Библионекрум
Intro
Время игры: 10:05:23
Уровень: мост Доротеи
Сохранение: через две контрольных точки
Здоровье: 57 %
Ворота выпустили трех шкуродеров. Блеск гладких доспехов. Серпы с золотой вязью рун. Надо бы принимать решение.
Сплюнув, бросил взгляд на левую руку, на наруч, сложную и полезную конструкцию. Хитрецы разработчики не поленились, напихали всего понемногу, явно предпочитая вычурность всяких паро- и дизель-панков. Даже окантовка виртуальных часов, медная и начищенная, покрыта хитрым узором знаков защиты.
Итак, что имеем?
Золотистая и кружевная стрелка времени задания стремилась в последний, сапфировый сектор. Стальная игла здоровья, подойдя к темно-красной четверти своего циферблата, недвусмысленно намекала на желание моего игрового организма попасть к врачу. Ну, или хотя бы пожрать. Да-да, именно пожрать. А не поесть, восстановить силы и устроить обед. Ну и, несложно догадаться, рубиновая точка местного GPS упорно, если не сказать упрямо, заставляла меня двигаться в сторону ворот. Шкуродеры, пощелкивая шарнирами брони, приближались.
На правой линзе уникального шлема, снятого уровнем раньше с гвардейца Умника, высветилось сообщение:
При отступлении теряется возможность перехода через подуровень
Вот, спасибо, подсказали, помогли. Радовало одно: уровнем ниже сообщение прилетело бы с маленькой фигуркой Крылатого, своими воплями привлекавшего всю шелупонь, выполняющую роль пушечного мяса. Мясо мясом, но на уровне Железяки они стоили мне потери несохраненного этапа. И, скажу вам, почти умереть под зубцами и шестеренками безумных полу-механизмов очень больно.
Первый шкуродер, застыв на мгновение, ринулся ко мне. Метров сто, не больше. Белая маска, поделенная пополам, на радостное и грустное лицо, серая рванина под доспехами, серпы на шесте, весь в бурых разводах, и полное молчание. Страшноватый выбор для смерти.
М-да… сколько зарядов в круглом магазине «пробойника»? Ни одного. Плохи дела, ой и плохи. А ведь вчера, прямо с утра ведь пошел устраиваться на работу. Не, не так.
Пролог
Инвазивные модификации В человеческом теле чипДоминирующие корпорации программируют жизни типЭпидемии, вирусы, зомби ...Постчеловек не покоряет вершинЛишь в маргиналах отзвуки долгаТрубят идти на поиск вакцинНарастание негативных тенденцийНеустранимость социального зларождают тему для конференций:"Победа сил разума над силами добра"
«Киберпанк», слова и музыка
ВИА «План Ломоносова» (с)
Человеческое тело состоит из комбинаций белка, костной ткани, жира, молекул воды и, хочется верить, души. Вера большинства мировых религий выстроена именно на этом, во всяком случае. Рядовые жители планеты Земля заморачиваются насчет своей смерти только оказываясь рядом с ней. Это сейчас. Раньше было чуть иначе.
Мораль появилась не из ниоткуда. Мораль выросла, как мичуринская груша, из страха смерти. Из заповедей Священного писания и страха суда после смерти. Мораль впиталась в человечество как паразиты в подходящий организм. Запреты, нормы, по-человечески. Добро и Зло, мать их. Кто-то добрый, кто-то нет. Только деление у всех свое, ровно как дырка в заднице.
В двадцать первом веке много новых аксиом, на поверку оказывающихся старыми простыми истинами. Или прописными?
Везет не удачливым, а хитрым, подлым и умеющим пойти по головам.
Лузеры, чаще всего, рефлексирующие добряшки с вбитым в мозг кодексом поведения.
Одно на другое, страх порождает страх, мораль лишь помогает. И границы осуждения повсюду, везде, вокруг, гудят ежесекундно и ежедневно, потрескивая под высоким напряжением «чтобы как у людей», тем более, у нормальных. Вы же нормальные, да?
Нельзя подставить типа товарища на работе и вот он в большом кабинете с удобным креслом. А ты в общем зале на офисном стуле с крутилкой под жопой.
Девочка Нина-Света-Лена кидалась на шею, подставляла гладкую кожу под короткой юбкой и радостно раздевалась до трусишек, но ты ее не тронул? Молодчина, настоящий мужчина. Тронул бы – на месте стоять, изнасилование, СИЗО и все знают, что делают с такими в тюрячке.
Любимый мужчина вдруг, вместе со свадьбой в кредит и тонким золотым колечком, оказался упоротым Греем из Пятидесяти оттенков, только по-нашему, по-русски, когда кулаком в глаз, в живот, в бедро? Терпи, ты же женатая женщина, стерпится-слюбится, умничка-девочка. Взялась за нож для рыбы и волнистой стороной, до скрипа на позвонках, вскрыла паршивцу горло? На месте стоять, руки за спину, СИЗО и матерые зэчки.
Мальчики должны защищать девочек. Даже если девочек воспитывают мамаши, считающие себя в тридцать пять девушками и в ванной читающие книжку с голым торсом на обложке. Мальчик заступился за девочку, называвшую его идиотом, ведь он мальчик. И случайно наткнулся глазом на неровно обрезанную гастером-таджиком-типа-строителем металлическую полосу «гибки», прикрывающей фасад «Магнита». Ничего, второй глаз же остался. Зато поступил как настоящий мужчина.
Мораль. Общечеловеческие ценности и заповеди, данные Избранному народу на горе Синай.
Вам точно никогда не хотелось их нарушить?
Хотя бы виртуально и типа понарошку?
Уверены в себе и своем добре?
Точно?
Да?
М?
« Какая грязь, какая власть И как приятно в эту грязь упастьПослать к чертям манеры и контрольСорвать все маски и быть просто собой…»(с) «Грязь», ВИА «Ария»
«Прокачка? Стать кем-то? Заработать десять тысяч миллионов песо в игре?
Для начала - просто выживи.
Это не безумие. Это куда хуже. Это Библионекрум. Выживи, сплюнь виртуальную кровь, доберись к выходу. Может тогда выживешь и снаружи, IRL.
Грин-Гласс живет по законам джунглей.
Грин-Гласс полыхает кострами страстей.
Грин-Гласс пережевывает всех и каждого.
Грин-Гласс не место для человека.
Но играть в "Библионекрум" хочет каждый... каждый, когда-то мечтавший кутить напропалую и на всю катушку, дышать ветром свободы, пахнущей порохом и кровью врага, иметь свое «право» вместо законов, жить ради себя и выживать не ради мира на Земле.
Грин-Гласс - город в Сети. Город, где всему есть своя цена»
«Не использованные материала отдела маркетинга из программы продвижения бета-версии игры»
- Сколько пафоса-то, а? И ведь на самом деле, таких вот хватает, желающих ощущать себя королями каменных джунглей… м-да.
Часы на стене негромко щелкнули стрелкой. Высокие технологии царили за пределами комнаты для переговоров.
- И вы уверены, что при проверке наши специалисты не обнаружат нарушений? – сухощавый и немолодой, явно уставший от своей работы, чиновник крутил в руках папку с данными. – Жалобы поступают постоянно. Нарушение психики, снижение массы тела в связи с отсутствием контроля систем жизнеобеспечения…
- Жалобы поступают именно что постоянно. – красотка в синем деловом костюме, украшенном стильно-скромным логотипом компании, серебряным значком на лацкане. – Конкуренция большая, методы у наших… противников, не всегда чистоплотные. Каждое обращение к нам или в вашу структуру проверено, проведены необходимые клинические исследования в случае их необходимости. Даже выплачивались компенсации, само собой, по решению суда. У нас все честно и открыто.
- Ну да… - чиновник постучал пальцами, выбил затейливый ритм. – Пожалуй, что все.
Едва уловимо пискнул выключенный диктофон. Но вставать и уходить он не спешил, сидел и смотрел уставшими и немолодыми глазами на нее.
- Что-то еще?
- Да. Без протокола.
- Вы уверены, что вам это нужно? Я руковожу юридическим отделом три года и…
- Уверен.
Мужчина подвинул к себе чашку с логотипом «Библионекрума», закурил дешевую ненастоящую сигарету.
- Вытяжку включите. Пожалуйста.
Женщина пожала плечами, провела пальцами по пульту перед собой. Воздух сразу посвежел, сизый дым улетал куда-то под потолок.
Она на самом деле руководила отделом три года. И случаи бывали разные. И этот, одетый в как-бы костюм из полиэстера, сидящий напротив нее, вел себя, конечно, нагло. Но…
Альберта Шварца нельзя было не уважать. Руководитель отдельного подразделения ИИ, изучения Интернета при главном управлении полиции, просто так не покидал собственного кабинета. И кому, как ни ей, изо дня в день посещавшей районные и городской аппеляционный суды, сидеть и слушать его?
- На дворе кризис, постоянный, понимаю. Апатия и разочарование вокруг нас с вами уже диагнозы, как синдром хронической усталости. – Шварц кивнул, то ли мыслям, то ли словам. – Большая часть постоянных пользователей вашего сетевого ресурса люди, живущие на обеспечение государства. Компенсации вроде неплохие, но сжирают из бюджета города и страны очень много.
- И почему вы тогда беспокоитесь? – женщина пожала плечами. – Инструкции по безопасной работе на то и инструкции, чтобы им следовать. Если кому-то хочется не выходить из вирта даже не сутками, а неделями, кто виноват? Они сами снимают ограничители, не ставят блокировку по времени, вот вам и результат. Экономия средств налогоплательщиков, имеющих работу и приносящих доход.
Шварц ухмыльнулся. Очень гадостно и опасно.
- Работа у меня такая, Илона, защищать даже таких бесполезных дуралеев с дурочками. И потому, раз уж приехал к вам, вот совет. Бесплатный, раз уж вы умеете и любите считать дебет с кредитом.
- Какой?
- Донесите до ваших боссов простую мысль: людей надо любить. Они не просто деньги, идущие на оборудование и донат. Они живые, в отличие от вашего мира там, по ту сторону. И заткнуть деньгами смертельные случаи будет выходить не всегда.
- Вы о чем?!
Илона сидела непроницаемо спокойно.
- А вы знаете.
Шварц затушил свою дерьмовую сигарету в так и не выпитом настоящем кофе из хорошей кофе-машины.
- Проверьте все серверы, проверьте все. И если, а такое пусть и фантастично, но возможно, у вас есть игроки, сидящие в вашем Аду больше месяца, сами предоставьте нам все данные.
- Даже если гипотетические игроки относятся к иностранным государствам и не платят налоги нашему?
Шварц удивился.
- Конечно. У меня же есть коллеги, я все передам.
Илона дождалась, пока не Шварц не вышел из лифта там, внизу, хорошо заметный через стекло внутреннего окна. Нажала на клавишу коммуникатора, спрятанного в пульте управления «умной» переговорной:
- Да, это я. Мне нужно к шефу. Да… да… прямо сейчас.
Глава 1: здесь и сейчас
Разлепить глаза... разлепить, пальцами срывая с лица липкую мерзкую паутину. Черт, больно! Твою мать! Алый свет резал глаза скальпелем. Бил внутрь головы монотонный рев. Что? Где? Кто я? Что за бред?!
Сердце в груди само себя обогнало, скача горным козлом, замирая, снова уносясь вскачь - дах-дах-дах. Да что ж такое-то, а? Розыгрыш? Да не, не похоже, да и кто так со мной-то бы? Не паникуем, не паникуем, ну, или хотя бы стараемся держать себя в руках. Спокойно, братишка, ща все решим. Пока… пока тупо осмотримся. Начнем, пожалуй, с себя, а то чувствуется – что-то не то.
Взгляд вниз. Ни фига себе боты: грубая толстая кожа, стальная оковка по носку. Крючки, почти веревка вместо шнурков и ремни, прихватывающие поверх них металлические щитки, обшитые, само собой, чем-то промасленным и плотным. О, это ж защита для голени, точно. Ну, хоть что-то вспомнил, типа анатомию. Серьезная обувь, прямо в стиле ретро-боевиков 80-90-ых. Так… еще лучше.
Штаны из брезента. Пояс широкий. Курт... Это жилет. Такой, знаете ли, очень плотный кожаный жилет. И перчатки. С обрезанными пальцами и металлическими вставками. Интересно, честное слово, прямо плохой панк-бандит из того же Голливуда конца прошлого века. И теплая вязаная фуфайка. Модный парень, не иначе. Так, ляд с ним, с прикидом. Разберемся с остальным. Первый вопрос: где я? Почему? И, кто я, вот, что куда важнее. Ну?!
Фига. «Я» и все тут. Ладно, долго так все равно не будет. Осмотримся, глаза привыкли, красно-моргающее уже не сильно мешает. Чего-то у нас вокруг за архитектура, а? Может, что-то да прояснится, верно?
Кирпич. Все вокруг в нем. Старый, кроваво-багровый, с плесенью, в трещинах. Потолок высокий, еле видно в полутьме. Сложен аккуратно, без изысков, зато точно надежно, так клали давно, едва не при царе Горохе.
Вода капает, разбивается звонко о металл. А, трубы прямо за мной. Стоп, ерунда какая-то получается. Четыре стены да потолок, ни дверей, ни окон, прямо склеп какой-то.
Кирпич перед глазами поплыл, наливаясь молочно-алым светом. Это, натурально, сон, не иначе, не могут же спецэффекты в обычной-то жизни... Или могут?
Стена раскрылась неровным опалово-светящимся овалом. Подрагивали дрожащие края-мембраны, свивались живыми обрезками кожи. Осталось только открыть рот от удивления. Из разбежавшегося в стороны молока с кровавыми прожилками высунулся черный острый клюв. Черные перья, черные глаза. Ворон. Огромный, стоящий на лапах, одетый в шитый золотом халат и смотрящий на очумевшего меня как на говно. Рукакрыло поднялось и приветственно стянуло красную турецкую феску. Влажно и треща разрывами, потому как вместе со скальпом.
И что это за хрень, интересно… Просроченных шпрот поел на ночь и помираю, фата-морганы ловя напоследок во сне?
Ворон клацнул клювом по янтарю длинного чубука. Окутался дымом, беззвучно кричащим полупрозрачными агонизирующими лицами. И хрипло каркнул-засмеялся:
- Добро пожаловать в Библионекрум, игрок.
Игрок? Точно что-то не то.
- Рад приветствовать и прошу провести ближайшие часы с пользой.
О чем вещало это чудо в перьях?
- А польза одна - выжить. Выход из игры не предусмотрен до выполнения заданий.
Выход?
Прямо перед глазами вдруг возник светло-зеленый вертящийся кружок. И буквы. Беда-а-а...
Статус: новичок
Жизнь: 100%
Навыки: бег
Теребить твои теребеньки, какой клевый статус. Прям как... как... Да черт знает, как. Бег - это Усейн Болт. Вот и все что знаю про бег. И чё дальше?
Ворон закаркал-засмеялся. И махнул крылом, отдав честь. Вернее, воинское приветствие. Честь-то проститутки отдают. И пропал.
Портал свернулся, разом сжавшись в бело-алую точку. Втянул в себя часть кирпичей, заставив их хрустеть и разваливаться. Выход, етит-колотит, это ж он.
Игра или глюки в агонии, но запахи чувствовались четко. Пахнуло подвалом, сыростью, тараканами и старостью. Не, не так.
Древностью. Как пахнет в заброшенных домах, сохранивших мебель и следы хозяев. Или призраки хозяев.
Ладно, черт с ним. Пошли, братишка.
Держись за стенку, ноги держат, а идешь как в первый раз. Игра, надо же, игра. Знаю, что это такое, а толку? Иду вот, совершенно аки младенец навстречу маме ножками топ-топ, а та ловит, чтобы дитятко не жбякнулось. Только я ж ни хрена не ребенок, а шмякнешься здесь, и все, в кровь все возможное. Кирпича битого, огрызков дерева, украшенных торчащими гвоздями, вокруг немало. Зеркала хрустят под ногами, крошатся в пыль, разбрызгивая сверкающие точки разлетающейся амальгамы. Ступеньки? Ступеньки, вниз ведут.
Надо, наверное, идти. Хотя и не хочется.
Что тут у нас? Просто коридор. Просто коридор, увешанный древними, как говно мамонта, штандартами и знаменами. Этими, как их... точно, злато-тканными. Эх и рожи на них.
Волчара с раззявленной пастью. Какая-то хрень, напоминающая Дарта Вейдера и Железного человека. Натурально, Кожаное Лицо, даже со швами. Странно-красиво-страшная женщина. Еще кто-то, зверолюд или зверочуд, весь такой с гривой, как у Киркорова. И прям, трясти твой баобаб, морячок Папай. Только очень уж злобный и с бородой. Дичь какая, в общем. И один лежит на каменных плитах внизу, потрепанный, в дырках, с круглощеким хреном в шляпе фокусника. Интересно.