Взять можно любой предмет: пустую бутылку, хлебницу, цветочный вазон, освежитель воздуха и даже мягкий уголок, если хватит сил. Не нужно биться головой о стены, в поисках активных предметов. Мир целиком и полностью интерактивен.
Второй комнаты в квартире не оказалось, но нашел балкон. Судя по скрипу ручки, туда давненько никто не ходил. На балконе нашел клюшку, леску и бельевую веревку. Пожалуй, длинная граненая палка будет оружием даже получше, чем нож. Леску и веревку пихаю в карманы, благо в комбезе они размером с пакеты из гипера.
Итак, подытожим. Шмот, пуха, какие-никакие итемы для крафта - есть. Что еще? Еще нужен хил или шмот на реген, может хавка. Открываю холодильник. Шпроты, пара йогуртов, пакет молока, полупустая банка кетчупа, заплесневевший сыр. Срок годности не стал даже смотреть. Молочкой можно пытать. Хз че будет дальше, но если начнет слипаться желудок, то рискну закинуть в себя рыбку в масле. Банка шпротов прячется в кармане.
Проверяю кухонный ящик. Стопудово должна быть... ага, вот она! В каждом доме аптечка выглядит по-разному: у кого-то это пластмассовый ящик, где все разложено по специальным отделам; у кого-то прозрачный одноразовый пакет, который нужно вывалить на диван, чтобы найти нужное. Аптечка в этой квартире - обрезанная наполовину картонная коробка от тостера.
Красных пилюль на ХП и синих на ману внутри не оказалось. Не было и перевязочных шин, жгутов, антирадиационных таблеток и психостимуляторов, которые временно бафают. В коробке лежали наши, стандартные: аспирин, парацетамол, уголь и так далее. Беру те, что знаю, кладу в карман на голени, застегиваю молнию.
В голове всплывает картинка. Отсаженный рейдер из дробовика отстреливает мне бокатину, а я достаю таблеточку аспирина, запиваю водичкой и, как ни в чем не бывало, продолжаю поединок. Улыбаюсь.
Ну что, пора сваливать. Подхожу к зеркалу в прихожей. Белые кеды, синий комбез, клюшка. Из одного кармана торчит веревка, другой провисает под весом шпрот и складного ножа. Нуб нубасом... хорошо, что Димон не видит. Набрал какого-то дерьма.
Взгляд скользит по прибитой к стене вешалке. Вижу желтую кепку. “Да нет же... Ну куда еще желтая кепка!” - отговариваю себя, пока правая рука пристраивает ее на голове. Ну все, сука, полный сет монтажника стеклопакетов...
Поворачиваю замок, выхожу на лестничную площадку.
Глава 3. Контакт
Подъезд встречает своей чистотой. На площадке вижу еще две двери. Дергаю ручки - заперто. Мои шарканья разносятся по этажам, отдаются эхом. Становится жутковато.
Принимаю тупейшее решение - звоню в соседнюю дверь. Ничего не происходит, стучу в коробку. Если квартиру, где реснулся, с натяжкой еще можно назвать моей, то соседские, рассуждая логически, принадлежат соседям.
Жду двадцать секунд, стучу во вторую. Тишина. Вспоминаю элементарные законы игры: чем сложнее что-нибудь открыть, или куда-нибудь попасть, тем солиднее можно сорвать куш. Мелькают мысли о снайперской винтовке, мешке патронов, силовой броне, кейсе с налом, стриптизерше... Воу-воу, полегче, парень...
Оцениваю свои шансы. Одна дверь на площадке - металлическая, скорее всего, засовы уходят вверх и вниз коробки. Такую без автогена или болгарки хрен возьмешь. Вторая выглядит попроще: деревянная, обтянута кожзаменителем. Ее опоясывают веревочки, образуют узор ромбиком.
Разгоняюсь, плечо врезается в мягкую поверхность. А-а-а-уч! Тупая боль растекается по руке. Деревяха ударила сильнее, чем я ее. Дверь даже не шелохнулась, не говоря уже о характерном треске или летящих в стороны щепках.
Хрен с тобой. Спускаюсь. На каждом этаже проверяю двери - все заперто. Внизу меня встретила металлическая дверь с домофоном. Кнопочка, которая отключает магнит, не светится, толкаю железяку, в подъезд пробивается солнечный свет.
Чувство, как будто оказался в провинциальном городке или пригороде. Пяти- и реже девятиэтажки построили без борьбы за каждый квадратный метр. Пугают пустые автомобильные стоянки и гробовая тишина в детском садике.
Чешу по улице. Было бы неплохо найти магазин одежды или типо того. Не помешают носки и нижнее белье. Грубая ткань комбеза трет... неприятно, в общем.
Между нависающими с правой стороны домами вижу магазин с вывеской “продукты”. Выглядит неважно: выломанная дверь и разбитые окна. Изнутри доносится копошение.
Напрягаюсь. Пока не понятно, чего ожидать от этого мира: прячущийся в тени вампир, инфицированный зомби, обезумевший от голода каннибал или чужой из фильма Ридли Скотта?
Чувство самосохранения подсказывает, что не нужно напрямую переться внутрь. Окей. Поиграем в разведчиков. Замедляю шаг, ноги сгибаются в коленях. Превращаюсь в стелса, вора или ассасина, хрен знает. Строю план: быстро перебираю ногами, не опускаясь на пятки; пересекаю тротуар, на траве скидываю клюшку; делаю еще несколько бесшумных прыжков и оказываюсь у окна магазина. Понеслась!
Ага, стелс, мля... скрытная и бесшумная перебежка к близ стоящему дому не удалась. Сантехник в желтой кепке, брякая ножом о банку шпротов и придерживая набитые карманы, волочится к дому. Клюшка цепляется за бордюр, с глухим звуком падает на тротуар.
Врезаюсь спиной в бетонную стену. Копошение в магазине затихает на пару секунд и продолжается снова. Внутри либо кто-то глухой, либо ему совершенно плевать на крадущегося тигра. Выношу первый урок: недостаточно просто захотеть, чтобы стать стелсом.
Достаю нож. В тесном помещении он будет полезнее, чем полутораметровая палка. Смотрю на покоцанное точильным камнем лезвие и загнутый конец. От мысли, что его придется в кого-нибудь ткнуть, на ладони выступает пот. Одно дело кликать левую кнопку мыши и смотреть на нарисованную кровь, и совсем другое - вгонять в плоть заточенный металл и чувствовать теплые брызги на лице.
Ладно, выпендреж в сторону. Спокойным шагом подхожу к окну магазина. Заглядываю внутрь. Мужик ростом около двух метров орудует щеткой. Голубая футболка промокла под мышками и на спине, коричневый ремень удерживает светлые джинсы. Выглядит спокойным. Не похоже, что бросится душить, если узнает о заныканной банке шпротов.
- Есть кто-нибудь? - слышу свой неуверенный голос, стучу в дверь.
- Магазин закрыт, - мужик ничуть не смутился.
Нож прячется в кармане. Набираюсь смелости, шагаю внутрь.
Мужик сметает в кучу осколки разбитого стекла. Магазин напоминает придорожную заправку. Напротив входа, у дальней стены, встречает стойка с кассой, в центре - две товарные полки. Одна лежит на боку. Рядом валяются шоколадные батончики, печенье, вафли.
- Тут что-то случилось?
- Меня обокрали, - в голосе нотки грусти.
- Хреново, - понимаю, что собеседник вряд ли в настроении болтать.
- Я понес большие убытки, - томно вздыхает.
Делаю три не решительных шага, словно двоечник к доске. Мужик, не обращая внимания, машет щеткой.
- Слушай, извини конечно, а ты не мог бы рассказать немного о тизере? Я тут первый день.
Мужик отвлекается от уборки, поворачивается ко мне. Грустные глаза две секунды высматривают что-то в моих.
- Извини, но у меня нет времени, - руки снова крепко сжимают швабру.
- Да ладно?! Всего пару слов! Как тут все устроено? Что делать?
- Мне нужно работать.
- Да что с тобой не так?!
- Меня обокрали, - в голосе нотки грусти.
- Что?
- Меня обокрали.
- Да, ты уже говорил. Мне типо жаль и все такое.
- Я понес большие убытки, - томно вздыхает.
- Чего?! Мля, так ты бот что ли?! - меня озаряет.
Мужик поворачивается, сжимает губы, взгляд наполняется презрением:
- А ты - самовлюбленное хамло!
- Извини, - отвожу глаза в сторону.
И как я сразу не допер? Кто согласится отвалить столько бабла, чтобы сидеть в магазинчике с восьми до пяти и банчить шоколадками?
Ловлю себя на мысли, что мужик задумался, когда я спросил о тизере. Похоже, решал: делиться инфой или послать подальше. Оценивал мою харизму, общительность?
- Еще раз извини, - развожу руки в стороны. - Я тут новенький. Пока не знаю, как все устроено? Может все-таки дашь какой-нибудь совет?
Поворачивается, снова пялится в глаза. Лицо искривляется в гримасе инсульта, мужик отчеканивает голосом гугла:
- Клан. Быстрых. Ветров. Запомни! - через секунду становится самим собой, голосовым связкам возвращается мягкость. - Мне нужно работать.
- Чего?! - отваливаю челюсть.
- Мне нужно работать.
- Нет, нет, - машу рукой. - Не это! Что за клан? Не понял...
- А?
- Ты что-то про клан сказал? Ветров что-то...? Повтори!
- Я сказал: мне нужно работать, - возвращается к швабре.
Недоуменно хлопаю глазами. Лаганул что ли? Реплику из другого сценария выдал? Хрень какая-то... Еще раз осматриваюсь по сторонам. Разграбленный магазин и расстроенный продавец - попахивает квестом. Не попахивает - несет за версту!
- Я могу чем-нибудь помочь?
Сундучок открылся. Словно большой ребенок, шмыгая носом, мужик рассказал про чела в камуфляжных штанах с татуировкой на правом запястье. Преступник залез в магазин ночью, выломав дверь монтировкой. Вынес целую гору продуктов и серебряный портсигар. Конечно, портсигар оказался охренеть каким ценным и памятным предметом, который достался мужику от отца, отцу от его отца и так далее. Внутри выгравирована то ли фраза, то ли поговорка.
К этому моменту я уже засыпал. Речь бота содержала жалкие попытки показать эмоции отчаяния и досады. Чувствую небольшое разочарование.
В общем, мужик попросил вернуть портсигар и отмудохать козла, за оставленный в магазине бардак. Спрашиваю, что получу взамен. Говорит о каких-то пилюлях. Ничего конкретного. Утомил. Говорю, что попробую. Сваливаю.
Навалять челу - звучит просто. Квест в ознакомительной локации, по идее, не должен оказаться сложным. Но, как подумаю, что мне реального нужно клюшкой по башке тюкнуть - пропадает запал. Я знаю, что такое драка и, как выглядят пьяные разборки у ночного клуба, но хз, как отреагирует психика на бездыханное тело у ног.
Прежде чем драться, нужно разобраться с маневренностью. С набитыми хламом карманами, даже самый простой рывок оказался проблемой. Подхожу к урне. Опускаю внутрь веревку, леску, банку шпротов. Жестянка откликается звонкими “бдзынь”. Если понадобиться, то найду эту хрень здесь. Оставляю только нож. Поднимаю с тротуара клюшку. Кеды вновь шлепают по дороге.
Греет солнце, капли пота собираются на лбу, вдыхаю запах горячего асфальта. Разочарование от искусственного мужика проходит. Слишком уж все остальное реально.
Метрах в двухстах замечаю машину на обочине. Второй Гольф стоит в тени дома на спущенных колесах. Пассажирская дверь открыта, стекло опущено. В окне торчат ноги в ботинках. Окутывает страх. А чего боюсь? Боюсь увидеть разлагающееся на жаре тело с выклеванными глазами.
Руки сжимают клюшку. Приближаюсь со скоростью один шаг в две секунды. До машины остается метров двадцать. Ноги вылазят из окна, ботинки грохаются на асфальт. С пассажирского сидения встает человек.
- Квест взял?
Майка-алкоголичка обтягивает рельефный торс. Сжатая в зубах спичка бегает влево-вправо. Самоуверенный и... Опасный?
- Вы мне? - задаю вопрос и тут же допетриваю, что мужик палил за мной в зеркало.
- Тебе-тебе, - улыбается. Скрипящие ботинки топают в моем направлении. - Взял?
- Какой?
- Да не тупи! Ты с респа идешь. По пути только один квест. Ворюгу отмудохать и портсигар вернуть. Взял?
Точно опасный. Показательно играет мышцами, руки лежат в карманах. Походка вразвалочку выкидывает носы армейских ботинок, друг о друга трутся штанины цвета хаки. Камуфляжные штаны... Это он что ли?! Мля, такого я не уработаю! Здоровый, подготовленный.
- Н-нет..., - отвечаю вместе с глотком скопившейся слюны. - Не брал.
- Да ты гонишь! - улыбка показывает желтые зубы. - Все берут, а ты единственный, кто не брал, да?
- Да, я чето...
- Ты не ссы! Я новичков не трогаю, - протягивает руку.
Подмял меня... Соберись, Мирон! Какой-то хер в компьютерной игре делает из тебя лоха! Где твоя гордость, мужество?
Смотрю ему в глаза. Сердце барабанит, как швейная машинка. Вломи ему! Сейчас или никогда! БЕЙ! Разможжи клюшкой переносицу!
Перекладываю клюшку в левую руку. Тяну правую. Крепкая клешня хватает мою ладонь, сжимает. Смотрю на запястье - наколотый браслет. Точно он...
Поднимаю глаза. Уродец почти откровенно ржет. Язык с белым налетом теребит спичку. В башке мелькает мысль: “Бот дал квест с настоящим игроком? Или это охренительно сделанный бот?”
- Ты бот что ли?
- Ахаха! Ага, бот, - еще крепче сжимает руку и тащит меня к себе. - Бот-мордоворот!
Левая рука вылетает из кармана, что-то твердое врезается в лоб.
Сижу на заднице, пытаюсь догнать, что случилось. Вокруг летают радужные пиксели. Это не баги в игре, это - сотряс. Страх сменяется придурковато-паническим ощущением, понимаю, что дела мои - не очень, но... как-то пофигу.
Из шокового состояния выводит боль. Дотрагиваюсь до места удара, на руке остается обильное красное пятно. Чувствую, как кровь бежит по лбу. Вояка ходит передо мной и высказывается о том, какой я гребанный умник, что решил с ним тягаться.
Замечаю, как что-то поблескивает в его левой руке. Кастет! Понятно почему так контузило, кружится башка, к горлу подкатывает. Сую руку в карман. Вытащу нож и продырявлю козлу бедро, если дотянусь.
- Ой, зря-я-я! - он разочарованно разводит руки. - Ну нахер ты рыпаешься?
Подходит. В ухо прилетает с правой. Стелюсь на асфальте. Черный камень греет затылок и приятно пахнет. Звон в ушах застелил противный монолог. Спасибо.
Лазит по карманам. Сквозь пелену слез вижу, как ржет, швыряет куда-то нож. Одевает кастет на правую, подходит. Замахивается.
Зажмуриваю глаза, сжимаю челюсть. Мужик резко складывает руки на животе, будто сейчас обделается, и сгибается пополам. Кривит лицо, глаза вылазят из орбит. Перебирая полусогнутыми ногами, сваливает за угол дома.
Да и хрен с ним. Нужно отдохнуть, или сдохнуть...
... ... ...
Открываю глаза. Надо мной нависает отбеленный потолок. Пытаюсь отыскать в голове последний реплей, чтобы вспомнить, как я тут оказался.
Мозг цепляется за эпизод, где я глушу коньяк под радостные возгласы Димона. Та-а-ак, я с бодуна что ли проснулся? Нет... картинка исчезла также быстро, как и появилась. Зашевелились извилины. Всплыл отчетливый образ вояки с кастетом. На респ меня отправил?
Рука тянется ко лбу. Подушечки пальцев нащупывают шершавую корку размером с бутылочную пробку. А нет - выжил. И где я?
Упираюсь локтями во что-то мягкое. Глаза щурятся в предвкушении пронизывающей боли, поднимаю голову.
Я лежу на диване. Комната выглядит похожей на ту где реснулся, но мебель расставлена иначе. Вижу такую же дверь, что и в моей квартире: зеленый человечек вбегает в белый прямоугольник.
Пахнет рыбой. Интуитивно хлопаю себя по карманам, кто-то жрет мои шпроты? Вспоминаю, что свою банку спрятал в урне у магазина, успокаиваюсь. Просыпается аппетит, выделяется слюна.
Поднимаюсь на локтях, осматриваюсь. Боль ушла, так же, как головокружение и тошнота. Оклемался быстро... либо долго валялся в отключке. А если лежал в коме? Чувствую дрожь в пальцах и пот на ладонях. Что, если прошло несколько лет?
Димас каждый день приходит в гараж, садится на потрепанный диван, пускает слезу. Сам себе рассказывает последние новости, гладит капсулу. Да не... Бред! Разработчики должны отслеживать такую хрень. Спускаю ноги на пол, ступни холодит деревянный пол.
Из соседней комнаты прилетает звук лязганья металлических приборов. Кто-то жрет. На кофейном столике лежат деревянные бруски и инструменты: плоскогубцы, нож, мачете, топор, проволока.
Встаю, чтобы посмотреть поближе, предательски скрипит пол. Вилки и ложки затихают, слышу шаги. В комнате появляется пацан.
- Привет, - на вид - лет восемнадцать. Рост едва превышает полтора метра, лишний вес, второй подбородок.