Гранат было три, что с ними я не знал. Взял все три, потому что лишним не будет. Взял два пистолета — Кольт 1911 и Хаш Паппи, основной и запасной да еще и бесшумный. Хаш Паппи кстати чем хорош — там прицел специально увеличен, как раз под стрельбу с глушителем. Это тебе не современные… да ту же Беретту армейскую взять со всеми приспособами частных фирм на нее, которые не то что прицельную линию закрывают — иногда пистолет из-за них просто отказывает после первого же выстрела. Магазины у обоих пистолетов тоже хранились без патронов, пружины, если проверять нажатием — в сносном состоянии. Рискнем.
Остальное — а большего мне и не нужно, да и не унести больше то. Теперь пришла пора разобраться, что же наконец происходит. И начать отсюда, с леса…
Этот лес я знал. Лес был мне другом. В этом лесу я был дома — наконец то…
Первые несколько миль я просто плутал — это с виду казалось, что я плутал. В лесу никто не ходит по прямой, если не хочет умереть. Я искал следы. И нашел их — не сразу, но нашел.
Несколько человек. Прошли один за другим, след в след, давно. Куда они шли — да понятно куда, судя по направлению. Можно конечно сказать, что это охотники — вот только сезон еще не открыт, да и не ходят охотники, ступая след в след…
Я снял с плеча винтовку, снял с предохранителя и дальше пошел уже осторожнее, просчитывая каждый шаг. Лес — место весьма опасное, если там живут те кто не захочет тебя видеть. А если эти лесные жители прошли школу Вьетнама — то лес для тебя становится смертельно опасным. Ловушек, придуманных вьетнамцами — великое множество. Как, например такая — ямка и штырь измазанный дерьмом. Наступаешь, протыкаешь ногу — при отсутствии квалифицированной медицинской помощи заражение крови гарантировано. А где ее взять то, медицинскую помощь, если ты за линией фронта, в разведвыходе? А ведь вместо штыря может быть и патрон в примитивной трубке — стволе без нарезов и с подложенным под капсюль бойком. Что уж говорить про более примитивные ловушки типа банальной растяжки, перекрывающей тропу…
Примерно через полчаса я вышел на место боя. Серьезного, судя по всему боя. Срезанные пулями, сломанные ветки, в одном месте обожженный мох. Куча следов…
— Дядя Генри… — позвал я.
В нескольких метрах от меня поднялось нечто напоминающее большой муравейник. Дядя Генри подготовился серьезно — залег не на ровном месте, зная, что любая куча привлечет внимание, специально нашел или выкопал под себя что-то типа ямы…
— Как ты меня нашел? — недовольно спросил он
— Очень просто. Позвал и все…
На лице чернокожего гиганта отразилась досада.
— Стареем. Стареем… А как ты понял, что здесь именно я?
— А кто же еще кроме тебя вместо того, чтобы сидеть дома и потягивать виски будет лежать в яме в ожидании гостей. На это хватит ума и крепости костей только у тебя…
Дядя Генри подошел ближе, ткнул меня кулаком в плечо, я ткнул в ответ, выражая тем самым то, что нельзя было выразить никакими словами…
— Что здесь? Все целы?
Дядя Генри помрачнел.
— Что… — спросил я, боясь услышать ответ
— Пошли. Дейв тебе все расскажет.
Дядя Дейв, ни от кого не скрываясь, сидел около своего дома, в обычном потертом камуфляже, с дробовиком в руках, небритый и осунувшийся. Увидев нас, он встал…
— Кто? — спросил я вместо приветствия
— Гораций… — тяжело промолвил Дейв — и Клиффорд. Горация и Клиффорда больше нет с нами.
Помолчали.
— Мне жаль — сказал я наверно самое глупое, что можно было сказать в такой ситуации.
Старик сурово посмотрел на меня.
— Не стоит. Мы сами выбрали эту судьбу, и ты тоже. Каждый выбирает свою судьбу сам. Они умерли как солдаты, с оружием в руках, в бою. Они сами выбирали себе такую жизнь — и когда подошло время умирать, они сами выбрали себе смерть. Думаю, это лучше, чем умереть в каком-нибудь доме престарелых, пуская слюни и в подгузнике, даже если так и удастся пожить лет на пять подольше.
— Сколько их было?
— Восемь. Пятерых удалось взять живыми, один совсем плох. Мы ждали тебя.
— Откуда вы знали, что я приеду?
— Мы не знали. Если бы ты не появился — мы бы ждали еще неделю, а потом казнили бы их. Но раз ты появился — решать, что с ними делать тебе.
— Они ее видели?
— Нет.
— Где она?
— В десятке метров от тебя. Наверху, спит.
Я помолчал. А что тут говорить…
— Спасибо, дядя Дейв…
Старик кивнул
— Кто она тебе?
Я задумался. А правда — кто?
— Так… Никто. Подобрал у мотеля. В Техасе…
Старик покачал головой.
— Не бросай её. Она… настоящая.
— Я знаю.
Оставив автомат в холле, я поднялся по старой, скрипучей деревянной лестнице на мансардный этаж. Она не спала — она сидела на кровати и смотрела мне в глаза. А я смотрел в глаза ей…
Вот так…
— Как ты?
Как я? Да в принципе, все нормально. Если не считать того, что все те, с кем я ушел на эту войну не смогут вернуться на свою родину даже мертвыми, а меня самого тоже приговорили к смерти, но я чудом уцелел. Если не считать того, что половина моей страны стала беженцами. А так — все нормально, никаких проблем. Keep smile!
— Плохо… — честно ответил я — а ты?
— Не лучше.
— Знаешь, что происходит?
— Нет…
Я достал газеты — их я свернул толстым свертком и засунул сзади за пояс. Бросил ей на кровать…
— Читай.
Мария подхватила газеты, развернула одну, другую, пробежала набранные жирным шрифтом заголовки, стремительно бледнея…
— Что… что происходит.
— Начался государственный переворот. В игру играет кто-то третий, он сломал игру всем — и нам, и им, всем. Власти больше нет как таковой, и не факт что она будет. Наступает время беспредела…
— Я… я его знаю…
— Кого? — не понял я
— Вот этого!
Я подошел ближе, взял из ее рук газету, просмотрел. Губернатор Калифорнии расстрелян неизвестными во время обращения к народу. Погибли несколько полицейских. Три фоторобота на всю переднюю полосу.
— Которого?
— Вот этого! — она показала на первый фоторобот слева.
— Откуда ты его знаешь?
— Он не раз бывал у нас в доме. Разговаривал с отцом.
— Как его звали? Когда ты видела его в первый раз?
Мария наморщила лоб, вспоминая
— Примерно год назад. Его привел дон Алехандро Фуэнтес, он тоже из картеля, живет недалеко от Мехико. А звали его… Гонсало! Его все звали синьор Гонсало.
— Кто он такой? Он мексиканец?
— Нет… кажется.
— Кажется или нет?
— Черт, не дави на меня… Он… кубинец, по моему. Да, точно, кубинец, он ненавидит Кастро, точно, я вспомнила…
Я сел у кровати, прямо на пол. В голове шумело, словно в авиалайнере при резком наборе высоты…
Кубинец!
Ну конечно же! Кубинцы. Тот самый Карлос Кортес из Метро Дейд и этот… синьор Гонсало. Все эти россказни про антикастровскую оппозицию — полный бред, Майами буквально кишит кубинскими агентами, проплывшими девяносто миль свободы и рассказавшими про то, как они ненавидят Кастро. Кастро наверное смеется на всем этим.
Кубинцы!
Кубинцы и есть эти самые третьи! Господи, как они подгадали момент. В тот самый момент, когда у нас нет власти и мы не можем ничего сделать, в тот самый момент, когда все гиены кинулись на тяжело раненого льва, в тот самый момент Куба становится ядерным государством. И мы ничего с этим не можем поделать.
Или этот момент они не подгадали…
— Что с тобой? Питер, что с тобой — донеслось как будто сквозь мокрую вату.
А что если они… не подгадали, а сами создали момент. А что если они знали изначально обо всем!?
— Питер!
— А? — я машинально потер щеку — ты это за что?
— Ты где? Что с тобой?
Тяжелая рука, даже и не подумаешь…
— Да так. Ничего… — я пытался просчитать новую ситуацию — ты почему мне не сказала?
— О чем?
— О твоем отце и об этом… синьоре Гонсало.
Мария презрительно фыркнула
— А смысл? В нашем доме никогда не закрывалась дверь. К отцу приходили многие, и он редко кому отказывал.
— Этим он, похоже, отказал…
— Ты о чем?
— Скажи мне такое. Твой отец когда нибудь рвался в политику? Пытался сам стать политиком, или покупал политиков?
Мария недоуменно воззрилась на меня.
— Нет, конечно.
— Почему «конечно»? Мафия всегда стремится в политику.
Она улыбнулась — светло так…
— Ты не знал моего отца… Папа в душе оставался простым крестьянином, его тянуло к простым людям, он любил помогать людям, а не финансировать политические компании. Кстати, Дон Алехандро во многом отвечал в картеле за легальный бизнес и за подкуп политиков. Хотя свои деньги, конечно отмывал каждый сам.
— Вот они его и убили. Наняли Ларедо, он и убил твоего отца.
— Но за что?
— За что… Видимо, твой отец знал о том, что произойдет. Может быть, не все. Но что-то знал. Знал и про Кубу и про Майами. Возможно, он даже стал угрожать, что помешает им. Тогда они ликвидировали его, нанесли удар первыми. Ты когда-нибудь слышала про вторую Реконкисту?
— Этот бред? Этим занимается тот, кому нечего делать.
— Не скажи. Если ты общаешься с политиками — то рано или поздно сам становишься политиком, кем бы ты ни был до этого. Похоже, кубинцы искали союзников, и нашли их в лице наркомафии. Твой отец был против — они его убили…
Я встал на ноги
— Дай-ка…
Я бегло просмотрел газеты, складывая картинку. Мексика. Что мы сделали в Мексике? Мы убрали главарей… но остались исполнители. Много хорошо вооруженных исполнителей без единого командования. Дальше с ними должна была разобраться полиция, армия, местные спецслужбы… отруби голову змее и она перестанет быть опасной. Но если кто-то знал про операцию… или просто имела место дичайшее совпадение? Да не может быть таких совпадений… и все же…
Если мы убрали главарей, но остались исполнители… и в этот момент рухнуло государство…мы создали плацдарм…для…
Революции!
Черт возьми, революции! Мы забыли, что революция может быть и не исламской. Мы забыли это в наших играх последнего времени!
— Твою мать… — потерянно сказал я
— Он там?
— Да…
Ни говоря лишних слов, мы направились к входу в лабиринт.
Лабиринт…
Для того, чтобы понять, что такое лабиринт, как он появился и зачем, следовало бы вспомнить семидесятые годы. Годы скорби и поражения. Годы осознания, оскорблений, обид и поражений. Наша армия, армия самой сильной в мире державы вынуждена была эвакуироваться из Юго-Восточной Азии. Она не потерпела ни единого поражения, эта армия — даже знаменитое «наступление Тет» окончилось для вьетнамцев поражением и гибелью большинства членов подполья, до этого внедрявшегося в Южный Вьетнам годами. Но одержанных побед оказалось недостаточно. Постепенно приходило осознание, что американские солдаты в этой стране гибнут за совершенно призрачные, никому не нужные цели — такие например, как сооружение в девятый раз моста через реку Го-Нон, который будет в десятый раз взорван еще до следующего рассвета, что эту войну не выиграть, что вода рано или поздно подточит камень, что надо просто уйти. Дед много раз рассказывал мне про ту войну, я видел ее словно своими глазами — рытвины на дорогах, заполненные жидкой черной грязью, джунгли, плюющиеся смертью, липкий ужас деревень, садизм южновьетнамских дознавателей, умевших пытать человека тысячью разных способов, вонь сжигаемого в бочках из под солярки дерьма, сбивчивый лепет чухоев [чухой — предатель. По-вьетнамски «чу хой» означает «я сдаюсь»]. А дома, когда наши солдаты возвращались из этого ада — живым не вернулся ни один, даже тот кто вернулся живым был мертв изнутри — их ждали насмешки, грязь, оскорбления, плевки в спину, а порой и в лицо. Тогда мы не только проиграли военную кампанию — мы чуть не потеряли страну.
И тогда они создали лабиринт. Они, несколько солдат, вернувшихся с позорной, проигранной войны, забившиеся в лесную щель в глухом, тогда еще малоизвестном углу Монтаны, они вернулись с войны, но не смогли прекратить воевать. Они стали собирать оружие и копать лабиринт — сеть тоннелей, наподобие той, что вьетнамцы создали под Ку Чи, и которые мы так и не смогли зачистить все то время, что шла война. Они копали лабиринты долгие годы, копали, пока позволяли силы, а когда их уже не было — они продолжали копать. И на сей момент, даже я, знакомый с лабиринтов, затруднялся сказать, сколько человек может спрятаться под землей. Рота, не меньше…
— Вы их допросили?
— Да…
— И?
Первый лейтенант Дэвид Барр некоторое время молчал, пока мы шли ко входу, потом все таки начал говорить. Было видно, что говорить ему это тяжело.
— Все то же дерьмо. Помнишь Эйр Америка?
— Помню.
— То же самое. Просто вместо Вьетнама — Афганистан. А остальное — не изменилось ничуть. Все то же проклятое дерьмо…
— Если мир и меняется — так только в худшую сторону.
— Точно…
Попасть в основную залу, выкопанную на глубине несколько метров под землей, было не так то просто. Вначале следовало на четвереньках преодолеть длинный, извилистый, выкопанный в земле лаз, нашпигованный всякими вьетконговскими ловушками. Потом преодолеть водяной затвор — это когда тоннель ныряет резко вниз, а потом через несколько метров идет резко вверх и этот промежуток заполнен водой… а иногда вьетконговцы делали такие вот водяные заторы ведущие в никуда и выбраться из которых было просто невозможно. Поэтому, когда я вылез следом за дядей Дейвом в большую залу, я был мокр до нитки, грязен и зол как черт…
— Сукин сын…
Тяжелым оказался Фокс. Старина Лис, хитрый и смертельно опасный, солдат всех тайных войн последнего времени, он единственный из всех лежал на узкой кушетке, неровно и хрипло дыша. Несмотря на его состояние он был прицеплен кандальной цепью к стене за руку. Остальным коек не досталось и они были вынуждены стоять на коленях, так же удерживаемые кандалами. За ними присматривал дядя Ник с ручным пулеметом Стоунера, единственный в узком кругу выходец не их пехоты, а из флота, из особого подразделения боевых пловцов, патрулировавших дельту Меконга на небольших катерах — пибберах и устраивавших вылазки в джунгли с них же. Он же единственный из всех до сих пор был женат.
На укрепленном досками потолке горел старый фонарь — летучая мышь, давая ровно столько света чтобы было не темно и не светло, тусклые отблески света героически боролись с тенями на стенах и проигрывали эту бесполезную борьбу. Было сыро, душно и… как ни странно уютно. Впервые за последнее время уютно.
— Как тетя Салли вас сюда отпустила? — вместо приветствия спросил я
— По возвращении обнюхает с головы до ног… — с довольной улыбкой ответил дядя Ник — она у меня такая…
Побросав все оружие у ног дяди Ника я подошел к Фоксу. Тот, почувствовав что рядом кто-то есть, открыл глаза.
— Сукин сын… — повторил я
— Это ты про себя?
— Это я про тебя. Давно торгуешь наркотиками?
Фокс булькающе закашлялся
— Дурак ты…
— Что тоже не торгую? Сука, ты же офицер.
Фокс повернул голову, сплюнул на пол
— Как ты думаешь, почему ты всегда отставал от меня по званиям? Нет, не потому что я лучший солдат чем ты. Лучший ты, и всегда им был. Просто я вижу дальше собственного носа.
— Дальше собственного носа? Ты смотришь на тюки с героином и видишь кучу денег?
— Дурак ты… — повторил Фокс — ты думаешь, я сам этим занимаюсь? По собственной инициативе? И твою группу решили списать тоже по моей инициативе? Как ты думаешь, когда тебе приказывали всю наркоту, за которой ты сломя голову бегал по всему Афганистану тащить в базовые лагеря и сдавать, это потому чтобы красиво потом ее сжечь? Дурак ты. Ту наркоту, которую ты изымал — я потом здесь на базе и принимал.
— Зачем?
— Зачем… Война стоит денег. Таких денег, о каких ты даже не представляешь. И кто-то должен испачкаться в дерьме, чтобы эти деньги достать. Мы не уйдем оттуда, мы будем стоять до последнего, нас…не…