Порочные
Пролог
Эмили Бартон
— Давай, Эм! — кричит Стефани. Кричит так, что у меня закладывает на миг барабанные перепонки. Зато не вздрогнула, уже плюс.
Стефани мечется по кровати, ее наручники прорвали кожу запястий и лодыжек, мокрые от пота волосы облепляют лицо, мертвенно белые губы треснули, потому что слишком сухие, по подбородку струится кровь, она темная и густая из-за дополнительного железа, которое мы колем.
Стеф выглядит… Как наркоман, пытающийся слезть. Хотя почему как? Если убрать патетику, то так оно, по сути, и есть. Стефани — наркоманка со стажем. Тощая, изможденная, огромные синяки под глазами, шелушащаяся кожа, вены, вздувающиеся на шее.
Ее выгибает и крутит на кровати, из глаз текут слезы, из носа — сопли.
— Нет, — я качаю головой, стараюсь, чтобы голос звучал твердо. — На сегодня все.
Девушка косится на пустой шприц в моих руках. Выгибается снова почти дугой, дергает ногами, сильнее натягивая цепи, хотя до этого казалось, что сильнее уже некуда. До лопнувших мышц. Я слышу, как они рвутся. И поглядываю на капельницы. Девушка мечется, и катетеры и иголки вполне могут выскользнуть из тонких рук.
Ее рубашка задирается, обнажает впалый живот и торчащие ребра. Стеф и правда как скелет, хотя мы следим за ее питанием.
— Сучка совета! — выплевывает она. — Тварь. Вы все здесь одинаковые! Конченые уроды, способные лишь на пытки! Кто там сегодня за этим гребаным стеклом? Кто дрочит на меня сейчас?!
— Подержите ее, — холодно приказываю двум парням в дверях.
Санитары реагируют тут же, прижимают орущую, визжащую и брыкающуюся Стеф к матрасу, я наклоняюсь к ней, вытаскиваю костлявую руку, накладываю жгут и втыкаю иглу.
— Ты же нормальная, Эмили, — девушка прекращает орать и вырываться, как только чувствует укол, чувствует не сразу, потому что реакции замедленные. Вместо крика сейчас скулеж. Жалкий. Как щенок в минус сорок на пустынной дороге. — Зачем ты делаешь это? Почему…
Я отключаюсь, просто перестаю ее слушать, продолжая набирать кровь. Все, что она говорит — бред и побочка. Оно не стоит внимания, а любая попытка что-то ответить обернется еще большей истерикой.
Через минуту я затыкаю пробирку и выпрямляюсь, направляясь к двери.
Сегодня Стеф продержалась дольше.
— Что думаешь? — спрашивает Дилан, когда я вхожу в соседнюю комнату, стараясь не смотреть в зеркало. Оно двустороннее, и я вижу, как Стеф все еще корчится. Тут темно, только тускло светятся мониторы компьютеров, тихо жужжит под потолком кондиционер, окон нет.
— Не понятно пока, — качаю головой и передаю пробирку лаборанту. Я не знаю его имени и не хочу знать, хотя бейдж на его груди будто подсвечен изнутри. Лаборанты здесь меняются как кадры черного-белого фильма в быстрой перемотке. Оборотень забирает пробирку и выскальзывает из комнаты, второй, тот, что сидит рядом с Ланом, не обращая на меня внимания, шустро набирает данные. Он как заведенная мартышка с барабаном: щелк-щелк-щелк. Клацает и клацает, не отрывая взгляда от окна, сука, в Нарнию, на голове — наушники.
Дилан хмурится, потому что ему явно не нравится мой ответ. Он тоже не отрывает взгляда от зеркала, хорошо, что микрофоны выключены, и крики и проклятья Стефани не долетают сюда. Это по-прежнему неприятно. Может быть, даже больше, чем просто неприятно.
Я отшвыриваю эту мысль от себя, как пустую банку коки с пути. Она раздражает и кажется инфантильной.
Я на работе, да и с самоанализом у меня все очень хреново. Но в зеркало я все равно не смотрю. Через полчаса мне идти к Брайану, там будет примерно то же. Может, немного хуже, может немного лучше. Зависит от того, какой сегодня у него день: хреновый, как у Стеф, или терпимый, как у Джо.
— Она сегодня продержалась дольше, — кивок в сторону зеркала короткий и рваный, и Дилан наконец-то поворачивается ко мне. Я вижу блеск в темных глазах. — Мы можем…
— Рано делать какие-то выводы, — качаю головой. — Сначала надо все проверить, — я не сажусь, вообще не хочу здесь задерживаться. У меня есть полчаса до следующего пациента и два варианта: поесть или подняться в лабораторию. Я зашла, только чтобы забрать записи с камер, поэтому протягиваю руку к волку.
Он понимает без слов, стучит пальцем по экрану своего ноута. Я вижу, как растут проценты — восемьдесят два. То, что мы делаем, запрещено: совет в лице безопасников запрещает любое копирование материалов, тем более запрещает таскать их домой. Но я копирую и таскаю, и все об этом знают, но не говорят ни слова, потому что понимают: если закрутят мне гайки, я уйду, а если я уйду, проект загнется. Вот такая вот нехитрая математика, бро.
Я часто работаю дома. Видимо, это просто привычка, а может проявление синдрома отличницы. Нет, я им не страдаю, я с ним живу, как и процентов восемьдесят находящихся в этом здании, остальные двадцать — пациенты. Или лучше назвать их подопытными кроликами? Вопрос отношения и семантики. Хотя, пожалуй, второе ближе к сути.
— Я понимаю, и все же… — выдергивает из прострации Дилан.
— Только после того, как все изучу, — отрицательно качаю головой.
Волк хмыкает и переводит тему:
— Ты обедала?
Хочется закатить глаза, иногда его забота кажется… неуместной. Как сегодня, например. Но я сдерживаюсь.
— Нет.
— Тогда пошли, — он поднимается, выдергивает флэшку, протягивает мне. Черная, блестящая, она скрывается в кармане моего халата, и мы выходим из комнаты.
Я не хочу думать, что снова ничего не вышло, но мысли упорно лезут в голову. И в какой-то момент я привычно сдаюсь. Пытаюсь понять, где мы ошиблись. Вспомнить последние данные. Очень не хватает новых… подопытных кроликов. Ладно, видимо, хватит называть их пациентами. Врать себе — не мой стиль.
В кафетерии почти никого нет. Только парочка волков из соседних с нашей лабораторий, но стоит нам сесть за стол, как рядом падает Жерар Обьер. Ему под сотню, но выглядит лет на пятьдесят, как и все оборотни в этом возрасте, похож на немного сдувшегося и постаревшего Криса Эванса.
Глаза за стеклами очков пылают раздражением, раздражение в каждом жесте, во всей позе, даже халат, застегнутый под самое горло, почему-то странным образом говорит о его раздражении, хотя доктор всегда застегивает его на все пуговицы.
В руках Жерар сжимает чашку кофе и какую-то газету.
Мы — коллеги, кабинет Жерара напротив моего, только направления у нас разные. Обьер работает с мозгом, его интересуют психокинетики, а еще он голубой, как воды Пейто, почти ультрамариновый, но если не знать, то понять невозможно.
— Вы это читали?! — он швыряет газету на стол перед нами, и один ее конец тонет в моей миске с супом из брокколи. Жаль, сегодня мне хочется именно супа.
Жерар не замечает, глаза все еще зло сверкают. Я выуживаю двумя пальцами «Ревью» из своей тарелки, расправляю и пробегаю взглядом по строчкам первой полосы. Заголовок «Игры в богов» вырывает тяжелый вздох из груди.
Дилан тоже читает, и чем дальше мы читаем, тем больше хмуримся. Статья о нашем комплексе, о пытках, издевательствах, чудовищных экспериментах, совете, отмывании денег, короче все вместе. Большая статья, на две полосы. И, наверное, можно было бы все это проигнорировать, если бы не два «но»: первое — «Ревью» — не желтая газетенка, а крупное, уважаемое издание, и второе — за всей шелухой, гневными, хлесткими высказываниями и туманом виднеется проблеск истины. Описания лабораторий, некоторых экспериментов. Они неподробные, но… заставляют волоски на руках встать дыбом. В статье есть намеки и на мою работу.
— Твою ж мать… — рычит Дилан.
А мне хочется застонать в голос и побиться головой о стол.
— Это явно кто-то из мелочи, — Жерар с мерзким скрипом отодвигает стул, садится на него, руки стиснуты в кулаки. «Мелочь» — это как раз лаборанты и санитары.
— Безопасники и совет с нас теперь не слезут, — мрачнеет Дилан еще больше.
— Поэтому лучше не тратить время зря, — я встаю из-за стола, тоже злюсь, потому что понимаю, что работа в лучшем случае теперь застопорится, если вообще не встанет, и это бесит. — Я к своим, у меня на сегодня еще трое. А потом в больницу.
Да, я все еще лечу. Помимо прочего. Хобби, так сказать…
— Ты не доела, petite, — усмиряет гнев Жерар, он периодически приправляет свою речь французским, особенно, когда нервничает или погружен в свои мысли. Petite — малышка. И он действительно меня таковой считает. Что ж, каждый волен верить в свои заблуждения. — Твое падение в голодный обморок работу точно не ускорит.
И я вынуждена сесть, так как Дилан похоже с ним согласен, потому что тянет меня за руку, вынуждая вернуться на место.
Я понимаю, что пума прав, но это не помогает. Я буквально чувствую, как время выскальзывает из пальцев, вырывается, как воздушный змей на сильном ветру.
Жерар комкает газету и швыряет куда-то под стол, хмурит брови.
— Думаю, официальное заявление не заставит себя ждать, merde.
— Как думаешь, чей заказ? — аппетит пропал, и я просто верчу в руках вилку, спрашивая у Лана. Я знаю, кто это может быть, но мне хочется услышать подтверждение.
— «Lisha», — огрызается вместо Дилана Жерар, — это могут быть только они.
«Lisha» — независимая фармакологическая компания. Гиганты. И… наши прямые конкуренты. Мы давно с ними на этой войне. Дольше, чем я живу. Но такой откровенной наглости еще ни разу не было.
И да. Это могут быть они. У них хватит и денег, и связей, и возможностей. Наглости, пожалуй, тоже хватит.
Мы сидим еще какое-то время, делясь мыслями, пытаясь придумать, как организовать работу так, чтобы грядущее расследование не влияло на исследования. В том, что оно будет, никто не сомневается. Постепенно кафетерий наполняется. У всех хмурые лица, все обсуждают статью.
А я достаю из кармана халата мобильник и набираю Фэллона. Фэллон — глава нашего отдела, мой непосредственный руководитель и хороший друг, у него с десяток ученых степеней, феноменальная память и бесящая меня раньше привычка отпускать скабрезные шуточки. Это не флирт, это просто его манера общения. Фэллон сейчас на очередном слете очередных светил в Нью-Йорке, и я уверена, что он еще не в курсе, потому что пропущенных от него нет.
— Эмили, сладенькая, я не успел улететь, а ты уже скучаешь? — голос бодрый, веселый, с легкой хрипотцой, как будто прокуренный. Но Фэллон не курит, никогда не курил.
— Ты еще в отеле? — спрашиваю.
— О, неужели ты сейчас за дверью, и на тебе форма горничной?
— Зайди на сайт «Ревью», — не реагирую я на подначки. И понимаю, что оборотень напрягся. Слышу, как с щелчком открываются застежки его дорожного кейса, слышу шорохи, его дыхание в трубке и жду.
— Дьявол! — ругается мужчина на том конце провода.
— Официального заявления от совета пока не было, но они не заставят себя ждать. Я соберу наших, мы реорганизуемся на время проверки. Я хочу оставить за собой Стеф и Брайана, можно?
— Мой сладкий белый пирожок, тебе можно все что угодно, — фраза вроде фривольная, но голос звучит напряженно. — Дилан уже знает?
— Да.
Дилан — психокинетик, ниптонг, как и Крис, почти такой же сильный, как она. Он в проекте с самого начала, помогает нашим «кроликам» окончательно не съехать с катушек, потому что держать их постоянно на седативных нельзя. Мы вообще редко даем им седативные — это сказывается на результатах исследований.
Поэтому вопрос не праздный.
— Хорошо. Пусть остается с тобой. Как сегодня у нас дела, моя сахарная вата?
— Пока рано говорить, — качаю головой. — Вечером напишу, как проверю все данные.
— Лучше позвони, устроим сеанс вирта. Мне нужен будет отдых от этих снобских рож.
— Хорошо, — все-таки улыбаюсь я, и улыбка проскальзывает в голос.
— Вот так-то лучше, мой гляссе со взбитыми сливками, — помимо пошлых намеков Фэллон очень любит продуктовые сравнения. Это забавно.
Я вешаю трубку, продолжая улыбаться, и поднимаюсь из-за стола. У меня хороший начальник, самый лучший.
А в двенадцать ночи, как только доползаю до дома, выхожу в онлайн. И мы обсуждаем с Фэллоном сегодняшние результаты до четырех утра и распоряжение совета. Завтра в центр приедут стражи и следопыты, и начнется ад.
Месяц спустя
— Пей, — почти силой впихивает мне в руки кружку Дилан. Там не просто кофе, я чувствую запах алкоголя.
— Водка, Дилан, серьезно? — насмешливо выгибаю бровь. — Почему не лошадиную дозу «Прозака»? — но глоток все же делаю. Я не боюсь, не волнуюсь, делаю это скорее просто для того, чтобы успокоить оборотня рядом, а не себя. Такой пафосный момент просран зря.
В доме кроме Дилана волки совета, четыре оборотня. Они кажутся мне сейчас однояйцевыми близнецами, хотя я понимаю, что, скорее всего, это временно. Я просто не концентрирую на них внимание. Пахнут они точно по-разному.
— Не умничай, Эм, — сурово говорит Дилан и подталкивает мои руки, чтобы я сделала еще один глоток. Я делаю. Я могу быть послушной девочкой. Теперь все реже и реже, но могу.
Я оглядываю раскуроченную к чертям гостиную. Не надо быть гением, чтобы понять, что именно они искали. Но… Я не храню ничего на компьютере. Все — на съемных носителях, а мой домашний ноут не имеет выхода в Интернет. Флэшка всегда со мной — либо в кармане, либо на шее, чаще на шее.
Гостиная — это еще полбеды, вся квартира выпотрошена к чертям, как тушка бройлерного цыпленка. Меня это раздражает, потому что придется убирать, и это займет время, а еще, наверное, через несколько часов придет осознание того, что здесь больше небезопасно. Должно прийти, это нормальная реакция.
Я делаю еще один глоток, рассматриваю шныряющих по квартире мужиков. Стражи совета.
Забавно.
Раньше при упоминании совета в голове всегда всплывала картинка с какого-то заседания английского парламента, увиденная мною в детстве по телеку. Чопорные дядьки и тетки на трибунах в маленьком чопорном помещении, в чопорных пиджаках, толкают чопорные речи и принимают «важные» решения. А за закрытыми дверями, как игрушечные солдатики, терпеливо ждут стражи, чтобы броситься исполнять эти самые «важные» решения.
И да… Решения всегда плохие…
На самом деле эта картинка так же далека от реальности, как неумелый детский рисунок от работ Рафаэля.
Совет не плохой и не хороший, он… Это просто власть, и, как и любая власть, она направлена на благо большинства и не учитывает нужды единиц.
В совете сотни отделов: начиная со связей с общественностью, заканчивая стражами. Оборотни, психокинетики, ведьмы, маги, есть представители всех иных. Совет ведет научные разработки в медицине, геологии, астрономии, психологии и психофизике, энергетике, экологии, истории, литературе и лингвистике — короче, везде. И да, стражи тоже есть — исполнительная власть. Они выслеживают, расследуют, ловят и наказывают. И нет, насильно детей в совет, колледжи и университеты при совете никто не забирает, все на добровольных началах. Проблема в том, что мало кто хочет возвращаться в ковены, стаи, кланы после обучения. Одаренные иные — весьма амбициозны. Что не может не раздражать альф, глав кланов, ковенов и прочих. Отсюда и слухи, и все, что с этим связано. Это удобно… Страх — лишает воли.
— Мы найдем их, — говорит уверено Дилан, выдергивая из хоровода мыслей.
— Куда ж вы денетесь, — философски пожимаю плечами.
— Стражи сегодня останутся с тобой в отеле.
Мне это не нравится, я очень ревностно отношусь к личному пространству, к дому, но… Жизнь мне все-таки дороже, поэтому я соглашаюсь. И задаю вопрос, вопрос, который мучает меня с того самого дня, когда стало понятно, что статья — всего лишь начало:
— Ты все еще полагаешь, что это «Lisha»?
Дилан пожимает широкими плечами. Каждый раз, когда он так делает, я гадаю, выдержит ли ткань его пиджака и рубашки, не разойдется ли по швам. За окном занимается рассвет, я вижу припаркованный у соседнего дома бьюик, с помятым левым крылом, мусоровоз, мигает вывеска магазинчика, в котором можно купить все, начиная с тампонов и заканчивая водкой, напротив свет есть всего в нескольких окнах: этажом ниже и на пятом. Все как всегда. Город спит. А у меня дома словно локальное землетрясение или торнадо: мебель, диванные подушки, фотографии и разбитые рамки, крошево из стекла, фарфора, набивки, хлопьев и бумаги. Книги жалко. И гитару.