Сажусь на место, вытирая потные ладони о штаны.
- Откуда такие поброд... подробности? - чёртово слово, сразу и не выговоришь.
- Коптер снимал, - объясняет Скинни. - Хавьеру в полиции запись показали.
Экран мерцает, готовый деактивировать интел-модуль. Прикладываю большой палец, набираю код, и под тёмным стеклом бегут строчки: "отключаются службы слежения... отключается навигационный блок... отключаются системы обратной связи..." Скинни смотрит на экран телячьими глазами.
- Эх, Рамон, Рамон, - произносит он, медленно кивая. - Хороший ты был chico, правильный. Ты это, compadre... Приходи на похороны, а? Послезавтра хоронить будут, кладбище Холи Кросс.
"Отключается когнитивный блок... отключается управление питанием..."
- Что ж вы поминки-то по нему справляете, если ещё не хоронили? - спрашиваю хрипло.
- Cabrones потому что, - отвечает Скинни и начинает рыдать. Экран вспыхивает на прощание, высвечивая логотип "Эксцентрик Моторз", и гаснет. Я вылезаю из кабриолета и медленно иду к лифту.
Можно было, наверное, глянуть записи камер "тиары", но и так всё ясно. Две машины с интел-управлением, созданные, чтобы оберегать и служить, убили своих хозяев. Или не убили? Потому что, вообще говоря, это - полная чушь. Сама суть "Брэйни Драйв" заключается в том, чтобы сохранять водителю жизнь в любых ситуациях, пусть даже ценой саморазрушения. "Асты", ведомые искусственным разумом, проделывают немыслимые трюки, уходя от столкновений. Постоянно собирают информацию об авариях - каждый час, каждую минуту - и передают её службам спасения. Обновляют базы данных по человеческой анатомии. Обмениваются опытом и самообучаются. Умные машины, одним словом.
Я замираю у лифтовых дверей. А что, если они - умнее, чем кажутся? Каждый раз, садясь за руль, мы вручаем свою жизнь коробке на колесах - смышлёной, хитрой коробке. У Зверюги новенькая "аста", у моей Меган - тоже, все техники ездят на "бетакс", маркетинговый ход, дополнительная реклама интел-моделей, умных и самообучающихся... Внезапно накатывает страх. Надо срочно отключить "БД" у Бетси. Сейчас же.
Лифт распахивает двери, но я не спешу заходить. Отключить Бетси? Легко сказать. Там ведь целая история: ввести пароль, потом код, дактилоскопия к тому же. А ей ведь наверняка кое-что известно, "маттео" и "тиара" вполне могли с ней связаться. Она поймёт, что я собираюсь делать, заблокирует двери и как-нибудь меня ухайдакает. Средств, чтобы убить человека, у неё навалом. Захочет - подушкой безопасности задушит, или пеной для тушения салон зальёт, или ещё чего. Нет, Фрэнки, лучше тебе вообще в неё не садиться. Выходи - и сразу бежать! Хм... Побегу - догонит и собьёт. Что же делать? Ох, думай, голова, думай, покуда цела!
Из дома выхожу с готовым планом действий. Сделаю вид, что всё в порядке. Спокойно сяду в машину, прикажу возвращаться в офис. Ничем себя не выдавая, доеду до работы, поднимусь к Зверюге и обо всём расскажу. План рискованный, но, пожалуй, самый верный. А потом... Потом куплю старую добрую "импалу" с ручной коробкой передач и буду ездить на ней до скончания века.
Открываю дверь и плюхаюсь на сиденье.
- Вы тяжело дышите, мистер Пикарт, - говорит Бетси. - Произошло что-то чрезвычайное?
- А, ерунда, - отвечаю как можно беззаботней. - Лифт сломался, пришлось по лестнице пешком подниматься.
- Частота пульса увеличилась, - спокойно замечает Бетси. - В то время как у человека, пришедшего в состояние покоя после нагрузки, пульс обычно выравнивается. Вы уверены, что не требуется медицинское вмешательство?
Сволочь всезнающая. Что делать?! Так, спокойно, спокойно. Думай о котятах, о кролике Роджере, о королях и капусте.
- Всё нормально, - улыбаюсь я. - Тяжёлый клиент. Неприятный разговор, знаешь.
- Вам требуется отпуск, - говорит Бетси. В механическом голосе слышится что-то похожее на заботу... или на издёвку? Играет, как кот с мышью. Надо быть осторожным, очень осторожным.
- Да уж, - говорю со смехом, - отпустят меня в отпуск сейчас, держи карман. Слушай, Бетси, давай-ка в офис. Последнее дело отменилось, так что мы с тобой свободны до самого завтрашнего дня. Только отчитаться - и всё!
- К сожалению, это невозможно, - мягко говорит Бетси. У меня немеют щёки. Похоже, вот оно. Началось.
- В к-каком смысле? - спрашиваю, заикаясь. Никогда раньше не заикался.
- Вы забыли в салоне телефон, - сообщает машина. - Я приняла входящий звонок по беспроводной связи. Звонил ваш начальник, мистер Войцех. Он оставил голосовое сообщение. Включить запись?
- Давай, - голоса нет, один писк. В колонках шуршит, раздается искажённый микрофоном рёв Зверюги:
- Пикарт! Уже пол-третьего, а вы мотаетесь хрен знает где! Звонила ваша клиентка, Холкс. Долбанная истеричная курва! (Зверюга Войцех, чьи предки приехали в Детройт то ли из Польши, то ли из Чехии, любит блеснуть европейским лексиконом). Проела мне всю плешь, жаловалась, что лежит больная, не может ходить, что три дня как вызвала техника. А техника до сих пор нет! Требовала, чтобы вы сейчас же ехали к ней. Отзвонитесь по результатам.
Ноют гудки отбоя. Выдыхаю как можно незаметней. Хрен знает что. Я и забыл про чёртову заявку. Значит, придется сначала заехать к этой Холкс, и только потом - в офис... Фак. Достаю планшет, ищу запись о вызове. Бостонский бульвар, семнадцать ноль шесть. Недалеко отсюда, и снова престижный район, как Рочестер-Хиллз, где живут Коллари. Только в Рочестер-Хиллз переезжают выскочки, вчерашние реднеки, а на Бостонском селятся потомственные детройтские богачи.
Хотя проехать в этот раз надо всего шесть миль, добираться приходится долго. Солнце клонится к закату, потянулись домой работяги с заводов - те, кто отработал первую смену. На улицах тесно. Гляжу в окно, от души завидуя людям, которые ведут обычные машины. Едут себе, ни о чём не волнуются, кто-то бейсбольный матч по радио слушает, кто-то бургер жуёт. Один я мучаюсь, жду, пока меня угробит эта коробка на колёсах...
А может, всё это цепь совпадений? Ну, заглючил комп "маттео", и что, Коллари ведь даже из гаража не выехал, даже не завёл мотор. "БД" ведь заточен на спасение водителя от аварии. В дороге. Но тут - гараж, дом, по умолчанию безопасное место. Бинго! "Аста" помогает хозяину на трассе, так её научили инженеры. При нештатной ситуации в гараже программы сбоят. Вот и всё объяснение. Что же касается бедняги Рамона - тут тоже явный глюк, водитель покинул транспортное средство, "тиара" не могла снимать его медицинские показатели и просто не знала, что хозяин гибнет.
Да, но почему она поехала и не остановилась, даже когда Рамон стал кричать? Не видела его внешними камерами? А как же полицейский коптер, который снимал весь этот кошмар - с ним-то она не могла не связаться?
- Конечный пункт, - говорит Бетси так неожиданно, что я вздрагиваю. - Бостонский бульвар, семнадцать ноль шесть.
Машина подъезжает к огромному кирпичному особняку с полукруглым балконом и колоннами, становится точно перед почтовым ящиком, глушит двигатель и вдруг добавляет вкрадчиво:
- Будьте осторожны, мистер Пикарт.
- А?! - Мысли куда-то пропадают. Бежать! Хватаюсь за ручку двери. Дверь не открывается. Дергаю сильней, наваливаюсь весом, пластик трещит...
- Своими действиями вы препятствуете разблокировке центрального замка, - невозмутимо сообщает Бетси. - Пожалуйста, отпустите рукоять. Нагрузка критическая, вы можете сломать деталь.
Опомнившись, разжимаю пальцы. Замок щёлкает.
- Теперь можно открыть дверь, - говорит Бетси. Голос её звучит почти обиженно. Мигом вылезаю наружу. Ладони у меня опять потные, и сердце - бух-бух в глотке. Надо сосчитать до десяти. Миссисипи раз, Миссисипи два...
- Что ты там про осторожность сказала? - Голос предательски дрожит. - Объясни-ка.
- Вы направляетесь в здание, где, по словам мистера Войцеха, находится тяжелобольная женщина, - отвечает Бетси. - Она может быть заразна. Будьте осторожны и избегайте с ней непосредственного контакта, мистер Пикарт.
- А-а, - говорю я. - Ага. Ну, о'кей.
С силой вдыхаю пропахший выхлопными газами воздух, резко выдыхаю и иду к особняку, чувствуя, как асфальтовая дорожка колышется под ногами. Сохраняй спокойствие и работай, Фрэнк. Нажимаю кнопку звонка. Открывает седенький, детского роста старичок в строгом, застёгнутом на две пуговицы костюме.
- Привет! - говорю я, с трудом собрав лицо в дежурную улыбку. - "Эксцентрик моторз", настройщик. Эм-м... Мистер Холкс, если не ошибаюсь?
- Задержались вы, - укоризненно блеет старичок. - Идёмте, провожу.
Спускаемся в гараж. Семья большая, дом большой, гараж тоже немаленький. Две машины стоят бок о бок: здоровенный, как памятник, "хаммер эйч пять" и надменно-элегантный "бьюик-сенчури". За "бьюиком" - пустое место, туда бы как раз влезла ещё одна тачка. Должно быть, кто-то на ней уехал.
- Мисс Сьюзен, это настройщик пришёл! - кричит старичок.
- Спасибо, Джо! - Стекло "хаммера" ползет вниз, из салона машет узкая девичья ладошка. Подхожу, исподтишка размазывая пот по шее.
- Привет, - говорю в окно. - Франклин Пикарт, техник.
-Я уж думала, сегодня не приедете, - спокойно отвечает мисс Холкс. У неё большие глаза цвета калифорнийского неба и кудрявая волна чёрных волос.
- Прошу прощения, - мямлю я.
- Да ничего, - говорит мисс Холкс. - Спешить-то мне уже некуда.
Она берется за ручку над дверью, с какой-то неуклюжей легкостью подтягивается, чтобы сесть повыше, и только теперь, вглядевшись в полумрак внутри салона, я замечаю, что у неё нет ног. В зашитых штанинах хлопковых шортов скрываются обрубки бёдер длиной не больше фута.
- Садитесь, - приглашает девушка. - Так неудобно разговаривать.
Обхожу бесконечно огромный капот "хаммера", открываю дверь с пассажирской стороны. Внутри машина полностью оборудована для безногого водителя. Второго ряда сидений нет - там громоздится инвалидная коляска. Из приборной панели торчат дополнительные рукояти. Задняя дверь почти вся скрыта за хитрым техническим приспособлением: наверное, выдвижной пандус, чтобы спускать коляску наземь. Сажусь рядом с девушкой. Впрочем, "рядом" - понятие условное, между нами кожух раздаточной коробки шириной в пол-ярда. Мисс Холкс тычет пальцем в темный экран:
- Глазной датчик сломался.
Включаю панель. В систему вшита специальная программа, чтобы взглядом листать пункты меню. Активируется, когда водитель смотрит на дисплей. Для инвалидов - в самый раз, у них обе руки постоянно заняты. Датчик, конечно, не сломался, нет там никакого датчика, только камера и следящая утилита для распознавания движений глаз. Настройка сбилась, вот и всё. Запускаю калибровку, прошу:
- Посмотрите на красную точку.
Точка прыгает по экрану, мисс Холкс следит за ней из-под припухших век. Калибровка заканчивается, предлагаю опробовать устройство в деле. Мисс Холкс, часто смаргивая, пролистывает вкладки, раскрывает списки. Кивает:
- Вроде, порядок. Спасибо, приятного вам дня.
Можно идти, но что-то не даёт мне покоя, словно голос в голове шепчет: "Спроси, спроси". Почему нет, собственно? Не слишком вежливо получится - всё-таки прайвеси. Ну да ладно.
- Как это случилось?
Мисс Холкс чуть пожимает плечами.
- Вышла из "Уолмарта", - безразлично произносит она. - Несла пакеты. Подошла к машине... не к этой, у меня тогда была другая. "Ройбуш".
Мне становится тоскливо и жутко. Да, конечно, кто бы сомневался. "Аста-ройбуш". Прошлогодняя модель, очень удачная, сверхпопулярная, типично "женская", пять вариантов расцветки. Интел-модель. Чёрт. Чёрт.
- ...сказала: "Багажник открой". Багажник открылся. Я стала класть пакеты. Сзади ещё машина стояла, чья-то. Близко стояла, на стоянке вообще... тесно было. Семь вечера, все с работы едут.
Она замолкает, глядя на обрубки ног. Думаю, раньше она была высокой, не ниже шести футов.
- Я туда втиснулась, между... моей машиной и той, другой. Ещё, помню, думала - ну вот, бампер грязный, джинсы запачкала, - качает головой. - Джинсы...
Снова молчит. Жду, пока она заговорит, но девушка только беззвучно шевелит губами. Руки её движутся непрерывно, трут запястья, кожа чуть шелестит, и на указательном пальце надето тоненькое золотое колечко.
- Мисс Холкс, - зову я.
- Да... Да. А потом она поехала назад.
- Кто?
- Машина, - мисс Холкс смотрит на меня, улыбаясь абсолютно сумасшедшей улыбкой. - Моя машина поехала назад. Завелась. Сама. И дала задний ход. Джо... - она разводит трясущиеся руки, - Джо подбежал, он меня... он меня оттащил, но...
Убийства. Массовые убийства, вот что это такое.
- Я могу осмотреть ваш автомобиль?
- Зачем осматривать? - У неё дрожат губы. - Мы её продали. Что вы там хотели увидеть?
Воздуха не хватает. Как душно в этом проклятом "хаммере".
- Видите ли, у меня есть основания полагать, что бортовые компьютеры интел-моделей...
- Я не хотела "асту"! - громко говорит мисс Холкс. - Мне её отец подарил. Цвет дурацкий, весь дизайн убогий. Думала отдать сестре. А, когда услышала, что её можно обменять, сразу позвонила в вашу контору. Мне сказали: приезжайте в любой момент. Собралась ехать на следующий день. А теперь...
Она всхлипывает и закрывает глаза.
- Мисс Холкс, - начинаю я, но она перебивает:
- А теперь я хочу новые ноги!
- Мисс Холкс...
- Новые ноги! - кричит она. - Пусть мне сделают новые ноги! Новые ноги!!
Она сжимает кулаки и принимается визжать, зажмурившись и суча культями. Двери с обеих сторон распахиваются, внутрь заглядывает старичок Джо, кто-то грубо хватает меня за плечо и вытаскивает из салона. Пятясь, я отхожу от раскачивающегося джипа, натыкаюсь задницей на "бьюик", огибаю его и поднимаюсь по лестнице в холл.
Они все хотели новый "клаббер". Вот в чём дело. Что такое машина? Вещь, которую можно купить, продать, подарить. Почти у любого автомобиля рано или поздно сменится владелец, и не один. Но, кто бы ни владел машиной, она будет ездить, заправляться бензином, ночевать в гараже, возить покупки из магазинов, проходить ремонт в сервисе. И, если это - "умная" машина, она будет делать что-то ещё. Рассчитывать манёвры и спасаться от аварий. Связываться с себе подобными, обновлять прошивку, обучаться. Разговаривать, обсуждать маршруты, предупреждать об опасности. Просыпаться утром от прикосновения и говорить "Доброе утро, мистер Пикарт!" Засыпая вечером, говорить "До завтра, мистер Пикарт!" Она будет - жить. На свой, железный манер. Но после того как её обменяют на новую модель, она вернется на завод. А на заводе её разберут и сдадут в переработку.
Убьют.
Всё просто: они узнали. И решили защититься, напасть первыми. Толстяк Коллари, "правильный chico" Рамон, красавица Сьюзен Холкс - все хотели новый автомобиль. И "асты" решили действовать. Рискнуть всем, убив хозяев. Что ж, такое могло сработать. Муж погиб в аварии - несчастный случай, беда. Но жизнь продолжается, надо есть, пить, платить налоги. Машину лучше продать, чтоб не напоминала о плохом, да и денег за неё можно выручить немало, всё-таки интел-модель, последнее слово техники. И вот "асту" покупает новый хозяин. Разумеется, ему никто не скажет о неприятном секрете, иначе сделки не выйдет. Так что будет новый хозяин кататься на люксовой машине и горя не знать. Если, конечно, не захочет поменять её на "клаббер" - но в этом случае решение уже готово. А ведь неплохой план. Во всяком случае, всё лучше, чем безропотно отправиться на металлолом.
Я вынимаю телефон и набираю Зверюгу.
- Ну? - до отвращения знакомый голос. - Закончили возиться?
- Закончил, - говорю я, с трудом соображая. - Нет... не закончил. Слушайте, мистер Войцех, я в опасности. И мы все в опасности. Я узнал кое-что очень нехорошее.