Пролог
Пролистываю фотки на телефоне. Это уже на автомате. Сигарета тлеет в пальцах. Забываю затягиваться. Внутри все сводит болевым спазмом.
- Ладно, не грузись, Арчи. Сейчас наши приедут, - доливает мне в стакан Тери.
Киваю. Отодвигая от себя телефон.
Тери - один из моих трех друзей. Еще со школы. Новых я не завел. Хватает этих. Да и со мной сложно дружить. Тери - терпеливый. Наверное, азиатская кровь.
Пока он лечит по телефону какую-то телку, опять пододвигаю к себе свой. Фотоальбом...
Зависаю на фотке. Домашняя. Большинство ее фоток в моем фотоальбоме снято со спины. Почему?
Потому, что пошла она к черту!
Разглядываю. Облокотившись на подоконник, она курит в окно. Задница у нее прекрасная, в отличие от хозяйки. Хозяйка в коротких джинсовых шортах. Слишком коротких, чтобы назвать их шортами. Тонкий перешеек не прилегает плотно и, если присмотреться, то можно увидеть…
- Клевая телочка! «Ябывдул»! - со спины.
Мои глаза заливает кровью, практически - буквально. Закрываю их, перехватываю его за шею, рывком наклоняя над столом ниже. На самом деле, я в секунде до того, как впечатать его в этот стол лицом.
Но это всего лишь Кипиш, еще один мой друг. Не азиат. Просто веселый идиот.
- Кипиш… - выдыхаю. - Я скучал. Но если ты еще раз вякнешь что-то про эту телочку, я доломаю твою пустую башку.
Ни*ера человек не взрослеет!
- Эй! - выворачивается он возмущенно. - Я просто задницу заценил!
- Задницу, на секундочку, моей... ЖЕНЫ! - рявкаю я.
- Арчи, ты пошутил, я надеюсь? - садится напротив Гарик. - Нас не было всего четыре месяца. А ты… ЖЕНИЛСЯ?
- Да. Я, б*ять, женился! - медленно выдыхаю, встречая его недовольный взгляд.
- То есть, серьезно?! - куксится он. - Нахрен тебе это было надо?
- Это моё дело.
- Когда женился-то?
- Три месяца назад.
Мы были знакомы от силы один. Никто не поймет… Мне и не надо. Главное, она поняла.
- Покажи личико? - улыбаясь, падает на стул рядом со мной Кипиш.
- Личико тебе показать?! - опять вспенивает меня.
Мои пальцы сжимают бокал.
- Да ладно, Арчи, - закатывает глаза Тери. - Ты четыре месяца не видел друзей. Прекращай!
- Арчи! - не может успокоиться Гарик. - Ты женился? ТЫ?!
Залпом допиваю остатки спиртного из стакана.
- Еще раз спроси.
- Да ладно… - недоверчиво качает он головой.
Тери с Кипишем улыбаются, переглядываются.
- Покажи… - нетерпеливо стучит пальцами Кипиш.
Что за повышенное внимание к моей… как, бл*ть, теперь ее называть?!
Пролистываю несколько фоток, отыскивая более-менее приличную.
- Вот, - кладу на середину стола.
С любопытством пялятся. Все, кроме Тери. Тери уже насмотрелся «а натурель»!
- Милаха… - кивает Кипиш.
- Милаха? - поднимаю я бровь.
- Авария - не милаха! - Тери истерично посмеивается.
- Авария? - хмурится Гарик. - Почему «Авария»?
- Потому что не «милаха», - закрываю я глаза, сжимая челюсти.
- А где она, кстати?
- Сбежала.
- Неудивительно, Арчи! - ржет Гарик. - Ты такой мудак иногда.
- Вернее, иногда не мудак, - со смехом добавляет Кипиш. - По большим праздникам.
Мне не смешно.
С ней я старался им не быть! Очень. Получалось не всегда. Потому, что она сама тот еще «мудак».
- Почему сбежала? - разливает по доставленным официантом стаканам Гарик.
Пролистываю несколько фоток.
Открываю ту, которая типа должна была мне что-то объяснить: наша квартира-студия разгромлена, все, что можно было разбить — разбито, все, что можно было порвать — порвано. На огромном панно ночного мегаполиса над кроватью надпись баллончиком, выходящая за его края: «Какой же ты мудак!»
- И что ты сделал?
Откуда я знаю, что точно сорвало башню этой придурошной?
Ни черта я не сделал запредельного. Не больше, чем обычно. Не больше, чем она!
- Ничего.
- Давно ушла?
- Двадцать шесть дней...
- Просто сбежала?
- Нет, не просто. Еще забрала все мои бабки.
- Телефон…
- Отключен.
- Родня?..
- Не появлялась.
- Ну, и пошла она нах*й! - прищуривается Гарик, наблюдая за моей реакцией. - Авария...
- Она МОЯ. И пусть будет любезна ходить туда, куда я ее посылаю, и когда я ее посылаю! Никаких личных инициатив! Пусть объясняется, а потом идет на*уй! Если я так решу.
В квартире давно уже убрано. О разгроме напоминают только отсутствие плазмы и надпись на стене. Не стал закрашивать. Медитирую на нее по вечерам, пытаясь прочитать хоть что-нибудь между строк. Пусто. Не знаю. Не понимаю.
Я - мудак? А то ты не знала?!
Ее бесит, когда я курю в комнате, и поэтому я сажусь на кресло, подтягивая стол с пепельницей. Пошла она…
Я держусь на этой ненависти. Как только начинает отпускать, мне хочется биться головой об стену, чтобы заглушить рвущую на куски пустоту от ее предательства.
Я ненавижу тебя за это чувство, тварь. За что ты со мной так?
Отпускает только когда сплю. Нет, легче не становится. Это просто по-другому. Мне снятся кошмары.
Она с другим. Не могу поверить в это. Но снятся, сука. Она могла бы? Просто назло! Из принципа! Из своей непобедимой стервозности! Могла бы! И я вижу во сне, как чужие руки закрывают от меня ее обнаженную спину. И каскад ее русых длинных волос по этим рукам.
А есть сны и похуже. Я вижу, как взрывается копна ее волос от удара по лицу. Не вижу, кто это делает. Но убью, бл*ть… Не сметь! Только я могу трогать ее лицо.
Она часто получала по нему. От матери, от отчима. От левых каких-то уродов. Уверен, всегда заслуженно. Потому, что борзая идиотка. Но я обещал, что больше ее никто не ударит.
Сейчас готов разбить это лицо сам. Но когда вижу во сне, как кто-то делает это… Все внутри меня обрывается от страха и беспомощности. Это даже хуже, чем чужие руки на ее спине.
Скидываю толстовку и джинсы, падаю на диван. На ее место — с краю. Мы дрались за это место, но она не может спать у стены. А я не хочу. После продолжительных боев диван был выдвинут на середину комнаты. Так и жили. С диваном посреди комнаты. Неудобно, пи**ец!
Я задвинул его обратно к стене. И сейчас сплю с краю. Уже двадцать семь дней. И я ненавижу это место.
- Давай, зараза, напиши мне какую-нибудь ядовитую гадость! Ты же никогда не могла сдержаться, почему молчишь сейчас? Разве могла тебя удовлетворить разгромленная квартира. Где ты? Напиши… Я хотя бы буду знать, что еще никто не убил тебя, дуру.
В шкафу открыта дверца, я вижу полку с ее бельем. Смешные, почти что детские, трусики с накуренными котами, шикарный черный бюст от Victoria’s Secret, пижама с пломбиром и кексами. Это я дарил...
Практически все оставила. Даже мои подарки. Нет, особенно мои подарки. Обручальное кольцо было надето на средний палец ее подставки для колец в форме руки и водружено на стол посреди комнаты. Такой вот прощальный жест. Я обещал тебе, что переломаю твои пальцы, если ты еще раз покажешь его мне? Ну, может, не переломаю, но отобью линейкой, так уж точно!
Я выкинул подставку. Кольцо оставил. Оба наши кольца висят сейчас на моей цепочке. Потому, что она все еще моя жена. Но, бл*ть, не заслуживает, чтобы я носил ее ошейник на своем безымянном, предательница.
Бабки забрала. Отложенные на тачку восемьсот штук. Мне не жалко этих денег сейчас. Мне странно, что она взяла их. Я не могу почувствовать точно - почему. Эта дрянь скорее сожгла бы их посреди комнаты, чтобы покуражиться надо мной. Но их «останков» я не нашел. Значит, забрала.
- Зачем тебе эти деньги, м?
Поднимаю глаза на надпись. Она опять мне не подсказывает ничего.
Ну, мудак. И что теперь? Чего тебе сорвало башню?
Я не вернулся в ту ночь. Наутро — это. Всё. Это не первая ночь, когда я сбегал от тебя. Когда ты сбегала от меня. Что, бл*ть, тебя перекрыло?
«Мудак»…
- На себя посмотри! - раздавливаю я окурок в пепельнице.
Моя крыша едет, я разговариваю с этой надписью, словно Авария может слышать меня.
Опускаю голову на руки.
- Хватит, Яна, хватит… Нагнула!! Что еще тебе надо?! Что я сделал?!
Отключил телефон? Да он сел просто!.. И я был слишком пьяный, чтобы… Чего смертельного!?! Ты постоянно делаешь так!
- Ну, бл*ть, ИЗ-ВИ-НИ! - никогда ни перед кем не извинялся.
И перед ней… один только раз… в наш самый первый… в ее самый первый…
ААА!!!
- ИЗВИНИ, бл*ть!!! - переворачиваю пинком стол. - Включи телефон! Зараза…
Конечно же, она давно сменила номер. И ее телефон включен. Но не для меня.
К родителям она не пойдет. Тем более, что деньги есть.
Катерина Федоровна? - бабушка ее, по отцу.
Вот к ней может.
Но Катерина Федоровна - театралка и интеллигентка - на дух не переносит мою персону. И очень холодно и «честно» вещает мне, что «не в курсе», «нет, не звонила». Несколько дней с Тери прождали ее возле дома "бабули" в его тачке. Не появилась.
Кручу в руках телефон.
Я найду тебя. Все равно найду.
Страшно, что она может уехать куда-нибудь очень далеко. Но Авария любит Питер. И никуда не хотела из него принципиально.
Достаю из кармана паспорт. Там печать. В браке с Яной Димидовой. Моя фамилия. Моя жена. Моя!
Ты обещала мне…
Хочется зашвырнуть паспорт в окно, а телефон в стену. Но он звонит в моих руках.
Мама.
- Да, мам?
- Соизволил ответить.
- Некогда было.
- Ответить матери?
- Не начинай, а!
- Когда появишься?
- Зачем?
Вот сейчас точно не до семейства.
- Корреспонденция тут для тебя. Своеобразная.
- Что?.. - каким-то внутренним чувством я уже знаю, что это связано с ней.
- Два извещения на почту. Оба уже просрочены. Я ходила, мне не отдали. Нужно, чтобы ты в уведомлении расписался. Но знакомая на почте сказала, что это извещение… повестка в суд на бракоразводный процесс.
- Что?..
- Не знаю, чего вы там учудили. Но после третьей разводят без твоего присутствия, в одностороннем порядке. Детей у вас нет, общего имущества тоже… Ты в курсе?
В ушах звенит. Скидываю вызов.
Ты что творишь? Ты что творишь, а?!
- АААА!!!
Мне не спится. Диван кажется слишком неуютным и твердым, подушка низкой, одеяло не греет нихрена! На секунды проваливаюсь в тревожные сны и тут же просыпаюсь опять. Не могу отыскать удобную позу. Можно поехать потусоваться с друзьями. Но не хочется.
Ты хочешь развод? Вот такой экстренный? Даже, сука, не предъявив мне ничего в глаза?
Это не устаканивается в моей голове. Это не похоже на нее.
Нет, мы, конечно, никогда не были классической счастливой парой. Наше амплуа — перманентные бои без правил. Но тебя же все устраивало! Ты ж и сама не умеешь по-другому, со своим е*анутым характером! Что изменилось? За одни, бл*ть, сутки?
Встаю, выкуриваю еще одну в полной темноте. На стене светится циферблат часов, которые она дарила мне после того, как расхе*ачила мои старые запущенной в них кружкой. Обычные механические с фосфорными цифрами. Стекло было разбито, две стрелки выломаны. Часовая загнута вверх. Это тоже «фак»? Дура...
Не стал выкидывать их. Выпрямил стрелку, вытряхнул стекло и повесил обратно. Идут...
Говорят, дарить часы — к расставанию. Вот и не верь теперь в приметы.
Большая стрелка зависла между двенадцатью и часом.
Развод?