Наваждение, или Мой чужой мужчина
Глава 1
Женя
— Оль, ну вы где? — настойчиво спрашиваю у подруги по телефону, а сама аккуратно расставляю уже заправленные салаты на столе.
— Прости, прости, прости, — тут же тараторит подруга, — я никак не могу дозвониться Вадиму. В обед с ним разговаривала, договорились, что он в пять приедет, но уже шесть, а он даже трубку не берет, — слышу в ее голосе обеспокоенность и приседаю на стул.
— Не переживай, — поддерживаю Олю, а сама представляю, что чувствовала, если бы мой Димка не брал трубку целый час. Наверное, с ума бы сошла, и уже обзванивала больницы, морги и трубила бы в полицию.
— Я не переживаю, — отвечает подруга. — Нервничаю, потому что он не предупредил, а мы же договаривались.
— Начинаю думать, что никакого Вадима у тебя нет и он плод твоего воображения, — шучу я и слышу, как Оля заливается смехом.
Наверняка вспоминает предыдущие попытки познакомить меня со своим новым мужчиной. Почему-то у нас все время не получалось: то меня задержали на работе, то у Оли нарисовался внеплановый клиент, то у самого Вадима появилась неожиданная встреча с инвестором.
— Я сама начинаю так думать, — сквозь смех говорит Оля и вздыхает. — Ты прости, что так получилось. Я тоже не приеду, буду его ждать. Если явится в ближайший час мы приедем, а если нет, то останемся дома. Отпразднуете с Димой Новый год вместе.
— Все нормально, — спешу утешить подругу. — Позвони.
Бросаю взгляд на часы — начало седьмого. Димка вот-вот вернется с корпоратива. Вспоминаю, что еще не нарезала бутербродов и иду на кухню. Попутно выкладываю на тарелку мандарины и возвращаюсь в зал. Не замечаю, как проходит время, а потому когда бросаю взгляд на часы и вижу там ровно семь вечера, недовольно поджимаю губы и набираю мужа.
Дима отвечает далеко не сразу, а когда, наконец, берет трубку, на заднем фоне все еще слышатся звуки веселья: задорный женский смех, мужские голоса, хохот и музыка.
— Ты еще на корпоративе? — потерянно спрашиваю я, хотя и так прекрасно слышу.
— Прости, Жень, мужики задержались, и я тут тоже решил немного повеселиться. Развлекайтесь с Олей.
Я хочу сказать, что Оля не приедет, но муж отключается, заставляя меня удивленно распахнуть глаза. Мне не нравится то, что происходит. Ладно подруга с ее ухажером, но муж…
До восьми я устало жду диму домой, набираю его несколько раз, но он не отвечает, а после и вовсе в трубке слышится оператор, утверждающий, что мой муж вне зоны действия сети. Я растерянно смотрю на экран смартфона, после чего встаю и иду в коридор. Хватаю ключи от автомобиля, набрасываю на плечи пальто и выхожу на улицу. Забираюсь в салон Димкиной машины, которую он оставил дома, чтобы немного выпить, завожу мотор и еду за мужем в компанию.
Я не собираюсь праздновать Новый год одна, поэтому когда захожу в холл здания, в котором работает мой муж, расправляю плечи и решительно иду к лифту. Поднимаюсь на третий этаж и попадаю в коридор, где в нос тут же ударяет запах алкоголя и мандаринов, а вдалеке слышиться популярная диджейская музыка. Я без проблем нахожу работников компании. Останавливаюсь у двери, окидываю взглядом помещение, но мужа не нахожу.
Решаю пойти к нему в кабинет, разворачиваюсь и мой взгляд цепляется за целующуюся парочку в другой стороне коридора. Она тут же скрывается в одном из кабинетов, а я медленно иду к той самой двери. Не знаю, что именно заставляет меня повернуть ручку и открыть дверь: то ли я узнала мужа, то ли издали уловила что-то знакомое, но когда мой взгляд впивается в мужчину, я безошибочно узнаю Диму. Та же голубая рубашка, которую я заботливо выгладила для корпоратива, те же темно-коричневые джинсы, часы на руке.
Я не сразу понимаю, что смотрю на то, как мой муж целуется с другой. Как запускает руки под ее блузку и касается груди. Я, наверное, мазохист, потому что несмотря на боль, я все еще продолжаю смотреть. И только когда руки димы ложатся на ее бедра, я достаю телефон и делаю снимок, а после тихо прикрываю дверь и прислоняюсь спиной к стене.
Не помню как добираюсь до машины, как сажусь за руль и пытаюсь завести автомобиль. Пытаюсь, потому что не получается. Руки дрожат, тело не слушается, а в голове полная неразбериха. Безжизненно опускаю руки на руль и склоняю на них голову, крепко смыкая веки.
Больно.
Черт, как же больно.
Трясусь, будто от холода или слез, но я не плачу, а в салоне машины тепло. Внезапно отталкиваюсь от руля и сажусь. Осматриваюсь и понимаю, что здесь все принадлежит ему. Даже запах Димы. Его любимой туалетной воды и сигарет. Перед глазами его любимый клоун с кивающей головой, который, по идее, должен успокаивать, но нихрена он не успокаивает.
Завести машину удается с третьей попытки и когда я, наконец, это делаю, расслабленно выдыхаю и выезжаю из парковки. По пути домой заезжаю в супермаркет, хватаю с прилавка бутылку мартини и быстро расплачиваюсь на кассе. Мы собирались пить шампанское, а наши мужчины виски. Я не люблю ни то, ни другое, просто хотелось, чтобы было красиво. Теперь в этом нет необходимости.
Возвращаюсь в машину и добираюсь домой. Уже в квартире бросаю взгляд на стол и становится так тошно, что я с трудом сдерживаю себя, чтобы не схватить все это вместе со скатертью и не вышвырнуть. Останавливает только то, что я, дура такая, готовила это целых два дня. Даже выходной на работе взяла, чтобы порадовать Диму домашней едой, а не блюдами из ресторана.
Кажется, меня одолевает истерика, потому что я громко смеюсь и сажусь на небольшой пуфик у двери в гостиную. Открываю бутылку мартини и пью прямо с горла. Наверное, так и выглядят жены, чьи мужья, пока они готовят дома, трахают других.
Спустя полбутылки мартини я достаю телефон и отправляю, теперь уже будущему бывшему мужу, фотографию с припиской "Вещи оставлю на лестничной площадке". Не жду, когда он откроет смс и тупо блокирую его контакт.
Телефон неожиданно оживает, я вздрагиваю, но все же беру трубку.
— Ну вы как там, — кричит в трубку подруга. — Празднуете?
— Ага, празднуем, — бодро говорю я. — Мы с мартини весело проводим время.
— Стой, почему с мартини?
— Потому что… — я не договариваю, так как именно в этот момент начинаю плакать.
— Женя, что? — кричит в трубку подруга, но я просто не в силах ответить.
Мне так внезапно становится себя жаль, что я просто не могу справиться с чувствами. Соплю в трубку и, тщательно вытирая слезы, отвечаю:
— Дима мне изменяет.
— Ох, бля… Я сейчас приеду!
— Нет, нет, ну нужно, — беру себя в руки. — Мы обязательно увидимся завтра, Оль. Отдыхай. Вадим приехал?
— До сих пор не берет трубку, — разочарованно говорит подруга, а я сдерживаюсь, чтобы не сказать "Вдруг и он тоже… изменяет".
— Не нужно приезжать, — настойчиво говорю я. — Завтра увидимся.
Мы разговариваем еще несколько минут. Оля называет Диму козлом и уродом, недостойным меня, а я продолжаю плакать и думать, что делать дальше. Около двенадцати я вдруг понимаю, что хочу избавиться от вещей Димы, но в последний момент принимаю решение выйти и посмотреть на салюты.
Накидываю пальто, хватаю со стола пару мандаринов и беру в руки недопитую бутылку мартини. Спускаюсь на первый этаж и замечаю мужчину, сидящего на ступеньках.
— С Новым годом, — поздравляю его и выхожу на улицу.
Несколько человек из нашего дома запускают салюты, а я одиноко стою в стороне с дольками мандаринов и алкоголем. Едва ли мне есть дело до того, что обо мне подумают. К счастью, никто ничего не спрашивает. Мы обмениваемся поздравлениями, улыбаемся друг другу, и я остаюсь одна. Когда замерзаю, решаю вернуться внутрь и снова натыкаюсь на того же мужчину.
Бомж, что ли? Это первое, что приходит в голову. И только потом я обращаю внимание на дорогие часы, явно подобранные со знанием, кожаные ботинки, идеально сочитающиеся с черными джинсами и пуховик. Он, правда, выбивается из общего стиля, но в том, что передо мной точно не бомж, я уверяюсь.
И удивляюсь тому, что делает явно не бедный человек в нашем подъезде. У нас, конечно, не притон, но и Ролексы никто не носит.
— Плохой день? — я сажусь рядом с ним и протягиваю пару долек мандарина.
Мужчина растерянно смотрит сначала на мою руку с фруктом, а после и на меня. Рассматриваю мужчину настолько, насколько позволяет освещение подъезда. Он привлекательный: с красивыми карими глазами, изогнутыми бровями, высоким лбом, небольшим носом, пухлыми губами, растянутыми сейчас в едва заметной улыбке, и широким квадратным подбородком.
Красив, ухожен, стильный.
Запоздало замечаю на виске с противоположной стороны кровоподтек и когда, наконец, обращаю на него внимание, охаю и выдаю:
— У вас кровь.
Мужчина касается виска и растерянно кивает, а я осознаю, что безумно хочу услышать его голос. Почему-то я уверена, что мужчины с такой внешностью и говорят волшебно, завораживающе.
— Простите, я… сегодня новогодняя ночь? — хриплым и до безумия сесуальным голосом спрашивает он, хотя я уверена, что секс — последнее, о чем он думает в этот момент.
Я настолько торможу, вслушиваясь в вибрации его голоса, что даже не сразу понимаю странность вопроса, а когда, наконец, ко мне доходит, растерянно интересуюсь:
— Вы не празднуете Новый год?
Иных объяснений, почему взрослый мужчина не знает, что сегодня новогодняя ночь у меня нет. Я глупо улыбаюсь и жду ответа, но его, кажется, не последует, потому что мужчина отворачивается и склоняет голову на руки. Я все еще сижу с зажатыми в руке дольками мандарина и принимаю единственное верное в этот момент решение — тихо поднимаюсь и стараюсь так же бесшумно уйти.
Я успеваю пройти несколько ступенек, когда меня удерживает сильная мужская рука. Я поворачиваюсь и хочу закричать, но мне не дают. Мужчина накрывает мой рот шероховатой ладонью и прижимает меня к стене. Страх липким слоем прокатывается по внутренностям, и все, о чем я могу думать — мне никто не поможет.
Глава 2
Незнакомец
— Не бойтесь, пожалуйста, — стараюсь как можно спокойнее говорить, чтобы не напугать очаровательную девушку, так удачно подсевшую ко мне. — Мне нужна ваша помощь, — морщусь от сильнейшей вспышки боли, накрывающей виски и с трудом продолжаю: — Я потерял память и при мне нет никаких документов. Я не знаю, какая именно помощь мне нужна и мне не к кому обратиться.
По ее расширенным от ужаса глазам и дико бьющемуся сердцу, которое я ощущаю грудью, понимаю, что задумка не напугать ее не удалась. Чертыхаюсь, осознавая, что мои манеры, если они когда-то и были, радостно свалили вместе с памятью.
— Простите меня, пожалуйста. Я вас отпущу, только не кричите, — легонько убираю руку с ее талии, немного отодвигаюсь и вижу, что девушка о чем-то сосредоточенно думает. — Умоляю вас, не кричите, мне правда жутко нужна помощь, чтобы что-то вспомнить. Может, вы знаете меня? Я живу в этом доме?
Убираю, наконец, руку из ее рта и таки жду крика, потому что понимаю — женщина.
Странно, я знаю столько вещей, но не могу вспомнить ни имени, ни сколько мне лет, ни даже внешности. С последним кое-как разобрался, уловив отражение в полированной двери, но в целом, даже не знаю, какого цвета у меня глаза. Судя по тому, что девушка присела ко мне, я не страшный и не произвожу впечатления какого-то маньяка. Да и сейчас она не кричит, а тупо смотрит на меня и хмурится. Причудливо сводит брови на переносице, так что создается ощущение одной непрерывной внутренней борьбы.
— Вы потеряли память? — растерянно спрашивает.
Бинго!
Я хочу закатить глаза от очевидности, потому что высказал ей свою проблему минуту назад, а она ведет себя так, будто ничего не произошло и все это время она не слышала, что я говорил. Женщины, я уже говорил.
— Я ни разу не видела вас здесь, — растерянно произносит она.
— Я не помню своего имени, возраста, не знаю, как выгляжу и кем работаю. При мне только пару тысяч наличных. Даже телефона нет. О документах вообще молчу.
Для достоверности достаю из кармана купюры и показываю девушке. Определенно, я не знаю, как правильно себя вести с ней. Не имею понятия, о чем она думает и сможет ли мне помочь, но если я по крайней мере не попытаюсь.
— Я надеялся, что живу где-то здесь и просто неудачно приложился головой, но раз вы говорите, что не видели меня, даже не знаю, — едва не развожу руками от обреченности. Скорее всего, меня здесь никто не знает, включая и незнакомку.
— А вы не помните, что с вами произошло? — искренне спрашивает женщина, и я мотаю головой.
Спасибо тебе, господи, хотя бы за то, что она не истеричка, а с логическими цепочками не все умеют работать.
— Помню какие-то элементарные вещи: как одеваться, ходить, разговаривать, читать. Не помню событий из своей жизни, имена родителей и родственников, жены, по всей видимости, нет, — демонстрирую девушке руку без кольца и следа от него на пальце.
— Вам нужно в больницу. Давайте я вызову скорую, — она копошится в кармане, видимо, ища телефон, но разочарованно вздыхает и хлопает руками по бедрам. — Я оставила мобильный в квартире. Подниметесь со мной на третий этаж? Я вызову скорую.
— Хорошо, — киваю и иду за девушкой, решая не спрашивать, почему мы поднимаемся на третий этаж пешком, а не едем на лифте.
Она идет впереди, слегка пошатываясь и придерживаясь свободной рукой за перила лестницы. Видимо, початая бутылка мартини далеко не первая, или же сама прекрасная нимфа не приверженка алкоголя, потому что разнесло ее действительно знатно.
Она останавливается на лестничном пролете и как-то странно наваливается на стену около одной из квартир. Ощущение, что она просто не может устоять на ногах. Я же закатываю глаза и пытаюсь взять себя в руки, чтобы не рассмеяться, настолько нелепы ее движения.
— Эй, красавица, — обращаюсь к ней, склоняясь, чтобы заглянуть в ее лицо. — Ты сказала, что нам на третий.
— Ага, — она кивает и резко выпрямляется, так что я едва успеваю отклонится назад и не получить по зубам светловолосой макушкой. — Идем, — она делает шаг, но запутывается в собственных ногах и я едва успеваю среагировать и поймать ее.
Девушка буквально впечатывается в мою грудь, в страхе цепляется за плечи, и я чувствую, как по моей спине льется что-то прохладное.
Мартини, мать твою! Проливается прямо мне за шиворот, касается лопаток, стекает по пояснице и-и-и-и…. достигает апогея — трусов! Вряд ли я думал, что предложение подняться с ней на третий этаж обернется мокрой задницей, поэтому даже не сразу нахожусь со словами. Девушка в этом плане преуспевает:
— Простите, — она старается выпрямиться, но получается у нее довольно слабо. — Простите, пожалуйста, я дам вам другую одежду.
Она, наконец, уверенно встает на ноги, поднимает голову и смотрит прямо на меня. Выглядит растерянно и немного испугано, борется с опьянением и старается смотреть уверенно, правда, получается у нее плохо. И вот пока она молчит и собирается с силами, я рассматриваю ее лицо: большие голубые глаза с расширенными зрачками, пухлые, недовольно поджатые губы, небольшой ровный нос и изогнутые брови.
— Я перебрала, — искренне признается она и ставит бутылку на первую ступеньку, хватается за перила и начинает подниматься дальше.
Я вздыхаю, забираю бутылку и приобнимаю ее за талию, прижимая ближе к себе. Ощущение, что это не я потерял память, а она. Что это не мне требуется помощь, а ей. Так мы и поднимаемся на третий этаж: они идет неуверенно, а я ее придерживаю за талию. Девушка останавливается перед дверью, неловко достает из кармана ключ и пытается попасть в замочную скважину. Минуты через две мне это надоедает, я аккуратно отодвигаю ее, беру ключ и открываю дверь, пропуская девушку внутрь.
— Я сейчас, я бегом, — говорит она, но вместо “бегом” долго копошится с ботинками и курткой.
Под конец я даже улыбаюсь, потому что не могу отделаться от мысли, что такая девушка встречается мне впервые. Более того, я уверен в этом. Она такая непринужденная и настоящая, без тени стеснения и налета наигранности, что я даже удивляюсь. Четко знаю, что люди разные: циничные, злые, самовлюбленные, неискренние, и вот такого светлого человека найти сложно.