<p>
</p>
<p>
</p>
<p>
ОШИБКА НАЗНАЧЕНИЯ</p>
<p>
Боро Манхэттен, Нью-Йорк, 11 сентября 2021 года</p>
Подумать только, что ещё совсем недавно я мечтал об одном - умереть. Хотя признаться себе в этом могу лишь сейчас. Да, не самый хороший отрезок жизни для воспоминаний - до падения в пропасть отчаяния оставался последний шаг. Ужаснее всего, что, приложив чуть больше усердия, я непременно бы довёл задуманное до логического конца. Мир не нуждается в неудачниках, ищущих лживые оправдания собственной слабости, без нытья этих бедолаг он становится только лучше.
А сегодня? Сегодня я на вершине мира. Мне удалось бросить вызов звёздам.
Сквозь толщу стекла панорамного окна с высоты птичьего полёта я видел необъятный мегаполис. Возвышающиеся над мозаикой пёстрых кварталов небоскрёбы, от разнообразия форм и размеров которых глаза разбегались. Редкие островки зелени и изжившие себя кирпичные постройки в несколько этажей, ютящиеся у подножия гигантов из стали и бетона. Прямые линии ускользающих вдаль к горизонту дорог, забитых под завязку туристическими автобусами и жёлтыми такси.
За окном Нью-Йорк Сити - воплощение американской мечты. Символ свободы и безграничных возможностей. Город, который без преувеличения вызывает в душе каждого, кого судьба с ним свела, шквал эмоций. Он может радовать, восхищать, ошеломлять, сводить с ума и с первого взгляда влюблять в себя до беспамятства. Или наоборот - вгонять в печаль, шокировать, временами ужасать или даже вызывать отвращение, с годами перерастающее в лютую ненависть. Я знаю, о чём говорю, с последним разрушающим чувством я знаком не понаслышке. Единственное, чего Нью-Йорк никогда не сможет сделать - оставить равнодушным.
Там, внизу, на земле бурлила жизнь. Кишащая масса людей, снующих в извечной суете. Словно небожитель, я поглядывал на них с высоты вымышленного трона: банкиры, инвесторы, трейдеры, разнорабочие, туристы - с шестьдесят пятого этажа они казались букашками, надави пальцем, и останется кровавая лужица. Несчастные создания, не видящие из-за небоскрёбов солнечного света.
Отыскал глазами высочайшее сооружение Нью-Йорка - Башню Свободы, пронзающую металлическим шпилем чистейше-синее небо. Сощурился и улыбнулся уголками губ отражённому от зеркальной поверхности свету полуденного светила. Знаю, сегодня оно сияет только для меня. Это мой день! День, когда исполняются мечты. От удовольствия по телу побежали мурашки. Просто восхитительно!
Сфокусировав взгляд на стекле, я повстречался с собственным отражением. От меня прежнего мало что осталось. Не то чтобы я страдаю нарциссизмом, но сегодня мне, ей-богу, нравилось, как я выгляжу.
Довольное лицо с лёгкой ухмылкой, аккуратная стрижка. Волосы не топорщатся, как раньше, и к тому же чистые. Нет и синяков под глазами. Сейчас я похож на Тайлера Робинсона в рекламе парфюма "Диор". Даже двадцать пять не дашь, а ведь я уже четвёртый десяток недавно разменял.
На мне стильный чёрный костюм от "Армани", белоснежная рубашка и новенькие лакированные туфли. Блеск! Сейчас я могу позволить себе такие шикарные вещи, причём без всяких кредитов. Мне выплатили весьма немаленький гонорар за мой труд, я даже сам такого не ожидал.
А я изменился! И речь не о внешности - в глазах ничего не утаишь. Человек с таким взглядом не может быть лузером. Больше никогда не проиграю и ни за что не отступлю, я в этом уверен. Всё будет хорошо! Убеждён, что сегодняшний день изменит всю мою жизнь.
- Каких-то четыре месяца назад... - прошептал я, и меня накрыли воспоминания.
<p>
Детройт, штат Мичиган, 11 июня 2021 года</p>
А-а-а! Мозг с жутким скрежетом запустился в работу, будто убитый временем "винчестер" компьютера. Дьявол меня раздери! Это не утро, а мечта для закоренелого мазохиста. Непередаваемые ощущения за гранью разумного: череп трещал по швам, в ушах стоял звон, разбавляемый скрипом пера по листу, всё тело ломало от боли. Судя по омерзительному состоянию, вчера было так же хорошо, как сегодня плохо. Интересно, где я проснулся на этот раз?
Полагаясь на ощущение, я определённо полулежал-полусидел на чём-то мягком. Хотя сказать, что мне удобно язык не поворачивался. Причём, ни в прямом, ни в переносном смысле. Голова была запрокинута, кадык выпячен. Я через силу сглотнул застрявший в горле комок слизи, откашлялся и тяжело задышал, издавая при каждом выдохе хрип, перетекающий в стон.
Немного усилий и слипшиеся веки поддались. В нескольких метрах от себя я увидел уныло-серый потолок, не желающий стоять на месте. Бетонные плиты перекрытий сначала съезжали в одну сторону, затем в другую, словно качели. На этот раз обошлось без неожиданностей: где вырубился, там и очнулся - дома. Уже хорошо, не далее, чем позавчера, я очухался в мусорном баке на задворках какого-то злачного бара. Хотя хрен с ними - с домом и потолком.
Что же я так нажрался? Праздновал что-то? Именины? Или, может, похороны? Чёрт, вспомнил! Конец света!
Похоже, система дала сбой - Армагеддон не случился. Божественный суд в очередной раз перенесли на неопределённый срок. Кровь звёзд не пролилась на Южную Землю - метеорит под номером "LR666" промахнулся на пару миллионов километров. Человечеству дали ещё один шанс на спасение. Люди могут и дальше прожигать никчёмные жизни и отравлять души ядом запретных наслаждений. По крайней мере, до появления в сети следующего пророчества индейцев точно. Все должны быть до безобразия счастливы и довольны. Но только не я. Хотелось блевать при одной мысли о том, что новый день в моей гадкой жизни всё-таки начался. Напиваясь вчера в хлам, я вообще-то не планировал сегодня бороться с похмельем. Надеялся очнуться в преисподней, возле пылающего на вечном огне котла.
Мышцы шеи напряглись, и чугунная голова начала лениво подниматься. Хотя для такого паршивого состояния даже это казалось слишком быстро. В глазах помутнело, поплыли радужные круги, и замелькали чёрные мушки. Всё вокруг завертелось-закружилось. Вновь хотелось блевать, но на этот раз уже не от мыслей - тошнило по естественным причинам. Тело требовало выворотить наружу содержимое забродившего желудка. Прикрыл рот рукой, пытаясь загасить внезапные позывы, но слишком поздно. Излишки без предупреждения вырвались фонтаном сквозь пальцы. Успел лишь инстинктивно подать туловище вперёд и наклонить голову.
А-а-а! Дерьмо! Как же... Как же мне плохо. Рот наполнился горечью желчи. Горло саднило. Меня морозило и колотило мелкой дрожью. Но зато в голову возвращалась ясность сознания. Вскоре я даже смог сосредоточиться и осмотреться.
Я сидел на старом диване, тряпичная обивка которого уделана пятнами и местами прожжена сигаретами. Перед глазами растрескавшийся бетонный пол и две мои ноги в рваных тёмно-синих джинсах и коричневых шлёпанцах. Приподнял голову и в паре метров от себя увидел самодельный стол: два прогнивших ящика и старая входная дверь вместо столешницы. Сверху лежал потрёпанный ноутбук "Эйсер", чёрный экран которого не подавал признаков жизни. Всё остальное пространство вокруг компа прикрывал мусор: упаковка от всевозможного вида фастфуда, смятые банки из-под "Будвайзера" и пустые бутылки из-под "Джим Бима". Слева от стола лежала покрышка от погрузчика, которую я использовал вместо стула. Другой мебелью не обзавёлся.
Сразу за рабочим местом виднелась бетонная стена, середину которой занимали проржавевшие рамы с подкопчённым остеклением. В пустующие глазницы фрамуг с напором прорывался северный ветер. Освежающий, но не холодный. Воняло отработанным моторным маслом, гарью покрышек и ржавым металлом.
За окном на фоне свинцового неба - угнетающий индустриальный пейзаж и соответствующая постапокалиптическая атмосфера. Необъятная свалка из искорёженных автомобильных кузовов, наваленных в несколько ярусов. Ни людей, ни животных. Только тучи крикливых воронов.
Кар-р-р! Кар-р-р! Так жутко и пронзительно.
Подходящее местечко для таких, как я - прожжённых социопатов.
Как же я всё-таки рад, что очнулся дома! Здесь я проводил почти всё свободное и несвободное время: ел, пил, спал и творил. Возможно, я создавал не особо талантливые произведения, но главное, они переваривались мной, и плевать с высокой колокольни на профанов-критиков.
Двести квадратов безграничного счастья. До закрытия завода по переработке здесь размещалась слесарная мастерская. Оборудование давно вырезали, а пустое помещение бросили. Никаких благ цивилизации, хотя меня это вообще не напрягало. Зато абсолютно бесплатно. Водопроводную воду я легко заменял пивом. Мылся же по воскресеньям в ближайшем мотеле, отстегнув пару баксов сговорчивому парнишке-администратору. С местами, где можно справить нужду, проблем не возникало, благо других пустующих комнат предостаточно.
Упс-с-с! Некстати вспомнил! Только теперь я почувствовал, что стенки мочевого пузыря уже на пределе возможностей. Ещё немного и его разорвёт на части. С трудом поднялся и, держась за живот, доковылял до окна. Расстегнул трясущимися руками ширинку и запустил струю прямо на улицу.
На диване, как всегда не вовремя, затрезвонил сотовый. Заиграл имперский марш из кинофильма "Звёздные войны". Я ускорил занимательный процесс и под торжественную музыку вернулся к лежанке. Потянулся к телефону, но тот уже замолчал.
Посмотрим, кто звонил. В руках я держал старую добрую, почти не убиваемую "Моторолу". Раритет! В этой версии даже интернет не предусмотрен. Нажал на кнопку, и монохромный экран засветился. Ого! Шестнадцать пропущенных вызовов и все от одного и того же человека. Дьявол меня раздери! Стюард Пивински - редактор дебильной городской газеты, в которой я работаю внештатным сотрудником.
Чёрт! Чёрт! Я же не отправил ему новую статью! Он же мне не заплатит за этот месяц. Мать твою! И что я буду делать? Я больше ничего не умею. Как же всё достало!
Гребаная депрессия! Чёртов творческий кризис! Будь проклят ублюдок Маккивер, которому я плачу по десять кровных баксов за приём. Будь прокляты все его методы перезагрузки сознания. Он виноват во всём! Не психоаналитик, а потрошитель мозгов. Хотя... Всё-таки это я придурок! Писал бы тупые статейки о неудачниках и не лез куда не следует. Мой предел - писака в жёлтой газетёнке, ведущий колонку на полсотни слов. Такие печатают на предпоследней странице, в промежутках между рекламными объявлениями.
Телефон вновь завибрировал, обрывая поток мыслей.
- Да, - прохрипел я, присаживаясь на подлокотник.
- А вот и наш неуловимый писака нашёлся! - послышался визгливый голос, пробуждающий желание ударить в лицо его владельца. - Это Стюард Пивински, если вдруг подзабыл. Твой работодатель. Где статья, хренов ублюдок? Сегодня уже пятница. Надеюсь, ты её написал?
Сам ты ублюдок. Чтоб тебя разорвало! Ещё в воскресенье всё сделал.
- Да, - выдавил я, не выражая эмоций.
- Тогда почему я не вижу её в своём электронном ящике?! - заорал он так, что пришлось подальше отставить от уха трубку. - Мне нужна статья к пяти часам.
- Да...
- Что значит "да", мать твою?! Ты другие слова вообще знаешь? Опять нажрался так, что язык не шевелится?!
- Стюард, статья о сексуальных похождениях мэра готова, через десять минут долетит до тебя. Она произведёт эффект разорвавшейся бомбы. Я тебе ещё и фотку бонусом добавлю. Заметь, бесплатно, - превозмогая боль в саднящем горле, процедил я.
- Замечательно! Просто замечательно, если это так, Кристофер, - довольно протянул шеф и, выдержав паузу, добавил: - Делаю тебе последнее китайское предупреждение, но...
Чёрт, как же я ненавидел, когда меня называли этим именем, ещё с детства! Аж до мурашек. Больше нравилось привычное Крис. Он ведь специально так меня назвал, чтобы из себя вывести.
- ...если такое ещё раз повторится - вылетишь на улицу к чертям собачьим. Даже несмотря на то, что я обещал твоей покойной матушке присматривать за тобой. Ты меня понял?