Прекрасно, если программа пойдет на "ура", а если нет? Ползти на коленях в НИИ и умолять простить и пустить обратно?.. Денег хватит еще месяца на два - три... Надо выпускать проект, но ведь наверняка найдется тот, кто добавит к нему чуть-чуть реальности и - все... И ты - за бортом... Рискнуть или не надо?
- Юрка, а я ведь почувствовал, что все это - всего лишь компьютерный сон...
- Не в зачет - свет погасили...
Здесь, в реальной жизни что-то происходит. Юрка, прячась за шторой, выглядывает на улицу. Слышатся чьи-то истошные крики, и, внезапно, совсем рядом, грохочет автоматная очередь.
- Что это?
- Кабы знать...
Из-за резкого, без обычного адаптационного перехода, выхода из программы, сознание возвращается медленно. Я будто бы все еще на берегу теплого моря, в автобусе, и в тоже время у себя в квартире. Но автоматная очередь... Я бросаюсь к окну.
Внизу около десяти человек. В камуфляже. Вооруженные. Что-то орут. Не разберешь.
Из соседнего дома выгоняют несколько жильцов и, подгоняя прикладами, гонят в середину двора. Один, молодой парень лет двадцати, делает попытку вырваться. Бежит через двор.
Ни единой попытки догнать, только крики: "Стой, стоять!" - и, через несколько секунд, еще одна короткая очередь. Рубаха паренька покрывается красными пятнами. Не шутят. Навылет прошили... Паренек делает несколько шагов по инерции, его ноги заплетаются, и - он падает. Умирает недолго, но мучительно.
- А-а-а! - Юрка белеет, его рвет прямо мне под ноги.
- Спокойно, ребята, это...
Оглядываюсь. Юрку колбасит. Не годен. Но Толик держится молодцом. Даже глазом не моргнул. Биолог, медик, у себя, видимо, и не такого насмотрелся.
- Собираем манатки, надо линять... Толик, бери шлем и программы... Юрка..., а, черт! - я с силой бросаю его на пол. - Не вставать!
Все сделать быстро и ничего не забыть... Монитор... Там плата...
Со всего размаха бросаю монитор на пол. Достаю две наспех сделанные платы. Толик уже собирает со стола диски с программами...
- Юрка, покажи, что еще не забыть...
- А-а-а... - нет, надеяться на нашего программиста бесполезно.
- Толик, заворачивай!.. В записи... Быстрее, быстрее...
Долбят во входную дверь. Не кулаками, прикладами.
- Всем выходить во двор! - южный акцент.
- Быстро, ребята...
Даже сам не помню, как уже стою возле входной двери. Открыть не успел. Хлипкая преграда из старого ДСП не устояла перед жестокими ударами. Оказываюсь лицом к лицу с тридцатилетним на вид, тощим боевиком.
- Что не открываешь, собака!
Замахивается прикладом. Ошибка. Легко перехватив удар, выбиваю из его рук автомат. Второй буквально висит на первом. Опять ошибка. Руки сами собой делают пару коротких движений... Оба лежат.
- Живо, живо...
Вбегаю в комнату, хватаю оцепеневшего Юрку за шиворот. Толик, вроде, идет сам. Вниз. Проскочили несколько пролетов. Надо укрыться...
Голова вконец отказала. Остались только заученные спецназовские движения. И скромный боевой опыт. "Горячие точки". Кто бы мог подумать, что подобное когда-нибудь пригодится?
До армии я занимался гимнастикой. Звезд с неба, конечно же, не хватал, но норму КМС потянуть удалось. На призыве "покупатели" вызывали спортсменов. Вызвался. Думал - спортрота, усиленные пайки... Попал. В спортроту. В группу особого назначения ВДВ - хлоп! Три разведрейда в боевых условиях - бац! Два очень хороших боя, но, слава Богу, в шкуре ни одной лишней дырки.
И теперь, как заведенный, тащу парней вниз.
Еще пролет, еще...
Шум сверху. Боевик. Очередь по нам. Моя в ответ. Валится... Господи! Валится и Толя! Надо же, прямо в голову!
- Конец... Юрка, хватай сверток, надо в подвал, живо... Да выйди из ступора, подохнем оба!
В левой руке Юрка, в правой - автомат. Тащусь вниз. Если сейчас еще один боевик - нам наступит скромный, но неотвратимый п... (конец в общем).
Везет. Просто везет. Как тогда, во время второго боя. Когда рядом жахнула граната. Троих разом срезало, а у меня - только осколок в прикладе да синяк...
Подвал. Пахнет сыростью, гнилыми трубами и кошачьим пометом. Забились в закуток. Под задницей сыро, сверху капит.
- Эй, крутые! А ну, выбирайтесь...
- Гранатку захотели?
Удар металла о бетон. Швырнули, сволочи!
- Тихо! - зажимаю рукой рот Юрке.
От взрыва закладывает уши. Еще взрыв, еще...
- Тихо!
По телу течет холодный пот. Страшно. Очень страшно. Страх сковывает движения. Сейчас полезут поверять...
Нет, не лезут.
Сидим.
Глаза потихоньку привыкают к темноте. Утихает звон в ушах. Нет, лезут. Слышно, как скрипит песок... Лучик фонарика. Поднимаю ствол...
На меня льется нескончаемый поток света.
Инстинктивно нажимаю на спуск автомата...
- Юрка, лежи!
Но Юрка как клещ вцепляется сзади...
* * *
- Ты что, ополоумел? Нас сейчас кончат!
- Кто?!
Юрка висит на мне. Перед глазами - заставка на мониторе.
- Боевики! - ору я.
- Какие?
Это как резко оборвавшийся фильм.
Я оглядываюсь.
Мы не в подвале. Мы все в той же пропахшей куревом и канифолью комнате. И монитор, который я с таким остервенением разбил, вот он, целый и невредимый. И никакого шума с улицы.
Изнутри будто бьет током: Толик?
Нет... Молчун, как ни в чем не бывало, сидит в своем темном углу и все так же что-то читает на ноутбуке...
- Так что теперь? Как понравилась роль героя-спецназовца? - насмешливо спрашивает Юрий.
Я полностью проснулся. Какой спецназ? После окончания института я был обычным "пиджаком"-связистом. Из автомата-то стрелял всего раза два, да и то по пьяни. Когда выбирались с друзьями на пикник под названием "полигон". Спортивные достижения тоже были - сломанная ключица на пятом занятии в секции дзюдо для начинающих и несколько сломанных лыж при катании в окрестных оврагах вместе с другими пацанами-маломерками.
- Будешь продолжать утверждать, что не хватает ощущений?
Нет. Ощущений с избытком... На мгновение даже подумал, что именно вот такой и должна быть настоящая жизнь. Быстрая, захватывающая и... недолгая. А то и на турнике я - как сосиска... Но, черт возьми! Это слишком реально! И до сих пор чувствую силу и упругость в своем дряблом и неприспособленном к решительным действиям теле.
- Так что молчишь? Дара речи лишился?
- Как вам это удалось? Мощности не должно хватить...
- Ее и не хватало. Потому и демо-версия такая короткая. Кино тоже начиналось с простого прибытия поезда.
- А как же?..
- Реальность? Ощущения? - Юрка весело расхохотался. - Да ты ничего и не чувствовал. Тебе все это просто казалось. На самом деле большинство отделов твоего мозга просто заблокировали, чтобы ты не мог получать извне альтернативную информацию. А то, чему мы разрешили работать - ползло со скоростью черепахи, чтобы компьютер поспевал корректировать. Но ты-то был внутри этого потока! Въезжаешь? Потому и не понимал, что на тебя просто влияют...Кстати, ты даже не обратил внимания на одинаковые лица боевиков! Извини, но у меня недостаточно ресурсов, чтобы прорисовать каждого в отдельности...
Юрка ликовал. Упивался своей победой. А я проиграл. Всухую.
- Убедил, выпускаем проект.
- Вот это уже слова мужа! Я на кухню...
Громко хлопнул холодильник, зазвенели стаканы.
На столе как по мановению волшебной палочки появилась трехлетняя бутылка шампанского. Та самая, которую купили еще в самом начале проекта.
Улетев в потолок, хлопнула пробка. Под лимончик с шоколадом шампанское уверенно потекло в пустые желудки. Как-то сразу закружилась голова, и оторванный от обычного разгадывания ребусов мозг вдруг вспомнил, как давно он не отдыхал.
Комната поплыла...
* * *
...Открываю глаза.
Небольшая кабинка с окрашенными в холодные зеленоватые тона стенами и мягкое лежачее кресло. Лаборант деловито снимает многочисленные датчики, паутиной опутавшие тело. Сеанс компьютерного сна закончен.
Я - всего лишь обычный рабочий местной фабрики, желающий получить очередную порцию адреналина и прожить очередной эпизод из жизни очередного великого деятеля. Сеанс окончен.
В раскачку встаю с кресла и, еле заметно кивнув лаборанту, одеваюсь. В холле ждет менеджер.
- Вам понравилось? - дежурная фраза.
- Да, - дежурный ответ.
Менеджер окидывает меня проницательным взглядом. Что-то мелькает в бесстрасно-вежливом выражении его лица, что-то живое...
- И все-таки зря вы выбрали именно этот сюжет.
- Не уверен.
- Как знать...
Выхожу на улицу. Легкий ветерок с чуть заметным шуршанием тащит невесть откуда появившуюся на чистоподметенном тротуаре бумажку. И уже не великий Алексей Катков, а простой Виктор Малышев видит все это и слышит.
Простой Виктор Малышев... Один из толпы... Обычный фон... Которого никто не вспомнит и никто не захочет прожить его жизнь - скучную и нудную, как крутой вялотекущий кисель...
Скорее всего - не захочет...