Я должен был быть уже четыре дня как мертв.
Глава 3
Я жив. Я. Жив. И что это значит?
Один плюс один.
Из моей жизни пропала неделя. Неделя, за которую я обманул смерть.
В голове проносится рой спутанных мыслей, растворяющихся в свете фар проезжающих мимо машин.
Врач ошибся?
Нет. Слишком просто. Что-то здесь не так.
Я глубоко вдохнул и уставился на незнакомца, что медленно крутил руль. Как сильно я не старался прийти к какому-нибудь мало-мальски адекватному объяснению происходящего — ничего не получалось. Слишком много серых зон, слишком мало вводных данных… бесполезно.
Я чувствую себя куда легче обычного, из голоса пропала хрипота, а моя могила вот уже четвертый день как не может дождаться своего постояльца. Неужели?
Рука нащупывает телефон в кармане махрового халата. Хочу посмотреть на себя.
Здоровое лицо. Чистое, без следов оспин и язв. Резкий прилив радости появляется так же быстро, как и уходит. Мой лоб рассечен после падения с моста. Вокруг раны небольшое засохшее пятно крови. Черной крови.
Болезнь всё ещё во мне.
Рука непроизвольно сжимает телефон сильнее. Удерживаюсь от того, чтобы не чертыхнуться при Усатом. Я ускользнул от смерти, но только на время. Пускай, но такие вещи не должны забываться по утру.
Усатый окинул меня заинтересованным взглядом, когда заметил, что я уже несколько минут подряд пялюсь в фронтальную камеру своего телефона. Со стороны, должно быть, выглядело странно, однако я был не в состоянии оторваться от собственного лица. Я всегда привык его прятать и отвык от того, что оно может выглядеть… так. Ровно. Нормально. Можно даже сказать, красиво.
Дар небес?
С моих плеч будто свалился огромный, тяжеленный груз. Раньше я даже не осознавал, как много он весил — пока тот не исчез. Всё то, что казалось мне отжитым, прошлым, теперь стало перспективами, а скорый конец виделся началом чего-то прекрасного. Интересно, знают ли родители о том, что со мной всё в порядке?
Теперь можно сделать всё, что ранее казалось мне невозможным. Черт, да даже такие мелочи, как поступление в академию и поиск ремесла, которому бы я хотел посвятить себя, что ранее казались фантастикой, теперь вполне реальны.
Вспышка экрана оторвала меня от мыслей о будущем. Моё лицо пропало с мобильника; вместо него высветилось окно с вопросом на фоне заставки: “Подключиться к ближайшей точке Wi-Fi?”
На кнопку “да” я нажал рефлекторно, раньше, чем успел задуматься над вопросом. Кажется, точка вай-фая была здесь, в машине, причём я уже подключался к ней раньше — если судить по тому, что пароль оказался сохранён на устройстве.
Что ж. Между подключением интернета и следующим уведомлением прошло всего секунд пять. Мобильник пиликнул, но Усатый не обратил на звук никакого внимания, сосредоточенно глядя на дорогу.
Судя по времени отправки — СМС было выслано минут двадцать назад, но из-за отсутствия связи дошло только сейчас. Открыв мессенджер, я увидел в нём лишь один контакт без аватара с пустой — если не считать свежего сообщения — перепиской. Хм. И видео, пересланное мне только что. На заставке — большая белая двойка на чёрном фоне и больше ничего.
Заинтригованно подняв бровь, я включил видео.
Пара секунд загрузки — интернет здесь был не самый быстрый — и двойка сменилась записью с передней камеры. И — моё собственное лицо, улыбающееся… даже, пожалуй, слишком улыбающееся. Выражение лица казалось чуждым и слегка наигранным. А ещё — черные мазутные разводы по всему лицу. Точнее, они выглядели как какой-то мазут, но после долгих лет болезни я ни с чем бы не перепутал свою чёрную кровь.
Две секунды — и камера отдаляется, показывая, что в крови вымазано не только лицо, но и шея. Я улыбаюсь — неестественной улыбкой — и поднимаю вверх руку. Вначале может показаться, что я сложил пальцы “пистолетиком”, но затем я осознаю: пальцев просто нет. Чёрные кровавые обрубки теряются на тёмном фоне — поэтому я не сразу разглядел их.
Я — тот, который на видео — не выказываю никакого неудобства по поводу этого факта. Подняв руку вверх, несу оставшиеся пальцы к виску, точно пытаясь отдать честь, но раньше, чем я успеваю это сделать, оставшиеся пальцы отваливаются. Кисть остаётся полностью беспалой; вниз стекает густая чёрная кровь.
Я сглатываю. Нынешний я, сидящий в машине. Видеть такое зрелище… кажется, меня начало мутить.
Я с видео реагирую совсем иначе. Лицо искажается в почти театральной гримасе, изображающей карикатурную досаду. Куцый обрубок руки прикрывает рот, голова качается. “Ай-я-яй, что же делать!”
А затем моё лицо — словно у меня возникла блестящая идея — театрально озаряется невинной улыбкой. Я разворачиваюсь вокруг своей оси — и именно в этот момент я-настоящий вижу ещё одно действующее лицо на видео.
Он сидит на стуле, позади меня. Связанный. Видео беззвучное, но, судя по судорожным попыткам освободиться — он ещё жив и кричит во всё горло.
Камера движется вперёд — так, чтобы я-реальный мог разглядеть лицо. Незнакомое лицо, острые черты лица… и надпись, вырезанная на лбу. “Я убийца”. На левой щеке — грустный смайлик, на правой — цифра “9”. На этот раз кровь красная, и она ещё свежая, сочится из ран, превращая тем самым рисунок в расплывчатое месиво.
А затем ему на плечо ложится беспалая рука. Связанный тип, вытаращив глаза, мечется ещё сильнее…
И происходит — это. Чёрные, под цвет осквернённой крови, линии идут от него ко мне. Рот жертвы искажается в таком диком крике, что я практически слышу его. Он бьётся в судорогах, в то время, как моя рука на его плече неподвижна. Чёрное мельтешение, больше похожее на спецэффекты, мешает мне разглядеть детали, но тело неистово бьётся, извивается… а затем обмирает и безвольной куклой повисает на верёвках. Иссушенное, бледное, как какая-то мумия.
Я — экранный я — салютую на камеру совершенно здоровой рукой со всеми полагающимися пальцами.
Черный экран.
Я гляжу в него ещё секунд десять, осмысляя увиденное только что, прежде, чем могу хоть немного о чём-то подумать.
Что же. Сделать выводы несложно: понять, ценой чего я сейчас жив. Дар небес — так, кажется, я подумал перед тем, как некто прислал мне это кино?
Нет. Это оказалась сделка с дьяволом. Остаётся хотя бы надеяться, что и жертва — всё- таки не невинный агнец. Мне казалось, что плохо не понимать, почему я жив. Нет, плохо не понимать, как я дошел до того, чтобы снимать такие видеоролики. Мог ли я сойти с ума всего за неделю? Пока что всё указывало на это.
Но худшим казался тот факт, что я не могу быть ни в чём уверен. Ни в чём, что происходило за прошедшую неделю. Знаю только одно — раньше я мог вытаскивать из других лишь болезни, но никак не лечиться за их счет сам.
В памяти ярким образом загорелось иссушенное лицо поглощенного мной мужчины.
— Каждый раз, как вижу это, мурашки по коже, — раздалось рядом со мной. Я вздрогнул от неожиданности — и поднял голову. Кажется, Усатый видел ролик краем глаза. — Зачем на видео-то снимать…
У меня в горле встал ком. Каждый раз?
Два плюс два.
Усатый знает о том, что я делаю и, судя по всему, это ни капли его не смущает. И на видео я делаю это явно не первый раз.
— Но, если что, — у меня родилось ощущение, что усач говорит больше сам для себя, — я твои фетиши не осуждаю. Мы-то с тобой видели вещи и поизвращённее. Просто… выглядит стрёмно.
Да уж.
Пока я размышлял над возможным ответом, он продолжил:
— Кстати, об извращениях. Я достал то, о чем ты просил. В бардачке.
Я сглотнул ком в горле и потянулся рукой к бардачку. Его крышка со щелчком опустилась вниз, открывая мне вид на стопку бумаг, какой-то конверт и… пистолет.
— Ствол? — спросил, я приподняв бровь.
— Тебе? Зачем? — мужик заржал. — Хорошая шутка. Я про билет.
Я замялся, не понимая, что такого он мог мне достать.
— Отель “Прайд”, верхний этаж, девять часов вечера, — пояснил Усатый, — Как и договаривались, твой пригласительный на это, не сказать, чтоб интересное мероприятие.
Не сказать интересное? Если память не изменяет, отель “Прайд” — культовое среди богемы место люксового класса и там по умолчанию не может быть ничего скучного. Если только в глазах Усатого светские посиделки сильных мира сего — не занудная рутина.
Нахмурившись, я взял конверт из бардачка и раскрыл его. Внутри оказался черный лист из какого-то твердого материала, вроде очень плотного картона. На нем серебристыми буквами было выбито лишь одно слово — “Хатхор”, а под ним число “31”. Полагаю, число — это мой личный номер участника, а название…
Да черт его знает.
— Достать эту штуку было сложно, сам понимаешь, — с заметной гордостью в голосе сообщил Усатый, — Всё-таки созвездия вечера далеко не простые: Ирина Фомина, Лика Миронова, те две панкухи с разноцветными волосами и прочий сброд высокого полета.
— Но ты достал её, — констатировал я — просто чтобы заставить его продолжить мысль, в то время как сам ошарашенно осознавал услышанное.
— Угу, — он кивнул. — Хотя это больше твоя заслуга, чем моя. Помощь… господину Конторскому перекрыла любые регалии.
Помощь? Помощь, значит. Что ж, после просмотренного видео все варианты, приходившие на ум, было один кошмарней другого; кошмарней в чисто физиологическом смысле. А что до пригласительного… мужчина упомянул, что на этом мероприятии будет Лика. Мне за этим понадобилось туда попасть?