Трэвису было стыдно.
- Ни работы, ни "зелени", ни хрена Едрен батон, Дедуль, я - неудачник.
Лицо старого пьяницы посуровело. Такое же выражение лица было у отца, когда тот застукал Трэвиса за попыткой "присунуть" одной из овец. "Проклятье, Трэвис!" - воскликнул Папа. - "Ты что, свои мозги на толчке высрал? Боже, сынок! Если хочешь трахнуть овцу, трахай, но только не свою, тупица! Прокрадись на поле к Кодиллу и трахни его овцу!" А потом Папочка закатил ему такую взбучку, которую Трэвис запомнил на всю жизнь, но понял, что получил ее заслуженно. В любом случае, у Дедули сейчас было точно такое же выражение лица.
- Трэвис! Я не хочу больше слышать подобные разговоры. Мальчик, ты кровь от крови моей единственной дочери, поэтому ты всегда желанный гость в моем доме. И не принижай себя за то, что не имеешь работы. Времена сейчас тяжелые, особенно в этих местах, с тех пор как заглохла "Юнион Карбайд". Они закрыли шахту из-за того, что покупать уголь у клятых япошек стало дешевле, чем добывать у нас. Но я имею достаточно "зелени" с пошива обуви, так что не беспокойся ни о чем.
- Спасибо, Дедуль, - выдавил Трэвис, не отрывая глаз от гнилого пола. - Только... Трэвиса словно замкнуло, когда Дедуля выкатил из-за своего рабочего стола. Именно выкатил, понимаете, а не вышел. Выкатил из-за большого стола из вишневого дерева на кресле-каталке. И тут Трэвис заметил, что у его старого доброго дедушки нет ног.
- Дедуль! - запричитал он. - Что с твоими ногами?!
- О, не беспокойся об этом, сынок. - отмахнулся Дедуля. - Я старый и двигаюсь мало. Подхватил я хворь проклятую, "дибабет" называется, поэтому доктор из поликлиники и отчикал мне ножки. Говнюк имел наглость еще прислать мне счет после этого, можешь поверить? Но ничего страшного.
Дедуля протянул костлявую руку себе за спину, указав на ряд деревянных полок, заставленных сшитыми вручную ботинками.
- Я могу делать свою работу и должен быть благодарен за это.
Трэвис был впечатлен дедушкиной силой духа. Но потом старик продолжил:
- Как сиделось?
- Да, не очень хорошо, Дедуль. Отмудохал нескольких чуваков, которые пытались меня отыметь. Еще один хотел сунуть мне в рот "петуха", поэтому я воткнул ему в глаз его же заточку. У того какая-то дрянь полилась, похожая на клюквенный джем, который продают в "Халлсе".
Морщинистое лицо Дедули посветлело.
- Ты что, убил его?
- Не, Дедуль. Но слышал, что заточкой я повредил ему мозги, и теперь он дурачок.
Дед хлопнул пятнистыми руками.
- Вот, молодец, мальчик! Твой папа гордился бы тобой, упокой господь его душу!
- Так вот, - продолжил Трэвис. Он не любил вспоминать про тюрьму, да и не должен был, не так ли? Ему все-равно предстояла связанная с этим рутина, вроде отметок в полицейском участке и прочее дерьмо. Но Трэвис даже думать об этом не хотел. Это же было так здорово откинутся с окружной "кичи", кишащей никчемными нигерами, белыми голодранцами и педофилами.
- Я постараюсь найти работу как можно быстрее, а пока, Дедуль, могу помогать тебе по дому.
Дедушка гордо улыбнулся.
- Трэвис, ты хороший малый. Добрый, уважительный. Как раз такой, каким растил тебя отец. Мне, безногому, конечно нужна здесь помощь. Ты можешь принести дров или натаскать воды для беличьего рагу или пирога с опоссумом. Видишь? - Дедуля указал на пол у края своего рабочего стола. Трэвис заметил там странные темные пятна, и вспомнил, что видел их еще в детстве.
- Видишь? - продолжал бормотать Дедуля, - весь пол уже сгниет скоро. Ты можешь подсобить мне починить его, а то не ровен час твой старый Дедушка провалится со своей каталкой прямиком во фруктовый погреб.
- О, нет, Дедуль, - воскликнул Трэвис. - Этого не случится! Я с радостью помогу тебе починить пол.
Дедушка подкатил ближе, его улыбка помрачнела.
- И ты можешь еще кое-что для меня сделать, сынок. Время от времени ты можешь помогать своему старому дедушке ловить кайф.
- Конечно, Дедуль, но... как?
Дедушка хихикнул.
- Конечно, сам-то я, безногий, уже не могу. Да и чтобы своего "петушка" поднять, мне, старику, потребуется целая вечность. Но я могу ловить кайф... ну, понимаешь... когда смотрю.
Когда смотрю. Трэвис задумался. Ему было не совсем понятно.
- Я имею ввиду "головачи", сынок.
"Головачи", - подумал Трэвис. Ну и ну...
- Дедуль, - сказал он с кротким видом, - я ведь думал об этом еще до того, как меня "закрыли". Да, верно. "Головачи". Помню, когда я был маленький, вы с папой, сидя на крыльце, много говорили об этом. И как раз перед тем, как я разбил "Куду" Кейджа Джорджа и сломал позвоночник Кэри Энн Уеллс, я спрашивал тебя. Помнишь?
- Конечно, помню, мальчик. - Дедушка зыркнул на него в ответ. - И помню, что ничего не рассказал тебе, потому что ты был еще молод.
- Да, Дедуля, но должен тебе сказать, что я думал об этом все время, пока сидел в тюрьме. Я должен знать. Что такое "головач"?
Лицо Дедушки приняло - как сказали бы городские избалованные педики-пижоны - выражение эйфории. Он подъехал на своей расшатанной каталке еще ближе.
- Знаешь, что сынок? Думаю, ты уже достаточно взрослый, чтобы слышать это... поэтому я расскажу.
Трэвиса буквально распирало от восторга.
И Дедушка кивнул.
- Да, мальчик. Я расскажу тебе про «головачей» все, потому что тебе пора уже знать. Во-первых, тебе нужно поймать какую-нибудь девку, сынок, а во-вторых, тебе нужно вот это...
Тут морщинистая рука Дедули протянулась к столу и подняла с него электродрель.
***
- "Сотка" больше не катит, - сказал Каммингс, старательно играя роль "плохого парня".
Спаз, чьи длинные волосы свисали на плечи сальными прядями, скорчил изумленное лицо. Потом ухмыльнулся, обнажив гнилые зубы.
- Едрен батон, Стью, позволь мне сказать...
Рука Каммингса метнулась вперед, железной хваткой вцепившись Спазу в горло.
- Во-первых, я тебе не Стью. Я агент Каммингс. Понял?
Он надавил чуть сильнее, и Спаз, задыхаясь, кивнул.
- Во-вторых, я больше не прикрываю твои поставки паленого пойла в Кентукки за жалкие сто баксов в месяц. С этого дня будет двести пятьдесят.
Каммингс ослабил хватку. Спаз упал.
- Холлу это не понравится.
- Скажи Холлу, путь поцелует меня в задницу. Будет артачиться, скажи этому гнусному ушлепку-самогонщику, пусть ищет себе другую федеральную "крышу". Больше рисковать за "сотню" в месяц не собираюсь.
Каммингс уже год "крышевал" Холла Слэддера, по кличке "Первач", торговавшего нелегальным спиртным. Свое пойло они гнали в дистилляторе, прямо рядом с Филбертом - считали, что безопаснее будет гнать в "мокром" штате (штат, где разрешена продажа алкоголя - прим. пер.) - а потом переправляли грузовиком в Кентукки. Меньше ненужного внимания. И гораздо меньше, если агент Бюро по алкоголю, табаку и огнестрельному оружию намечает им маршруты и сообщает об их изменении. Но Каммингс насаживал Спаза на крючок - он понимал, что Слэддер не сможет платить за защиту в большем объеме. Прижав Спаза, Каммингс пошел окольным путем, потому что догадывался, что тот занимается не только кукурузной самогонкой.
- Вы со Слэддером - два куска дерьма, и вы оба это знаете, - продолжил Каммингс. - Если погорите, вы же, членососы, сдадите меня в два счета. Поэтому за риск мне нужно больше "зелени".
Спаз захлопал похмельными глазками, осмелившись посмотреть Каммингсу в лицо.
- И если вы, кретины, только подумаете сдать меня, надеюсь, у вас хватит мозгов, понять, что я прикончу вас, прежде чем вы дадите против меня показания. Ну, так что будем делать?
- Холл, он... - зазаикался одетый в замызганный комбинезон Спаз. - Он на мели, мужик... ой, то есть, агент Каммингс.
- Ты не слышишь меня. - В следующий момент Каммингс вытащил свой "Смит Энд Вессон" 13 модели, под завязку набитый патронами калибра .357. Взвел курок.
- Мне нужно больше денег, и я вам, парни, ни хрена не доверяю.
- Подожди, мужик! Послушай. Есть тема. Ты продолжаешь "крышевать" Холла за "сотку", а я даю тебе дело, с которого ты будешь иметь "штуку" в месяц.
Ага. Есть!
- В обмен на что?
Спаз осмелился ухмыльнуться.
- Будешь прикрывать кое-то еще, мужик. Я приторговываю "Пи-Си-Пи", а еще "шмалью" и... коксом.
- Для кого?
- Чувака зовут Датч. - В тоне Спаза прибавилось дерзости. - Тебе не нужно знать его настоящее имя.
- И что, этот говнюк Датч будет платить мне по "штуке" в месяц, чтобы я обеспечивал безопасность его маршрутов?
- Ну, да. Думаю, так. Только мне нужно будет с ним перебазарить. Ты ведь федеральный коп.
- Не, Спаз, я - продажный федеральный коп. Скажи этому куску дерьма Датчу, что я гарантирую, что его никто не тронет. Я - федерал, и мой офис получает все факсы Управления по борьбе с наркотиками. Так что, все у него будет "чики-пуки", если станет работать со мной. "Штука" мне нужна каждый месяц, наличными. И чтоб номера банкнот были не по порядку. И скажи ему еще, Спаз. Я не только буду намечать ему маршруты. Я буду отвозить его товар до нужной точки в багажнике своей полицейской машины без опознавательных знаков. Так ему и скажи.
Красные похмельные глаза Спаза радостно расширились.
Каммингс взял на себя его роль.
- К-конечно, Стью... ой, то есть, агент Каммингс.
- Не называй меня больше "Агент Каммингс", понял? Зови меня Стью. - Каммингс закурил, предложил сигарету Спазу. - Так мы по-прежнему друзья, или как?
- К-конечно, Стью.
- Просто хочу, чтобы ты понимал, откуда я. А этот твой наркоторговец, Датч. Только подумай, как он будет счастлив, когда ты скажешь, что у тебя есть "федерал", готовый возить для него товар.
- У-у меня и в мыслях такого не было.
- Черт, Спаз, да он так обрадуется, что даже, наверное, оплатит твой следующий семестр в Гарварде.
На лице Спаза отразилось замешательство.
- Ух ты... А что такое "гарвард", Стью?
- Неважно. Я нужен вам, парни, чтобы облегчить вам жизнь, а мне нужен хлеб. Так что иди, "перетри" со своим чуваком. Встретимся завтра здесь в это же время.
Спаз быстро повеселел, обнажив в улыбке зубы, от одного вида которых дантиста вывернуло бы в плевательницу. - Завтра, мужик. Будет сделано. Если повезет, принесу тебе "бабки" за первый месяц.
Выпустив дым, Каммингс резко кивнул.
- "Перетри" с Датчем.
Спаз с ревом унесся из лощины в своем форсированном "Мустанге" 71-го года, с 351-ым двигателем "Кливленд". Каммингс знал, что поймал его на крючок. Он хорошо сыграл свою роль, управлял Спазом как марионеткой и заставил его сделать нужные ему выводы.
День выдался прекрасный. Он вернулся в свою машину без опознавательных знаков и выехал на окружное шоссе. Да, - сказал он сам себе. Я продажный федеральный коп. Он был не очень рад этому, но как еще он мог заработать на лекарства для Кэт? В прошлом, это было просто бухло - пустяки. Но теперь он приблизился к реальным делам - кокс, "Пи-Си-Пи", дерьмо, которое эти мрази продавали девятилетним детям. Дерьмо, которое выворачивало жизни людей наизнанку. Но у Каммингса тоже был план на этот счет.
Каммингс служил специальным агентом в Бюро по алкоголю, табаку и огнестрельному оружию, в региональном отделении округа Рассел, в Льюисбурге, штат Вирджиния. Он работал уже 10 лет, ловил бутлегеров, самогонщиков, арестовывал дистилляторы, устраивал засады. Сначала, он даже верил в свою работу - пока не заболела Кэт.
Мне нельзя ее подвести, - подумал он в отчаянии. Я не могу оставить ее в беде.
Даже если всем остальным насрать. И он поклялся себе - как только Кэт станет лучше, он "соскочит"...
- Привет, Стью.
- Привет, Джей Эл.
В управлении Каммингс скинул оружейный ремень, жгущий поясницу. Джей Эл Пирс был специальным агентом и возглавлял региональное отделение. Он знал, что к чему. Пирс вырос здесь, сам был неотесанным деревенщиной, пока не уехал и не получил образование. Гладко зачесанные назад черные волосы, бакенбарды и "элвисовская" ухмылка. У Каммингса с ним особых проблем не было.
- В следующем месяце едем в Вашингтон, на учебные сборы на Баззард Поинт, - объявил он. - Каждый вечер отрываемся на вечеринках во стрип-клубах округа Колумбия.
- Звучит привлекательно.
- Как прошло дежурство?
Каммингс опустился на стоящий напротив металлический складной стул и закурил очередную сигарету.
- Никак. Порожняк полный. Проверил все самогонные точки, которые мы накрыли прошлой зимой. Везде пусто. Проверил все окольные тропы - опять ничего. Но обнаружил небольшую активность на нескольких точках старика МакКалли. Скоро накроем.
- Ладно, - сказал Пирс из-за своего "федерального" стола из серого металла. - Как жена, кстати?
Вопрос застал Каммингса врасплох.
- Все так же. Чертова медицина меня доконает. Четыреста пятьдесят в месяц, а будет еще больше.
- Не знаю, как ты справляешься, Стью. Ты - хороший мужик.
Но не такой, как ты думаешь, - мысленно сказал Каммингс.
***
Работает уже десять лет, а ему платят какие-то жалкие 32,5 "штуки" в год. Прибавка к зарплате не зависела от выслуги лет, оставались лишь редкие индексации. Он не считал себя виноватым в том, что ему приходится делать. Если бы ему платили столько, сколько он заслуживает, все было бы иначе.
Разве не так?
Солнце садилось за горизонт. Трасса 154 петляла между деревьев и вымерших пастбищ, ведя его домой. Иногда ему приходилось съезжать на обочину и мастурбировать - еще одно занятие, которое его сильно удручало. Потому что, несмотря на свои первичные мужские потребности, он знал, что, придя домой, не сможет заняться сексом с женой, учитывая ее состояние. Но что бы он ни делал, каждую минуту он не переставал думать о Кэт...
Она была всегда уставшая, всегда вымотанная. Он знал, что каждый вечер она старалась дождаться его прихода, но в последнее время у нее совсем не было сил. Иногда она плакала из-за этого.
Не думай об этом, - он попытался отогнать от себя тяжелые мысли. Будь мужиком. Поступай правильно. Заботься о жене, потому что ты отлично знаешь, что, если б заболел ты, она бы из кожи вон лезла, ухаживая за тобой.