-то как!
Такое и мертвеца из могилы поднимет. Меня вот из сна аж вышвыривает. Просыпаюсь одним рывком и какое-то время уши будто заложены ватой. Я сижу, как онемевшая, окаменевшая, пытаюсь выплыть на поверхность, но всё безрезультатно. И понимаю же, что это был сон, что я в Сашиной квартире и где-то тут Роня, а всё равно никак не выходит прийти в себя.
Первое, что слышу — это смех, доносящийся от кухонного островка. Роня и Саша пьют ароматный кофе и о чём-то беседуют. Мило так, по-дружески. Между ними явно наладились отношения. Парочка выглядит, как потерявшие друг друга брат и сестра, разве что сестра чуть более интенсивно рыжая.
Бросаю взгляд на валяющийся под ногами телефон. Мой!
Подбираю и, гордо вскинув подбородок, иду в ванную.
Переодеваюсь из футболки Великого, в свои вещи. Сажусь на край ванны и пишу в чат:
Вера: пока я тут дрыхла, Валикова с ним свиданку назначила.
Клара Кораллова: нечего было ушами хлопать.
Стюардесса Маша: так! А какой план-то вообще?
Он хоть как-то дёрнулся? Ну там… притулился сутрица?
Мама: ма-а-а-а-аша…
Мама: что за слово “притулился”?
Стюардесса Маша: пришвартовался. Уткнулся. Прилобонился, я не знаю…
Вера: чтобы вы не имели в виду — нет!
Но мы спали в обнимку.
Мама: ооооо
Мама: мило.
Вера: а дальше-то что? Спор был на полноценное свидание, спровоцированное объектом!
У Валиковой оно есть! У меня — нет!
Ника: та-а-ак! Что за паника на корабле?
Ну нет, так нет. Ты у него ночевала. Сейчас напишу Ивановой…
Вера: ЗАЧЕМ?
Ника: решим с ней: Что по условиям и кто победил? И куда дальше движемся? Гей пока не перевоспитан! Что мы извлекли из происходящего? Что он всё равно гей.
Что он с вами обеими общается… Вот и всё собственно. А до сути мы не добрались.
Вера: да-да, уточните, пожалуйста, условия, мадам!
Выхожу из чата и смотрю на время…
Почти десять, а в двенадцать у меня что-то назначено. знать бы что.
— Ронь, ты не помнишь, что у меня в двенадцать? — выходя из ванной, интересуюсь.
— Мм… — задумчиво кривится подруга, ковыряясь в памяти, — кажется, собрание по “Мистеру и Мисс”. Нет?
— Бли-и-ин! Точно же! — меня точно ушатом ледяной воды умывает и я бегом начинаю собираться. — Опаздывать нельзя!
— Ты что как в зад укушенная? — изумляется Великий, с улыбкой сытого кота продолжая, потягивать кофеек.
— Проспала, а у меня дело…
— Ого, что-то важное? — интересуется Саша, повернувшись на бок и подперев рукой голову.
Нарочито ленив, будто ему весело наблюдать за мной со стороны. Растрёпан. Это даже мило. Блин, ну до чего же он хорош! Так бы и потрепала по волосам, как малыша. Да-да, блоки, помним не забываем. Как бы великолепен не был Саша — самое яркое моё чувство к нему… досада.
Он же ко мне никак… Максимум как к подруге. Вон как мило улыбается. Без пошлости. И шуточек ниже плинтуса. Неуместных замечаний по поводу моей пьяной выходки.
Так что, фиг с ним с перевоспитанием, а рядышком бы точно ещё повалялась. С ним приятно. Пахнет от него вкусно, теплом делиться, по размеру мне подходит. И вообще с ним удобно! И безопасно!
— Очень важно, — уверенно киваю ему, не желая досматривать эту утреннюю ленивую комедию. — Да ещё урок у Сергея Анатольевича. Ты со мной? — смотрю на Роню, которая нерешительно мнётся и жмёт плечами. — Ну? Решайся уже…
— Д-да, наверное, — кивает и тоже плетётся собираться.
Примечание:
Аля-Альбина-Валикова! С***!
Вера имела ввиду:
Аля-Альбина-Валикова! Собака!
о*** ^т** п***!
Антоша имел ввиду:
Одна Треть Полуграции! Исковерканное название “Три полуграции”. Фильм о трёх подругах.
Бесталанная четырнадцатилетка на дефиле в продуктовом
К собранию приезжаю чуть ли не минута в минуту до начала и натыкаюсь на суровые взгляды организаторов, будто меня тут уже и не ждали. По дороге успеваю выпытать у Рони почему она не спешила со мной.
Оказывается, надеялась поговорить с Великим о Егоре Ивановиче, но передумала и теперь вообще хочет обо всём этом забыть! Неплохая стратегия, но что-то подсказывает, что провальная… Особенно с такими, как у неё щенячьими глазками только и забыть, ага, как же.
Роня убегает в танцкласс, а я остаюсь наедине с реальностью.
Я — бесталанное существо! Но мне, кровь из носа, нужно об этом забыть и убедить других, что я талантище!
— Итак, Вероника, вы будете танцевать, верно? — скучающе уточняет организатораша, растягивая губы в жутко сладкой улыбке.
Все знают, что танцор я не фонтан. Но многие, наверняка, видели меня вчера в баре, отплясывающую с Пашей. А на его фоне и с его профессионализмом, я могла выглядеть ничего так…
— Верно, танцую, — отвечаю сквозь зубы, в надежде, что мне предложат почитать вместо этого стихи. — Но ещё лучше читаю стихи.
— Стихи? — морщит носик тётка. — Боюсь стихи тут будут неуместны. А вот танцы…
Вы должны понимать, у нас прежде всего шоу! Нам нужно не усыплять зрителей, а будоражить, эмоционально подогревать. Так что стихи — нет, а вот танцы — да.
Я от разочарования чуть в слух не вздыхаю. Наежда была, но такая крошечная, что могла бы уместиться в такса-сумку от "Москино".
— Ваше первое занятие сегодня в пять в танцклассе, — с улыбочкой подколодной змеи сообщает организаторша. — Вас для начала посмотрит Олег Иванович. Оценит, и даст партнёра, с которым вы будете работать над парным танцем. Так как партнёров для дефиле предоставляет та же студия, этот танцор будет сопровождать вас весь конкурс, — последнее звучит приговором. Пожизненным, без права амнистии.
— А своего нельзя? — подаю робко голос. Мысль конечно же о. Паше. Мы с ним, можно сказать станцевались уже. Он танцует, я делаю вид. Все довольны. Счастливы. Успех делим…
Я же прекрасно составляю компанию вот таким вот талантливым мужчинам… может уже задуматься о карьере "жены богатого человека"? Неплохо. В самый раз… открою маникюрный салон, буду писать в инсте, как это сложно быть бизнес-вумен, рожу ребёнка и заведу ему отдельный аккаунт… книгу напишу… буду в "Баленсиагах" ходить…
Пока ухожу в свои розовые мечты, кажется-Марина-Владимировна-организаторша, продолжает речь. Вот если бы не она, я бы мысленно уже открывала свою школу моды.
— Позвольте педагогу самому решать такие вопросы, — отказывает мне тётка, и с таким лицом, будто следующее моё возражение окажется для меня на конкурсе последним. — Все участницы танцуют, независимо от выбранного направления. Нужно помнить, что помимо творческого номера и де-фи-ле, — Марина Викторовна повышает голос. Говорит последнее очень громко и очень чётко, даже с гордостью. — Вам нужно будет предоставить видео-визитку, общий танцевальный номер — вальс, и де-фи-ле от спонсора! В этом году наш спонсор сеть продуктовых супермаркетов “Сладость — радость”!
Приехали… "Сладость-радость"! Два дефиле! Вальс! Номер!
О таком количестве танцев я и забыла.
Девчонкам все эти штуки давались максимально легко, они могли в любом соревновании показать класс и даже не задумывались, соглашаясь на что угодно. Я же — как инвалид без ног. Учить движения, репетировать и дефилировать — всё это не моё. Мне бы стишки там писать и всё такое. Но делать нечего.
— Конечно, — выдыхаю, словно мне только что ударили под дых.
* * *
Собрание заканчивается через пол часа непрерывной болтовни, где нам расписывают про призы, про наряды и про фотосессии, кучу информации, которую я старательно записываю, даже не включая голову.
А когда выхожу в коридор, уже поджимает время и пора бежать к Сергею Анатольевичу.
В студии тишина, ни преподавателя, ни вездесущего Нестерова, который, кажется тут живёт.
Падаю на продавленный пыльный диван и откидываю голову.
Устала.
Чертовски устала, хочу в душ и нормальной еды. Спокойствия и подумать.
У меня репетиция, куча дел и планов, а мысли возвращаются к тому, что уже в следующую пятницу я окажусь. в алькове ирландского паба, и точно знаю, что Вампир меня тут же обнимет, прижмёт к себе и поцелует.
Наверное, со стороны смотрюсь, как идиотка, но улыбаюсь.
Вампир…
Улыбка стирается, во рту привкус горечи.
Есть ведь ещё недоступный Саша Аполлонов!
Великий должен достаться мне, даже если только на одно настоящее свидание.
Этой мыслью привожу себя в чувство и достаю тетрадку, которая всегда болтается в сумке. Сергей Анатольевич непременно спросит: “А что у тебя, деточка, по стишкам? Опять чужие будем читать?”.
Он ждёт, что поэтесса внутри меня развернётся во всю мощь и покажет всем, как она хороша уже на следующей “СтудОсени”, а я всё никак не закончу, ни единой строчки.
— Молчи. Ведь стены слышат тоже,
Грань так тонка, и мне не кажется,
Что твоя кожа, к моей коже Взрывается.
Какие сопли.
Морщусь и чиркаю всё, только что написанное.
Переключаюсь на мысли о танцклассе, где мне быть в пять. И о Пашке, с которым бы напроситься в пару. И о Вампире, с которым мы тоже почти танцевали.
— Нажми на выключатель света,
Нам же нельзя. Не тут, не вместе.
И подкури мне сигарету.
И стой на месте.
Мерзкие стишки, а я бесталанная поэтесса!
— Кх-кх, — Сергей Анатольевич нарушает тишину и кашляет, привлекая внимание. — Что за бредятину я только что услышал? Кто это писалА? ЧетырнадцатилеткА? — он делает ударения на окончаниях, давая понять, что прекрасно знает, о ком речь.
— Да, Сергей Анатольевич, четырнадцатилетка…
Лети за белым кроликом в Нарнию, Дороти!
— И что делать будем, разумница? — Сергей Анатольевич садится напротив и сверлит умными, но сейчас такими чересчур въедливыми глазами.