Я зеваю от скуки, пока мой верный Альфа-03 загружает и изучает карту пригорода. Непривычно видеть его в гражданской одежде, хотя прикид байкера ему идёт. Даже бионику почти не видно - просто стоит перед тобой здоровенный мужик в кожанке с панцирем, бандане и солнцезащитных очках. Зеркальные линзы надёжно скрывают тёмно-синие бионические глаза. Не хватает только бороды, но что поделать - у моих подопечных волосы не растут.
Мои телохранители больше похожи на парочку панков, помешанных на самурайских мечах и прочих азиатских причудах. Да и сам я сменил свой рабочий комбез на джинсы и косуху, чтобы не выделяться.
Альфа-03 рисует на цифровом поле карты план действий так шустро, что я не успеваю следить за его заметками. Впрочем, всё дублируется в мои банки данных - нет нужды читать по старинке. Мой помощник всегда беспокоится о наглядности данных, ведь это заложено программой, и мне не объяснить ему, насколько ближе я стал к машинам за эти годы. План прост, и в этом его прелесть, несмотря на обилие комментариев от Альфы-03. Впрочем, я не уверен, есть ли нужда расписывать каждый шаг - безмолвным киборгам вся эта мишура ни к чему.
На стоянке позади закусочной нашу ватагу все обходят стороной. Я взял одно отделение, хотя мои работодатели запросили два взвода. Но я не стану расходовать тактические единицы впустую.
Пёс бодает мою ладонь, я глажу его, даю печенье. Малыш счастлив до одури. Что ж, хоть кому-то сейчас весело. Маленький дрон, похожий на жука, крутится у его лап - пёс повсюду таскает любимую игрушку. Дрон не против - я перепрошил его, подогнав поведение под нужды моего четвероногого друга. Бионика пса связана с дроном, Малыш играет с механическим жуком, а жук следит за непослушной собакой. Не знаю уж, как пёс воспринимает своего маленького приятеля, но дрон ему определённо нравится.
Альфа-03 тем временем закончил и загрузил программу действий в локальную сеть нашего отряда. Мы можем ехать.
Байки несут нас по трущобам, куда даже полиция не рискует совать свой нос без одного-двух броневиков. Местные крутые ребята заступают нам путь - и терция тут же объясняет им, что они не правы. Жертв нет, если не считать чьего-нибудь самолюбия.
Когда мы приближаемся к месту, обстановка меняется. Улицы пусты, лишь изредка я чувствую, что за нами следит пара-другая любопытных глаз. Отряд рассредоточивается. Я остаюсь с Альфой-03, телохранителями и псом, несущим в зубах верного дрона.
Час назад майор был не в настроении. То ли от необходимости проводить брифинг, то ли от вида моей физиономии.
- Уйми эту машину, и как можно быстрее!
- Должны быть коды доступа к её системе, - возразил я. - Просто отключите её - и всё.
- Я не идиот, жестянка ты тупая, - Майор закуривает одну сигарету, зачем-то тушит её после одной затяжки, берёт следующую - крепко ему на мозги присели. - Не сработало. Даже резервный канал не помог. Группа ликвидации - в лоскуты. Тридцать корпоративных ублюдков не вернулись на базу. Своих парнея я на убой не пошлю.
- А моих можно, так?
Он усмехается, но беззлобно.
- Ты у нас спец по машинам, так? Вот и разбирайся, у тебя контракт, в конце концов!
- Мне нужны данные.
- А мне литр виски, - майор выкуривает сигарету до фильтра и берёт ещё одну. - Там пиджак из головного офиса в вестибюле трётся - у него и спроси.
- Вас понял.
- Давай тогда, вали, без тебя тошно. И аккуратней там.
Клуб посреди пустыря выглядит не очень. Но это место на Задворках очень известное. Знаковое. Дом веселья, порока и всего такого прочего. Выпивка, девушки, танцы и наркота - что может быть лучше? Сейчас, впрочем, здесь тихо, как на кладбище.
- Думаешь, я пройду фейс-контроль? - спрашиваю я Альфу-03. - Хотелось бы девчонок закадрить, знаешь ли.
Глупый киборг не догоняет. Он то ли не в теме, то ли зануда. То ли я забыл, что я здесь единственный, кого ещё можно назвать человеком. Охрана же пропускает нас без лишних вопросов - их сложно задавать, когда голова лежит отдельно от туловища. Крепко их.
- А вот и отряд ликвидации - отдыхает в компании местных ребят.
Мы идём мимо трупов. Кругом куски тел и кровища. Я видел, как делают бифштексы - примерно так оно и выглядит в процессе, разве что тут всяко чище, чем на местном мясокомбинате.
Корпоративные наёмники хорошо вооружены. Броня, оружие, экзоскелеты. Лежат, правда, по частям, словно тут огромный ребёнок отрывал солдатикам руки-ноги и разбрасывал их где попало. Про простых посетителей я вообще молчу. Хорошо, что мой бионический желудок давно не реагирует на такие вещи.
"Движение" - сообщает Альфа-03 по внутренней связи, но я и без него чувствую.
"Выходите на позиции, - отвечаю я своим спутникам, а потом обращаюсь к псу: - Сиди тут, малыш, сторожи. За мной не ходи".
Пёс не понял слов, но смысл уловил.
Я вхожу в зал. На танцполе и вокруг него дикая кровавая фантасмагория. Датчики регистрируют десятки тел, следы выстрелов, брошенное оружие, а самое удивительное - выживших. И их много.
- Слава богу, хоть кто-то...
Слова благодарности прерываются с хлюпающим звуком, и я встаю, как вкопанный.
"Не шевелись, - доходит чья-то передача. - Или ты труп".
Я благодарю незнакомца, хотя даже не знаю, где он прячется. Я поднимаю взгляд и вижу... ангела.
Свет софитов обтекает её идеальное тело, застывшее посреди танцпола. Волосы цвета осеннего золота спадали ниже плеч, изгибы утончённой, стройной фигуры пели о грации и элегантной лёгкости, глаза горели насыщенным сапфировым пламенем. Богиня, такая красивая!
Датчики, мать их машина, как всегда всё испортили. Оболочка - синтетические биоволокна, пластик и металл, пучки искусственных мышц с электростимуляторами и целый хит-парад боевой бионики - от стрелкового и электромагнитного до холодного оружия.
"Опаньки".
Она поворачивает голову. Ангельская улыбка сияет на её лице. Я же запускаю взлом её систем.
- Потанцуешь со мной? Пожалуйста... - голос мягкий, жалобный, полный мольбы. - Я не прошу о большем. Я... я так... так мечтала снова танцевать!
Мои программы-взломщики терпят фиаско одна за другой. Её системы вроде открыты, но не воспринимают никаких команд извне. Не сопротивляются - просто игнорируют меня, хотя я вижу её насквозь.
Эти импланты. Такими оснащают убийц. Видел я подобные у одной горячей азиатской штучки, но та была вольной птицей - не куклой, как эта.
- Тебе нравится танцевать? - я рискую, она может нарубить меня в капусту раньше, чем подоспеют мои бравые ребята, да и им достанется на орехи. - Какие танцы тебе по душе?
Прицельные метки жадно впиваются в моё тело, её сканеры и датчики оценивают меня от и до. Но орудийные системы молчат.
"Она следит за движением в зале, - передаю я Альфе-03. - Нужно прикрыть людей, вывести их, прежде чем мы начнём. Я займусь ей. Действуй по ситуации".
Мне приходит утвердительный ответ. Мои бойцы ещё не в зале - и это хорошо, внимание ангела смерти сосредоточено на мне, а её агрессия пока на нуле.
- Я с детства училась, - говорит она вдруг. - Выступала. Знаешь, это просто нечто, когда танцуешь на большой сцене! У меня был партнёр. Мы выиграли конкурс, были овации, я плакала от счастья. Мама тоже плакала, радовалась.
- Это же здорово. Ты молодец.
Бойцы сужают круг, встают у дверей и проходов, терпеливо ждут.
- А потом случилось... это, - ангел плачет, её голос срывается, я не вижу слёз в её кукольных глазах, но её эмоции сомнений не вызывают. - Мои ноги, мои руки... Они сказали, что сделают всё как было, даже лучше. Что я встану на ноги, буду танцевать снова. Я поверила. Я хотела обрадовать маму, но они сказали, что надо подождать, что мама приедет после операции. Было очень больно, но они сказали, что я хорошо держусь, что я справляюсь. Я... Я всё ждала... хотела встать на ноги... Я раньше ходила в зал на аллее Санрайз, там хороший зал. Ребята точно заждались меня. Но они не отпустили... Обманули.
Прицельные метки оживают, как и её бионика. Я подключаюсь к ней снова, в пассивном режиме, просто читаю память. Она как открытая книга, но большинство страниц вырвано. Я собираю данные и сгружаю их моей операционной системе. Поиск занимает считанные секунды. Передо мной всплывает новостная лента.
"Автобус танцевальной школы "Мотылёк" выехал на встречную полосу и столкнулся с грузовым автомобилем. Водитель и несколько учеников погибли на месте. Ещё около десяти человек получили травмы средней и тяжёлой степени тяжести. Среди погибших восходящая звезда эстрадного танца Дарья Светлова. Ей было пятнадцать лет..."
- Они говорили, что я им подхожу, не хотели отпускать... меня и других...
"...пострадавшие дети прошли реабилитационную программу, проспонсированую благотворительным фондом "Рассвет". Учредитель фонда - филиал компании MnC inc.".
- Мама так и не приехала...
"Скончалось ещё несколько учеников школы танцев "Мотылёк", пострадавших в автокатастрофе, произошедшей 8 июля, проходивших лечение в частной клинике фонда "Рассвет". Тела погибших до сих пор не выданы родственникам. Мэр города прокомментировал весь инцидент, охарактеризовав его как "вопиющий".
- Потанцуй со мной, пожалуйста. Я просила их, а в ответ ничего, кроме боли... и я... я ушла.
"Очередное ЧП на территории скандально известной частной клиники фонда "Рассвет". Есть сведения о нескольких десятках пострадавших и погибших из числа персонала и пациентов. Руководство клиники утверждает, что произошёл сбой в работе газового оборудования, повлекший взрыв".
- Ты ведь не откажешь? Не будешь насмехаться, как они?
Я качаю головой, возбуждая её инстинкт убийцы, но мои слова сводят его на нет:
- Я с радостью потанцую с тобой, Даша. Могу я снять куртку?
Она улыбается. Электрическое стрекало, способное свалить даже быка, появляется из разъёма в предплечье, и тут же убирается назад. Её бионика в замешательстве от резкой смены команд, но подчиняется системе.
- Д-да, конечно, в куртке неудобно же.
Интонации такие простые и естественные, будничные, словно мы и впрямь случайно пересеклись на дискотеке. Я снимаю куртку и вешаю её на стул у бара. Закатываю рукава - моя бионика видна невооружённым глазом, она сделана на совесть, но её создатели даже и не думали скрывать, кем я являюсь.
Девочка Даша с телом взрослой женщины стоит напротив. Ангел из металла и пластика. Её наготу едва прикрывает короткий медицинский халат, но на её теле он смотрится, как лучшее вечернее платье.
- Что ты хочешь танцевать? - спрашиваю я; мне всё равно, что она ответит - танцевать я в любом случае не умею. Пока не умею.
- Я люблю танго, - неуверенно отвечает она. - Но нужна музыка.
- Легко, Даша, - говорю я. - Подумай, какая мелодия тебе нужна.
В её мыслях играет мотив, я считываю его, операционка превращает его в ноты и, хвала Богу-машине и его адептам, разработавшим современные поисковики, мелодия быстро находится в Сети. Скачано за 3.99. Грабёж.
Я запускаю музыку и транслирую её напрямую. Танго играет для нас двоих. Она ждёт моих действий, я считываю эти ожидания. Образы в её памяти настолько чёткие, что моя система быстро складывает паттерны движений, скрепляя воедино память Дарьи и данные из Сети. Моё тело приходит в движение, я элегантно приглашаю её на танец - и она отвечает взаимностью.