– Вот он…
– Ну что, будем брать?
– Не выйдет… слишком быстро перемещается.
– Так что же…
– …спокойно… ничего не надо делать… само всё сделается… само…
Миша убегает в темноту ночи, прячется в тень, вот теперь-то Ашима никто не тронет, никто-никто, вот теперь-то всё хорошо будет, вот теперь…
– Ашим!
Миш Ашима окликает.
Тишина.
– Ашим?
Снова тишина.
Нет Ашима.
Нет.
– Ашим!
А Ашима – нет.
– Отбой.
– Что такое?
– Отбой.
– Вы взяли его?
– Нет.
– Но… тогда почему…
– Он сам себя извел.
– В смысле?
– Додумался тоже… в тень ушел…
…способны только к существованию в окружении света…
– Аши-и-и-им!
Убийство в доме
– Господин дворецкий… у нас в доме… убийство.
– Что вы говорите? – дворецкий смотрит на меня, глаза навыкате, – что?
– Э-э-э… убийство. В доме. В библиотеке.
Дворецкий подскакивает необычайно резво для своей необъятной фигуры, всплескивает руками:
Черт подери, только этого нам еще не хватало! Хозяин будет с минуты на минуту… Кто-нибудь еще знает?
– Э-э-э… только вы и я.
Дворецкий подозрительно смотрит на меня, будто думает, а не убрать ли меня, как свидетеля. Наконец, обреченно взмахивает рукой.
– Давайте… скорее, скорее, уберем его… пока не видит никто…
– К-как уберем?
– Обыкновенно, как… не знаю, как… чер-р-рт, я вообще не знаю, как убийство убирать… а вот… пакет давайте какой-нибудь… нет, коробку… нет, пакет… нет…
Наконец, останавливаемся на пакете для хлеба. Осторожно, бочком-бочком подбираемся к библиотеке, спохватываемся, что с собой даже ружья не взяли, да какое ружье, можно подумать – убийство убивают из ружья…
Шепотом заглядываем в комнату, готовые в любой момент отпрянуть. Убийство сидит на столе, смотрит на нас – без глаз, без лица – смотрит. Набрасываю мешок, что я делаю, что делаю, во сейчас оно меня на кусочки порвет, как во сне слышу крики дворецкого, мешок, мешок завязывай, идиотина, мешок, мешок…
Дворецкий мясистыми пальцами перехватывает у меня веревку, завязывает мешок, переводит дух.
– Обошлось…
– Погодите-погодите, не обошлось… дальше-то куда это девать прикажете?
– Э-э-э… в мусор выбросить…
Спохватываюсь:
– А если вылезет?
– Слушайте, ну и задачка… – дворецкий обреченно смотрит на меня, подскакивает, подброшенный звонком в дверь, – всё, хозяин пришел… ну, сейчас нам всем будет…
Ни с того ни с сего дворецкий сует мне в руку пакет с убийством, выталкивает меня через черный ход. Скольжу на крыльце, подернутом первым снегом, отчаянно соображаю, что делать дальше, бреду в темноту улицы, подсвеченной тусклыми фонарями…
– Малец, ты чего?
С размаху врезаюсь в полицейского, последний оторопело смотрит на ношу в моей руке.
– Это чего у тебя такое?
– Э-э-э…
Понимаю, что нельзя молчать, понимаю, что сейчас придется сказать всё, всё, всё…
– У меня тут… убийство.
– Че… чего?
– Убийство… в доме у нас было… а мы его в мешке вынесли… а-а-а-а-а… а не подскажете, куда его…
– А, так это за городом место одно есть… пошли, малец…
Идем куда-то в темноту зимнего вечера, полицейский недовольно бормочет, замучились мы с этими убийствами, лезут и лезут…
Добираемся до заснеженной пустоши на окраине города, страж порядка подводит меня к заброшенной шахте, которая кажется бездонной, подхватывает мой мешок, бросает в черноту.
– Все, малец… избавились… а ты не робкого десятка, я смотрю…
– Спасибо, сэр.
– А то давай к нам работать… а то наши молодчики вообще ни в какие ворота не годятся, я ему говорю, убери убийство, а он у двери встал, руки трясутся…
– А-а-а, с-спасибо… подумаю…
– А то такой парень смышленый, и в слугах пропадает…
Возвращаюсь домой, только на кухне чувствую, как пробирает мелкая дрожь. Оглядываюсь на кухарку, ожидаю трепку, трепка не начинается, кухарка спешит ко мне, замерз, бедный, наливает мне говяжий суп – догадываюсь, что дворецкий с ней поговорил…
– А теперь… никто не умрет?
Смотрю на кухаркину дочурку, сидит в уголке, смотрит на меня огромными глазешками:
– А теперь… никто не умрет?
Меня передергивает:
– Ну что такое говоришь, малява… все хорошо будет, с чего нам умирать…
– …а убийство…
– …а нет уже никакого убийства.
– Нет-нет?
– Нет-нет, что ты…
– Ну что, парни… убийство.
Смотрю на начальника полиции, что-то подсказывает мне, что дело серьезное.
– И… где?
– Флит-стрит восемьдесят восемь. На перекрестке.
– Уже седьмое за неделю, – вырывается у меня, – откуда их… столько?
– Похоже, поналетели из теплых краев, – говорит Винстон, похоже, просто так, чтобы что-то сказать.
– А может, с севера, – добавляет кто-то.
Шеф хмуро смотрит на нас, – спохватываемся, покорно идем к указанному перекрестку. Идем все разом, кто знает, какое убийство окажется на этот раз. А в прошлую пятницу мы все всемером не могли сдвинуть эту огромную тушу.
– А что… что делать будем? – спрашивает молоденький юнец, он здесь первый день.
Пожимаю плечами:
– Убийство уберем, что же еще.
– А оно нас… оно нас не съест?
– Что ты, они же не двигаются…
– А не укусит?
– Да не укусит, не укусит, не бойтесь…
– А то меня собака так цапнула, когда во двор чужой залез…
Тихонько думаю про себя, чего ты вообще в чужой двор полез, кто тебя туда звал, за яблоками полез по молодости, не иначе. Ладно, все мы такие были, я тоже был не сахар…
Задумываюсь, почти спотыкаюсь об убийство, убийство слабо фыркает, – это новенькое что-то, раньше никогда убийство не фыркало, не дышало, не…
Черт.
Хватаем убийство – впятером, тащим по улице, прохожие в ужасе шарахаются в стороны, кто-то испуганно крестится. Когда мы добираемся до шахты, начинаю чувствовать, как отваливаются руки. Что-то настораживает возле шахты, что-то, что-то, что-то… не сразу понимаю, что слышу со дна шахты утробный рокот…
– Чего встали, парни… сбрасываем!
Это шеф.
Сбрасываем убийство, оно падает во тьму, переворачивается на лету, сверкает глазами, хочет уцепиться за края, не уцепывается… не цепляется… не…
Утробный рокот усиливается.
– Ну, все… пойдемте, чего тут мерзнуть… на ветру.
Уходим к городу, к живительному свету фонарей и теплу окон, откуда доносятся аппетитные запахи. Утробный гул сзади усиливается, стараюсь не слышать, не замечать…
– И давно вы так?
Это юнец. Зачем-то прикидываю, сколько он здесь продержится, зачем-то говорю себе – недолго.
– Да… лет двадцать уже как…
– И… много вы убийств туда…
– Да порядочно…
– Нет, правда, сколько? Сто? Двести? Триста?
– Да тут на тысячи наберется…
Юнец бледнеет. Нет, не продержится он у нас долго, не продержится…
– Вы… вы хоть понимаете, что сделали?
– В смысле?
– Это… это сколько там убийств…
Хлопаю его по плечу:
– Не выберутся.
– Да нет, вы не понимаете… убийства… убийства… много убийств… вы хоть понимаете, что там… там… там…
Не договаривает, оглушенный грохотом оттуда, из шахты. Думаем, небо упало на землю, или земля на небо, или как.
Начинаем понимать, что там, там, в шахте, откуда уже показываются танки, пулеметы, еще что-то такое…
Шеф кричит что-то, прячьтесь, прячьтесь, – не слушаем его, не слышим, выстраиваемся, направляем ружья в темноту, защитить город от войны…
Клокман
– Разрешите… я вам помогу.
– А?
Смотрю в серую пелену дождя, думаю, померещилось. Нет, не померещилось, так и есть, он стоит возле меня, циферблат вместо лица, тянет ко мне пальцы-пружины, скрепленные шестеренками.
Разрешите… я вам помогу.
Смотрю на охапку книг в своих руках, понимаю, что помощь будет очень кстати.
– Э-э-э… спасибо.
Человек с циферблатом подхватывает мою ношу, торопится по улице. Отчаянно пытаюсь понять, как это все на нем держится, не понимаю.
– В экипаж, пожалуйста… сюда… да-да, спасибо…
Сажусь в экипаж, человек с циферблатом замирает у дверцы:
– Э-э-э… а может… может, вам еще помочь там до дома донести? Или еще чего… а я бы помог…
Настолько теряюсь, что даже не успеваю сказать – нет. Человек с циферблатом устраивается на сиденье, экипаж подскакивает на повороте, циферблат отваливается, рассыпается у моих ног на мириады мелких деталей. Смотрю на то место, где у человека должна быть голова – головы у моего спутника нет, из тощего горла торчат пружины, шестеренки, винтики, пульсируют артерии…
Черт…
Кидаюсь собирать детали, в глубине души чувствую, что ни черта это не поможет, он уже мертвый, мертвый, да как он вообще был живой…
Он…
Кто он…
Не знаю…
Мой попутчик шарит непослушными руками по дну экипажа, вытаскивает детали, кое-как прилаживает к голове, тут же теряет руку, неуклюже прилаживает её на место, теряет вторую руку, снова прилаживает, бормочет – спасибо, спасибо…
– Да не за что… вы поосторожнее…
– Вот так вот всегда, чуть что, сразу разваливаюсь… ну не гожусь я ни на что, не гожусь…
Меня передергивает.
– Ну, что вы… на все-то вы годитесь, что вы так…
– Ой, правда? А вы… а вы меня на службу возьмете? А я вам помогать буду… поднести там чего…
Экипаж останавливается, мой странный спутник услужливо тащит книги к моему дому, хочет открыть дверь, не может, ничего, ничего, я сам…
– А вы… а вы кем работаете? – не унимается человек-часы.
– А я писатель…
– Ой, как здорово… а я вам помогать буду… а я перенесу там чего, если надо…
Думаю, как бы потактичнее сказать, что сто лет мне никакой помощник не нужен. Человек-часы ловит мой взгляд, весь как-то стушевывается, вижу – и сам понимает, что ему здесь не рады.
– А… ну… всего хорошего… приятного вам… вечера…
Вхожу в дом, на ходу подбираю стопку газет, смотрю на первую страницу, а что здесь моя фотография делает, – писатель-то я писатель, только не такой писатель, чтобы про меня в газетах печатали, я только отказы издательские собираю…
А тут вот, нате вам.
Фотография.
Дрожащими руками разворачиваю, читаю, это еще что, это…
…перевернулся с моста, в экипаже находился начинающий писатель Максимилиан Редволл…
(Это я)
…но черт возьми, какое – перевернулся, какое – погиб, какое – похороны, вот же я, доехал же, живой, живой…
Прислушиваюсь к себе, – память рвется с поводка, грызет уздечку, встает на дыбы, сует какие-то нездешние, не мои воспоминания, мир, летящий кувырком, экипаж колотит меня со всех сторон, ледяная вода хватает, давит, душит, колочу кулаками, выход, выход, выход, должен быть выход, выхода нет, темный бесконечный туннель, в конце которого должен быть свет – но света нет…
– Что вы… что вы?
…открываю глаза, почему это я сплю при свете, почему я в одежде, почему я лежу на полу в прихожей, почему человек-часы хлопочет вокруг меня, попутно теряя то руку, то шестеренку, то шляпу…
– Вам лучше?
– Ага…
– Дать вам воды?
– Э-э-э… мне бы чаю покрепче… с капелькой ликера…
– Сейчас, сейчас, сию минуту…
– А… а что со мной было?
– Не обращайте внимания, это пройдет…
– Что. Со мной. Было, – повторил я.
– Вы… упали с моста. В экипаже.
– Да не падал я, не было такого…
– Было-было, помните же…
– Не напоминайте… и вообще… я как, по-вашему, живой тут стою?
– А я время отмотал…
– К-куда отмотали?
– Назад отмотал. И мы снова поехали, и уже не упали…
Меня передергивает.
– Вы что… время…
– …я же человек-часы.
– Ну, вы вообще молодец…
– А если чего, я вам еще куда время отмотаю… а я вам помогать буду…
– С-спасибо.
– А я могу быть героем, да?
– Можете, конечно, вы еще какой герой…
– Ой, а приключения у меня будут?
– Будут, куда же без них…
– Ой, как здорово… – человек-часы наливает мне чай, роняет в чашку часовую стрелку, – а то видите, как, меня автор придумал, выдумал вот – человек-часы… а что я делать буду, не придумал… не пишет больше…
– Не пишет?
– Ну да… послушайте, а вы же писатель?
– Есть маленько.
– А вы, может, поговорите с этим… моим писателем…
– О чем?
– Ну… может… уговорите его как-нибудь, чтобы он про меня допридумывал? А то ведь не дело это, придумал, и бросил…
С ужасом вспоминаю все свои недописанные задумки, с еще большим ужасом представляю, что будет, если все мои персонажи придут ко мне…
– Ну, хорошо… вы же знаете, где живет ваш… автор?
– Разумеется, – человек-часы назвал мне адрес, от которого я недовольно поморщился: ехать на другой конец города мне не хотелось.
– Ладно… ладно… завтра мы поедем туда…
Только когда экипаж остановился возле старинного дома, до меня стало доходить, как, собственно, банально и нелепо выглядит то, во что я вляпался: рядом со мной сидит несуществующий персонаж, и сейчас я пойду просить его автора, чтобы тот дал своему герою жизнь. К стыду своему признаюсь, в какой-то момент я даже подумывал, а не вернуться ли назад – но, к счастью, тут же отогнал от себя эту мысль.
Звоню в колокольчик – никто не откликается, это странно, что никто не откликается, а свет наверху горит. Толкаю дверь – что я делаю, что делаю – вхожу в дом, сейчас-то меня и выгонят, нечего по чужим домам шариться…
– Он там… наверху… – подсказывает человек-часы.
– Ага, ага, иду…
Поднимаюсь наверх, снова говорю себе – что я делаю, что делаю. Смотрю на человека в кресле, сидящего спиной ко мне, думаю, зря я ему помешал, сидит, пишет, еще не хватало отвлекать…
Осторожно покашливаю.
Нет ответа.
– Простите, я…
Тишина. Нехорошая какая-то тишина. Подхожу к сидящему, трогаю за плечо…
…мертвых раньше видеть не доводилось, ловлю себя на том, что стою на коленях, щупаю пульс на шее, пульса нет, ничего нет…
– Еще бы он про вас дописал…
– А что такое? Нет, я понимаю, эка невидаль, человек-часы… но всё-таки…
– Да нет… он умер…
Хочу добавить что-нибудь про сердце, смотрю на пиджак, залитый кровью, понимаю.
– Его убили.
– К-кто убил?
– М-м-м… а вот это вам и предстоит выяснить.
– Мне?
– Ну да, конечно… вы хотели приключений? Вот, пожалуйста…
– И я буду героем?
– Ну, конечно же.
Человек-часы хочет обрадоваться, тут же спохватывается, бросается к своему создателю…
– Я знаю… я знаю, кто его убил…
Оживляюсь:
– Вы нашли убийцу?
– Да. Это вы…
(последние строки стерты)
…ну да. Бросается к своему создателю. А дальше человек-часы будет искать убийцу. Я ему приключения всякие придумывать буду, на целую книжку хватит, да что на книжку, целую серию сочиню… У меня все получится, вон у меня сколько рукописей… Что говорите, почерк не мой? Ну-у-у… с возрастом почерк меняется… А, ну вот: На следующий день мы с человеком-часами (я назвал его Клокман) решили наведаться к бывшей жене покойного писателя и разузнать что-нибудь… Ну и что, что на самом деле у него не было жены, я её придумал…
Двойственная природа
– Где вы были прошлой ночью?
Смотрит на меня, не моргая, лицо бескровное:
– Дома я был.
– Ну, хорошо, а вторая ипостась ваша где была?
Он мнется, кусает губы, прикидывает…
– Не знаю.
– Что, не знаете, где вы сами были?
Вспыхивает:
– Ну а что, думаете, я сам за собой всегда уследить могу, что ли?
Смотрю на него, не знаю, верить, не верить, что мы про него знаем, вообще, что он сам про себя знает…
– Янтарь, Янтарь, как слышно?
Янтарь – это я. Раньше у меня было другое имя, только это было раньше, а кто сюда попал, у того уже имен нет…