Через два квартала все уже бежали, хохоча, толкаясь, размахивая трофейным портфелем и по десятому разу пересказывая друг другу ход нападения, всякий раз – с новыми фантастическими подробностями. Далеко позади разрывалась паническими гудками директорская Тойота.
В портфеле Краснобаева не оказалось ни единой деловой бумаги, но зато обнаружился десяток конвертов с деньгами и поллитровка английского виски «Бифитер» с каким-то расфуфыренным клоуном на этикетке. Деньги Санди рассовал по карманам с уверениями, что они пойдут на дело борьбы против демократии и за окончательное торжество анархии, а бутылку виски, которое все присутствующие видели в первый раз в жизни, подарил Геноциду, как наиболее отличившемуся. Портфель и ключи выкинули за какой-то забор.
Про Серёгину оплошность с заточкой и не вспоминали. А Серёга и рад был, и тоже с рассказами не лез. Да и кто ему поверит, про печёнку-то.
Затем кто-то, кажется Мерипопинс, предложил завалиться приторчать в «Параллели». В честь победы над акулой эксплуатации, типа. Санди предложение одобрил, а Серёга лишь поудивлялся, как это можно и торчать, и заваливаться одновременно.
Товарищ Геноцид свернул с поллитровки винтовую пробку и позволил всем приложиться. Серёга хлебнул и скривился: клоунское пойло отдавало горелыми ветками и даже чуть ли не углем для печки. В животе виски сразу забурчало и запросилось назад. Душа не принимает, подумал Серёга.
Дальше довольно долго шли по широкой улице, на которой не было асфальта, а был только песок и размытые дождем ямы, и тут Серёгины говноступы показали себя с самой лучшей стороны. Бутылку передавали по кругу. Серёга давился, кашлял, но глотал, не обижаясь на насмешки. Крыса охотно пригубливала в свою очередь, но, как Серёге казалось, только делала вид, что пьет, а на самом деле жульничала, затыкала горлышко языком.
«Параллели» – большой сарай из рифленого железа с лампочками по краю крыши – торчал в конце улицы и, насколько Серёга мог судить, ничуть не заваливался. Торчал ровно. Изнутри доносились скрежет, уханье и буханье – как будто внутри был заперт и кидался на стенки, пытаясь вырваться на свободу, давешний трамвай. Вывеска поверху гласила: «Клуб любителей патриотической песни «Параллели», а понизу, прямо по стене масляной краской было намалёвано: «Дискотека «Керосин». У металлической входной двери топталось несколько парней, один из них обернулся – и Серёга с удовольствием узнал в нем ночного знакомца Витальку. Виталька же удовольствия от встречи с анархистами не проявил никак.
– Мест нету, нету мест! – заговорил он, разводя руки ладонями вперед, будто собираясь ловить гусей. – Всё битком, все билеты кончились. Да вы мне еще за прошлые разы кругом должны. И не просите.
– Виталичка, приветик! – засмеялась, подходя, Крыса. – Семечек еще хочешь? А то у меня всегда с собой!
– Тебя вообще здесь быть не должно, – отмахнулся Виталька. – Малолеткам комендантский час.
– Петрович, обижаешь! – важно проговорил Санди, засовывая руки в карманы. – Она со мной. А если я одолжаюсь когда, то всегда отдаю с процентами. Сколько тебе от меня положено?
И Санди королевским жестом вытащил пригоршню Краснобаевских денег.
– В столицу, понимаешь тут, уезжаю, – как бы нехотя поведал он. – На кондитерскую конференцию. Получил подъемные и пропивочные. Поэтому гуляю сегодня.
– Беру по сегодняшнему курсу, – предупредил Виталька. – По три семьдесят пять.
Санди был великодушен, согласен был хоть по четыре. Зеленые бумажки совершили путешествие из рук в руки. Сдачу Санди, как и положено вежливым людям, брать не стал.
– И каждому из моих друзей по лазеру, – заказал он.
Друзья-анархисты получили от Витальки полдюжины лазеров – серебристых потертых цилиндриков размером с огрызок карандаша, на шнурке и с кнопкой сбоку. Серёга нажал ее на пробу – карандаш родил зеленый луч света толщиной с вязальную спицу. Свет не грел, и не морозил. Как фонарик штучка была очевидно бесполезна, как зажигалка – тоже.
– В глаза никому не направляй, – предупредил его Виталька. – Иначе сразу в торец получишь. И не потеряй, на выходе отдашь. На шею надень.
Может, это музыкальный инструмент такой? – подумал Серёга. Для патриотического пения. Серёга даже дунул в карандаш-лазер, но никакого звука не услышал. Зряшная вещь, одним словом.
Виталька отворил железную дверь и на улицу вырвался… нет, не трамвай, а цветной мигающий свет, ритмичный скрежещущий грохот, сигаретный дым и многоголосые крики. Анархисты, пританцовывая, проследовали вовнутрь сарая, Серёга шел последним. В сарае было, действительно, битком народу, толпа начиналась прямо от дверей. Сказать, темно было внутри или, наоборот, очень светло, было невозможно – было то так, то эдак. Но вот шумно оказалось очень. Хоть топор вешай. Наверное, это была, все-таки, музыка… Но музыка какая-то без мелодии, как Крысины песни.
Музыка валилась на головы откуда-то сверху. Серёга всмотрелся. Под высоким потолком музыкального сарая, среди прошитого лазерными иглами сигаретного дыма, на веревках, плашмя и мордой вниз, была распята огромная, в человеческий рост, плюшевая игрушка – черный с белым медведь-панда: в сандалиях-шлепанцах на задних лапах, и с зеленой, с красной звездой, фуражкой на башке. Множество лазерных лучей, дергаясь, кололо его мохнатое толстое тело – танцующие внизу лимоновцы зачем-то подсвечивали медведя своими световыми карандашами.
– Музыка! – прокричала Серёге прямо в ухо подпрыгивающая сбоку Крыса. – Там у него сенсоры, включаются лазерами! Хочешь – барабаны, хочешь – гитара! Синтезатор! Куда попадешь, то и включится! Вместе делаем музыку! Давай, свети тоже! Тоже свети!
Серёга нащупал на груди брелок лазера, направил его вверх, подальше от чужих глаз, нажал кнопку. Луч его сразу потерялся среди десятков прочих, таких же зеленых, таких же прыгающих. Серёга даже не знал, попал ли он лучом на медведя – неужели, самого Медвепута?! – или нет.
Наверное, попал. И тем сразу в нём что-то сломал, поскольку медведь вдруг прекратил исходить барабанными и гитарными ритмами. Обрушилась тишина, толпа внизу замерла в секундном предвкушении, Серёга ойкнул, а Медвепут вдруг громко и отчетливо, с каким-то особенным медвежьим выговором и вкрадчивой интонацией, заговорил.
– Ни хао! – сказал он.
По музыкальному сараю пронесся единый мощный вдох и сотня глоток проорала в ответ, радостно и дико:
– Па-шёл! На-ху!
И Медвепут снова выдал грохот и завывания. Пляска продолжилась. Вот тебе и вся патриотическая песня, подумал Серёга.
Крыса объяснила в ухо, что Медвепут изредка, когда особым образом сходятся на нем лазерные лучи, прекращает барабанить и по-китайски здоровается. Игрушка-то китайская, привозная, редкая. И когда медведь так выскажется, полагается вежливо, по-китайски же, посылать его на всем известные три буквы.
– МЧС? – не понял Серёга.
Крыса проорала в ответ правильное слово. Серёга постарался его запомнить, чтобы, при случае, к месту употребить.
Крыса танцевала легко, дергаясь всем телом и закинув руки за голову. Серёга по-медвежьи топтался рядом. В метре-двух извивался и подпрыгивал Санди, странно при этом поглядывая на Серёгу с Крысой. Может, сказать чего хотел. А, может, это освещение обманывало.
Стоило на секунду отвернуться, как Санди куда-то пропал. Медвепут разразился заключительными стуками и взрыкиваниями, убавил громкость и совсем замолчал, лишь слегка электрически гудел и потрескивал. Танцующие тоже остановились, шумно дыша и переговариваясь, ожидали продолжения, некоторые шаркали ногами, как застоявшиеся лошади. Почти все были серьезны, непатриотично улыбалась лишь пара-другая девчонок. Лазеры погасли. В наступившей относительной тишине Медвепут вдруг сказал по-русски и не открывая пасти:
– Раз! Раз! Проверка! Э-э… Дорогие гости нашего танцевального вечера! Сегодня у нас в гостях известный многим, наш уважаемый и любимый, анархист и футурист Александр «Санди» Горячев! Вот он, приветствуйте!
Серёга покрутил головой, но нигде Санди не увидел. Дальний угол сарая в этот момент осветился. Похоже, Санди был там, но его заслоняла толпа.
– С анархическим, мать его, приветом! – закричал Медвепут, теперь голосом Санди. – Спасибо, кореша и корёшки… корюшки… чувихи! Спасибо! Мы сегодня гуляем, мы прямо с акции! С успешной акции, должен отметить! Хотите знать больше – слушайте завтрашние сплетни, радио ОБС, «одна баба сказала»! Ключевое слово – «Кондитерская фабрика»! Больше не скажу, тайна! Не моя тайна, партийная, анархо-футурическая! Я и так уже много вам лишнего сказал! Но какие секреты между своими, да?!
Присутствующие затопали и засвистели, как бы намекая этим, что между своими секретов нет, и быть не может.
– Я хочу вам спеть известную старинную народно-патриотическую анархистическую песню, всем знакомую, а вы подпевайте! – продолжал Санди. – Слова все знают! «Цыплёнок пареный»!
Громкие крики, смех, редкие хлопки. Санди прокашлялся.
– Цы! – цыкнул он на всех.
– Плё! – выплюнула толпа следующий слог.
– Нок! – восторженно закончил Санди. И дальше уже орали все вместе:
– Жа-ре-ный! Цыплёнок пареный! Пошел по городу гулять!
С помощью Медвепута Санди легко перекрикивал толпу, вел мелодию, блеял козлом:
– Его поймали! Арестовали! Велели пач-порт по-ка-зать!
– Мобилы! – заорал кто-то дурашливо. Толпа отозвалась гоготом. Серёгу посетило нехорошее чувство, что Санди поет песню лично про него, Серёгу, про то, как его поймали-арестовали. Издевается, а почему – непонятно.
События в песне, меж тем, нарастали:
– Паспорта нету! Садись в карету! Кареты нету! Пошел в тюрьму!
Ну, точно, поет про Серёгу!
– Тюрьма закрыта! – ревела толпа.
– Садись в корыто! – нашелся Санди.
– В корыте гря-зна-я во-да! – сообщили ему. Серёга помотал головой, начиналась какая-то чушь, такого с ним не было.
Дальше шло уже неприкрытое враньё:
Народ в музыкальном сарае недоуменно затих, такого продолжения он, похоже, не знал. Песня, по всему, выходила не патриотической, а явно политической. В голосе Санди прорезалась издёвка.
И Санди повторил, на другой уже мотив:
Народ безмолвствовал.
– Цыплёнок жареный… – тихо сказал Санди. – Цыплёнок пареный. Цыплёнки тоже хочут жить…
И замолчал. Песня кончилась. Никто не двинулся с места.
Медвепут под потолком постучал барабаном и вкрадчиво спросил:
– Ни хао?
– Да пошел ты на хер! – крикнул кто-то.
Клоунская водка скрутила Серёге желудок, и он, зажимая ладонью рот и раздувая щеки, метнулся к выходу, Крыса поспешала следом. Удивительно, но у нее даже нашелся карманный платок.
Пока Серёга выворачивал наизнанку пустой желудок, Крыса по-бабьи причитала и гладила Серёгу по согнутой колесом спине. Смысл ее причитаний сводился к тому, что Серёга бедный, что Санди всем известный провокатор, что теперь Санди будет «керосинить» до утра, что Серёге надо регулярно питаться, что надо взять у Санди немножко денег и сводить Серёгу поесть чебуреков, но сегодня уже все закрыто, и лучше она отведет Серёгу к одному очень хорошему человеку переночевать.
Вышла луна и выкрасила рифленый бок патриотической дискотеки «Керосин» в мертвенный «президентский» цвет. Серёга выпрямился и утер слезы. Медвепут в своем жестяном ящике уже снова колотил в барабаны и завывал гитарой. В щели были видны зеленые сполохи лазеров. Люди танцевали молча. Топот набирал силу, словно танцующие старались покрепче вбить в пол косточки несчастного пареного и жареного цыплёнка.
Глава 6.
Хорошего человека, готового пустить наших друзей переночевать, пришлось сначала долго будить. Серёга и Крыса стояли на темной лестнице маленького, всего лишь трехэтажного, городского дома, Крыса стучала в дверь, но получалось у нее это плохо, потому что дверь была обита потертым дерматином, и поглощала все стуки без остатка.
– Дядя Юра, – бубнила Крыса, – ну, дядя Юра же! Вы дома? Это я, Женя. Откройте, пожалуйста!
– Кто это? – отозвался, наконец, из-за двери долгожданный дядя Юра. – Женька, это ты, что ли?!
– Да, это я, дядя Юра, это Женя, – обрадовалась Крыса. – Пустите, пожалуйста, дядя Юра. А то я, понимаете, опять убежала.
И Крыса хихикнула.
– Ты одна там? – спросил дядя Юра. Похоже, человек он был не только хороший, но и осторожный.
– Я не одна. Я с… э-э… с молодым человеком, – замялась Крыса, чем очень удивила Серёгу.
– С молодым человеком, значит, убежала? А молодой человек имеет голос?
– Скажи что-нибудь, – Крыса толкнула Серёгу локтем в бок. – Поздоровайся.
– Свободу народу…
– Я шизею, дорогая редакция, – пробормотал за дверью дядя Юра. Помедлил и защелкал замком, стал открывать.
Оказался дядя Юра – дедушкой. Небольшого роста, с седой «шкиперской» бородкой, крепким и плотным, как лесной гриб-боровик. Или подберезовик – в пижамных штанах и тельняшке. И в очках. Взгляд у дяди Юры был цепкий и внимательный, будто и не спал он только что вовсе. А, может, и вправду не спал еще дядя Юра – за спиной его в приоткрытую дверь комнаты виден был застеленный одеялом диван и раскрытая книга на нем, корешком вверх. И уютно горела лампа на стуле рядом.
А над диваном висели фотографии в рамках, много! Очень много. Лица, фигуры, люди, все черно-белые, как в книжках. Точно, говорила же Крыса по дороге сюда, что дядя Юра – фотограф. Неужели это он сам все сфотографировал?!
– Ты, Женька, сдается мне, не снова убежала, – говорил меж тем дядя Юра. – Похоже, ты и не прибегала вовсе, так и шлындаешь.
Крыса промолчала. Потом подтолкнула Серёгу вперед и представила:
– Это Серёжа.
– Здравствуйте, молодой человек Серёжа, – рука у дяди Юры была сильная и широкая. Совсем не стариковская.
– Сережа был со мной на дискотеке, дядя Юра, – щебетала дальше Крыса, – и ему даже переночевать совсем негде. А не могу же я его ночью одного бросить, правда? Да еще этот детский комендантский час! Можно мы у вас переночуем, дядя Юра? Ну, дядя Юрочка!..
Дядя Юра пожевал нижнюю губу.
– По мне, так ночуй. А что, у молодого человека своего жилья нет?
– Он не местный, дядя Юрочка. Спасибо большое! Вы не думайте только ничего, мы порознь ляжем!
– Я и не думаю. Чего же мне думать… Снимайте сапоги, молодой человек. Нет-нет, за дверь не надо ставить. Тут народ лихой, сопрут.
Крыса прошла в комнату прямо в бутсах. Ходила, рассматривала фотографии на стенах.
– Дядя Юрочка, а у вас есть что-нибудь пожевать? А то мы с утра только на шоколаде и живем.
– Кучеряво живете. Как в анекдоте – дайте воды попить, а то так курить хочется, что и переночевать негде.