Смотрю на человека возле шлагбаума, осторожно говорю:
– А мне бы… корабль.
– А-а-а, без проблем, без проблем… выбирайте… какой на вас смотрит…
Иду между бесконечными рядами кораблей, которые качаются на волнах, смотрю в в бесконечную даль океана, подернутого звездами, пытаюсь понять, где заканчивается вода и начинается небо, – не вижу.
– Один поедете?
– Ага.
А вот, Ласточку возьмите, в два счета домчит…
Смотрю на Ласточку, думаю, что не так с этой Ласточкой, да все с ней не так, с этой ласточкой, только я этого пока не знаю, узнаю, когда куплю, когда разобьюсь на этой ласточке, только тогда уже поздно будет…
Человек называет цену, отсчитываю банкноты, понимаю, что на обратную дорогу мне уже не хватит.
– Ну, вот… программа тут задана, Ласточка сама полетит, вы не волнуйтесь даже…
Волнуюсь. Все-таки спрашиваю то, что хотел спросить уже давно:
– А это… какой корабль?
– Да говорю вам, Ласточка.
– Да нет… в смысле…
– Ка-Экс сорок семь дробь одиннадцать, четыре эл.
– Да не-е-ет… в смысле это… космический или такой?
– Ну, вы как вчера родились, чесслово.
– Нет, ну, правда, не разбираюсь я…
– Ну а вы сами-то подумайте, вы через это вон на чем пересечете?
Он показывает на серебристую гладь, подернутую звездами, понимаю, что – не понимаю.
– А…
Уходит, оставляет меня наедине с Ласточкой, наедине с тем, что впереди…
Делать нечего, забираюсь в ласточку, пристегиваю ремень, а, ремень есть, значит, всё-таким полетим, смотрю на штурвал, нет, всё-таки что-то не то…
Космос окружает со всех сторон, плещется волнами, где-то на огромной глубине проплывает что-то несуразное, темное, – корабль осторожно берет в сторону. Рассекаем бесконечную пустоту океана – раньше я и не думал, что может быть так красиво, только я и звезды…
Не выдерживаю.
Спрашиваю.
Вот так.
Вслух:
– Да вы кто, океан или космос?
– А что… и так и так… нельзя?
Вздрагиваю. Голос у него низкий, хрипловатый, жесткий такой.
– Что… нельзя?
– Что я, не могу одновременно быть океаном и космосом?
– Н-нет.
– Да почему нет-то? Где написано, что нет?
– Ну… м-м-м-м… – хочу ответить, что где-нибудь да и написано, понимаю, что:
– Нет.
– Ну, вот видите… а то как увидит кто-нибудь, так начинается… а вы океан или космос… Достали уже… вот вы мне скажите, вы по профессии кто?
– Журналист я.
– А это что? А не говорите, всё равно не пойму… Ну вот, вы мне скажите, – вы человек или журналист?
– Так… и так, и так.
– Ну вот, а мне почему нельзя, чтобы и океан, и космос?
Хочу что-то возразить про видовую принадлежность и профессию, не возражаю.
– Или вы из этих? – спрашивает океан, который космос.
– Из… из каких из этих?
– Ну… из этих.
Чувствую тревогу в его голосе, стараюсь успокоить:
– Нет-нет, не из этих я.
– Ну, хорошо, успокоили, а то я уже думал, вы из этих…
Ближе к вечеру космос начинает волноваться, волны поднимаются все выше и выше, уже подумываю, как бы космос меня не утопил. Нет, снова успокаивается, как будто понимает, что везет на себе корабль с человеком. Хочу расспросить космос про него самого – кем он сначала был, космосом или океаном. Может, родился океаном, долго смотрел на звезды, а потом сам захотел стать звездами. А может, космос всю жизнь чувствовал, что ему чего-то не хватает, а потом заглянул в глубокие бездны океана.
Не знаю, с чего начать разговор, хочу поблагодарить космос-океан за то, что он меня поберег, но тут же спохватываюсь:
– Вы волновались… что-то случилось?
– Да… они нашли меня…
– К-кто они?
– Они… эти… они тоже вот все орали… так нельзя-а-а-а, или вы океан, или вы космос, мы вас аресту-у-уем…
– И что… арестуют?
Космос молчит. Вздыхает.
– Так за чем же дело стало… прячьтесь ко мне в ласточку!
– Но… я же так не смогу…
– Почему не сможете? Вот вы космосом и океаном быть можете?
– Но… это другое…
– Что другое, что тут не так, давайте, прыгайте…
Космос-океан прыгает в корабль, тут же захлопываю люк.
– Вы космос не видели?
Это уже там.
На космодроме. Или в порту, не знаю, как правильно.
Восторженно киваю:
– Ага, видел, видел, красота такая…
– …да нет… вы это… не видели, куда он делся?
– Кто делся?
– Космос… который океан.
– Э-э-э… так космос или океан?
– Космос… который океан. Океан… который космос…
– Слушайте, не понимаю, вы про что вообще…
Таможенник смотрит на меня с подозрением:
– Корабль ваш разрешите осмотреть.
Вздрагиваю.
Бросаюсь к штурвалу.
СТАРТ
Гравитация рвет на куски, размазывает меня по кабине, норовит выдавить внутренности. Отключаюсь – на какие-то доли секунды, ледяное дыхание космоса возвращает меня к жизни, соленый океанский ветер овевает лицо.
Открываю глаза.
Дотягиваюсь до штурвала.
Океан вздыхает:
– Вы… вы рискуете.
– Рискую.
– Слушайте, они до вас доберутся, они вас тоже убьют…
– Убьют.
– Но вы…
– Не бойтесь… оторвемся…
Мельком смотрю на потрепанную газету со своей фотографией, с подписью – разыскивается. Человек-журналист. И дальше что-то там про нарушение законов мироздания…
Броня
– Кольчугу возьмете?
– Да лучше сразу доспехи.
Продавщица обреченно смотрит на меня.
– М-м-м… вашего размера… н-наверное нн-нет…
– А давайте посмотрим.
Смотрим. Меряем. Качаю головой. Нет, быть не может, чтобы моего размера не было, одни эти кольчужки дешевенькие на меня налезут…
– М-м-м… а броня какая покрепче есть?
– Есть… только дорого…
Смотрю на девушку. С ненавистью. Тебя не спросили, дорого не дорого, если не на ламборджини сюда приехал, или как его там, это не значит, что я нищий.
– Ну вот, например… титановая…
– Не пробьет?
– Что вы, непробиваемая.
Задаю коронный вопрос:
– А сами-то вы ею… пользуетесь?
– Не для нашей зарплаты.
Теперь уже в словах продавщицы слышится укор. Ну что ты на меня как на врага народа смотришь, я, что ли, виноват, я, что ли, магазином вашим заведую, зарплату начисляю…
– Мм-м… а попробовать броню где-нибудь… можно?
– Ну… можете залог оставить, на улицу выйти… там сейчас самое то…
Выхожу…
…возвращаюсь, восхищенный.
– То, что надо… Даже ничего не почувствовал. Слушайте, я бы раньше эту броню нашел, я бы ничего другого и не брал…
Продавщица подобострастно улыбается, мол, рады стараться, все для вас, и все такое…
…ное самоубийство в Московской области, подросток выбросился из окна семнадцатого этажа. По предварительным данным причиной поступка стала ссора с любимой девушкой. У пятнадцатилетнего ученика 47-й гимназии не было достаточно крепкой брони, зарплаты матери еле хватило на броню первого уровня.
ОСТАВИТЬ СВОЙ КОММЕНТАРИЙ
Правильно, вот так вот про детей забывают, потом на тебе. Себе, поди, мамаша броню получше поставила, а ребенку и что поплоше сойдет…
Я своей доче самую лучшую броню купила, в кредиты залезла, не поскупилась. Даром, что ей только двенадцать, шестой класс, в шестом классе черт знает что творится, сама помню школьные годы чудесные, черт их бы драл.
Правильно, на броне экономить нельзя, самим потом дороже выйдет…
Медленно-медленно открываю дверь. Прислушиваюсь. Никого ни чего в подъезде. Если бы кто-то был, я бы назад кинулся. Опрометью. Медленно выхожу. Дверь закрываю на три оборота. Прислушиваюсь. Черт, шаги… нет, это мои собственные, ничего…
Кубарем скатываюсь по лестнице, долго жду у закрытой двери, пока пройдут все прохожие, туда-сюда, чесслово, видеть никого не могу, ни знакомых, ни незнакомых…
Никогда не был таким беззащитным.
Просачиваюсь в дверь ближайшего магазина, молюсь, чтобы здесь отказалось то, что надо, чесслово, сил нет что-то искать…
– Что-то подсказать?
Вздрагиваю. Ну, я теперь от всего вздрагиваю. Даже от девушки с лучезарной улыбкой.
– Это… у меня броня… трещину дала.
Сейчас покрутит пальцем у виска, так не бывает.
– Что же… бывает.
Вздрагиваю.
– Хотите сказать… я не один такой?
– Конечно. Броня, она же не вечная…
Чуть не ору – да что ж вы сразу-то не сказали…
– Ну ничего, мы вам сейчас другую подберем…
– Такую же долговечную?
– Ну а как вы хотели, они все такие сейчас…
Продавщица смущенно улыбается. Я тоже смущенно улыбаюсь. Смотрим друг на друга, конечно, через броню, прямого взгляда мы бы не выдержали. Говорят, душа от человеческого взгляда умирает…
Еду в пазике, слушаю новости. Конечно, через броню. Не через броню новости наши слушать невозможно, даром, что передают их тоже через броню. Теракт в Кении. Ураган смел половину Сан-Франциско. В связи с дефицитом бюджета правительство в наступающем году…
Тьфу.
Встречаемся взглядами. С ней. Еще думаю, ба, знакомые все лица. Смотрим, конечно, через броню. За пределами магазина она кажется живее, интереснее…
Она подсаживается ко мне первая. Растягивает губы в улыбке.
– Я к вам… делегатом. От моей души.
– Вот оно как…
– Мне кажется… наши души друг другу нравятся.
Снова улыбаюсь:
– Похоже на то.
Её ладонь ложится мне на руку.
– Может… у тебя попробуем?
– …выбросился из окна. Экспертиза установила, что его душа была защищена примитивной броней класса двадцать один, которая признана неэффективной еще со времен…
Стараюсь не слушать бормотание диктора на экране. Мне в детстве повезло больше, родители как-то сразу подсуетились насчет брони, я вообще не помню, чтобы я что-то чувствовал. О чем только нынешние думают, вообще не знаю…
Лежим в темноте, в тусклом свете экрана. Еще обнимаем друг друга, еще боремся с подступающим сном. Вика – так она себя назвала – сонно жмурится.
– Может… попробуем?
– Давай…
Бережно-бережно открываем броню. Открываем одновременно. Чтобы без обмана.
Чувствую, что не могу посмотреть на свою душу, не могу решиться. За много лет я уже забыл, какая она, а может, никогда и не обращал внимания.
Заглядываю под свою броню.
Смотрю.
Не понимаю.
Кажется, моя душа выглядела как-то иначе. Неважно. Вынимаю из-под брони истлевший скелет, усаживаю в кресло. Вика делает то же самое, вынимает из своей брони полурассыпавшиеся кости, усаживает рядом с моими.
Дальше мы не нужны, дальше наши души сами разберутся. Устраиваемся каждый за своим компом, ждем.
Души не шевелятся.
Ладно, им виднее.
Набираю в поисковике – душа. Один миллион картинок. Никто не знает толком, как должна выглядеть душа… ну-ну… Еще раз смотрю, нет, душа должна выглядеть как-то не так…
Минутная стрелка делает круг.
Встаем. Пакуем свои души обратно в броню. Пожимаем друг другу руки, говорим протокольные слова вежливости. Расходимся.
Кажется, нашим душам было хорошо…
Обострение
Жизни осталось на полчаса, не больше. Давненько такого не бывало – да что давненько, никогда так не бывало. Это как в игре, когда останется у тебя одна-единственная жизнишка, а вокруг как нарочно полчища монстров, и как хочешь, так живи… Только твут не игра, тут не будет никаких гейм овер, не будет никаких перезагрузок и «начать новую игру»…
Уже не иду – бегу по улице, это я, конечно, зря, бегущий человек сразу привлекает внимание. А что делать, когда смерть приходит…
Переулок выплевывает мне навстречу мужчину в костюме.
– Время… не подскажете? – в отчаянии спрашиваю я.
Мужчина исчезает в соседнем переулке с быстротой молнии. Чует, скотина, что жареным запахло…
Не иду – бегу дальше, оглядываюсь, молюсь – не знаю, кому. Цокают каблучки, довольно киваю, на углу дома складываюсь пополам, хватаясь за сердце…
Сумерки расступаются, выпускают девушку.
– Помогите… пожалуйста… – шепчу, сам пугаюсь своего шепота, – сердце…
Девушка не уходит – уносится в туман. Вот сволочь… Да, не те времена пошли, раньше, бывало, только схватишься где-нибудь за сердце, к тебе толпами бегут, скорую вызывают, а теперь…
Да чтоб ты сама с инфарктом где-нибудь загнулась…
Иду по улице, пошатываясь, чувствую, что мне и правда становится худо – жизни осталось минут на пятнадцать. Черт… какого хрена я тянул, какого хрена не вцепился им в глотки – сразу же…
Какого…
Нет, все, не упущу, дай только выжить, дай только выкарабкаться – я своего не упущу, я…
А ведь почти упустил, еле заметил их, идущих мимо, вышагивают, целуются, от девчонки легкий дух чего-то цветочного…
Есть…
Не упускать…
Бросаюсь за ними, хватаю дамочку под руку.
– Нинка, ты какого тут делаешь? Уже хахаля себе нового отхватила?
– Тебе чего? – парень шагает ко мне, – давно бошку не отрывали?
– Лешик… ей-богу, я его не знаю… Лешик… я… – девушка хватает парня за руку, тащит за собой.
– Да погоди ты… мужик, тебя как, сразу убить, или потом?
– Да давай сразу… потом я тебя…
Мир летит кувырком…
…вытираю губы, несколько кровавых капелек падают на курточку. Ничего, много их тут уже, засохших… Оглядываюсь напоследок, как они лежат, прижавшись друг к другу, даже после смерти – вместе.
Как всегда, разливается по телу живительное тепло.
Как всегда больно сжимается сердце. Сколько их таких было… Женщины, дети, вот такие вот парочки, у которых, кажется, все впереди, и весь мир такой прекрасный и замечательный, и…
Отворачиваюсь – иду в ночь, жизни хватит недели на две, снова две недели наедине с собой, со своими мыслями, с… Пересчитываю содержимое двух бумажников, черного, кожаного и розового, расшитого бисером. Многонько… на кино, на выставки, на театры, на что угодно, только чтобы занять свой ум…
Только, чтобы….
Чувствую, как все переворачивается внутри. Нет… не думать…
Оборачиваюсь.
Лежат, залитые кровью, тесно прижавшись друг к другу…
Даже после смерти – вместе…
Не могу…
Не ходи туда…
Все кипит и клокочет внутри, все внутри меня буквально кричит, что я иду на погибель. Я и сам знаю – на погибель. И все-таки иду, шаг за шагом, чувствуя, как больно сжимается сердце… наверное, так чувствует себя человек, идущий в огонь. Или человек, замерзающий в снегах… или…
Спотыкаюсь, чуть не падаю, чувствую, ноги уже не держат меня, земля подпрыгивает и покачивается под ногами. Внутри все кричит – просыпаются какие-то древние, первобытные инстинкты, древнее меня самого. Чувствую, что это уже не я, это что-то во мне – кипит и бурлит, тянет меня назад.
Не выдерживаю – у самого крыльца бросаюсь на улицу, еле усмиряю в себе звериный рык. Старушонка в платочке косо смотрит на меня, пугливо крестится – ее крест ножом вонзается в мое сердце. А ведь сердце-то уже не железное, как раньше, его уже и щепочками осиновыми, и пульками серебряными, и…
Превозмогаю боль – уже не страх, боль, иду вперед, в смерть. А ведь правда – кое-кто из наших оттуда не возвращаются. Да что кое-кто – я вообще не знаю таких, которые вернулись…
Назад…
Да какое назад… уже неделю хожу туда-сюда, ныряю сюда, как в омут с головой, и убегаю. И снова вспоминаю их, которые после смерти – вместе…
Иду – мертвый холод пронзает до костей, тут же сменяется нестерпимым жаром. Вхожу. Наскоро вспоминаю, что нужно сдернуть берет. Что там… пожертвуйте… бросаю сложенную вчетверо сотню, иду…
Что делать… мысли путаются, спотыкаются одна о другую. А я ведь и не знаю, что делать, войти, а дальше… как по воздуху иду к алтарю…
Вселенная взрывается тысячей осколков…
– …да что с тобой, сын мой?