Я останавливаюсь перед водительской дверцей, еще раз внимательно осматриваю тело. Кровь везде: на осколках битого стекла, на ремне, на сидении, на двери, на бежевой подушке безопасности, которая в этот раз ни хрена не справилась. Увы и ах, минус тысяча в карму инженерам-проектировщикам.
От лица практически ничего не осталось, какая-то кровавая каша. Правый глаз выпучен, налит кровью, смотрит на меня, левый закрыт, нос свернут набок, в приоткрытом рту не хватает нескольких зубов. Из щеки торчат осколки стекла.
Милая, с какой же скоростью ты ехала?
Я ищу чистый участок тела. Хоть что-то более или менее не заляпанное кровью, чтобы прикоснуться.
Но такого нет.
Я матерюсь про себя, стягиваю зубами перчатки, тяну руку, чтобы коснуться кожи. Она мягкая и липкая, холодная. Пружинит под пальцами, вызывает ассоциации с антистрессовыми игрушками.
Я отбрасываю ненужные мысли, ищу душу. Зову ее.
Вот только… только души там нет. Этот мешок с костями… просто мешок с костями, абсолютно пустой. Вместо души я чувствую что-то вязкое, тягучее, гнилое. Оно липнет к пальцам, пристает к плоти, впивается, втягивается в меня, и из горла рвется кашель.
Я отскакиваю от тела, одергиваю руку, хмурюсь и подношу к глазам телефон. Что за…
Имя все еще в списке, светится зеленым, место то же, ничего не поменялось. Но… долбанной души в долбанном теле нет.
Я еще раз оглядываю тачку и опять готова материться сквозь зубы, потому что только сейчас замечаю детское кресло на заднем сидении. Пустое детское кресло и маленький синий ботинок возле него. На кресле крови нет. Зад купера вообще мало пострадал. Но чертово кресло такое же пустое, как и оболочка девочки-Карины.
Даже если она выбралась сама, даже если вышла без меня и куда-то ушла, был бы хоть какой-то след, я бы почувствовала ее присутствие, а тут… Абсолютный вакуум, только долбаное вязкое нечто.
Я перепрыгиваю назад через ограждение, присматриваюсь к людям, запоминаю лица, потом фотографирую номерные знаки машин и иду назад к своему малышу. Вой сирен все ближе.
Люди все так же бестолково суетятся, и я уверена на сто процентов, что это просто люди, так…
Так какого хрена?! Куда делась сраная душа? И что это за липкая дрянь, что все еще у меня на пальцах? Почему имя все еще висит в списке?
Дорога назад смазывается в сознании и расплывается перед глазами. Я не обращаю внимания на дождь, на музыку в ушах, на раздраженных моим поведением водителей. Я сосредоточена и погружена в собственные мысли. Я пытаюсь понять, что произошло. Я стараюсь вспомнить. Вспомнить, слышала ли о таком хоть раз, говорил ли мне хоть кто-нибудь о подобном…
Мне… интересно. Настолько, что этот интерес зудит под кожей, колет иголочками шею, пробирает до основания. Очень интересно.
Глава 4
Андрей Зарецкий
Дверь снова открывается только минут через десять. За это время я успеваю более или менее разобраться с духом в горшке. Он не обезврежен и не испорчен, просто спит. Своего рода душевная кома. И пока я разглядываю урну на столе, в помещение влетает девчонка, останавливается посреди кабинета, вздрагивает от звука щелчка за спиной. На лице и правда разводы от туши и слез. У нее темно-русые волосы, аккуратный нос и глубокие карие глаза. Действительно хорошенькая. Но… Тупая…
Смотрит на меня затравлено, кусает губы, сжимает в руках сумку.
Дама в беде.
Этакий образ невинного цветочка.
- Ты хотела меня видеть, - морщусь я. Мне не нравится то, что я наблюдаю, то, что ощущаю от девчонки. Там страх, отчаянье и… безнадега. И это все… какое-то слишком детское, слишком чистое. – Вот он, я.
- Вы… - тормозит девочка. – Говорят, вы решаете проблемы, – голосок дрожит, мягкий, неуверенный. Выдает куклу с головой.
Я молчу, смотрю на девочку. Желание напугать ее до истерики с каждой секундой, с каждым ее словом все сложнее и сложнее сдерживать. Не место таким девочкам среди иных, не место таким тепличным цветочкам в «Безнадеге», в моем кабинете. Она не может смотреть на меня, но и не смотреть не может тоже. Ее пугает обстановка, звуки снизу, тишина, воцарившаяся вокруг, ее пугаю я.
- Меня… Я…
Не знаю почему, но раздражает меня девка неимоверно. Пожалуй, раздражает примерно так же, как Игорек.
- Конкретнее, - я готов ее послать. Очень хочу это сделать, но… она ведь не отстанет. Снова припрется. Люди…
- Мне нужна помощь, и я готова заплатить, - вдруг вздергивает девчонка аккуратный острый подбородок.
Я поднимаюсь на ноги, обхожу стол, иду к ней. Она старается увеличить расстояние между нами, когда понимает, что я слишком близко, настолько близко, что мне удается рассмотреть зеленые искры на дне карих глаз, небольшую рану от зубов на нижней губе, почувствовать ее запах. Даже запах у нее невинный. Ландышами пахнет. Наверняка, краснеет от слов «сиськи» и «член».
- И чем же ты мне заплатишь? – я растягиваю слова, склоняясь к ее уху, скольжу пальцами вдоль руки. – Телом?
Девчонка дергается, шумно и рвано выдыхает.
- Или, может быть, своей бессмертной душой?
- Я… я… - она сглатывает, зрачки расширяются, слова звучат едва слышно, - нет.
- Что «нет»?
- Мне сказали, что вы…
- Ты.
- Что ты… - девчонка, как загипнотизированная, как послушная кукла, покорная и… скучная до зевоты. – У меня есть деньги. Я могу заплатить.
- Заплатить… Знаешь, чем мне платят обычно, девочка? Кровью, страхом, силой, сексом. Золотой Телец меня не интересует. Это просто бумага.
- Мне больше не к кому обратиться. Мне никто не верит, - шепчет девчонка побелевшими губами. – Страх… Я могу дать вам…
- Тебе.
- …сколько угодно страха, потому что мне очень страшно.
Я не убираю руки с ее плеча, не отхожу, не отодвигаюсь ни на миллиметр. Мне надо, чтобы она боялась, чтобы никогда больше даже не вздумала соваться в «Безнадегу». И да, страхом от нее действительно несет. Детским страхом, бескомпромиссным, нелогичным, наивным. Она боится так, как дети боятся монстров под кроватью, скрипа старых половиц, темного нутра шкафа. Как боятся идти по темному коридору к туалету, поэтому просят родителей оставить ночник включенным. Это… не тот страх, с которым можно сделать хоть что-то, который может быть полезным. Это бесполезный страх, потому что слишком чистый.
- Твой страх – третьесортное дерьмо, девочка. Знаешь, тут как с дурью: есть чистый кайф, а есть разбавленная дрянь. Ты мне сейчас предлагаешь именно второй вариант.
- Я… пожалуйста, выслушайте меня, - лепечет человек. – Я не хочу убивать, – и глаза так трогательно блестят, что меня тошнит.
- У тебя десять минут, девочка.
- Спасибо, - и слезы все-таки катятся по щекам, заставляя морщиться и кривиться. Я отхожу от нее, сжимаю переносицу. Желания утешать нет, желания выслушивать тем более. Кукла так и стоит посреди кабинета, старается справиться с собой, старается выглядеть не так жалко, побелевшие пальцы сжимают сумочку. Кукла маленькая и аккуратная, с ее бежевого зонта на пол уже успела натечь лужа, светло-серое пальто тоже явно мокрое. Кукле холодно в мокром, и она дрожит, но едва ли это замечает.
- Я… я не хочу убивать, - произносит девчонка снова, пока я подхожу к бару.
У владельца бара в кабинете свой бар – ну, ибо гонять туда-сюда Вэла плохо для бизнеса, а ночи у меня частенько выдаются долгими.
Я пробегаю взглядом по бутылкам в поисках Хеннеси, подцепляю по ходу бокал.
- Уже около трех месяцев мне снится один и тот же сон… И я сначала думала, что это просто кошмар, что за ним ничего не стоит, но… - это свое «но» девчонка почти проглатывает и судорожно, рвано вдыхает.
- Но?
- В этих кошмарах слишком много деталей, в них слишком много совпадений с моей реальной жизнью, с вещами и ситуациями, которые происходят со мной и моими знакомыми, семьей. Просто не бывает таких снов, понимаете? Просто не должно быть. Мне мерзко после них и страшно.
- Что тебе снится? – не выдерживаю. Терпение – не мой конек. Забота о запуганных людях тоже.
- Там, в этих снах я… убиваю... Везде кровь, на моих руках и одежде, на лице и…
Я все-таки нахожу чертов Хеннесси, наливаю коньяк в бокал, протягиваю девчонке, молча указываю на диван. Ее трясет так, что зубы клацают. Скорее всего, от холода и страха одновременно.
- И? – скрещиваю я руки на груди, опираясь о стол.
- И я хочу в них убивать, я хочу слышать крики, чувствовать боль и страх. Мне нравится слышать треск костей, мне нравится резать и кромсать, ощущать запах…
- Что за запах?
Неужели наклевывается что-то действительно интересное? Я внимательно еще раз оглядываю девчонку. Она не прикасается к коньяку, просто держит бокал в руках, смотрит в пол, говорит почти без эмоций. Выражение лица не разглядеть за волосами, но я уверен, что нежный девичий румянец превратился в трупную бледность, что губы все еще бесцветные. У нее, кстати, красивые губы. Да и вообще девчонка хорошенькая. Кукла.
- Горький. Я знаю, что он горький… Но во снах всегда сладкий. В этих снах я знаю, что так пахнет кровь. Свежая, еще теплая. И мне это… нравится… - она наконец-то делает глоток из бокала, морщится, кашляет, но потом глотает снова.
В девчонке нет ничего такого, по крайней мере, я ничего такого не вижу. Ни проклятий, ни печати демонов, ни следов бесов или чего-то еще, никакого даже самого простецкого вмешательства. Шизофрения… Ты ли это?
Но и на сумасшедшую она не тянет. Нет следов безумия в этой кукле, как нет сейчас и той жажды крови и чужих страданий, что она себе приписывает. Уж кого-кого, а повредившихся кукушкой я ощущаю вполне себе хорошо. С другой стороны, в этом мире нормальных нет. Все мы со сдвигом, и иные, и люди.
- Ты убиваешь кого-то конкретного?
- Нет, - почти выплевывает кукла. – Не знаю, - говорит уже тише. – Я никогда не вижу лиц. Одежду вижу, тела, кровь и… и то, что внутри. Но лиц никогда. Еще… мне стало казаться, что я не одна. Что делаю все… все то, что делаю, пока за мной кто-то наблюдает. Что именно для него я их убиваю.
- В жертву приносишь? - не знаю, как удается сдержать ехидство. Но каким-то чудом удается.
- Это не жертва. Это… - она всхлипывает, добивает до конца коньяк. – Я не хочу ничего взамен, но мне важно, чтобы оно видело, что я делаю.
- Как ты себя чувствуешь после таких снов?
- Плохо, - бросает она короткое и снова замолкает.
Допустим…
- Почему ты пришла ко мне? Как узнала про это место?
- Родители заметили мое состояние, забили тревогу, - нервно облизывает кукла губы, поднимая на меня взгляд. – Протащили через врачей.
- Ты им рассказала?
Я не сомневаюсь в ответе, который услышу. Как поступит маленькая, послушная, домашняя и очень напуганная девочка? Конечно, все расскажет. Непременно родителям.
- Да. И тогда после врачей случился психолог, - она криво и очень нерадостно улыбается. – Я все еще к нему хожу, и мы все еще копаемся в моем детстве.
- Копайтесь. Говорят, исповедоваться у них легче, чем у священников, психологи не требуют праведничества взамен. Правда, и грехов не отпускают.
- Ага. И легче мне не становится, - кривится девчонка. – К священнику я тоже ходила. А после него…
- К ведьме пошла? – вздергиваю я бровь.
Тянет заржать, но я мужественно держусь.
- К экстрасенсу, - вздыхает кукла. – Только после него к ведьме попала.
- Она ничего не смогла и направила ко мне? – девчонка под моим взглядом неуверенно кивает. – Как звали ведьму?
- Катерина, - лепечет совсем потерянно кукла, утыкаясь взглядом в бокал. – Сказала, что если ты не сможешь помочь, то мне не поможет никто. Посоветовала больше не ходить к ведьмам.
Катька… мог бы догадаться… Она любит такой типаж – несчастных, светлых дурочек. Я такой типаж не люблю, но… Это ж что за смертник решил устроить свои охотничьи угодья на моей территории? Потому что территория точно моя, ведь девчонка попала к Катерине.
Когда найду, ноги вырву.
- Ты живешь с родителями? – спрашиваю куклу.
- Нет, - совсем тихо отвечает она.
- С парнем?
- О… одна, - отвечает очень настороженно, вызывая у меня улыбку. – Какое это имеет значение? – опять нервно сжимает в руках сумочку. И уже другой страх забивает мне нос и рот. Щекочет, дразнит тварь внутри. Этот страх вкусный, из него выйдет толк.
- Раньше надо было думать, кукла. До того, как ко мне пришла, - еще шире растягиваю я губы в улыбке. Несчастная дурочка готова свалиться в обморок. Свалилась бы уже давно, если бы не коньяк. По ее лицу очень легко читать. И там не только страх. Второе ее чувство меня раздражает, огорчает и лишний раз убеждает в том, что кукла – тупая. Это не диагноз, это факт.
- Меня Варвара зовут.
- Все равно, - пожимаю плечами. – Иди домой, кукла.
- Вы…
В этот раз я ее не поправляю, потому что… наверное, действительно, лучше на «вы». Покорность, вежливость и ее «хорошесть» меня раздражают и утомляют. Лучик света, мать ее, в темном царстве «Безнадеги».
- …поможете?
- Возможно.
- Я заплачу! – вскакивает кукла на ноги и тянется к сумке.
- Заплатишь, конечно, - усмехаюсь, - только не деньгами.
Кукла сереет, трясет головой, сжимает и разжимает губы, на ресницах опять слезы, лицо теперь почти серое.
- Я… я не…
- Расслабься, кукла, твоя натура меня тоже не интересует.
- Тогда что… - она чуть смелее смотрит мне в глаза.
- Возможно, когда-нибудь, я попрошу тебя об услуге. И ты не сможешь отказаться.
Девчонка снова трясет головой, отступает назад, пятится к двери. Потому что наконец замечает то, чего не видела раньше: тени за моей спиной. Чувствует то, чего не чувствовала до этого, слишком поглощенная своим страхом: запах пламени и пепла.
- Но…
- Вали отсюда, кукла. Я найду тебя сам, - я подаюсь вперед, слегка ослабляю контроль, давая свободу своей сути, позволяя ей отразиться в глазах. Кукла давится воздухом, и через миг дверь за ней закрывается. Я продолжаю улыбаться. Давно я не отрывался на бесах. Еще дольше на демонах. Может, повезет на этот раз?
Шар на столе сообщает мне о том, что я тварь.
Божья, стоит заметить.
Я довольно скалюсь, осторожно подцепляю пальцами оставленный девчонкой бокал, переставляю его на стол и спускаюсь вниз, к Вэлу, чтобы дать указания по отношению к кукле.
Мне искренне интересно, чем простая девчонка могла зацепить кого-то из иных, а это явно работа не человека. Кого? Скоро узнаем.
В «Безнадеге» битком: бесы, несколько мелких демонов, ведьмы, нефилимы, парочка ангелов, бухой вусмерть одержимый. У барной стойки тоже не протолкнуться. Девчонки-официантки зашиваются, Вэл крутится, как заведенный. Все так, как надо, в духе и темпе этого бара. В его вкусе и его настроении.
Вокруг разлита меланхолия, немного лирики и капля осенней хандры.
Я с шумом втягиваю носом воздух и жмурюсь. Отличный вечер.
Меня никто не замечает, не обращают внимания, потому что я этого хочу. Бармен выслушивает внимательно, удивленно кивает, но обещает достать мне часть необходимого через час, а вторую часть уже к завтрашнему вечеру, спрашивает, прислать ли кого-нибудь в кабинет с ужином, и, получив ответ, снова возвращается к делам.
А мой взгляд почему-то падает на пианино, затем снова обращается к барной стойке, потом устремляется к столику, за которым вчера с Игорем разговаривала девочка Эли.
Элисте…
Зачем она приходит в «Безнадегу»? Что забыла в этом месте? Почему попросила в первый раз только вчера?
Эти вопросы интригуют. Она сама… интригует…
Дурацкое слово… Неподходящее для Громовой, потому что в нем есть какое-то намерение, нарочитость, умение. В Громовой этого всего нет. Она не хочет этого всего, оно ей не нужно, а что нужно, я понять не могу. И это раздражает… и, черт возьми, интригует. Не так, как с куклой и ее снами. С куклой – почти ничего нет, мне интересна не она, а тот, кто приходит к ней во сне. Это азарт. Не более. А с собирательницей… С собирательницей слишком много всего: раздражение, упрямство, интерес, возможно…