Отряд Неудачников
ПИЛОТНЫЙ ЭПИЗОД: "Я и Отряд Неудачников"
«Уф, ах, ох — что ж я маленьким не сдох?»
Вслух же я крикнул, стараясь, чтобы голос не слишком дрожал после пробежки:
— А ну стой! Стрелять буду!
Дурацкая фраза, если честно. Если бы меня попросили остановиться, чтобы можно было спокойно прицелиться и пострелять по неподвижному мне, то я бы не только ускорился, но еще и зигзагами побежал.
Похоже, беглец думал точно также, потому что начал прыгать из стороны в сторону, словно стараясь сбить прицел невидимому стрелку.
Точно! У меня же оружие есть!
Ну, спринтер долбанный, сейчас я тебя…
И в этот самый момент он обернулся и увидел направленный на него ствол Штуки и…
Да что ж за день-то такой сегодня, а?!
…Едва мой палец надавил на спусковой крючок, как беглец сделал резкий рывок в сторону и вверх, уперся ногой в стену, тут же оттолкнулся от нее, перепрыгивая прямо на стоявший на пути мусорный контейнер, а оттуда — на узкий карниз дома с противоположной стороны узенькой улочки, и сходу «рыбкой» ныряя в открытое (да твою ж мать!) окно. Выпущенный мною заряд беспомощно расплескался по стене там, где еще пару секунд назад находилась голова этого шустрика.
Ишь, развелось паркурщиков — куда ни плюнь, так непременно попадешь в спину или трейсеру, или воркаутеру, или, не приведи господь, какому-нибудь вэйперу на гомоскутере…
Будь проклята эта долбанная работа! Будь проклят этот гимнаст прыгучий! Будь проклята эта униформа цвета перезревшего мандарина, от которой несет, как от скунса с похмелья! Будь проклят воздух, который отчаянно сопротивляется моим попыткам поместить его в легкие путем глубоких вдо… вдохов, уф…
И ты, довольно щурящийся на солнце помойный кот — туда же давай, в список проклятых!
И Мистик с ее долбанным предсказанием пусть тоже катится ко всем чертям…
Так, стоп!
Вам, наверное, интересно, кто я вообще такой, почему бегаю среди бела дня по городу, размахивая розовой Штукой, подозрительно похожей на футуристический бластер из дешевого фильма категории В, и стреляя по отчаянно улепетывающему от меня бедолаге?
Пожалуй, стоит вернуться на немного назад…
* * *
— Ни с места! Руки вверх! Полиция!
А вот это уже кричат мне — по крайней мере, в комнате кроме меня и трех полицейских больше никого нет. Разве что еще хозяйка квартиры, но как по мне, было бы довольно глупо что-то требовать от трупа. Тем более, что именно я сжимаю в руке здоровенный окровавленный нож.
Интересно, как он вообще там оказался?
И откуда здесь взялась полиция, кто ее вызвал?
Уж точно не я… кажется… Потому что в голове сплошной туман и странная пустота. И последнее, что мне вспоминается — это женский крик, а потом провал. Крик, раздавшийся сразу после моего наглого вторжения в эту самую квартиру, хозяйка которой, между прочим, должна была быть на работе!
Да я бы и сам на ее месте заорал, если бы в мое жилище вломился тип, одетый во все черное, с маской Дарта Вейдера на лице и со связкой отмычек в руках.
Кстати, а где мои перчатки?
Я никогда их не снимаю, если иду на дело.
НИ-КО-ГДА!
— Бросай нож. И медленно… Повторяю: медленно! Опустись на колени и заведи руки за спину. И не вздумай что-нибудь выкинуть, мразь!
— Так мне нож бросать или нет? — переспрашиваю раздраженно.
И тут кто-то сильно бьет меня сзади по голове.
— Эй, Ник, какого хрена ты творишь?! — доносится слева.
В глазах темнеет, и ноги подкашиваются. Я начинаю ме-е-едленно, как и было велено, опускаться на колени, пусть и против своей воли.
Это у меня в ушах так звенит, или у кого-то играет дебильная мелодия на смартфоне?
— А что я — церемониться с убийцей должен?
— Пока что это просто подозреваемый, задержанный на месте преступления.
— Угу. Точно. И вообще это он неудачно банку кетчупа открыл, а не стоит тут перед нами в свежей кровище по локти.
Характерный звук смачного плевка.
Короткий скрип едва-едва приоткрывшейся — сквозняк? — двери.
Звон чего-то металлического за моей спиной.
Эй-эй, я и так уже на коленях — зачем ниже-то? Пол, а ну стоять! Точнее, лежи, где лежал, не надо на меня прыгать…
— …красивая баба… была… — последнее, что удается мне услышать, прежде чем потерять сознание…
Нет, пожалуй,слишком глубоко в прошлое я копнул.
Да и не было потом ничего интересного: допросы, медкомиссии, все эти адвокаты, следователи, психологи, домогательства того беззубого прокурора — точнее, сперва он был очень даже зубастым, потом начал ко мне приставать и уже только потом уже стал беззубым. И уже по второму кругу опять следователи, адвокаты, психологи, затем суд, разумеется, обвинительный приговор и перевод в тюрьму, где я должны был провести остаток своих дней…
В общем, сплошная скука.
Тем более, что все это совершенно никак не связано с тем, почему это я в нелепом оранжевом костюме гоняюсь за мужиком, который умеет бегать по стенам, и размахиваю при этом странной розовой штуковиной. Между прочим, совершенно не похожей на дилдо, кто бы там чего на этот счет не думал, понятно?!
Сучка озабоченная.
Как вообще эту ненормальную можно выпускать к живым людям, если ее диагнозами можно стены моей комнаты в два слоя обклеить, а остатками до конца жизни подтираться, а?
И она, между, прочим, в нашей команде за главную!
Тьфу, опять мысли убегают куда-то не туда.
На чем я там остановился?
Итак: суд, пожизненный приговор, тюрьма, камера.
Не самое приятное знакомство с соседями, совершенно мерзкая на вкус еда, пропахшая едким потом пародия на спортзал и самые огромные тараканы из тех, что я видел в жизни, ага… Затем была нашумевшая на весь наш блок попытка изнасилования Няши в душе — это когда тощий двухметровый фанат японских мультиков раскидал четверых зэков, даже не вспотев. Потом ему хватило ума спрятаться в больничке, но, как сказал Зява, самый опытный из моих соседей по камере: «прижмурят пацана, как только откинется с беленькой».
В общем, обычная тюремная лирика в пополам с накожной тюремной живописью, которая тут у некоторых вообще вместо одежды…
А ровно через два дня после того случая я и оказался в Дробилке.
Она же Молотилка, Душегубка, Мясорубка и так далее — в общем, очень жуткая и неприятная штуковина, скажу я вам.
Да, точно!
С этого, пожалуй, и будет правильно начать мою историю…
Глава 1. Мясорубка
— Ну и каким ветром тебя сюда занесло?
Моим словоохотливым собеседником оказался невысокий сухонький дедок неопределенного возраста от 60 и до «столько не живут». Он опирался на деревянную трость и щурился сквозь толстые линзы огромных круглых очков. Одет, как и все остальные, включая меня: в бесформенный комбинезон мышиного серого цвета.
— Попутным ураганом прямо из самого Канзаса. Только домик где-то по дороге отстал, — пробурчал я, всем своим видом давая понять, что не расположен к продолжению беседы.
Ну не было у меня никакого желания ни общаться, ни знакомиться ни с кем, кто стоял со мной в этом дурацком подобии очереди под пристальными взглядами десятка вооруженных спецназовцев. В очереди смертников, которых осталось двенадцать из двадцати, что вошли в этот зал всего полчаса назад.
Но он не успокоился. Мне же отворачиваться от него не хотелось, потому что за моей спиной стоял громадный гориллоподобный детина, с ног до головы покрытый жуткого вида татуировками и шрамированием. Я буквально спиной чувствовал его прожигающий и ненавидящий взгляд, и сталкиваться с ним лицом к лицу казалось не самой лучшей идеей.
— А я смотрю, ты не особо приветливый, — продолжал напирать старикашка.
— Так смотри куда-нибудь в другую сторону.
— Да уж насмотрелся, спасибо, — беззубо ухмыльнулся тот, — Твоя рожа всяко приятнее будет чем то, что вываливается оттуда...
С этими словами он, не глядя, указал тростью в сторону непонятной хреновины, висящей у дальней стены в обрамлении металлической круглой рамы, опутанной множеством проводов и утыканной датчиками. Выглядело это «нечто» как… как трехмерная чернильная клякса около двух метров в диаметре, которая постоянно пульсировала, и то втягивала торчащие из нее «ножки-щупальца», то выбрасывала новые.
«Дробилка», «Мясорубка», «Душегубка» — как ее только не называли мои собратья по несчастью, но все эти прозвища однозначно характеризовали самое главное свойство этой «кляксы».
Она убивала.
И не просто убивала, а превращала тех, кто в нее попадает, в бесформенную кучу фарша.
Именно эта участь и была уготовлена мне и одиннадцати другим смертникам.
— Наверное, думаешь, что нет смысла заводить знакомства с теми, кто вот-вот нырнет в эту штуку? — не унимался дед.
Я просто молча кивнул и перевел взгляд на людей в белых халатах, что возились со своим оборудованием. Несмотря на то, что между нами бронированная стеклянная стена, которая делит помещение ангара пополам, мне было отлично видно и слышно все то, что творилось по ту сторону.
Происходящее напоминало суету в каком-то компьютеризированном человеческом муравейнике. Мониторы, экраны со стрелками, непонятные приборы, усыпанные датчиками и панелями, какие-то странные прозрачные цилиндры, заполненные газом, металлические спиральные трубки-змеевики и десятки разноцветных проводов — и все это мигает разноцветными лампочками, щелкает, жужжит, стрекочет и наводит страх.
Потому что как только люди в халатах перестанут жать на кнопки, дергать за рычаги и тыкать пальцами в мониторы, прозвучит приказ…
— Следующий!
На этот раз умники управились заметно быстрее, и наступила очередь следующего смертника. Им оказался мускулистый детина примерно квадратных пропорций и с гладко выбритой макушкой, на которой был набит скорпион. Именно он сейчас стоял первым в очереди смертников. Вторым был словоохотливый дедок, ну а сразу за ним — я.
— Объект номер Восемь. Европеец, двадцать восемь лет, девяносто пять килограмм, — прокомментировал один из ученых, глядя на бегущие по экрану строчки.
— Снимай одежду, — скомандовал ближайший боец, поводя стволом вниз.
Как и все мы, крепыш с татуировкой был одет в серый мешковатый комбинезон, а руки его были стянуты за спиной какими-то хитрыми наручниками с мигающими огоньками.
Раздался тонкий писк и наручники, сковывавшие руки здоровяка, раскрылись, упав на пол с характерным металлическим звоном. Тот начал растирать запястья, восстанавливая кровообращение, и настороженно оглядываясь по сторонам.
Вряд ли он присматривает путь к бегству. Обстановка не слишком располагает: десять вооруженных охранников, перегородка из пуленепробиваемого стека, а по ту сторону — наглухо закрытая металлическая дверь весом в тонну, из тех что в кино про ограбление банков показывают. Да и были уже смельчаки, которые ухитрились сговориться и напасть на охрану. План был хорош: навалиться на одного из бойцов, завладеть его оружием, взять заложников и пробиваться к выходу…
Мир их праху… то есть фаршу…
Не знаю, чем там кормят этих спецназовцев, но выбранный ими в качестве жертвы боец в одиночку положил всю тройку бунтарей и даже не запыхался.
Голыми руками, просто отбросив свой автомат в сторону.
И это оказалось весьма наглядно и убедительно — особенно треск ломающихся рук, ног и ребер. Собственно то, что досталось потом Мясорубке, не сильно-то и отличалось от того, что она выплевывала наружу. Если честно, то я вообще думаю, что им ПОЗВОЛИЛИ устроить этот бунт, чтобы отбить у остальных желание заниматься подобными глупостями.
И заодно поразвлечься.
— Как думаешь, ему повезет? Шансы хорошие: один к десяти, — донесся до меня голос деда, — А он как раз девятый…
Я даже не смотрел в его сторону: мое внимание, как и у всех присутствующих, сейчас было приковано к голому детине, который нарочито медленно шагал к Мясорубке. Скорпион украшал не только его макушку, но и бугрящуюся мускулами спину и даже на каждой ягодице было набито по хвостатому насекомышу.
Один к десяти, да.
Или тебя вышвырнет из этой чернильной штуковины куском мяса, или…
Или ты получишь суперспособности, как у долбанных героев тупых комиксов.
По крайней мере нам так сказал один из «белых халатов», который проводил инструктаж, когда нашу славную компанию выстроили вдоль стены и стащили с голов мешки. В котором, между прочим, я провел не меньше пары часов, то трясясь в машине, то шагая непонятно куда и зачем, ведомый в самом прямом смысле на поводке, словно слепая собачонка...
По словам того очкарика, существовала десятипроцентная вероятность, что эта аномалия, похожая на 3Д-кляксу, превратит угодившего в нее человека в «супера» или в «искаженного».
Супер, это значит человек, наделенный уникальными способностями, вроде умения летать, плеваться огнем или мастерски напердывать пятую симфонию Бетховена в пяти тональностях. Правда, никому из восьми уже испытавших свою удачу добровольных смертников так и не повезло обрести эти невероятные таланты.
Зато на одного искаженного нам полюбоваться довелось.
Как заявил вон тот тип с усами и планшетом, Объект номер Четыре стал представителем неизвестного подвида хомо-кентавридов.
А как по мне, так он просто превратился в мужика с руками из жопы.
В самом прямом смысле.
Мясорубка в кои-то веки выплюнула не кучу фарша, когда-то бывшего человеком, а человека с некоторыми физическими отклонениями — у него из плеч росли обрубки длиной в ладонь, а из ягодиц — комплект нормальных рук с пятью пальцами, обгрызенными ногтями и размашистой татуировкой «ВДВ-97».
Как и раньше, этот жопорукий кентавр откликался на имя «Федя» и сохранил некоторые признаки разумного человека: матерился, звал маму и обещал достучаться до самого президента. Его тут же окружили мужики в халатах, «угостили» парой разрядов шокера, облепили датчиками, засунули в мешок и куда-то уволокли под конвоем из трех спецназовцев.
Собственно, тогда же и случилась неудачная попытка побега, пока все были заняты представлением, устроенным беснующимся «кентавром» Федей.
— Молчишь? — не унимался старик, — А я вот уверен, что ни черта хорошего из него не выйдет. Слишком низкий уровень адреналина…
— Чего?! — я даже забыл о своем твердом намерении не заговаривать со словоохотливым смертником.
— Говорят, что стать супером может только тот, кто боится эту штуку до усрачки. Так, что аж адреналин с поносом пополам изо всех щелей хлещет. А этот Скорпион наоборот, изо всех сил храбрится, вон, смотри: грудь колесом, шагает, словно на параде, и смотрит с презрением …
— И где это такое говорят?
— Имеющий уши да услышит, — дедок загадочно ухмыльнулся.
— Шевелись! Быстрее давай! — прикрикнул на татуированного один из охранников и толкнул его в спину, отправляя прямиком в колышущуюся в воздухе аномалию.
Черная клякса вздрогнула и «выстрелила» десятком щупалец, хватая ими оказавшегося слишком близко Скорпиона, и втягивая его в себя. То, что случилось дальше, мы видели уже не первый раз.
Сперва Мясорубка неподвижно застыла.
А потом начала вращаться вокруг невидимой вертикальной оси, сначала медленно, а затем все быстрее и быстрее, пока не превратилась в сплошную размытую сферу, издающую пронзительный писк, от которого ломило зубы и волосы на руках вставали дыбом.
— Не пройдет… как пить дать не пройдет, — едва слышно бормотал рядом следующий кандидат в супергерои.
Прошла бесконечно томительная минута, и аномалия остановилась. В доли секунды вдруг прекратила свое безумное вращение и неподвижно застыла, с противным чавканьем выплескивая из себя мерзкого вида мессиво из кожи, костей, плоти и внутренних органов, которое еще совсем недавно было человеком.
— Я же говорил, — довольно ухмыльнулся дедок.
К этой куче человеческого фарша подошел один из умников в халатах, сжимая в руке какой-то прибор. Он вытащил из устройства метровую тонкую антенну и потыкал ею в то, что осталось от Скорпиона. Обернулся к коллегам и отрицательно покачал головой.