Холод шёл откуда-то изнутри. Будто каждая клеточка покрывалась коркой льда. Кончики пальцев подрагивали от холода, и он отчаянно пытался согреться, сильнее кутаясь в одеяло, почти с головой. Но это не сильно помогало. Дрожь пробирала всё тело, и он не совсем понимал, что служило её причиной. Собачий холод или ядерный коктейль эмоций, что клубком крутился внутри, наматывая всё больше нитей из чувств и переживаний. Он запутался. И ему немного страшно. Потому что он не знает, как быть дальше. Слишком сложно.
Он передёрнул плечами от холода и, наконец, почувствовал, что начал согреваться. Хоть немного, но стало легче. Совсем немного. Потому что то, что творилось у него в голове, кажется, начинало сводить его с ума. Уже не столько его трясло от вчерашних воспоминаний, сколько от того, какие мысли выстраивались вокруг этого события и преступления. Ни одной улики… Не призрак же к ним пришёл? Всё это казалось очень странным. А ещё немного пугало. Что же будет дальше…
Сколько он так пролежал, он не знал, поворачиваться и смотреть на часы было откровенно лень, да и он, наконец, согрелся, поэтому не хотелось терять это спасительное тепло. Пусть хотя бы его тело будет в норме, раз собственные мысли продолжали его терроризировать. Он никак не мог успокоиться и хотя бы на мгновение задуматься о чём-то другом.
Дверь в палату с шумом раскрылась, и Стайлзу всё же пришлось перевернуться, чтобы посмотреть на гостя, не очень то желанного. Ему сейчас, в принципе, не хотелось никого видеть. Нужно было остаться одному и всё самому обдумать, даже если это и приносило дискомфорт внутри, где-то за рёбрами.
— Как ты? — Скотт спешно сел на стул, обеспокоенно смотря на друга, которого почти не узнавал. Было видно, что юноша сильно истощён.
— Могло быть лучше, — негромко ответил Стилински, понимая, как же ему не охота разговаривать и вообще лишний раз шевелиться. Сейчас хотелось просто вновь провалиться в сон и хоть немного отдохнуть.
В палате на некоторое время повисла неприятная тишина. Скотт не знал, что спросить или как поддержать, а Стайлз вообще не горел желанием проявлять хоть какую-то физическую активность. МакКолл нервно выдохнул и, сцепив руки в замок, медленно начал.
— В городе почти паника, — друг на это лишь повёл бровью, даже не пытаясь как-то остроумно вставить своё слово. — Все волнуются и испуганы. Ты бы видел, как сегодня тихо в городе. Большинство людей, похоже, решили сидеть дома…
— Вечно они там не будут, — всё же ответил Стилински. — Хочешь не хочешь, но им придётся рано или поздно покинуть дома…
— Стайлз… — нет. Стайлзу откровенно не нравится этот тон и голос друга. — Мы полночи искали. Пытались отыскать хоть что-то, хотя бы одну зацепку. Но мы даже запаха не нашли. Нет ничего…
— Копируешь слова Пэрриша? — немного съязвил юноша.
— Мы продолжим искать…
— Что искать, Скотт? — перебил друга Стайлз. — Что? Полиция ничего не нашла, оборотни ничего не нашли! Так что там можно искать, если ничего нет?!
Всё чувства, спутанные в клубке, наконец, нашли выход и взорвались бомбой внутри, напрягая всё тело и мысли до предела. Идеальных преступлений не бывает…
— Идеальных преступлений не бывает! — вторил мыслям Стайлз, подскакивая с кровати и принимаясь мерить комнату шагами, яро жестикулируя. — Да быть такого не может, чтобы никто и ничто не нашёл! Хотя бы что-то должно было быть! Всегда есть…
— Стайлз, — на плечо опустилась ладонь, и Скотт постарался держать голос ровным. — Мы обязательно что-нибудь найдём. Сегодня ещё раз проверим, потом ещё раз. Разве мы когда-нибудь сдавались?
— Скотт, это не то дело, когда можно медлить… — Стайлз убрал руку друга и вернулся к кровати, усаживаясь на неё. — Что мы можем сделать?.. Что я могу сделать? — Совсем уж шёпотом произнёс юноша, закрывая глаза и опуская голову. Какого чёрта он тут вообще сидит, когда должен быть вместе со всеми.
— Стайлз, не пытайся всё пережить в одиночку.
— Мне лучше знать, что мне делать! — накричал на друга Стилински, зарываясь руками в волосы. Его била дрожь, как снаружи, так и внутри. Всё это сливалось в какое-то сумасшедшее ощущение падения и отчаяния. Ему лучше знать. Но сейчас он просто устал, поэтому совершенно не хотел ничего решать и ни о чём думать. Хотелось побыть одному. Хотелось хоть немного успокоиться, чтобы не срываться вот так на друзей.
Дверь с тихим скрипом открылась, и двое друзей перевели взгляд на неё, немного напрягаясь. В палату зашла невысокая женщина в сером брючном костюме. Стайлз не дал бы ей больше тридцати.
— Здравствуй, Мечислав, — Стилински чуть скривился. — Меня зовут Джоан Картер, я представитель из органов опеки. Я понимаю, что ты совсем недавно потерял отца…
Юноши едва сдержали недовольство на лице. «Совсем недавно» — ну да. Это было вчера. С чего вообще такая спешка со стороны органов опеки? Обычно они не торопятся с этим вопросом, а тут прямо так быстро. Хотя, возможно, всё дело было в том, что Стайлз — сын шерифа.
— Пока тебе не исполнится восемнадцать лет, ты должен будешь находиться под опекой кого-то из своих родственников.
— У нас не было родственников, — немного грубо ответил юноша. Злость и ярость всё ещё играла в нём красками, поэтому он сдерживался изо всех сил.
— И всё же подумай хорошо. За неимением кого-то тебя могут отправить в приют.
На этих словах вздрогнули оба друга. Они и в страшном сне о таком подумать не могли.
— Может хоть кто-то? — всё продолжала женщина, сжимая в пальцах небольшой планшет с бумагами.
В голове совершенно неожиданно всплыл образ отца, только в этот раз уже не окровавленный труп, а живой улыбающийся мужчина. Стайлз провалился в свои воспоминания, не замечая одинокой слезинки. Тогда рядом сидела ещё живая мама, держа в руках горячую кружку кофе. Память всполохами подкидывала прошлое, где он маленький носился вокруг синей машины. Никак не похожей на ту, которой он владел сейчас. Но эта была и не машина отца. Тогда чья?..
— Дядя…
Машинально вырвались слова. Стайлз почувствовал, как Скотт сжал его плечо, молча поддерживая его.
— А имя его можешь назвать? — что-то записывая, спросила женщина, пронзительно смотря на подростка.
Стайлз какое-то время молчал, пытаясь выловить из памяти имя человека, про которого почти ничего не знал. Он лишь помнил, что где-то в кабинете отца стояла рамка с фотографией двух братьев. Имя упрямо не хотело вспоминаться, но чем дальше Стайлз лез в свои воспоминания, тем ближе был к цели. Прошло пару минут, как он, наконец, ответил, поднимая глаза на женщину.
— Бобби Сингер.
Комментарий к Молодой месяц. Когда проливается невинная кровь
Несмотря на не самые хорошие изменения сайта, продолжаем работать, потому что спорить с вдохновением себе дороже.
Наслаждайтесь.
========== Растущий серп. Охота началась. ==========
В большом доме, где-то в округе Лоренс, штат Южная Дакота, никогда не было спокойно. Даже если хозяин дома пропадал где-то неделями, никто не рисковал подходить к участку слишком близко. Было что-то в этом месте не так. Хотя если бы у местных спросили, что именно их не устраивает в доме одинокого мужчины, никто не смог бы дать вразумительного ответа. Но этот дом пугал. Пугал людей, большую их часть. Было в нём нечто сверхъестественное, будто в нём жил необычный вдовец, а жуткие монстры из страшных рассказов.
Бобби был точно уверен, что его «спокойную» жизнь охотника ничто не могло потревожить. Действительно, что может нарушить покой человека, привыкшего к демонам и призракам вокруг себя? Казалось бы — ничего. Вот и жил он себе спокойно. Иногда помогал Винчестерам, но чаще сидел дома и искал новую информацию для полагающихся на него охотников. А изредка и сам отправлялся на поиск очередной адской твари. Быть охотником не так уж и просто: необходимо всегда быть готовым к любым ситуациям, знать, что происходит вокруг, ведь даже самое простое на вид убийство или преступление могло являться признаком проявления нечисти. Например, как произошло и в этот раз.
Просматривая на своём ноутбуке новостную статью из штата Мичиган, Бобби решил, что с таким пустяковым делом он и сам справится. Скорее всего, какой-нибудь призрак или очередной вервольф.
Дело оставалось за малым — ознакомиться с городом: проверить слухи и немного изучить историю, а там можно и отправляться в путь. Типичные будни охотника. Мужчина не спеша ходил по дому и собирал необходимые охотнику вещи: соль, святая вода, парочка амулетов и «волшебных» штучек. Бобби не любил все эти сборы, ему намного больше удовольствия доставляла сама охота, а вот ходить по дому и искать затерявшуюся среди книг винтовку, было довольно скучно.
В этом доме, среди книг, трудно было найти нужные вещи особенно когда ими долго не пользовались. Например, противная книжка с текстом экзорцизма совершенно не желала находиться в этой бесконечной библиотеке. Она и не сильно нужна, если мысли Бобби насчёт призрака подтвердятся, но всегда лучше перестраховаться, чем сыграть в ящик молодым. Он вздохнул и, мысленно махнув рукой на эту книжку, пошёл искать аконитовый яд — страшная штука, но она весьма полезна против вервольфа.
Очередная находка в виде пепла рябины отправилась в сумку. Бобби уже почти закончил со сборами, когда тишину в доме неожиданно нарушила трель домашнего телефона. Это его насторожило. Мало кто знал этот номер. Но даже те немногие, кто были в курсе — это охотники, а они просто так, чтобы поинтересоваться о делах, не звонили. Конечно, иногда братья Винчестеры использовали его телефон, как прикрытие, но для этого был выделен другой номер. Так кто же это мог бы быть?
— Алло? — он без особого желания, с опаской, взял трубку.
— Добрый день. Вы Роберт Стивен Сингер? — голос был явно женский и Бобби облегченно вздохнул. Ничего сверхъестественного, просто кому-то что-то от него понадобилось. Хотя это и без того было странно.
— Да, а что вам надо, дамочка? — он не был настроен на долгую и «приятную» беседу, ему стоило поспешить на охоту, пока кто-нибудь ещё не пострадал. Но этот разговор его задерживал, так ещё и дурацкие серебряные пули до сих пор не нашлись и точно лежали где-то среди книг на диване.
— Позвольте представиться: меня зовут Бретта Олдридж, я сотрудник из органов опеки, — у Бобби округлились глаза, и он попытался понять, какого, собственно, чёрта тут происходит. — Ноа Стилински был вашим родным братом?
— Да… Стоп. Дамочка, а почему это был? С ним что-то произошло? — вот теперь Бобби уже совершенно ничего не понимал. В душе поднималась тревога, и он, сжимая край стола, пытался не думать, что с его братом что-то случилось. Но если подумать… Он же вроде шерифом работал, мало ли, что могло произойти. Вот только, чтобы там ни было, он, похоже, уже был мертв… И это отнюдь не радостные новости. Он не общался с Ноа больше шести лет и то последний раз был по телефону — пытался скрыть любую родственную связь с ним, чтобы его не нашли враги самого Бобби. Потому что от такой гадости обычным свинцом не защититься.
— Ваш брат три дня назад был найден убитым в собственном доме. Труп обнаружил его сын — Мечислав Стилински, — Бобби на мгновение задержал дыхание, ощущая, как где-то за ребрами начало неприятно покалывать, воздуха в лёгких стало катастрофически не хватать, а сердце сбилось с привычного ритма. Смерть нашла его брата, как бы Бобби не пытался его от неё отгородить. Но Сингер всё же смог удержать себя в руках — не время было ему раскисать, не тогда, когда человек на другом конце провода всё ещё слышал его. Глубоко вздохнув, Бобби вспомнил, что девушка упоминала о Мечиславе. А ведь точно, у него действительно есть племянник. Но только сам мальчишка, кажется, никогда не называл себя так. Как-то по-другому звучало его имя. Вот только то прозвище, как будто специально, ускользало из памяти. Прошло много лет, произошло много событий.
— Со стороны матери у него нет родственников, а со стороны отца остались только Вы. Пока ему не исполниться 18 лет, не могли бы Вы взять над ним опеку? Иначе его…
— Как умер Ноа? — Бобби не стал дослушивать девушку, которая монотонным и почти равнодушными тоном собиралась закончить свою фразу, ведь он и так знал, что та хотела сказать. Ему было немного непривычно это чувство — чувство потери. Бобби давно никого не терял. Никого действительно дорогого. А теперь он был растерян. Он совсем не ожидал новостей именно оттуда. А если и ждал, так только хороших и не связанных со смертью.
— Извините, я не располагаю этой информацией…
— Сомневаюсь, что убийство шерифа дело тихое… — о да, он столько раз притворялся агентом ФБР, что обмануть его в этой области было совсем не просто.
— Его, кажется, пристрелили, но это всего лишь слухи, наверняка все было по-другому. Хотя, ещё ходят слухи, что ему на самом деле перерезали горло и выжгли глаза, но это так, выдумки, — вот только Бобби не слушал дальше. Этого было более чем достаточно, чтобы поменять курс своего пути. В груди было больно и неприятно, но он передумал ехать на север. Теперь его курс лежал на юго-запад, в Калифорнию.
— Назовите мне город, в котором проживает мой племянник, — кажется, этот вопрос сильно сбил женщину, потому она ответила не сразу.
— Штат Калифорния, округ Бейкон, город Бейкон Хиллс.
Бобби узнал всё, что было нужно, поэтому он не стал продолжать этот, уже бессмысленный, разговор. Он просто положил трубку и продолжил собирать вещи, только теперь он уже точно был обязан найти эту дурацкую книжку с текстом. А серебряные пули, что оказывается лежали в коробке на стопке книг, подождут.
Бобби усиленно продолжал сборы. Всё как всегда. Он всегда берёт на охоту много вещей. Он всегда ненавидит процесс поиска и складывания разных приспособлений. Но в этот раз всё по-другому. Злость, так не свойственная Бобби Сингеру, застилала глаза и опьяняла разум. Конечности стали словно ватными, всё тело колола мелкая дрожь. Убийство его брата однозначно было совершенно нечистью: если слухи верны (а они, скорее всего, были верны), то становится ясно, что поработали нечистые силы. И если это действительно так, то, боги, лишь бы ему успеть, пока они не добрались до его племянника. Конечно, было бы лучше, если бы убийцей оказался простой человек, но когда это охотникам так везло?
Он немного перетрусил сумку, заменив некоторые вещи, на более необходимые, если всё же проблема будет в нечисти, и остановился посреди комнаты, чтобы окинуть её взглядом. Мысленно пройдясь по воображаемому списку охотника, он довольно хмыкнул. Пора было выезжать. Это дело не могло ждать. Ведь на кону стояла жизнь его племянника, которого он давно не видел, но точно помнил, что тот был славным мальцом в детстве. Похоже, у него будет на одного балбеса больше.
Дорога заняла около полутора суток, считая остановки в нескольких мотелях. Бобби всё пытался понять, что же произошло в том городе, и как ему там собственно быть. То, что органы опеки затребуют какие-то документы, а также справку с места работы — это точно. Но вот что делать с последним Бобби просто не представлял. Не скажет же он, что работает охотником? Глупый и бесполезный трюк, значит, надо будет опять выкручиваться с поддельными документами.
Благо он знал одного человека в Сидар-Сити — городе, что находится на пути к Бейкон Хиллс, через штат Юта — который мог бы помочь ему. Из-за этого пришлось немного задержаться, но так будет меньше проблем на месте. Жизнь охотника — что в обычном обществе, что в профессиональном — слишком опасная, поэтому надо было перестраховаться заранее. Он был уверен, что его проблемы только начинаются.
Дурной славы у Бейкон Хиллс никогда не было, как вспоминал Бобби. За всю свою деятельность охотника, он ни разу не натыкался на какие-то странные случаи паранормального в этом городе. С одной стороны, это было хорошо, но с другой… Как-то слишком чисто выходило. Тем же призракам без разницы где появиться, поэтому было весьма странно, что городок был настолько спокоен.
Уже въехав в город, Бобби отметил витавшее в воздухе напряжение. Похоже, новость об убийстве шерифа сильно всколыхнула Бейкон Хиллс и даже вырвалась за его пределы. И если судить о тех слухах, про которые он узнал, то журналистов здесь должно было быть море. Он сам иногда играл такую роль, поэтому понимал, что загадочное убийство шерифа точно не осталось без внимания жёлтой прессы. Как бы ему самому не попасться в лапы любопытных журналюг. Хотя он сомневается, что люди здесь вообще были осведомлены о том, что у бывшего шерифа был брат — ему же лучше.