Annotation
Это история обычного российского обывателя 21 века, волей судьбы попавшего в тело молодого дворянина 19 века, перед Крымской войной. Он не военный, не ученый и даже не финансист. Наоборот, привыкший к комфорту и тяжело воспринимающий его отсутствие. Пытается его себе наладить всеми силами. Путает даты, имена и события, постоянно попадает в нелепые ситуации и пытается их разрешить. Делает, как он считает нужным и правильным. Потакает своим житейским слабостям и по возможности наслаждается второй молодостью. Но при этом, являющийся патриотом России и желающий, что-то сделать. А вот что у него получается ....
Беличенко Константин
Глава -1.
Глава -2.
Глава-3.
Глава -4.
Глава - 5.
Глава-6.
Глава -7.
Глава- 8.
Глава -9.
Глава -10.
Глава -11.
Глава - 12.
Глава - 13.
Глава - 14.
Глава - 15.
Глава - 16.
Глава - 17.
Беличенко Константин
Помещик. Часть 1
Глава -1.
Холодно. Да зима в этом году, выдалась холоднее, чем обычно. А еще, этот противный ветер сегодня. Сильнее кутаюсь в свою куртку. Стараясь, чтобы не поскользнуться на свежевыпавшем снегу и медленно бреду по тротуару. Внимательно смотрю под ноги. Да, зрение уже стало не то, да и реакция тоже. Года, все же берут своё, как не как, а уже 55 год пошёл. Дойти до моего подъезда в доме осталось какой-то десяток метров.
-Поберегись - слышу где-то вверху.
Пытаюсь понять, что же происходит и поднимаю голову на крик. Все что успел запомнить и заметить, это огромная сосулька, летящая на меня с крыши дома. Дальше темнота.
Очнулся и ничего не увидел. Только сразу уловил, сильный запах гари. По моим ощущениям, я нахожусь за столом, завалившись на левый бок. Что-то мокрое и липкое, залило мою щеку и шею. Левая рука на столе, а правя, висит вдоль тела. Пытаюсь пошевелиться, но голова тут же закружилась и началась ужасная головная боль, отдающая в правой стороне головы. Превозмогая себя, правой рукой дотронулся до виска, потом дальше. Нащупал кровоточащее рассечение, выше уха. Теперь понятно, что это за жидкость. Тут же, прижал рану рукой, а левой, начал искать на столе, чтобы приложить, а потом и перевязать.
Начинаю аккуратно шарить рукой. Какие-то бумаги, блюдце с чем-то, чашка, монеты, и перо. Перо,... какое, на хрен перо? Ладно, потом разберёмся. Сейчас, себя спасать надо.
Потихоньку опускаюсь на коленки, чтобы не упасть. Шарю рукой вокруг. Слабость во всем теле, так и хочется, растянуться и не вставать. Рука натыкается на непонятный предмет, отодвигаю в его сторону и медленно ползу на коленках, наклонив голову набок. Тут же, натыкаюсь на деревянную панель, чуть рукой верх, тут какая-то тряпка. Тяну её на себя и прикладываю сразу к ране. Надо срочно остановить кровотечение. Тряпка длинная, поэтому пытаюсь сделать чалму.
Теперь, мне нужен свет. Ползу на коленках дальше и ощупываю всё рукой. Так, похоже, дверь. Пытаюсь открыть, не поддаться. Верх. Натыкаюсь на огромную задвижку, и с трудом её отодвигаю. Открываю дверь и вываливаюсь в коридор.
Маленький лучик света, из мизерного окна, расположенного очень высоко, освещает убогую обстановку вокруг.
- Да куда же, это меня занесло? - цежу сквозь зубы. Как не странно, злость придаёт мне силы. Я, карабкаюсь по двери, и медленно встаю. Понимаю, что надо действовать быстро, не смотря на мою боль. Пока адреналин и злость придают мне силы. Держась за стенку, медленно иду к лестнице, которая почему-то поднимается вверх. Как хромая собака, перебираю двумя ногами и левой рукой, поднимаюсь по узенькой и крутой лестнице.
- Помогите - почти выбравшись на другой этаж, где тоже почему-то полумрак и увидел вдалеке сапоги, зову сиплым голосом.
- Ой! Голубчик, что с Вами произошло? Как же так, Митрий Иванич - услышал голос, и парень лет 25 с киношным пробором в волосах кинулся ко мне.
- Где у вас, душ и аптечка? - спрашиваю парня.
Парень, помогавший мне подняться, вылупился на меня, как на провидение. Теперь я, уже уставился на него. Что такое? Я же ничего, такого необычного не сказал. И вообще, парень мне не нравится, внешне во всяком случае. В какой-то косоворотке или как там она называется. Сверху рубахи жилетка, штаны-шаровары и в больших, несуразных сапогах. Что за маскарад? Слышал, что сейчас модно, всякие розыгрыши устраивать, но не до такой же степени, что чуть не убили. Может меня, в какое-то шоу, без моего ведома засунули? Или для массовки?
- Ну а вода, зеркало и аспирин у вас есть? - спрашиваю остолбеневшего парня. Я что, такой страшный, какого ...он застыл, когда мне помощь оказывать надо.
- Пойдёмте, я Вас-с на кухарню сведу-с - опомнился "спаситель".
Задолбал со своим старорусским, лучше бы он, стакан красного вина предложил. ( В дальнейшем, с, словосочетания и выражения старорусского, будут опускаться - примечание автора.)
С его помощью добрались до кухни, и тут, произошло сразу два события одновременно. Сначала я, от увиденного выпучил глаза, затем заголосила плотная тётка, в каком-то балахоне, подпоясанная передником не первой свежести.
- Ой, барин, что с вами? Ой, боженьки, боженьки - вскинула она руки и прижала их к огромной груди.
- Упал. Воды - только и мог произнести я, заваливаясь назад.
Дальше мня, подхватили под руки и потащили на двор, через открытую тут вторую дверь, а там посадили на лавку.
- Прошка, пидь сюды, неси бадью с водой. Спиридон, а ты, барину морсу неси - начала распоряжаться тётка.
Была зима, на сколько, я помню, а сейчас, наверное, весна - почему-то пришло на ум. Стоп. Смотрю на руки. И руки не мои, а какого-то молодого парня. Все "странее и странее", так вроде было у Алисы или не так? Надо пока больше молчать и больше слушать, пока не разобрался. И отоспаться, само собой.
Тут пацан, лет десяти, во множестве заплатанной и явно ему большой рубахе, серо-буро-малинового цвета, пыжась от натуги, притащил деревянную бадью с водой. Дальше "батарейка" у меня села и меня как, куклу помыли, и наложили какую-то мазь. Перевязали уже более качественно и отвели в комнату. Впереди шел Прошка со свечой, и я уставился на неё. Только она и не давала мне впасть в забытьё и добрести в сознании до моей комнаты. В комнате меня уложили на ложе, и я тут же уснул.
Проснулся от того, что хочу в туалет. Тут же находился и Прошка, сидел на стуле и болтал босыми ногами. Черт, как он тут, хоть называется? Толи сортир, толи отхожее место? Свет, в малюсенькую комнату попадал из такого же маленького открытого окна с решёткой, под самым потолком. Отчего комнатка, была погружена в полумрак. Кроме стола, двух стульев и лежанки, на которой я лежал, больше ничего и не было. Не богато, однако.
- Прошка помоги. Я, в отхожее место хочу - произнес я.
С его помощью доковылял до туалета, типа сортир, во дворе, сколоченного из тонких брёвен. Бумаги, понятно не было, зато был мох. Потом принятие водных процедур с золой и отварами. Мыло, ведь я тоже, не обнаружил. Наконец рассмотрел и себя, в ведре из колодца. Обнаружил молодого человека, лет двадцати. С длинными тёмными волосами, чуть волнистыми. Нос с горбинкой, широкие скулы с худыми щеками и тяжелый подбородок. Цвет глаз не разобрал, скорее серые, чем голубые. Да, не красавец...но и явно отталкивающее впечатление мое лицо, тоже не производит. Что-то среднее. Но, если подстричься и чуть щеки "наесть", то будет и нечего. В общем, типичный молодой нигилист, много и всего желающий, но мало что умеющий. М..да. Но, за скидку на тридцать с лишним лет и не такое вытерпеть можно.
Потом мне Клава, это помощница повара, та полная тётка, которую я уже видел, наложила новую повязку. Я попросил. Используя оставшийся кусок моей простыни, свежую мазь, пахнущую смолой. На мой взгляд, ничего страшного и нет, так царапина. Вот только от чего, мой клиент "кони двинул" не понятно.
Есть, хотелось неимоверно. Пересилив себя, пошел разбираться, кто я и что я? Почему у меня такая рана на голове? А заодно, куда же это, я попал?
Первое, что я обнаружил на столе, это письмо, какой-то Оленьки Баженовой, так...так. После долгих попыток разобраться в этом, явно любовном письме, вот же блин пишут, так пишут, с ... , я наконец-то, уловил суть. В общем, моему "коллеги" отказали во взаимности, а девушка выходит замуж, за другого. Он этого, похоже, не выдержал и решил свести счеты с жизнью. Дебил, блин.
Второе письмо от отца, в котором он, лишает своего сына родительского благословления. Потому, что сын, не захотел поступать ни в Воронежскую Духовную семинарию, ни в Михайловский кадетский корпус. Жалеет, что так долго (целых семь лет - между прочим) оплачивал учебу сына в Воронежской губернской мужской гимназии. Что его сын, вместо того, чтобы учиться и сделать подобающего дворянина карьеру и не позорить родителей, надумал жениться и вести праздный образ жизни.
Ну да, сначала отец отказался и перестал финансировать, потом девушка отказала или наоборот? Вот молодой оболтус, и не выдержал. Ишь, какая чувствительная душа.
Так, теперь кто же я?
В громадном сундуке под кроватью, среди немногочисленных вещей нашёлся паспорт на серой бумаги. Читаем - по указу его величества государя императора Николая Павловича самодержавца всероссийского ...ну и так далее, сын дворянина Мальцева Ивана Алексеевича и Мальцевой ( урожденной Старокожевой) Дарьи Михайловны наречённый Дмитрием, народился в 1829 году в Валуйском уезде и так далее. Большая размашистая подпись и такая же печать. Филькина грамота, в мое время и то солидней смотрится.
Ну, уже хоть что-то. Слава богу, не в крестьянина крепостного попал, а в дворянина. Правда, отверженного. Но ничего, что-то и как-то придумаем.
Вторая грамота-свидетельство об окончании Главной губернской гимназии в 1848 году на имя Мальцева Дмитрия Ивановича. Всё как полагается, с печатью и размашистой подписью.
Похоже, что семейство на образование и жизнь сына не экономили. Желали, чтобы он и дальше учился и "выбился в люди", а он, вон как ответил. Ладно, придётся отдуваться за себя и того... парня.
Еще бы узнать, что он там изучал? И главное как?
Еще спрятанные 10 рублей зелененькими ассигнациями по рублю, наверное, очень большие деньги по этим временам. Припрячем, пусть пока полежат. С остальным потом, а то живот, сейчас точно совсем с "ума" сойдёт.
На столе рассыпанная мелочь. Ну-ка, сколько у нас тут нумизматики? Ого, целых 56 медных копеек и достаточно увесистых, 1, 2, 5 копеек. Надеваю чистую рубаху с ажурным воротником, и матюгаюсь. Ну кто такие носит, только п... какие-нибудь. И сидит на мне, как-то неудобно, что за ерунда. Снимаю, подхожу к окну и рассматриваю, в чём там дело. Понятно, с такими-то швами. Кто так шьёт, ну кто так шьёт? Стоп. Да в этом времени не то, что швейных машинок, иголок нормальных не было. Хотя, швейные машинки уже, по-моему, были. Надеваю длинный сзади и короткий спереди несуразный пиджак, да ещё с вырезами впереди. Сгребаю в ладонь деньги и иду обедать. Комнату закрыл на замок большим амбарным ключом, весящим у меня, около двери на верёвке.
Наверху в небольшой столовой, или как тут, называется это помещение, находилось восемь больших столов и один маленький стол. Хорошо хоть посетителей не было. Ну да, все уже на работе. За прилавком находился Спиридон, хмуро смотрящий на меня.
Если судить, что сейчас 1848 год, то ещё и нормально. И вообще, хватит носом крутить, надо воспринимать всё, как есть. Попал, значит попал.
- Что у нас поесть? - сажусь на лавку за большой стол и делаю "морду кирпичом".
- Щи, пирог с рыбой и морс.
- Неси - командую.
Порции были хорошие, и я спокойно наелся. Еда, обошлась в 17 копеек.
Когда я расплачивался, то Спиридон предупредил меня, что со мной хочет поговорить хозяин Илья Фёдорович. Купец расположился в маленькой комнатке, между кухней и столовой. Дородный мужик с окладистой бородой лет за сорок, восседал за столом, заваленной бумагами и читал газету.
- Прошу молодой человек. Что же Вы, делаете? Ну, разве, так можно, голубчик - взмахнул он руками и выронил газету.
- Не понимаю Вас, Илья Фёдорович - прикидываюсь "валенком". И пытаюсь подражать старорусскому.
- Ну как же, так - и достаёт из-под стола, видавший виды пистолет, времён Карибских пиратов.
Это что? Вот с этого "карамультука" мой реципиент в себя стрелял? Ужас. Где, он этого урода взял? Музей,... что ли ограбил? Да лучше бы он,.. с моста спрыгнул. Хотя нет, так бы я с ним местами не поменялся.
- Что Вы, на это батенька, скажете?- хитро прищурился купец.
Я, поёрзал на предоставленном мне стуле, устраиваясь удобнее и спокойно произнёс.
- А давайте Вы, его у меня купите - и посмотрел на купца.
- Вы шутите? А закон Вам, от 1845 года, не указ? - и строго посмотрел на меня.
Чёрт его знает, что за закон, надо срочно поинтересоваться, с чем его едят.
- А я, никому не скажу. И Вам, так надёжнее. Вы же полицию, не вызывали? - как не в чём небывало, отвечаю.
- Не вызывал. Но, только из уважения к Вам - подключились нотки издевательства в его речи.
- Ну, вот и хорошо. Так сколько? - стараюсь предать позу, невинного ангела.
- У Вас, через три дня, заканчивается срок оплаты в моём доме... - начинает купец.
- Да я помню. Но я, уже принял решение,... ехать в Москву - перебиваю его.
- Хорошо, только из уважения к Вам, восемь рублей - Илья Фёдорович.
Ага, с-час, разбежался. А то, я не помню, что огнестрельное оружие было очень дорогое. Конечно, я бы и себе иметь не отказался, но только не такое. Пусть с таким Пушкин с Онегиным на пару бегают, но только не я. Хотя стоп, а ведь это идея! Скоро же Крымская Война начнётся! А наши, как всегда, без оружия, снаряжения и патронов. Есть способ хорошо заработать. Осталось дело за малым, прикупить металлургический заводик и начать производство оружия. А что, историю я в основном помню, тенденции техники, я тоже немного знаю. Холодным оружием, у нас каждый нормальный мужик интересуется. С нарезным похуже, не знаю, как нарезы в стволе делают. Но точно помню, что до Крымской войны уже были, но успехом не пользовались. Найдём, кто это знает. А пушки лить, я не собираюсь. Войну выиграть мне тоже не светит, а вот уменьшить количество потерь русских солдат, надо попытаться. А дворяне, пусть о себе сами беспокоятся.
Всё, буду бабочкой Брэдбери в этой реальности. Нет, она женского рода. Значит, буду жуком Брэдбери. Хренушки. Стану слоном, нет русским медведем, и разнесу их европейскую посудную лавку нафиг, или хотя бы дорогую посуду побью.
- Нет, больше десяти с полтиной, дать не могу. И не надо, на меня так смотреть - очнулся я, от своих размышлений и этих слов купца.
- Согласен - понимаю, большего достичь вряд ли получиться. Ну, да и купцу "навариться" тоже ведь надо, а то какой же он, тогда купец. Явно кому-нибудь да загонит.
- Хорошо, деньги я Вам занесу. Но помните, Вы обещали через три дня съехать - и вопросительно уставился на меня.
- Я же уже сказал, что еду в Москву - успокоил купца, а уходя, прихватил у него газету. Не был бы я дворянином, разговор вышел бы по-другому, а так купцу проще, чтобы я убрался.
С этими словами я пошел к себе, в полуподвальную комнату. Ужас. Тут весной ничего не видно, а как тут зимой? А еще морозы. Кошмар, одним словом. Так вот, нежданно - нагадано, образовался план. Конечно, в Москву я не поеду, а поеду я в Тулу. Будем ковать оружие победы. А с Воронежа надо сматываться и быстрее, пока знакомые Мальцева не набежали и за "нечистого" не приняли.