— Еще раз прошу меня извинить, господа, но я вынужден вас покинуть.
— Минуточку... — Леннарт уже понял: чтобы говорить, ему не нужно делать никаких усилий, не
нужно напрягать мышцы языка и губ. В голове словно завелся собственный говорящий рот. Он слышал свои слова, и Бенгт их слышал — и, как теперь он понял, только они двое. Другие не слышали ровным счетом ничего.
— Что это у вас за встреча?
Не замедляя шаг и не оборачиваясь, незнакомец бросил через плечо:
— Встреча с коллегой. Я должен встретиться с коллегой.
***
Эмиль сидит, надувшись, в своем креслице и смотрит в пол. Ему было хорошо с этой старушкой. Такие обычно затевают разговоры про Бога, про Христа, как Христос принял на себя какие-то якобы предназначенные ему, Эмилю, муки, — довольно неприятно.
Но с этой весело. С ней хорошо играть — большая редкость среди старых тетушек.
К тому же папа ведет себя как-то жутковато. Он молчит, но видно, что до смерти перепуган. Хуже нет, когда взрослые боятся. Дети тоже могут побояться немного, Альфонса там или привидений, хотя Эмиль уже их и так не боится. У детей это проходит. Побоялись — и хватит, а уж если взрослые чего-то перепугались, то это надолго.
Они ехали уже несколько минут, и Эрику очень не нравилось, что они едут не к маме, а от мамы. Папа никогда так не делал. Может, так и происходит, когда похищают детей? Наверное, да. Можно поиграть, что меня похитили.
И какой выкуп потребуют похитители? Наверное, миллион. А заплатят ли папа с мамой целый миллион, чтобы им вернули Эмиля? А сколько это — миллион? Наверное, их дом стоит миллион, и тогда папа с мамой продадут дом.
А продадут ли?
Эмиль подумал немного и решил — да, продадут. Они же сами говорят, что он, Эмиль, дороже всех сокровищ мира. Самое лучшее, что у них есть. И если это так, то он наверняка стоит больше, чем дом. Странная мысль — он такой маленький, а дом такой большой, и плита совершенно новая, об нее нельзя обжечься. Инструкционная плита, вот как она называется.
Эмиль остался доволен ходом своих размышлений. Оказывается, он стоит целый миллион. А почему бы нет? Надо спросить.
— Пап, а если меня похитят...
Но папа положил ладонь ему на плечо — помолчи. Ах, как Эмиль это не любит! Как с маленьким ребенком. Он хотел вывернуться, но у папы такое серьезное выражение, будто он видит что-то. Эмиль повернул голову, посмотрел вперед, и у него перехватило дыхание. Он даже всхлипнул от неожиданности.
Метрах в двухстах перед ними шел слон. На своих ногах-бревнах он приближался к ним и выглядел точно так, как предсказывала Молли.
Эмиль видел слонов в Кольмордене, и они ему очень понравились, хотя поначалу было жутковато — чересчур уж большие. Но страх быстро прошел — во всем их облике было что-то очень добродушное. Даже в их медленных обдуманных движениях сквозила забота, чтобы никому не сделать больно.
Но этого слона добродушным не назовешь. Во-первых, он другого цвета. Не светло-серый, как те слоны в зоопарке или как дельфины, — нет, этот слон почти черный от прилипшей грязи. И он ничего не обдумывает — идет прямо к ним, помахивая толстым, грязным хоботом.
У обычных слонов зубов нет, или, может быть, есть, но их не видно, а у этого пасть полна желтых, острых, длинных зубов. Таких длинных, что в пасти не умещаются, и он идет, открыв эту ужасную пасть, прямо на их машину.
Мало того — он дымится! Как будто папа жжет прошлогодние листья! От слона идет густой дым и поднимается столбом к синему небу.
Эмиль прижал руки к животу и застыл в ужасе. Он знает точно: никого опаснее во всем мире не было, нет и не будет.
И тогда папа сделал что-то непонятное. До того они ехали не быстро, может быть, сорок километров в час. А тут, вместо того чтобы развернуться и удрать от этого жуткого слона, папа нажал на газ и погнал машину прямо на чудовище. Эмиль посмотрел на спидометр — пятьдесят, шестьдесят...
— Папа, не надо! Не надо! — отчаянно закричал он.
— Мы должны, — папа сжал зубы, нахмурился. — Мы должны. Нагнись и закрой глаза, малыш.
Папа собирается наехать на этого слона! Этого же нельзя делать! Если бы это был обычный слон,
тогда другое дело — может, удалось бы сломать ему ногу, и он не смог бы за ними гнаться, — но это же не обычный слон! И даже вообще не слон — страшное чудище. Он схватит их с папой своим хоботом и перемелет кости своими страшными зубами.
Эмиль оторвал глаза от спидометра и посмотрел вперед. Слон исчез! Он зажмурился и вновь открыл глаза — слона не было. Вместо слона по траве к ним направляется Дарт Вейдер в развевающейся черной мантии. Эмилю даже показалось, что сквозь рев мотора он различает его тяжелое, сиплое дыхание. В правой руке у него лазерный меч, а левой он указывает прямо на Эмиля. Через несколько секунд они на него наедут.
И вдруг Эмиль понял. Ему трудно найти слова, чтобы папа понял тоже, потому что у взрослых нет таких слов. Но надо объяснить, и объяснить срочно.
— Это же понарошку! — крикнул он, схватился за руль и потянул на себя.
Конечно, папа намного сильнее его, это же папа, но папа не ожидал. Машина слегка изменила курс, и они промчались в каком-нибудь метре от Дарта Вейдера. Проехали еще метров двадцать, и папа нажал на тормоз. Лицо его было совершенно красным, рот открывался и закрывался, но он не произнес ни слова. Он смотрел на Эмиля безумным взглядом.
Эмиль вдруг понял, что папа вот-вот его ударит. Вспомнил, как папа грубо схватил его за руку в тот раз. Отодвинулся, прижался к дверце, насколько позволил ремень, и умоляюще посмотрел на отца.
— Папа, это же не взаправду! Это понарошку!
Повернулся и посмотрел в заднее стекло — Дарт Вейдер даже не оглянулся, шел, как будто ничего не случилось. Шлем его отливал матовым металлическим блеском.
«Морра», — подумал Эмиль. Он выглядит как Морра.
В прошлом году, когда ему было только пять лет, папа пробовал читать ему вслух пару историй про Мумми-троллей, но отказался от этой затеи — Эмиль боялся Морры. Холодная и одинокая Морра очень его пугала.
И его осенило: если бы ему сейчас было пять лет и он бы еще не видел «Звездные войны», он бы сейчас смотрел в спину не Дарту Вейдеру, а Морре.
Папа перестал страшно открывать и закрывать рот, и Эмилю показалось, что он теперь может ему все объяснить.
— Папа... мы же это все выдумываем. На самом деле это... ничто.
Глаза у папы постепенно сделались нормальными, и теперь уже Эмиль положил ему руку на плечо. Положил руку и утешил:
— Да, папа. Это так и есть.
***
Дональд сидит на диване, обхватив голову руками. Все, что не было закреплено, валяется на полу — не меньше половины тарелок и стаканов превратились в осколки. А так и не испеченные булочки Майвор продолжают подходить на полу и на диване — то и дело надуваются и лопаются медленные пузыри.
Дональд настолько зол, что уже не думает — сон все это или не сон. Если это сон — тогда отомстить не удастся: какая может быть месть во сне?
Эта мысль показалась ему настолько отвратительной, что он решил для себя: с этой минуты действовать, как будто все происходит в реальности. А там посмотрим.
Он направил дуло ружья на разбившийся о раму кровати дорогой динамик. Двадцать две тысячи он выложил, чтобы установить в кемпере домашний кинотеатр, — а теперь и усилитель, и видеоплейер валялись на полу в паутине оторванных кабелей, всю эту дорогую технику придется выкинуть.
Есть такие, кто только и знает, что благодарит за свою удавшуюся жизнь — Бога, Судьбу, Плюшевого Медвежонка или хер знает еще кого. Дональд не из таких. Каждый эре достался ему тяжелым трудом и правильными решениями в критических ситуациях. Он, черт их всех задери, ничего в жизни не получил задаром.
А как он сидел и любезничал с этим Петером, ничтожеством, на которого сыпались миллионы, а он ничего не делал — только гонял по полю надутый кожаный мешок. И у него еще хватает нахальства жаловаться, что его раньше времени вывели из национальной сборной! Притом что он может ни в чем себе не отказывать — деньги сами ложатся к нему на колени. Какое дерьмо!
И этот сучий потрох изуродовал его шикарный кемпер, на который он зарабатывал в поте лица, — и трусливо удрал, как заяц, в его же, Дональда, любимом джипе!
Он пнул динамик так, что тот пролетел через весь вагончик и плюхнулся прямо на булочки.
Дональд зол до дрожи в руках.
Он повесил винтовку на плечо, спустился на траву и обошел вокруг кемпера. Крепления палатки вырваны с мясом — значит, потребуется недешевый ремонт, и ярость его достигла апогея. Убить, расколошматить, выстрелить — во что угодно...
Но вокруг все та же равнодушная зеленая пустыня. Он бы выстрелил в солнце — но и солнца не было.
Дональд обогнул кемпер, взялся за нижнюю ступеньку ведущей на крышу лесенки и засомневался. Он не в лучшей форме, а в его возрасте и в его положении упасть и сломать ногу — смерти подобно.
Об этом они не подумали, сволочи. А если бы он повредил что-то, пока Петер мотал прицеп из стороны в сторону? Значит, оставили бы его в этой поганой степи подыхать, как раненого зверя? Истекать кровью?
Какие суки...
У него даже выступили слезы обиды. Дональд отбросил сомнения и начал карабкаться по жиденькой лесенке — ярость придала ему силы. Через несколько секунд он уже стоял на крыше. Поднял винтовку и направил оптический прицел в ту сторону, где исчез Петер.
Пусто. Зайчик ускакал.
Или?..
Дональд опустил винтовку.
Только сейчас, когда он стоял на крыше, когда кемпер не закрывал обзор, Дональд сообразил, что лагерь вовсе не обязательно в той стороне, куда угнал его джип Петер. Во все стороны расстилалась совершенно однообразная, плоская, как стол, зеленая пустыня.
Он вновь приложил к плечу приклад и, вглядываясь в прицел, начал обводить горизонт. Очень медленно, по сантиметру, чтобы не пропустить ни малейшей неровности, внушающей хоть какие-то надежды.
И в направлении прямо противоположном тому, где скрылся Петер, он увидел...
Дональд опять опустил винтовку, несколько раз глубоко вдохнул и посмотрел невооруженным глазом — вдруг что-то с прицелом.
Снова посмотрел в прицел. Подкрутил колесико корреляции диоптрий.
Сомнений нет. Нет рук, все тело залито кровью.
Кровавый призрак.
Прицел сместился, и он никак не мог его сфокусировать — дрожали руки.
Он внутренне сжался. Застарелый ужас рвал и когтил внутренности. Он уже много десятков лет не чувствовал так остро свою вину за гибель отца.
Хватит.
«Хватит», — сказал он себе. Все и всё вокруг рвутся сломать его, вынудить встать на колени. Петер, да и все остальные в лагере, те, кто жмется с дрожащими поджилками друг к другу, — все они хотят его унизить. Хватит. Если им поддаться... разве так мы завоевывали Запад? Мы шли в неизвестное, в дикие и опасные края с ружьем в руках и подчинили землю, которая никогда нам не досталась бы, если бы мы не были настоящими мужчинами.
Ты мужчина или трусливый заяц, Дональд? Мужчина или заяц?
Дональд перекинул винтовку через плечо и быстро спустился по лесенке, даже не думая, что может упасть и что-то сломать.
И не упал.
Передернул затвор. Теперь достаточно нажать курок.
Тряхнул головой, решительным шагом пошел навстречу Кровавому призраку, и, пройдя шагов двадцать, он начал насвистывать John Brown’s Body20.
***
Петер с четверть часа бесцельно кружил по равнине, иногда сворачивал направо или налево — только чтобы убедиться, что горизонт во всех направлениях выглядит совершенно одинаково.
Дело обстояло именно так, как он и предполагал, — сквернее некуда. Он безнадежно заблудился. Плоский, подстриженный, бесконечный газон — и никаких опознавательных знаков.
Он понюхал жидкость, вытекшую из бардачка, — виски. Сделал из ладони ковшик, собрал, сколько мог, и слизнул. На короткое мгновение настроение улучшилось.
И все же монотонность заоконного пейзажа давила на психику. Бескрайняя зеленая плоскость словно вычерпывала его сознание, и оно становилось таким же плоским и бессодержательным.
К тому же в теле возникли странные ощущения. Легкое раздражение, зуд, будто эластичные слизистые оболочки внутренностей внезапно затвердели и слегка царапают организм изнутри. Зуд в местах, куда невозможно добраться без хирургического скальпеля или ножа патологоанатома.
Чтобы отвлечься, он включил приемник и, несмотря ни на что, улыбнулся, услышав надтреснутый хрипловатый голос. Петер Химмельстранд, собственной персоной. Сам поет один из своих последних лотов — «Спасибо за все оплеухи», наверное, самая горькая из всех когда-либо написанных песен.
Спасибо за дерьмо, все обошлось,
Слишком счастливы? Пожалуйте в навоз.
Петер бросил руль — все равно куда ехать. Вслушивался в гротескные нелепые слова, которые все же были не такими гротескными и не такими нелепыми — куда менее нелепыми, чем окружающая его зеленая пустыня.
Спасибо отцу, он лупил меня жутко.
Чтоб знал, — жизнь ад, а не шутка.
Это правда... жизнь сплошь и рядом предлагает поднять лапки, прекратить трепыхаться и лечь на дно. У него самого было сколько угодно таких случаев.
Он мог бы сдаться, когда разрыв мениска завершил его карьеру футболиста-профессионала. Или когда его и Хассе ресторанная сеть в Италии обанкротилась. Когда один за другим закрывались все пути и захлопывались все двери. Когда оказалось, что он женат на женщине, с которой невозможно быть счастливым, а дочь — совершенно чужой человек. Упасть ничком. Пристрелить энергичного чертенка, подталкивающего идти дальше. Какое облегчение, какая свобода...
Песня истаяла в последней жалобе:
...Я наконец-то понял свое место...
Петер остановил джип и выключил радио. Воздух опять, как и тогда, сгустился, он словно давил на голову.
Откинулся на сиденье.
Внутренний зуд все усиливался. Как будто в груди поселился паук с длинными-предлинными ногами, и они достают чуть не до кончиков пальцев. Или нет... не паук. Дерево. В его сердце посадили дерево, и оно разрастается, протягивает свои ветви по всему телу.
Петер зажмурился, представил себе это дерево — какой он все же кретин. Зачем искать такие замысловатые метафоры, когда причина ясна.
Он чувствует бег крови по сосудам.
Он внезапно ощутил свою кровь — как это может быть? Кровь, которая бежит по сосудам всю жизнь, с младенчества и до самой смерти, кровь, о которой мы никогда не задумываемся, не прислушиваемся к ее безустанному току... а какие-нибудь дикари даже и не знают об этом постоянном неиссякаемом потоке. И она не просто зудит, его кровь, она тянет его куда-то. Зовет.
Он вышел из машины и, повинуясь этому зову, пошел по газону. И остановился. Там, куда он направился, уже не было четкой границы между зеленью травы и мертвой голубизной неба. На горизонте лежала тонкая перина мрака.
Туда. Я иду туда.
Еще чего... Он не смог представить, насколько высока эта стена мрака или сколько до нее идти. Попытался — и не смог. Но тяга так сильна, зов крови так неумолим, что он вынужден бороться с ним чисто физически, удерживать себя, как удерживают рвущегося в цветущую степь коня.
Бороться? Зачем бороться? Ты же сам знаешь — твоя дорога туда.
Петер вытянул руку с растопыренными пальцами, попытался максимально расслабить мышцы — и ощутил все усиливающееся притяжение, словно кто-то тащил его за руку. Несильно, но настойчиво.
Он снова открыл пассажирскую дверь, открыл бардачок и достал осколок разбитой выстрелом бутылки. Острый, словно заточенный, кончик — ничего не надо резать, просто уколоть.